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𝓛𝗈𝗏𝖾 𝗐𝗂𝗅𝗅 𝗁𝖺𝗏𝖾 𝗂𝗍𝗌 𝐬𝐚𝐜𝐫𝐢𝐟𝐢𝐜𝐞𝐬. 𝓝𝗈 𝗌𝖺𝖼𝗋𝗂𝖿𝗂𝖼𝖾 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗈𝗎𝗍 𝐛𝐥𝐨𝐨𝐝.

[wildsacrifice]

𝓨𝗈𝗎 𝗀𝖺𝗏𝖾 𝗆𝖾 𝗌𝗁𝖾𝗅𝗍𝖾𝗋 𝗐𝗁𝖾𝗇 𝗒𝗈𝗎 𝗯𝘂𝗿𝗻𝗲𝗱 𝗆𝗂𝗇𝖾 𝖽𝗈𝗐𝗇, 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝗒𝗈𝗎 𝗌𝗍𝗋𝗎𝖼𝗄 𝗮𝗻𝗼𝘁𝗵𝗲𝗿 𝗆𝖺𝗍𝖼𝗁. 𝓨𝗈𝗎 𝖺𝗇𝖽 𝓘 𝒂𝒓𝒆 𝒃𝒐𝒖𝒏𝒅 𝒕𝒐𝒈𝒆𝒕𝒉𝒆𝒓. 𝖳𝗈 𝗋𝗂𝖽 𝗒𝗈𝗎𝗋𝗌𝖾𝗅𝖿 𝗈𝖿 𝒎𝒆 𝗐𝗈𝗎𝗅𝖽 𝖻𝖾 𝗍𝗈 𝗅𝖾𝖺𝗏𝖾 𝒚𝒐𝒖𝒓𝒔𝒆𝒍𝒇 𝖿𝗈𝗋𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗂𝗇𝖼𝗈𝗆𝗉𝗅𝖾𝗍𝖾.

Ache o seu caminho: leia as Regras, bisbilhote as Inspirações, conheça a Galeria, e escolha uma das Personagens.

[rainystarters]

* ☔ : action prompts inspired by FANTASY, NOBILITY, ETC. some prompts are usfw. add reversed for the muse receiving the meme to perform the action instead. ( adjust scenarios or specify details as needed. )

crown of dawn. sender swears their fealty to the receiver.

crown of silver. sender congratulates the receiver on their political engagement, hiding their true affection for the receiver.

crown of midnight. sender dances with the receiver at a masquerade.

crown of glass. sender meets the receiver while their true identity is concealed.

crown of shadows. sender controls the receiver through magic or blackmail, making them their pawn so they can rule from the background.

crown of ink. sender meets the receiver for the first time after they are joined in an arranged marriage.

crown of starlight. sender kneels before the receiver to receive a boon.

crown of rot. sender accuses the receiver of failing their people.

crown of sorrow. sender tells the receiver they are the new lord/queen/etc. as those ahead of them in the line of succession have died.

crown of blood. sender stands before the receiver to be judged for their crimes.

crown of lies. sender accuses the receiver of not being the true heir.

crown of thorns. sender crowns the receiver after killing the previous ruler.

crown of nightshade. sender consumes a poisoned drink meant for the receiver.

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wand of bone. sender uses necromancy to raise the receiver's companions from to dead to aid the sender in fighting against the receiver.

wand of ivy. sender ensnares the receiver in a net of living vines.

wand of twilight. sender conjures the spirit of the receiver from the land of the dead to speak with them.

wand of clouds. sender infiltrates the receiver's dreams to learn their desires.

wand of portals. sender summons the receiver to their world.

wand of resurrection. sender brings the receiver back to life.

wand of memory. sender clouds the receiver's mind so they don't leave.

wand of blossoms. sender grows flowers in the receiver's hair.

wand of salt. sender heals the receiver's wounds.

wand of leaves. sender asks the receiver to read their fortune.

wand of lightning. sender conjures a storm to impede the receiver.

wand of masks. sender crosses paths with the receiver while disguised as them.

wand of flesh. sender wounds the receiver to fuel their blood magic.

