çınar nunca teve o luxo de se esquecer quem era. nascido entre ruínas e rebeliões silenciadas em anatólia, cresceu aprendendo a sobreviver com duas faces: uma para o altar, outra para a causa. seu nome carrega cicatrizes antigas — uma linhagem que sempre quis mais do que lhes permitiram, mesmo que isso custasse tudo. entregou o pai à morte como quem sela um pacto com os próprios fantasmas, mas tudo em nome de uma causa maior, ainda que nem todos saibam disso. hoje, guarda pessoal da monarquia, é elogiado por sua lealdade com a mesma boca que o amaldiçoaria se soubesse da verdade. entre os nobres, anda com postura ereta, fala mansa, olhos sempre em alerta. ninguém suspeita do que observa. do que anota. do que finge ignorar. foi treinado para parecer inofensivo — e se tornou perigoso justamente por isso. mas viver entre inimigos por tempo demais tem um preço. começa a vê-los como mais do que peças. começa a hesitar. e hesitar, para alguém como çınar, é mais perigoso do que qualquer batalha. porque a guerra que importa está dentro dele — entre o traidor que todos aplaudem e o filho que ainda escuta, no escuro, o som da lâmina descendo sobre o pescoço do pai.
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Nenhum vermelho quer viver em Anatólia, realmente. Mas há os que nascem lá — nas profundezas apodrecidas de Bizâncio, onde a fumaça do incenso esconde o cheiro da carne pobre sendo queimada em praça pública. Ali, a esperança era artigo extinto — e as perspectivas, miragens para tolos. Çınar nasceu sob esse céu turvo, onde a fé pesa mais que o ar e onde os plebeus aprendem, desde cedo, que sua única virtude é servir. Os que não obedecem viram hereges. Ou mártires. Ou cadáveres.
Filho de rebeldes ocultos sob mantos de falsa devoção, herdou desde o berço a maldição de carregar um nome manchado por ideais perigosos. Seus ancestrais já haviam conspirado contra o trono anil — o tataravô, inclusive, liderara uma revolta aniquilada antes de nascer. Por isso, quando seus pais o criaram para a causa, ele jamais teve escolha. Era só mais um elo de uma corrente antiga. Mas ser o herdeiro de uma rebelião silenciosa não lhe garantiu afeto. O pai o olhava como peça de xadrez; a mãe, tomada pela fé rubra, via nele um símbolo e não um filho. Çınar aprendeu cedo que ser amado era secundário; ser útil, vital. E útil ele foi.
Sua família aprendeu a sobreviver com duas faces: uma voltada para os altares, rezando; a outra, virada para as entranhas da cidade, conspirando. O rosto sorridente da obediência era apenas a máscara de uma linhagem que, geração após geração, nunca esqueceu que os vermelhos mereciam mais. O sacrifício foi combinado. Seu pai seria entregue ao Magisterium como mártir — para que o filho pudesse se infiltrar. E Çınar cumpriu. Assistiu ao julgamento. Manteve a postura. Repetiu as palavras certas. No fundo, sentia o mundo ruir. Sonha com isso até hoje: o momento em que seu pai sorriu antes da espada descer. Nem todos os filhos da casa Atakan aceitaram o preço. Alguns preferiram o silêncio. Outros, o desprezo.
Inteligente, articulado, com o tipo de brilho discreto que inspirava confiança. Foi treinado para ser mais do que um rebelde: foi moldado para ser o espião perfeito. E quando o culto da Fé Rubra — o último suspiro de resistência — foi descoberto, ele fez o que ninguém mais teria coragem de fazer: entregou o próprio pai. O sangue derramado selou o lugar de Çınar entre os leais. Foi depois do episódio que ganhou o favor da realeza. Louvado por sua lealdade, foi nomeado guarda pessoal da realeza de Anatólia, e a ele eram dadas tarefas de caça e interrogação de outros vermelhos. Era chamado de traidor pelos seus, de nojento por aqueles que não tinham ciência da causa. E, diante da realeza, performou com perfeição. Um servo devoto. Um fiel defensor da monarquia. Mentira que se tornou escudo. Verdade que começa a corroê-lo por dentro.
Com o tempo, subira com a posição, e quando os governantes decidiram enviar seus filhos para a Althara, fizeram questão de escrever uma carta de recomendação para que o Atakan fosse contratado. Agora, ele está mais perto do que nunca dos monarcas. Dos filhos deles. Das futuras alianças. De tudo que precisa observar, enfraquecer ou, se necessário, destruir. Mas o problema de viver entre inimigos por tempo demais é que, eventualmente, você começa a ver a humanidade nos olhos deles. E Çınar sabe: uma hora vai ter que escolher de novo. E desta vez, talvez, nem os sonhos lhe ofereçam refúgio.
