Uragani e Farfalle

Storie brevi e fotografie

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Uno spazio dove raccogliere fotografie di giardini, dettagli e atmosfere. Un diario visivo fatto di luce, stagioni e piccoli momenti che spesso passano inosservati.

Se vi va di seguirmi in questa nuova avventura… 🌿 Garden Stories

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Ogni mattina usciva senza fretta, con addosso il suo mantello a strisce e la certezza che, da qualche parte, ci fosse ancora un fiore da visitare.

Non sapeva di essere importante.

Non conosceva parole come equilibrio, biodiversità o futuro.

Conosceva soltanto il profumo della lavanda, la polvere dorata del polline sulle zampe e quella strana felicità che si prova quando si trova esattamente ciò che si stava cercando.

Così, mentre il mondo correva da qualche altra parte, lui continuava il suo piccolo lavoro.

E forse è proprio così che si salvano le cose più preziose: un fiore alla volta.

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(via Mare di ginestra)

Mare di ginestra, un soffio muove il silenzio — profumo di sole.

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Radiografie sul tetto

Il deserto non arrivava mai all’improvviso. Avanzava piano, con una pazienza quasi crudele, come un animale che conosce il suo destino e non ha alcuna fretta di raggiungerlo. A volte ricopriva un marciapiede in una notte soltanto, altre impiegava settimane intere per insinuarsi tra le crepe di un parcheggio abbandonato, come se fosse intento a contare le mattonelle una per una. La sabbia aveva la capacità di piegare ogni cosa al suo ritmo, e con essa piegava anche noi, che la osservavamo scivolare lenta lungo i muri, insinuarsi nelle serrande dei negozi chiusi da anni, inghiottire le lettere delle insegne fino a renderle indecifrabili.

Ogni sera, quando il cielo assumeva quel colore tra il grigio e il viola che annuncia l’arrivo delle falene, io e Marta salivamo sul tetto. Non avevamo deciso un orario preciso, ma ci trovavamo sempre lì, quasi obbedendo a una regola non scritta. Io portavo lattine di birra trovate nei magazzini vuoti: non tutte erano bevibili, alcune sapevano di ruggine o di polvere, ma continuavamo a stapparle come se fosse l’ultimo lusso concesso agli abitanti di un mondo che cadeva a pezzi. Marta arrivava invece con una piccola pila di fogli. Erano radiografie.

Ogni volta me ne mostrava una diversa: una mano aperta come per chiedere qualcosa, un torace che sembrava un paesaggio lunare, delle vertebre che paiono colonne di un tempio crollato. Li teneva controluce e mi diceva: — Così non possiamo mentirci. Così rimaniamo trasparenti. Alla fine, non siamo altro che ossa e ombre.

Io non avevo la stessa varietà. Custodivo solo una radiografia del polmone destro, con una macchia scura che i medici non avevano mai saputo spiegare. Ogni volta la agitavo in aria come se fosse una bandiera, ridendo di me stesso, di quella macchia che sembrava un piccolo continente disperso in un mare bianco. Marta mi osservava in silenzio. Sorrideva, ma i suoi occhi scuri tradivano una malinconia che la sabbia non riusciva a seppellire.

Sul tetto avevamo costruito un museo improvvisato, un cimitero di ricordi che chiamavamo i nostri monumenti. C’erano bottiglie di vetro allineate come soldati muti, una bicicletta rotta issata in verticale, una giacca appesa a un palo che oscillava con il vento come una bandiera stanca. Ogni oggetto apparteneva a qualcuno che non c’era più: amici dissolti nel silenzio, conoscenti scivolati via senza avvisare, figure che avevano smesso di rispondere quando le chiamavamo per nome.

— Un giorno il vento spazzerà via anche questi ricordi — disse Marta una sera, sfiorando con la punta delle dita la manica sfilacciata della giacca. — E allora li rifaremo — risposi. — Ogni volta più grandi, più ridicoli. Non ci toglieranno la memoria.

Ridevamo, e quel ridere sembrava far vibrare l’aria, come se potesse realmente tener lontano il deserto.