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sword of honor. sender challenges the receiver to a duel to decide an argument.

sword of moons. sender wakes up to discover the receiver pressing a blade against the sender's throat.

sword of sacrifice. sender takes a deadly attack meant for the receiver.

sword of wrath. sender kills the receiver's loved one(s) as they watch.

sword of loyalty. sender executes someone at the receiver's command.

sword of blessings. sender asks the receiver to bless their weapon before battle.

sword of madness. sender tries to stop the receiver's bloodthirsty rage.

sword of ruin. sender tortures the receiver for information.

sword of defeat. sender surrenders to the receiver after a hard-fought battle.

sword of ash. sender asks the receiver to kill them for failing the receiver.

sword of spite. sender twists their weapon deeper into the receiver's wound.

sword of wind. sender quickly kills an enemy before they attack the receiver.

sword of betrayal. sender stabs the receiver in the back.

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card of misfortune. sender catches the receiver trying to pick their pocket.

card of coins. sender buys the receiver a drink at a tavern.

card of vipers. sender meets the receiver in a thieves' den.

card of fools. sender finds the receiver caught in a trap, magical or otherwise.

card of iron. sender recognizes the receiver from a wanted poster.

card of vultures. sender is caught looting a dead body by the receiver.

card of songs. sender asks a bard to sing a ballad about the receiver.

card of keys. sender picks a lock to help the receiver escape.

card of winter. sender finds the receiver dying of frostbite and gathers them in their arms to warm them.

card of dust. sender finds the receiver asleep over a book and wakes them.

card of stars. sender keeps the receiver company during first watch at camp.

card of crows. sender warns the receiver they're being followed but that the sender can protect them—for a fee.

card of twine. sender stitches a wound shut for the receiver.

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heart of virtue. sender presses a kiss to the back of the receiver's hand.

heart of devotion. sender slips their signet ring onto the receiver's finger.

heart of roses. sender gives the receiver a token of their favor before a tourney.

heart of thrones. sender kneels before the receiver to pleasure them.

heart of destiny. sender tells the receiver they are fated or reincarnated lovers.

heart of honey. sender intimately feeds the receiver by hand.

heart of darkness. sender cloaks themselves and the receiver in shadows so they can kiss in public.

heart of stone. sender asks the receiver to be their lover as they can't marry.

heart of gold. sender renounces their title to be with the receiver.

heart of wolves. sender intimately licks blood from the receiver's body.

heart of knives. sender cuts the clothes from the receiver's body, unable to wait.

heart of dusk. sender meets the receiver in secret to be together.

heart of embers. sender initiates intimacy to keep the receiver warm.

[promptfairy]

❥     𝐁𝐎𝐓𝐀𝐍𝐈𝐂𝐀𝐋 𝐇𝐄𝐀𝐃𝐂𝐀𝐍𝐎𝐍𝐒    [   𝚆𝙾𝚁𝙳 𝙿𝚁𝙾𝙼𝙿𝚃𝚂    ]   .

headcanon prompts with questions based on plants   &   what they represent in flower language .  happy roleplaying !!  ♡

abatina :   is there anything in life your muse has changed their mind about over time   (   due to becoming more educated on the topic ,   certain experiences  ,   etc .   ) ,    or that they   would   change their mind about under certain circumstances ?  

acanthus :   is your muse deceptive ,   or willing to lie or deceive to achieve certain means ?   why or why not ?   

aloe :   how does your muse handle grief ?

amaryllis :   what is something or someone that your muse takes pride in ?   how do they express that pride ?   

anemone :   how does your muse view the world ;   as a cruel   &   unforgiving place ,   a land full of wonders ,   or something in - between ?  where does that world view come from   (   what experiences ,   life lessons ,   etc .   ) ?  

angelica :   where does your muse draw inspiration in life ?   what motivates them ?

apple blossom :   how does your muse go about expressing or not expressing their sexuality ?  

bachelor’s button :   does your muse actively seek romantic companionship ,   or cherish the liberties of being single ? 