Beren andava rápido, os passos leves demais para alguém que não queria ser percebida. Çınar a seguia com a calma dos que sabem que não precisam correr. Quando ela dobrou o corredor de pedra entre as muralhas cobertas de hera, ele surgiu ao lado como uma sombra inconveniente. ❛ Você sempre foi tão boa com desvios… mas tá ficando previsível. ❜ A voz dele era baixa, arrastada, como se não estivesse se referindo à fuga em si — mas ao que veio antes dela. Sem esperar resposta, continuou, jogando o corpo contra a parede de pedra, braços cruzados. ❛ Relaxei uns medalhões falsos perto dos caçadores. Os bobos morderam a isca. A princesa italiana? Tá com terra até na alma depois da queda que levou. ❜ Sorriu, mas não havia humor. Houve uma pausa, longa o suficiente para que o silêncio entre eles voltasse a pesar como antes. Ele tentou parecer desinteressado, mas a ponta dos dedos tamborilava no antebraço, inquieta. ❛ Aliás, eu tô doente e você não sabe como me contar? Ou você só está fugindo por diversão mesmo? Não temos mais idade para brincar de esconde-esconde, Beren... ❜
Çınar se abaixou com precisão quase carinhosa, para enterrar o medalhão falso entre duas pedras cobertas de musgo, deixando um pedaço de pano vermelho preso a um galho próximo — um chamariz. Ao ouvir passos se aproximando, recuou em silêncio, encostando-se ao tronco de uma árvore. “Vai lá, caçadora.” pensou, com um meio sorriso. “Reclame seu prêmio. E boa sorte explicando por que o coração parece... de estanho.” ❛ Parece seu dia de sorte, alteza. ❜ Foi a única coisa que realmente disse, educado, com leve cumprimento.
Lucrezia quase tocava o medalhão. Estava ao alcance da mão quando Çınar surgiu do nada, como um vulto entre galhos. Sem dizer uma palavra, empurrou-a com força lateral — o suficiente para desequilibrá-la e afastá-la do objeto. ❛ Desculpe, princesa. O musgo dessa floresta é escorregadio... ❜ Sorriu. Não de alegria, mas de um cinismo que beirava o desprezo.
❛ Você vai mesmo pegar esse? ❜ Çınar surgiu entre as árvores, braços cruzados, julgando a escolha do herdeiro de Anatólia. ❛ Está muito fácil, vão te chamar de preguiçoso. ❜ Sabia que para alguns, aquele tipo de provocação era perfeita. E Sarp parecia do tipo que cairia feito um patinho. Não que ele pudesse julgar muito, visto que faria o mesmo, mas aquilo não estava em discussão. ❛ Falta originalidade, uma histórinha para você contar sobre o quanto de desafios precisou enfrentar. A galera gosta disso, sabia? Agora, um príncipe que segue todas as regras e escolhe o mais fácil? Onde está o tempero? ❜ Caminhou em direção ao medalhão, ficando entre o azul e o objeto. Ombros se tocaram. Houve uma troca de empurrões. ❛ Tem certeza que vai pegar esse? ❜
Estava sentado sobre uma pedra, assobiando uma canção que ninguém mais conhecia, quando a princesa de Castilla surgiu. ❛ Villavencia, certo? Esse aqui é seu mapa. ❜ Ele estendeu o pergaminho, olhos semicerrados, como se tudo fosse tedioso demais para se importar. ❛ Cuidado com a trilha do leste. As árvores… falam. ❜ Era mentira. Mas o mapa estava modificado, e o leste seria o caminho ideal, enquanto o oeste a levava direto para uma área inundada.
❛ Aceita ajuda, alteza? ❜ Perguntou, surgindo por trás de Carissa como um sussurro entre as árvores. ❛ Conheço uma clareira onde nem a luz entra. Ninguém vai encontrar seu segredinho lá. ❜ Não o agradava, exatamente, ser o capacho do Sumo Sacerdote, mas talvez, mostrar a incapacidade dos azuis que se distraíam com as mínimas coisas, fosse surtir um bom efeito para a causa. Ele sorriu, gentil, educado, ao que sinalizava o caminho à frente, instruindo que ela fosse primeiro, mas logo a acompanhando.