Intorno a noi, la città crollava piano. Dall’alto vedevamo le pattuglie che percorrevano le strade vuote, con i fari che inseguivano il volo incerto delle falene. Le guardavamo come si guardano le comete: piccole, luminose, pronte a bruciare in un attimo. Sembrava quasi che quelle pattuglie non stessero dando la caccia a nessuno, ma solo alle farfalle notturne. Eppure, c’era qualcosa di inquietante in quella insistenza.

Marta aveva ventisette anni e un coraggio che spesso sconfinava nell’incoscienza. I suoi capelli sapevano di pioggia, anche nelle settimane in cui non cadeva una sola goccia dal cielo. Era come se portasse con sé una nuvola personale, invisibile, che la accompagnava ovunque. Quando la guardavo, avevo la sensazione che prima o poi quella nuvola si sarebbe aperta, e allora nessuno di noi due sarebbe rimasto asciutto.

Io mi chiamavo Alessandro, e non avevo nulla di speciale da offrire. Portavo addosso la stanchezza di chi non era mai riuscito a partire, e forse non aveva mai saputo davvero dove andare. Ma in quelle sere, sul tetto, con la sabbia che avanzava intorno a noi, la stanchezza sembrava un dettaglio insignificante.

Rimaneva soltanto questo: il tetto, il vento, le radiografie che sventolavano come vessilli di un regno in rovina, e il nostro piccolo museo di cose inutili che continuava a crescere ogni giorno, contro ogni logica.

Questo è il primo capitolo del mio racconto “Cara Catastrofe“; se ti va di leggerlo lo trovi qui. Fammi sapere cosa ne pensi.

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Il custode del rosa pallido

Nel regno di Altomaggio, dove il vento profuma costantemente di erba secca e miele selvatico, viveva Zefiro, una piccola Zygaena dalle ali color della mezzanotte, punteggiate da gocce di fuoco.

A differenza dei suoi compagni, Zefiro non amava volare per lunghe distanze. Lui aveva una missione più umile, ma fondamentale: era il custode del Rosa Pallido. Ogni mattina, quando il sole iniziava a scaldare le colline, Zefiro cercava i fiori di scabiosa, quelle piccole sfere piumate che sembravano fatte di nuvole e sogni.

Si posava con delicatezza infinita, attento a non spezzare nemmeno uno dei minuscoli petali. Per i fiori, Zefiro non era un peso, ma un gioiello. Con il suo corpo scuro e scarlatto, proteggeva la loro fragilità, rendendoli visibili alle api distratte e ai viandanti frettolosi.

“Perché resti sempre lì?” gli chiese un giorno una cavalletta dorata, saltando tra le spighe d’avena. “Il mondo è pieno di fiori blu e gialli, molto più appariscenti!”

Zefiro mosse appena le antenne, assaporando il nettare dolciastro. “La bellezza non deve sempre urlare per essere vista”, rispose con un battito d’ali. “A volte, serve solo un po’ di rosso per far capire al mondo quanto è prezioso il rosa.”

E così, mentre l’estate avanzava e le spighe diventavano d’oro, Zefiro restava lì, fermo nel tempo, a dimostrare che anche l’incontro tra due mondi diversi può creare l’incanto perfetto.

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Milano ti consuma piano

Milano quel giorno sembrava gentile. Un sole fuori stagione scaldava i marciapiedi e faceva brillare le vetrine come se fosse primavera, anche se era già ottobre. Diego sedeva sui gradini di pietra davanti a un portone chiuso, con le maniche corte e le mani intrecciate tra le ginocchia.

Guardava la città scorrere senza di lui.

I cani correvano al parco poco distante, i bambini ridevano su un pullman troppo rumoroso, e una coppia passava lentamente, stretta l’una all’altra come se il resto del mondo non esistesse. Lei lo guardava come si guardano le cose che si ha paura di perdere. Lui sembrava altrove, ma restava.

Avrebbe voluto che ci fossi tu, seduta accanto, a condividere quel niente. Non serviva parlare. Sarebbe bastato annoiarsi insieme, in silenzio, come fanno le persone che si sentono a casa.

In tasca aveva poco: qualche moneta, un telefono quasi scarico e una verità che non sapeva bene come dire. Che certe cose finiscono anche quando sembrano appena iniziate. Che Milano, come certe persone, ti accoglie e poi ti consuma piano.

Alzò lo sguardo verso un televisore acceso dentro un bar. Il meteo annunciava pioggia.

