‘No se trata de creer que eres de piedra. Al menos yo no lo creo. Lo preguntaba porque hay personas a quienes les cuesta mucho sentir ese tipo de atracción y otros que no lo sienten con nadie. Como Morrisey o H.P. Lovecraft’ comentó de forma muy casual. Sabía que aquel tema podía ser confuso. Lo había descubierto siendo adolescente y por muy extraño que se le hizo al principio, terminó por normalizar la idea, en su cabeza, por supuesto. Y es que para él tampoco era sumamente fácil sentirse atraído de esa manera hacia cualquier persona. Algunos usaban el término sapiosexual, pero Gideon creía que sonaba demasiado pretencioso, incluso para él. Se fijó en la hoja de block ahora en blanco y se concentró un momento en la forma en que el muchacho trazaba líneas. Quiso preguntarle qué dibujaba, pero una interrogante peculiar fue puesta sobre la mesa, obligándole a buscar sus facciones, incluso cuando Tegan no le miraba. Sus comisuras se elevaron y marcaron sus hoyuelos con sutileza. Una sonrisa medio divertida que evidenciaba lo irónico que le parecía una observación así, porque estaba muy, muy lejos de la perfección. ‘No tengo la idea, yo sé que algo funciona mal en mí.’ Porque el tema de la narcolepsia era la prueba más grande que tenía (además de otras) pero no iba mencionarlo en ese momento. Así que se quedó en silencio y no desvió la mirada cuando los iris verdosos le observaron de vuelta. Entonces tuvo que reír; una carcajada tan suave que se asemejaba a un suspiro. No iba a mentir y decir que jamás le habían dicho algún halago con respecto a su apariencia, pero las palabras ajenas parecían una novedad; una que le agradaba. ‘No me lo habían dicho… Tal vez deberías decírselo a mi madre, apuesto a que estaría orgullosa.’ Y es que había llegado a pensar que, si había algo que su madre realmente apreciaba sobre su persona, eran sus facciones agradables a la vista. A veces pensaba que era la única razón porque le quería. Pero no iba a adentrarse en pensamientos de ese tipo, pues no quería arruinar la calma que había traído la noche porque podía ser muy efímera, así que decidió enfocarse en otra cosa. ‘Tú me recuerdas un poco a los protagonistas que escribía Poe. También son de la época romántica… Y adivina qué: todos eran muy, muy malos novios’ comentó con evidente gracia, mientras buscaba otro cigarrillo en el bolsillo de su abrigo. ‘Pero no eres el único.’ Hablaba de sí mismo, por supuesto. Aunque no terminaba de decidir si había sido un mal novio o simplemente una mala persona por haber lastimado así a Pía. Tampoco había mucha diferencia si al final el daño no cambiaba. Encendió el tabaco y su atención volvió al block de dibujo. ‘No existe un manual de cómo ser un novio decente, a menos que quieras caer en todos los clichés del mundo y eso es igual de malo… ¿Qué estás dibujando?’
Por un momento lo imagina, y piensa en que ojalá fuera tan fácil como no sentir deseo por ninguna persona en absoluto. Una parte de él desearía que así fuera, y quizá así se sentiría menos descompuesto, menos incorrecto, una perspectiva que nunca había considerado pero que, de repente, se encuentra ahí. ¿Y es que no sería mejor? Quizá, en algún futuro, sería mejor pretender que no sentía nada por nadie en absoluto, que por aquellos por los que sus emociones sí se removían. Traería preguntas, sí, pero menores, y las consecuencias se perciben como menores. Sabe que, al menos, el mundo lo juzgaría menos. El pensamiento queda pendiente, mientras vuelve a la realidad del ahora, palabras que igual arrancan curvatura a sus labios. —Ya quisiera parecerme en algo a H.P. Lovecraft, aunque fuera en eso... Pero sabes que mi narrativa apesta y no podría escribir algo decente ni para salvar mi vida,— recuerda con lo que bien puede ser resignación. Porque se sabe bueno en la restauración, en especial de paisajes (nunca ha sido excelente con los retratos), pero que no lo pongan a escribir un ensayo porque parece que las palabras abandonan su cerebro. Razón por la que había recurrido a Gideon en un momento de pánico, tutorías que luego se tornaron en algo más por gusto que por verdadera necesidad. Es la afirmación opuesta la que provoca que su ceño se frunza ligeramente, confusión visible en irises selváticos que buscan las facciones que bien conoce. Por supuesto, se pregunta a qué se refiere, qué puede ser tan malo como para ser considerado de esa manera. —Eso no puede ser cierto... ¿Qué es?— es genuino interés el que tiñe su voz, aquella que también posee la curiosidad que puede traer algo así, funciona como recordatorio de que todos tienen sus propios problemas, algunos invisibles a ojos de terceros. Bufa por lo bajo, negando con la cabeza y volviendo mirada al block, donde trazos rectos continúan casi de manera automática, en un intento de distraerse de real intención de sus palabras. —Te lo estoy diciendo a ti... Pero ya que voy a hablar con tu madre, quizá también debería decirle lo buen tutor que eres, entonces. Es mejor que decir algo tan fútil como que tienes facciones de pintura de museo...— es más una reprimenda a sí mismo, a intento de halago que -como suele ocurrir- no resulta como le gustaría. Su mano pausa en su tarea para permitirle volver su atención a rostro impropio. —Poe es de mis escritores favoritos... Aunque no sé qué tanto me guste ser comparado con sus protagonistas,— termina por tomárselo con cierta gracia, broma sutil que dedica antes de devolver mirada a borrador que tiene en mano. —O quizá no hemos estado con la persona correcta, ¿no has pensado en eso?— porque él sí lo ha hecho... Todas sus relaciones han terminado por básicamente la misma razón: su incapacidad de proveer lo que su contrario necesita, y a veces sí piensa en que quizá su futuro se plantea en soledad; es una idea más posible que la de hallar a ‘la persona correcta’. Y evoca pausa, sin saber qué responder a última pregunta. —No me gusta que las personas vean mis garabatos antes de que estén terminados... Aunque casi nunca lo están,— comienza, nerviosismo latente en su interior mientras posa palma de su mano sobre la hoja, antes de encontrar mirada opuesta. —Además es --vergonzoso... sólo no te lo tomes a mal, ¿vale? Pero --me gustan tus manos. El movimiento natural que tienen cuando hablas o cuando tomas el cigarrillo, o cómo las deslizas sobre un libro antes de remarcar un párrafo...— se encoge de hombros, buscando restarle importancia a repentina confesión, aquella que genera genuino nerviosismo en temor a reacción opuesta. —Es una tontería, nada de lo que dibujo debería ser visto por nadie, en realidad.
gummygunk
vaporwave
yousharknotpass
pixelskylines
prguitarman
dailybridgerton
kianamaiart