O medalhão quase brilhava nas mãos da princesa Sofiya — e isso o irritava. Não o brilho, mas a confiança. Num momento de distração, enquanto ela examinava uma trilha, Çınar apareceu como quem apenas passava. Com um movimento sutil, seus dedos deslizaram pela mão dela, o medalhão sumindo como se tivesse evaporado. ❛ Ops. ❜ Ele sussurrou, jogando o objeto para dentro da mata espessa, sem olhar para onde cairia. ❛ O medalhão voo. Acontece, alteza... ❜
Bateu duas vezes com os nós dos dedos na porta, firme, mas sem pressa. Quando a voz autorizou a entrada, ele girou a maçaneta e adentrou, já com a postura ereta e o queixo levemente elevado. ❛ Senhor Serratore. ❜ Fechou a porta atrás de si e caminhou até a distância adequada, as mãos cruzadas nas costas. Vê-lo de perto sempre era... algo. Ainda mais quando a luz batia de um jeito que lembrava ela — aquela mulher que aparecia nos livros de história e nas lendas das barracas de feira. A mãe dele. A Corça. Foco, Çınar. Engoliu seco, mantendo o olhar firme e inabalável, mesmo que sua mente traísse a fachada sóbria com pequenos surtos de admiração disfarçada. ❛ Relatório da ronda entregue na primeira hora da manhã. Nenhuma anormalidade detectada, fora o habitual trânsito de nobres azuis ignorando os corredores restritos. ❜ Uma pausa. Um leve erguer de sobrancelha. ❛ Mas suponho que isso já tenha chegado aos seus ouvidos. ❜ Ajeitou a gola do uniforme. Estava limpo, alinhado, como sempre. Não por vaidade — por disciplina. ❛ Estou à disposição para novas ordens, senhor. Ou… ❜ Levemente mais contido. Um resquício de admiração mal domada escapando: ❛ ..qualquer missão que exija mais do que o protocolo. ❜ Buscar uma água? Um cafézinho? Ele poderia fazer isso por Tiziano.
Era esperado ver tantos azuis circulando por Treatan, mas o que realmente incomodava Çınar era vê-los fardados — como se precisassem de mais armas para se proteger num lugar que ele jurava manter seguro com a própria vida. Ainda que não fosse totalmente verdade aquilo. Foi durante a ronda do meio da tarde, nos corredores voltados ao jardim interno, que ele viu Niklas. O azul andava com aquela postura treinada que não se escondia atrás de fardas. Era claro: não estava ali como mais um nobre. Estava a trabalho. Guarda pessoal, diziam. Çınar desacelerou o passo, detendo-se ao lado dele. ❛ Impressionante, não? ❜ Comentou, o olhar voltado para os vitrais do jardim. ❛ O tipo de lugar em que até os fantasmas abaixam a voz pra não incomodar. ❜ Virou-se então, encarando o homem. ❛ E ainda assim, temos guardas pessoais vindos de fora. Como se os de Althara não dessem conta. ❜
O prato ainda mal havia assentado no estômago quando Çınar decidiu fazer o que poucos imaginariam de alguém como ele: foi à biblioteca. Era um dos poucos lugares onde a presença vermelha parecia invisível. Não havia protocolos ou relatórios a revisar ali — apenas o som abafado das páginas virando e o cheiro antigo do couro encadernado, misturado à poeira que insistia em morar nas estantes mais altas. Estava prestes a subir a escada de ferro, em busca de um volume sobre a história bélica da dinastia tarnarviana — nada mais, nada menos — quando a visão periférica captou algo. Ou alguém. ❛ Lady Tayte. ❜ Ele cumprimentou, antes mesmo de pensar. Estava aprendendo a importância dos títulos para os nobres da Althara, e ainda que tudo aquilo não passasse de vaidade para ele, ele seguia. O tom mais baixo que o usual, respeitando o ambiente… mas também porque ela sempre o fazia falar mais devagar, com tranquilidade. Ela estava sentada entre dois pilares de luz que atravessavam o vitral, como se o cenário tivesse sido montado para ela. E talvez tivesse sido. ❛ Procurando conhecimento, ou distração? ❜ Os dedos dele seguravam um livro, mas os olhos agora estavam nela. Não porque queria. Porque era prudente saber onde se pisa — e com Tayte, o chão sempre parecia bonito demais pra ser seguro.