“Da domani piove,” diceva il tipo con un sorriso troppo sicuro.

Diego sorrise appena. Non per la pioggia, ma per quello che avrebbe portato via. Le scritte sui muri, i mozziconi agli angoli delle strade, i giorni così, leggeri e perfetti per caso.

Si tirò su il cappuccio, nonostante il sole, come a difendersi da qualcosa che non era ancora arrivato.

Poi pensò che forse, quando sarebbe iniziato a piovere davvero, qualcuno si sarebbe ricordato di prendere un ombrello.

E magari, per un attimo, anche di lui.

...

Ho scritto questa breve storia ispirato dalla canzone "Milano" di Naska.

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Leggerezza

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L'attesa era una costante

[...]

Eppure, nonostante la ripetizione, c’era una costante: l’attesa. L’attesa che li consumava, che li spingeva a guardare oltre l’orizzonte delle giornate vuote. Ogni lunedì segnava l’inizio di un conto alla rovescia. E loro, silenziosamente, si aggrappavano a quell’unico frammento di libertà che potevano avere: il weekend. Solo in quei due giorni, e per pochi attimi rubati al tempo, riuscivano a rivedersi. A stringersi, a perdersi negli sguardi che sussurravano promesse di un futuro che sembrava inaccessibile. Ma sempre in segreto. Sempre sotto il peso di una tensione che non li abbandonava mai, consapevoli che ogni incontro poteva essere l’ultimo.

estratto dal mio racconto Divenire che potete leggere qui.

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Farfalle

Chiara si trovava in un prato infinito, verde e luminoso. Il vento accarezzava dolcemente l’erba, e le nuvole correvano veloci sopra di lei, come se avessero fretta di raggiungere un luogo lontano. Non c’erano rumori, solo un silenzio perfetto che sembrava avvolgerla come una coperta. Sdraiata sull’erba, si sentiva incredibilmente libera, come se tutti i pesi della sua vita fossero svaniti.

Due farfalle dai colori sgargianti svolazzavano davanti a lei, danzando tra i fiori. Le loro ali brillavano alla luce del sole, muovendosi in un ritmo ipnotico. Chiara le osservava, incantata. Era come se quelle creature giocassero solo per lei, invitandola a unirsi a loro. Quando una delle farfalle le sfiorò la mano, Chiara rise, sentendo un’inaspettata gioia crescere dentro di lei.

Poi le farfalle si posarono su una pagina di giornale abbandonata nell’erba. Con un battito d’ali, sparirono, lasciandola sola. Chiara si avvicinò al foglio, incuriosita. Lo sollevò, notando che era ingiallito e strappato ai bordi. Riconobbe subito l’articolo: era la notizia di due ragazzi scomparsi vicino al fiume.

Le tornò alla mente il nome della ragazza: Luce. “Poverina,” pensò. “Forse voleva scappare… o magari voleva chiudere per sempre con tutto.”

Distolta da quel pensiero, alzò lo sguardo e vide di nuovo le farfalle, sospese a mezz’aria, come ad aspettarla. Seguendole con gli occhi, Chiara scoppiò a ridere: “Chissà che sciocchezze sto pensando…” Ma una parte di lei non poteva fare a meno di sentirsi attratta da quella storia. Rimase immobile per qualche minuto, fissando il giornale, mentre nella sua mente riaffioravano ricordi confusi.

La ragazza scomparsa, Luce, le ricordava qualcuno. Sonia. Sì, Sonia, una vecchia conoscenza. Anche lei aveva vissuto momenti difficili, circondata da persone che non riuscivano a comprenderla. Sembrava una piccola farfalla smarrita, alla disperata ricerca di qualcosa che forse non sarebbe mai riuscita a trovare. Sonia aveva fatto una scelta estrema, una scelta da cui non si era voluta voltare indietro. Nessuno era riuscito a fermarla.

Chiara si accorse che i ricordi di Sonia e di quel giorno al parco tornavano nitidi, come se il tempo non fosse mai passato. Era quasi incredibile come fosse riuscita a dimenticare tutto per così tanto tempo. Ora, però, quelle immagini la travolgevano, spingendola a chiedersi perché il passato sembrava deciso a ripresentarsi proprio in quel momento.

