Eu cheguei aos 34 anos e, às vezes, penso: o que é para fazer agora?
Não no sentido de carreira ou meta de cinco anos.
No sentido literal mesmo. Qual é o próximo passo? O que um adulto faz a partir daqui?
Eu não sei se me sinto adulta o suficiente para certas coisas.
Ainda acho estranho quando preciso marcar um check-up e minha mãe não vai comigo para explicar ao médico o que eu tenho. Em que momento eu virei a pessoa que precisa saber tudo sobre si? Desde quando eu sou a responsável pelo próprio histórico?
Existe um ponto exato em que a gente se sente oficialmente adulto ou é só uma sucessão de boletos pagos?
Uma pessoa saudável tem uma rotina saudável. Acorda cedo, treina, se alimenta bem, trabalha, às vezes estuda. É isso que define um adulto funcional?
E se você só sobrevive ao dia?
Se você acorda, trabalha, resolve o que precisa ser resolvido e deita exausta? Isso já não conta como ter funcionado?
Eu me pergunto de onde vem essa cobrança por uma vida perfeitamente saudável enquanto todo mundo parece exausto tentando sustentá-la.
É maturidade ou é performance?
Todo mundo dizia que ser adulto era cansativo. Aos 15 anos eu não acreditei muito. Parecia exagero de gente amarga.
Hoje, aos 34, eu confirmo: ser adulto cansa. Pesa. Estressa. Às vezes parece que ninguém avisou sobre a parte invisível do esforço.
E, ainda assim, existe algo bonito nisso.
Mesmo no cansaço, eu continuo acordando. Continuo tentando organizar a vida, marcar consulta, pagar contas, fazer planos.
Talvez ser adulto não seja dar conta de tudo.
Talvez seja continuar, mesmo cansada.
E, no meio disso tudo, ainda reconhecer: que maravilha estar vivo, não é?
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