Vinte e oito de novembro de 2019, mas bem poderia ser 1964. Quase meia noite e lá fora faz 13 graus. Coincidência, o número que deveria ter levado essa eleição de hoje. Um mantra para Durga ecoa por todos os cantos do meu apartamento de pouco mais de 30 metros quadrados. Na tela do computador, uma pintura do Hockney conforta e traz uma pequena inveja: por que diabos não sou eu nessa piscina?
Hoje visitei um centro zen budista, liderado por uma prima de duas estrelas do rock dos anos 60 no Brasil. A rigidez de toda essa prática fez minha brasilidade ficar afoita. Não nascemos com toda essa destreza oriental, bem como salientou Sérgio Buarque de Hollanda no seu Raízes do Brasil – livro que todos deveriam ter lido antes de eleger um fascistoide para presidente. Tudo aquilo não me fez sentido, fora o belo uso do preto nas dependências do templo.
O tempo anda difícil. Cada dia mais, me sinto um personagem de Drummond, aquele que trabalhas sem alegria para um mundo caduco. Em minha juventude, não tão longínqua, devo ressaltar, tudo me parecia mais poético. As dificuldades eram passadas com a companhia de Bukowski e Ana Cristina Cesar. Hoje, me atenho aos mantras. Estão me fazendo bem, sim.
Sol está em escorpião e o céu está um bocado tenso. Tudo aflora e ilumina de um jeito esquisito que ouso dizer sádico. Mas a paz está na tranquilidade de passar por momentos nebulosos. Há tempos que não ousava escrever coisa com coisa. Talvez seja um sinal.
Praticar yoga. Investir na meditação. Curar karmas. Ir para Índia. Estudar na Bahia. Sobreviver. Dar um jeito nas coisas.
As coisas relutam em serem ajeitas, nunca vi. Há vários livros na prateleira que não li. Alguns, nunca lerei, já me acostumei à ideia. Já os discos, ouvi todos. E já tenho meu favorito.
Hoje vejo, com mais facilidade, D’us por aqui. Na minha respiração, no meu canto, na minha punheta. Tudo é sagrado assim porque Ele quer. E eu também quero. E Caetano Veloso também quer.
Se eu fosse eu Deus hindu, eu seria Hanuman. Segundo a tradição indiana, o Deus-Macaco uniu Sita e Rama no amor divino e dedicou sua vida à devoção e humildade. Mas será que eu continuaria a fumar?
O cigarro é uma criação dos índios americanos. Usado em rituais sagrados, era uma forma de se conectar ao divino e dar perna a eles pela fumaça. Mas, como sempre, vem a incrível máquina e se apropria dessas questões etc.
On Namo Baghavate Vasudevaya.
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