Chiara si sentiva confusa. Ogni frammento di memoria che riaffiorava era come un pezzo di un puzzle che non riusciva a completare. Le sembrava di essere intrappolata in un intreccio tra presente e passato, senza sapere dove guardare. Forse doveva lasciare che le cose fluissero, che i ricordi facessero il loro corso. Forse, però, era giunto il momento di affrontarli. Ma per ora, Chiara non sapeva che fare. Restava lì, ferma, mentre nella sua mente le immagini di Sonia, del parco, delle farfalle continuavano a danzare, inafferrabili come un sogno.

La storia del parco che aveva cercato inconsciamente di seppellire riaffiorava, vivida e dolorosa. Era quasi incredibile pensare a quanto fosse riuscita a dimenticare. Come aveva potuto rimuovere quei momenti così intensi? E perché adesso, proprio ora, il passato stava tornando a bussare alla porta dei suoi pensieri?

Il senso di smarrimento la avvolse. C’era qualcosa di inesplicabile in quei ricordi, come se non appartenessero solo a lei, ma anche a qualcun altro che stava cercando di farsi sentire. Le emozioni si intrecciavano, confondendosi in un groviglio impossibile da districare. Perché il passato, che lei stessa aveva scelto di ignorare, si ostinava a riemergere? Che cosa voleva dirle?

Chiara si sentiva sopraffatta. Ogni risposta sembrava sfuggirle, lasciandola sola con domande che non osava formulare a voce alta. La confusione era totale, come un mare in tempesta da cui non riusciva a uscire. Si prese la testa tra le mani, cercando invano un appiglio, una direzione da seguire.

Forse, pensò, non c’era nulla da fare. Forse non avrebbe mai trovato un senso a tutto quello che stava accadendo. Ma dentro di sé sapeva che il passato non avrebbe smesso di inseguirla finché non avesse avuto il coraggio di affrontarlo. Chiara sospirò, guardando il vuoto davanti a sé. Per ora, non le restava altro che aspettare. Aspettare e lasciare che il tempo – o forse il suo stesso cuore – le indicasse la strada.

Era giunto il momento?

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estratto dal mio racconto Ritorno al Parco dei Sogni che potete leggere qui.

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Visto che sono arrivati nuovi iscritti in queste ultime settimane volevo spiegarvi brevemente chi sono e cosa rappresenta questo spazio.

Perché Uragani e Farfalle?

(via Perché uragani e farfalle?)

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Le cose più rare

" …Saremo orizzonti e ci potremo ammirare Ci nasconderemo nel profumo del mare Ci ritroveremo nei dettagli più belli Ci riscopriremo nelle cose più rare E sarà superfluo non saperlo spiegare Al tramonto, di tutto, potremo capire Sopravvivere dentro ad un tratto di colore Nei suoni più caldi scomparirà il dolore Poi forse un giorno ci rincontreremo… "

@cosmo_marcojb ❤️

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Colle d'oro d'estate,

Un albero solitario,

Cielo infinito.

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Quando rideva ancora

L’ultima estate insieme fu anche la più bella. Non lo sapevamo ancora. E forse, proprio per questo, lo fu davvero.

Era come se il tempo ci avesse concesso un dono, all’improvviso: una tregua. I giorni erano lenti, i pomeriggi lunghi e pieni di luce, e lei rideva ancora. Rideva come una ragazza. Di quelle risate piene, contagiose, che le facevano chiudere gli occhi e inclinare la testa all’indietro, come se il mondo potesse aspettare.

Un giorno le proposi di ballare in giardino. Era una di quelle idee che fanno bene all’anima anche solo a pronunciarle.

“A quest’ora? Ma ti rendi conto che ci vedono i vicini?” “E allora? Che imparino.” “A fare cosa?” “Ad amarsi come noi.”

Rise. Ma venne. Scalza, con il vestito di lino che amava da sempre e i capelli sciolti. Avevamo un vecchio stereo a pile e una cassetta che gracchiava canzoni lente. Lei si appoggiava a me come quando eravamo ragazzi. Non per bisogno, ma per scelta. E io la tenevo stretta, come si tiene una cosa fragile. Ma anche forte. Forte di tutti quegli anni, di tutte le cadute, le attese, i ritorni. Forte del noi che avevamo costruito.