O céu já ameaçava escurecer, tingindo os muros de mármore com sombras alongadas e tons alaranjados quando Çınar dobrou o último corredor de sua ronda. O silêncio antes do toque de recolher era sempre estranho — como se o palácio segurasse a respiração, esperando algo acontecer. E, como sempre, acontecia. Ela estava ali. Encostada na entrada do labirinto, como se fosse dona do lugar — ou de qualquer um que por ali passasse. Maria da Glória. Vermelha como ele, mas mais perigosa do que qualquer ameaça que ele tenha enfrentado como guarda. E ele parou. ❛ Lady Maria, o toque de recolher será soado em breve. ❜ A voz dele soou seca, formal, como mandava o protocolo. Mas havia uma hesitação nos olhos. Ele sempre hesitava perto dela. ❛ Essa área será fechada. ❜ Esclareceu por fim, suave. Quase temendo que ela pedisse que ele a acompanhasse. Ou pior, o desafiasse ao correr para dentro do labirinto. Ainda que ela fosse uma vermelha, a segurança da brasileira era sua responsabilidade, e ele seria obrigado a correr atrás dela. Como sempre fazia, ainda que mascarado em dever. Çınar suspirou, os olhos fechando por um segundo como se buscasse alguma força no fundo do peito. ❛ Pode retornar ao seu dormitório, por favor? ❜
Vermelhos, azuis, execução, bla bla bla! Barbara não estava nem aí pra quem vivia ou desvivia, mas tinha algo que ela queria mostrar para todas aquelas câmeras: sua bomba perfume! Era bem legal: a bomba explodia, causava um estrago, mandava uma galera pra UTI, mas tinha o exato aroma do Delina Exclusif. — Ok, meus pombinhos, olhem isso. — Os dedos pequenos e delicados da princesa inglesa seguravam a bomba cor de rosa em formato de coração. — A gente puxa esse pino e… — Os olhos azuis vasculharam o lugar, e repousaram numa estátua feia, que Barbie achou que poderia ser eliminada (assim como algumas nações). Com um sorrisinho bem humorado, lançou o objeto na direção da estátua, imediatamente transformando-a em pó. Só não contava que MUSE apareceria quase próximo o suficiente para ir de base também. Bom, pelo menos agora todo o ambiente estava rosa, purpurinado e cheiroso — Viram?! — Direcionou um sorriso orgulhoso para a câmera. — E alguém deu sorte de não ter ido junto. Boa noite pra todo mundo.
O estrondo perfumado cortou o ar como um tapa de luva encharcada de ácido. O cheiro adocicado se espalhou depressa — Delina Exclusif, talvez, mas com uma pitada de desespero e irresponsabilidade. A fumaça rosa tingia o ambiente, mascarando por segundos a gravidade do ocorrido. Çınar agiu no reflexo. O corpo do azul cambaleava a centímetros do impacto quando o guarda o puxou pelo ombro, arrastando-o para trás de uma coluna. O estrondo ainda reverberava nos tímpanos quando ele o soltou, checando o estado do diplomata com um olhar rápido e direto. ❛ Tá inteiro. Respira. ❜ Seco, como sempre. O vermelho se ergueu no mesmo instante, já vasculhando com os olhos treinados até encontrar o alvo. Barbara Windsor. Caminhou com passos firmes até a princesa, desviando dos estilhaços, dos olhares chocados e da purpurina que ainda flutuava pelo ar como confete em desfile. ❛ Alteza. ❜ Sua voz cortou o ar com a mesma precisão de uma lâmina bem afiada. ❛ Seu gesto, além de imprudente, quase custou a vida de um embaixador. ❜ Os olhos de Çınar eram gelo por trás do uniforme coberto de poeira rosada. Ele não levantou o tom. Não precisava. ❛ Por determinação da guarda, vou conduzi-la até a Sala do Sumo Sacerdote. ❜ Deu um passo para o lado, indicando o caminho com o braço, como um verdadeiro cavalheiro. Um cavalheiro que, naquele instante, queria que houvesse qualquer punição divina esperando atrás daquela porta.
A acusação pública de envolvimento com casa de apostas? Melinda claramente não estava levando nada disso a sério. E daí se milhares de vermelhos tinham perdido dinheiro no joguinho online? Ela não tinha enfiado uma arma na cabeça de ninguém — e convenhamos, o retorno tinha sido ótimo. Saindo das entrevistas do dia, Mel tinha feito um trabalho de gênio ao se fazer de sonsa com todas as acusações. “Bom, eu acho que isso é tudo que eu tinha pra falar sobre o assunto. Que os Sete Santos abençoem o nosso dia! ‘Bora pra cima, galera!”, disse com um sorriso, antes de se levantar da mesa e sumir nos bastidores, onde x outrx já a esperava com aquele olhar. “O quê?” ela soltou, já longe das câmeras.
