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@transbordaamor
“Chego, às vezes, a suspeitar que os poetas, os verdadeiros poetas, são uma espécie de erro de programação genética. Aquele produto que saiu com falha, entre dez mil, um sapato saiu meio torto. O poeta é aquele sapato que tem consciência de linguagem, porque somente o torto sabe o que é direito. Então o poeta seria um ser dotado de erro, donde essa tradição romântica de marginalidade, do poeta como bandido, banido, perseguido.”
— Paulo Leminski.
“Procuro respeitar e entender. Por isso, talvez eu queira ser um pouco entendida – e não julgada. E se eu brinco, ai, desculpa, minhas brincadeiras não fizeram Curso de Boas Maneiras. Elas atravessam no sinal vermelho, usam saia indecente e mascam chiclete de boca aberta. Não se sinta magoado por isso. Vou tentar melhorar, eu prometo. Nem pedi atenção, só entendimento. Nem queria mimo, só justiça. Nunca gostei de palavras mal ditas.”
— Clarissa Corrêa.
"Não há nada de errado em respeitar seus próprios limites. Não há nada de errado em ser você."
Repete. Repete, como um mantra pra que um dia você realmente acredite nisso.
Você é os brinquedos que brincou, as gírias que usava, você é os nervos a flor da pele no vestibular, os segredos que guardou, você é sua praia preferida, Garopaba, Maresias, Ipanema, você é o renascido depois do acidente que escapou, aquele amor atordoado que viveu, a conversa séria que teve um dia com seu pai, você é o que você lembra. Você é a saudade que sente da sua mãe, o sonho desfeito quase no altar, a infância que você recorda, a dor de não ter dado certo, de não ter falado na hora, você é aquilo que foi amputado no passado, a emoção de um trecho de livro, a cena de rua que lhe arrancou lágrimas, você é o que você chora. Você é o abraço inesperado, a força dada para o amigo que precisa, você é o pelo do braço que eriça, a sensibilidade que grita, o carinho que permuta, você é as palavras ditas para ajudar, os gritos destrancados da garganta, os pedaços que junta, você é o orgasmo, a gargalhada, o beijo, você é o que você desnuda. Você é a raiva de não ter alcançado, a impotência de não conseguir mudar, você é o desprezo pelo o que os outros mentem, o desapontamento com o governo, o ódio que tudo isso dá, você é aquele que rema, que cansado não desiste, você é a indignação com o lixo jogado do carro, a ardência da revolta, você é o que você queima. Você é aquilo que reivindica, o que consegue gerar através da sua verdade e da sua luta, você é os direitos que tem, os deveres que se obriga, você é a estrada por onde corre atrás, serpenteia, atalha, busca, você é o que você pleiteia. Você não é só o que come e o que veste. Você é o que você requer, recruta, rabisca, traga, goza e lê. Você é o que ninguém vê.
Martha Medeiros. (via trovejo)
Star's Funeral
Caros buracos negros, nebulosas e galáxias Planetas, luas e meteoritos Uma estrela faleceu em nosso universo Expirou hoje em uma exuberante explosão
Viveu gloriosa, irradiando esplendor Em toda sua soberania Ninguém como ela jamais brilhou E seu óbito foi a mais bela visão
O brilho de sua morte navega pelo cosmo infinito E, mesmo depois de séculos, ainda será contemplado A perfeição da ruína desse corpo de luz A imperatriz de seu próprio sistema solar
E o pó dessa estrela originará um novo mundo E esse mundo nunca saberá Que foi preciso uma estrela morrer Para que ele pudesse respirar
Vic Lissar
Saudade do atrevimento de me sentir poeta.
Transborda Amor.
“Às vezes sorrio, outras, sou rio: deságuo.”
— Pedro Pinheiro.
“Não sei se a vida é curta ou longa para nós, mas sei que nada do que vivemos tem sentido, se não tocarmos o coração das pessoas. Muitas vezes basta ser: colo que acolhe, braço que envolve, palavra que conforta, silencio que respeita, alegria que contagia, lágrima que corre, olhar que acaricia, desejo que sacia, amor que promove. E isso não é coisa de outro mundo, é o que dá sentido à vida. É o que faz com que ela não seja nem curta, nem longa demais, mas que seja intensa, verdadeira, pura enquanto durar. Feliz aquele que transfere o que sabe e aprende o que ensina.”
— Cora Carolina.
Os olhos continuaram a dizer coisas infinitas.
Dom Casmurro. (via vireiflor)
Essa menina é um furacão, moço. Mas o amor também é.
A menina e o violão. (via deus-e-poeta)
Eu rio. Tu mergulhas. Nós transbordamos.
Moço, me deixa ver as poesias que preenchem você? (via ineedhug-you)
Ela deixou que a mão dele descesse até abaixo da cintura dela. E numa batida mais forte da percussão, num rodopio, girando juntos, ela pediu: “Deixa eu cuidar de você”. Ele disse: “Deixo”.
Caio Fernando Abreu. (via rio-doce)
Poesia é um estado da alma.
Edison Botelho. (via oxigenio-dapalavra)