Ballammo tra le ortensie, con le ombre degli alberi che ci coprivano come tende leggere. E in quel momento, con le mani intrecciate e la sua guancia contro la mia, seppi che stavo vivendo un ricordo futuro. Uno di quelli che non muoiono mai.

estratto dal mio racconto Un crollo che potete leggere qui.

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Supermercato

Ho immaginato questa breve storia ascoltando la canzone Supermercato di Giorgio Poi. Fatemi sapere cosa ne pensate.

Entrò al supermercato senza pensarci troppo, solo per ripararsi dal freddo.

Le porte automatiche si aprirono con quel suono secco e familiare, e per un attimo ebbe la sensazione di essere tornato in un posto che conosceva bene, anche se non ricordava esattamente quando fosse stata l’ultima volta.

Forse con lei.

L’aria dentro era tiepida, quasi irreale. Sapeva di plastica, di pane confezionato, di detersivo. Un odore che non apparteneva a nessuno, e proprio per questo sembrava accogliere tutti.

Prese un carrello più per abitudine che per necessità. La ruota davanti a destra faceva un rumore storto, come se avesse qualcosa da dire e non riuscisse a dirlo bene.

Non gli serviva niente. O forse sì, ma non era in vendita.

Si fermò davanti alla frutta. Arance lucide, mele perfette, banane tutte uguali. Pensò a quante volte avevano discusso su quali scegliere, lei che le voleva mature al punto giusto, lui che prendeva la prima cosa che capitava.

Allungò una mano verso una mela, poi la lasciò lì.

Camminava piano, senza una direzione precisa, come se il supermercato fosse diventato una mappa dei suoi pensieri. Ogni corsia un ricordo, ogni scaffale un dettaglio che tornava a galla senza chiedere permesso.

Nel reparto detersivi qualcuno aveva lasciato un tappo aperto. Lo avvicinò al naso quasi per istinto.

Profumo di pulito. Di casa. Di qualcosa che una volta esisteva.

Richiuse il flacone con cura, come se quel gesto potesse rimettere a posto anche il resto.

Continuò a camminare.

Le luci al neon ronzavano leggere sopra la testa, riflettendosi sui pavimenti lucidi. I cartellini gialli gridavano sconti, offerte, occasioni irripetibili. Tutto sembrava avere un prezzo, tutto sembrava negoziabile.

Tranne quello che aveva perso lui.

Si fermò un attimo, appoggiando entrambe le mani sul manico del carrello. Il telefono vibrò in tasca.

Lo tirò fuori.

Nessun messaggio importante, solo notifiche inutili. Aprì la galleria quasi senza accorgersene. Le foto erano ancora lì. Vacanze, cene, momenti piccoli e insignificanti che adesso sembravano enormi.

Scorrere quelle immagini gli faceva male in un modo preciso, ordinato. Un dolore che non faceva rumore.

Chiuse tutto.

Arrivò davanti ai surgelati. Aprì uno sportello a caso e il freddo gli investì il viso. Rimase lì qualche secondo, senza prendere niente, solo per sentire qualcosa di netto, di reale.

Poi richiuse.

Fu allora che la vide.

All’inizio fu solo una sensazione. Come quando riconosci una presenza prima ancora di metterla a fuoco.

Poi il suo sguardo si fermò.

Era lei.

Al banco degli affettati.

Di profilo, con i capelli raccolti in modo distratto, qualche ciocca sfuggita. Il cappotto che conosceva bene, quello che diceva sempre essere troppo pesante ma che poi metteva comunque.

Stava parlando con la commessa, indicando qualcosa dietro il vetro.

Sorrise.

Un sorriso piccolo, normale. Non quello che faceva con lui quando rideva davvero. Uno di quelli quotidiani, che si regalano al mondo senza pensarci.

Il suo cuore reagì in modo stupido. Un colpo secco, improvviso, quasi fuori luogo.

Fece un passo avanti.

Poi si fermò.

Le parole gli si bloccarono da qualche parte tra il petto e la gola. Non era nemmeno sicuro di cosa avrebbe detto. “Ciao”? “Come stai”? Sembravano tutte frasi troppo leggere per reggere il peso di quello che c’era stato.

Così rimase lì.

Un passo indietro rispetto a lei. Come ormai era diventato tutto.