A voz dela ainda ecoava no corredor quando Çınar apareceu, parado logo à frente com as mãos cruzadas nas costas e o olhar fixo. O uniforme impecável denunciava que ele não estava ali por acaso — e muito menos para bater palmas. ❛ Nada, Alteza. ❜ A palavra saiu com o tom neutro que ele dominava bem, mas havia ali um fiapo de sarcasmo que qualquer ouvido minimamente atento poderia captar. ❛ Apenas cumprindo meu dever. A segurança do auditório foi comprometida por excesso de euforia… ou desespero, dependendo do ponto de vista. ❜ O olhar dele varreu os bastidores como quem procurava algo — ou alguém que pudesse tirá-lo dali antes que precisasse engolir mais daquilo. Voltou a encará-la, firme. ❛ Se desejar deslocar-se até seus aposentos, posso acompanhá-la. Ou providenciar uma escolta. Imagino que não queira lidar com… admiradores exaltados. ❜ Um leve meneio de cabeça, formal. Profissional. Mas seus olhos, ainda fixos nela, diziam o que a boca não podia: Se dependesse de mim, você já estaria bem longe daqui.
Aquele era, sem sombra de dúvidas, o momento do dia mais detestado pelo príncipe. Afinal, não bastasse as câmeras constantemente o seguindo - algo que, infelizmente, era mais presente em sua realidade do que ele gostaria - ainda teria que responder às perguntas de um dos jornalistas. E, pela sua experiência, elas eram sempre as piores possíveis. Entre sorrisos e desculpas de que precisaria encontrar o irmão, Lorenz se afastou do grupo ávido pela próxima manchete sensacionalista e adentrou a primeira porta que encontrou. Àquela altura, adentrar a sala de sua própria execução seria menos ruim do que permanecer cercado dos microfones.
A porta se abriu de forma abrupta, e Çınar quase levou a mão ao coldre por puro reflexo. Mas não precisou. O vulto que atravessava o batente não era uma ameaça — ao menos não armada — e sim o príncipe. Um azul inofensivo, se bem se lembrava dos arquivos. O guarda não demonstrou surpresa. Apenas se pôs mais ereto, uma das mãos repousando nas costas, como se esperasse uma justificativa formal. ❛ Alteza. ❜ Cumprimentou com um aceno breve de cabeça, a voz firme como sempre. Os olhos analisaram o outro por um instante, mais para averiguar possíveis riscos do que por respeito à realeza. ❛ Se busca refúgio, posso lhe indicar um caminho seguro para um local que está fora do alcance das câmeras. Por enquanto. ❜ Sugeriu, pois já havia aprendido que eles desejavam um pouco de privacidade naquele local e, porque, depois poder lembrá-lo desse pequeno favor.
O desjejum tinha terminado há pouco, e Çınar deixava os fundos da cozinha do palácio, onde os vermelhos faziam suas refeições — separados, como sempre. Já vestia o uniforme da guarda, ainda com o colarinho levemente desalinhado pela pressa em sair dali. Não gostava de permanecer mais tempo que o necessário. Ao caminhar pelo corredor lateral, a maçã que seria sua sobremesa escorregou de sua mão, rolando até parar aos pés de alguém. Ele se abaixou para pegá-la, e, nesse breve gesto, a corrente no pescoço escapou da camisa. Duas pequenas placas metálicas pendiam dali, tilintando quase inaudíveis. Só percebeu quando o olhar de alguém prendeu-se nelas por tempo demais. ❛ São só as minhas placas de identificação. ❜ Murmurou, quase seco, recolocou-as com um movimento direto e sem nenhuma cerimônia. Deu uma mordida na maçã em seguida, sem explicar mais nada e sem questionar o interesse, como se aquela parte dele não estivesse mais em exibição.