Si spostò leggermente, nascondendosi dietro uno scaffale di sottaceti. Da lì poteva vederla senza essere visto. Un gesto infantile, forse, ma era l’unico modo che aveva per restare ancora un po’ in quel momento senza romperlo.

La osservò mentre sceglieva, annuiva, pagava.

Gesti semplici. Precisi. Autonomi.

Era questo che faceva più male.

Non la sua presenza, ma la sua indipendenza da lui.

Non aveva bisogno di lui per scegliere il prosciutto, per fare la spesa, per riempire una sera qualsiasi.

Stava bene anche senza.

Quando prese il sacchetto e si voltò per andare verso le casse, lui fece istintivamente un mezzo passo avanti. Per un attimo i loro sguardi rischiarono di incrociarsi.

Poi lei abbassò gli occhi.

E continuò a camminare.

Lui rimase fermo.

Il carrello vuoto davanti a sé.

Il supermercato intorno continuava a vivere: voci, passi, bambini che correvano, casse che suonavano. Tutto andava avanti con una naturalezza quasi offensiva.

Restò lì ancora qualche minuto.

Poi, lentamente, si mosse.

Prese una bottiglia d’acqua. Un pacco di biscotti in offerta.

Niente che richiedesse una scelta vera.

Alle casse evitò di guardare verso l’uscita, come se potesse ancora essere lì, da qualche parte, anche se sapeva che non era così.

Pagò.

Uscì.

L’aria fredda lo accolse di nuovo, ma stavolta non lo colse di sorpresa. Era come se, nel frattempo, si fosse abituato.

Si fermò un attimo sul marciapiede, infilando le mani nelle tasche.

Pensò che forse crescere è anche questo: imparare a stare nei posti dove una volta si era in due, senza cercare continuamente l’altra metà.

Dietro di lui, le porte automatiche si aprivano e chiudevano, inghiottendo e restituendo persone.

Da qualche parte, in un altro corridoio, in un altro momento, lei stava facendo la spesa.

Da sola.

E per la prima volta, l’idea non gli sembrò più solo triste.

Gli sembrò vera.

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non devo farne un dramma non devo farne un dramma non devo farne un dramma non devo farne un dramma

Ditonellapiaga – Io – Testo lyrics

Questa è la canzone che mi ha più colpito dell’ultimo album di Ditonellapiaga, intitolato Miss Italia. Penso che in molti ci si possano risp

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Una danza elegante

Si sdraiarono sull’erba, vicini, ma senza parlare, come se il silenzio fosse diventato parte di loro, quasi sacro. Il cielo sopra di loro sembrava infinito, come un dipinto che cambiava lentamente, mescolando azzurro e sfumature di rosa e oro, quasi fosse un riflesso dei loro cuori che battevano all’unisono, anche senza parole. Un’immobilità sospesa regnava intorno, ma in quel preciso istante, la natura sembrava respirare con loro.

E fu allora che due farfalle apparvero, fluttuando leggiadre nell’aria. Il loro volo non era casuale, ma una danza elegante, una coreografia che sembrava scritta da qualcosa di più grande, come se stessero celebrando quel momento di connessione che stava accadendo tra i due ragazzi. Le ali vibravano sottili, cangianti, risplendendo di riflessi iridescenti sotto la luce del sole, quasi a tracciare il contorno di un sogno. Si inseguivano, volteggiando senza fretta, come se non ci fosse altro al mondo se non quell’attimo perfetto. Ogni battito di ali sembrava suonare un’eco di libertà, come se il vento stesso avesse preso forma e danzasse insieme a loro.

Luce, rapita da quella visione, sussurrò, come se le parole dovessero essere delicate, per non interrompere l’incanto: “Guarda… sono così belle. Sembrano inseguirsi, come se non ci fosse altro al mondo che stare insieme, in quel volo senza meta, in quella danza che nessun ostacolo può fermare.” La sua voce tremava, non tanto per il freddo, ma per la meraviglia che quelle farfalle suscitavano dentro di lei, per quella bellezza che sembrava impossibile da catturare completamente, ma che riusciva, in qualche modo, a risvegliare una parte di sé che nemmeno sapeva di avere.

…

estratto dal mio racconto In riva al fiume (farfalle) che potete leggere qui.