Em qualquer outro contexto, o nervosismo teria afogado os sentimentos femininos, transformando-os na ponta do mesmo iceberg que afundara o Titanic. Ao longe, quase imperceptível, inofensivo, mas de uma profundidade que derrubaria gigantes. Ao lado de Çinar, porém, ela não precisava fingir, tampouco esconder a vulnerabilidade que surgia ocasionalmente para recordá-la que ainda era humana - a mesma vulnerabilidade que fora ensinada a abandonar. Ali, em frente ao seu melhor amigo, Beren não tinha medo de afirmar o quanto precisavam dele em suas vidas - não apenas dez anos atrás, mas hoje e também daqui a vinte anos. "Encarcerado." O tom jocoso não foi capaz de atenuar a intensidade de sua mirada, não quando sempre haviam sido melhores em se comunicar através de olhares. Seus dígitos alcançaram o maxilar masculino, desenhando-o lentamente até alcançar as madeixas escuras. "Para nós? Você é o maior que já existiu." Era mais do que a gratidão por ter aceitado fazer parte daquela loucura. Era mais até do que as noites mal dormidas, do colo oferecido a Cemre quando ela se machucava, das risadas arrancadas nos dias de mal-humor. Era tudo aquilo e muito mais. "Sempre será." Completou, os olhos fechados ao encostar a testa contra a dele. "Çinar, essa missão é nossa. Vamos vencer ou fracassar juntos." Por um instante, Sanem voltou a soar mais como si mesma, como a jovem determinada a lutar por um futuro melhor. "E como, pela Cece, não podemos fracassar, então venceremos juntos." A turca precisava se ater àquele pensamento, qualquer outra ideia a faria desistir de tudo e buscar um local seguro para filha. E era provavelmente esse mesmo pensamento a assombrar o Atakan. A expectativa inflou seu peito, este palpitando com mais emoções do que ela poderia nomear. E o mesclar de sensações familiares com aquelas desconhecidas apenas tornava tudo mais avassalador. Naquele momento, a Fruta da Paixão Ardente reivindicou seu preço, incendiando-a por dentro - e exigindo que aquela chama fosse partilhada com alguém por quem ela nutria sentimentos fortes. As mãos femininas escorregaram pelo torso alheio, apertando-o contra si como se buscasse fundir seus corpos. Seu beijo não era romântico - mesmo que composto por traços do carinho que compunha a relação deles - era exigente, desesperado, insaciável. Sem pensar muito a respeito, a destra alcançou os primeiros botões da camisa alheia, desfazendo-os com a pressa de quem parecia ter esperado aquilo a vida inteira, completamente alheia ao local em que se encontravam - ou às implicações daquilo.
A testa ainda repousava na dela quando sentiu os dedos escorregarem pelo seu peito, rompendo com urgência os botões de sua camisa. O beijo dela incendiava o que a fruta havia acendido, mas que nela encontrava combustão. Os beijos de Çınar responderam no mesmo compasso: intensos, dominados, famintos por anos de contenção. Seus lábios desceram até o pescoço dela, famintos, marcando território sobre uma pele que ele nunca ousara tocar assim antes. Quer dizer... Não podia dizer que o pensamento nunca havia lhe ocorrido. Ela era uma mulher linda, que compactuava com a causa em que ele acreditava, que o havia acolhido quando a própria família virou as costas para ele, que o convidou para ser pai de sua filha. Que formou uma família com ele, ainda que não fosse totalmente verdadeira. Então, é claro, o pensamento lhe ocorria esporadicamente, mas nunca havia cedido daquela forma. Sempre havia sido racional o suficiente para saber que não deveria. Não podia se aproveitar da vulnerabilidade dela, não podia se apegar àquilo, não podia... Algo nele tremia — um músculo tenso no maxilar, um suspiro contido na garganta. As mãos firmes dele deslizaram pelas laterais do corpo dela, segurando-a com força demais para ser apenas desejo. E então, ele parou. O beijo cessou com um último roçar demorado, como quem fecha um livro que ainda quer continuar lendo — não era tão simples resistir ao poder daquelas frutas envenenadas. Mas ainda assim, mesmo na beira do abismo, havia um homem ali. Havia o melhor amigo da infância de Sanem. O guardião de uma história que não podia ser engolida pelo calor de uma noite. Alguém que tinha razões para resistir. E talvez por isso, mesmo com o corpo clamando para continuar, ele recuou. Não foi um chamado — ninguém interrompeu. Foi ele. Respirou fundo, como se saísse de um transe, e afastou o rosto devagar, como se arrancar-se dela doesse mais do que qualquer ferida em batalha. ❛ Se eu ficar… não vai sobrar nada de mim. ❜ Disse baixo, rouco, tocando o rosto dela com ternura. O olhar turvo, febril, mas firme. Endireitou-se, puxando a camisa entreaberta de volta como quem tenta recompor uma armadura estilhaçada. ❛ Amanhã… eu quero me lembrar disso sem culpa. ❜ E então se virou. Não correu. Mas também não hesitou. Porque se parasse para olhar para trás, não partiria.