basil :   does your muse have a love - hate relationship with anyone or anything ?

bay tree :   does your muse seek glory   &   accolades ,   or do they favour a simpler ,   more personal life ?  

begonia :   how cautious is your muse ?   are they prone to noticing red flags ,   or paranoid to the point of untrusting most everyone ?   why or why not ?  

belladonna :   how does your muse respond to silence ?   do they take comfort in soundlessness ,   or seek to fill the void with noise ?   

bluebell :   does your muse learn from their past ,   or are they prone to repeating the same mistakes ?  

carnation :   what is your muse’s relationship with their gender ?   how do they express or not express this relationship ?  

chamomile :   what is your muse likely to take away from a painful experience ?   are they one to be haunted by adversity ,   or to use what they’ve gone through to become stronger ?  

chrysanthemum :   how does your muse express romantic love ?  how do they feel about love as a concept ?  

daffodil :   is your muse one to be loyal in relationships ,   or are they likely to quickly move from one bond to another ?

daisy :   did your muse ever feel as though their innocence had been lost ?   what moment in their life could be described as the end of their innocence ?  

edelweiss :   what was the bravest moment in your muse’s life ?  are they known to be courageous from then on ?  

fern :   does your muse believe in magic or cosmic forces ,   or are they more likely to think their life is ultimately a matter of their own control ?  

forget - me - not :   has your muse ever forgotten something that is or was important to them ?   are they afraid of forgetting things like that ?  

gardenia :   is your muse one to confess romantic feelings early on ,   or to conceal them for long periods of time ?  

gladiolus :   describe a moment from your muse’s life that they will never forget .

goldenrod :   does your muse believe in luck or fortune ?  why or why not ?   where do they believe these things come from ?  

heliotrope :   does your muse believe in soulmates ?

hibiscus :   how does your muse view the gentler ,   daintier things in life ?   as things worth preserving   &   caring for ,   or things only bound to wither   &   disappear ?  

holly :   how strong is your muse’s sense of intuition ?  are they aware of it ?   do they ever fear that it is only paranoia ?  

hollyhock :   how strong is your muse’s sense of ambition ?  what’s something they strive for in life ?  

hyacinth :   is your muse athletic ?   does it come naturally to them ,   or have they had to work for their physique and/or skill ?  

hydrangea :   how much does your muse value communication in their relationships with others ?  are they prone to being misunderstood ?

iris :   if your muse could convey one last message to someone they have lost or left behind ,   what would it be ?  

ivy :   what are your muse’s views on marriage ?   do they believe it is something strictly for love ,   or an institution rooted in business   &   social benefits ?   do they desire or have they desired to be married ?

lavender :   how easy is it to gain your muse’s trust ?  once their trust is broken ,   how might one go about mending it ?  

lilac :   what was your muse’s childhood like ?   how has their upbringing affected them as they’ve aged ? 

lily :   how does your muse view their mother ?  

lotus :   has your muse ever felt as though they’ve been reborn ?  have they ever desired the feeling of a fresh start ,   or a better understanding of themself and/or the world around them ?  

magnolia :   describe your muse’s relationship with nature   &   the natural world .  

marigold :   is your muse prone to jealousy ?  how might they handle envious feelings ?  

mint :   does your muse view themself as virtuous   &   moral ?  what do these words mean to them ?

nasturtium :   describe your muse’s relationship with their birthplace ,   or homeland .  

oak :   who would your muse consider the strongest person they know ?  

pansy :   does your muse often reflect on their own actions ?   do they ever think a lot about the past ,   and what they could have done differently ?

parsley :   describe a holiday your muse enjoys ,   and why they enjoy it .

peony :   what would a   ‘  happy life  ’   look like in your muse’s eyes ?

poppy :   what comforts your muse ?

rhododendron :   is your muse receptive to warnings   &   advice given by others ?

rose :   how much does your muse value other people ?   do they wish to have many friends ,   lovers ,   and/or associates ?   are they an easy person to love ?

sage :   what is your muse’s legacy ?   what do they want to be remembered for   &   what might they actually be remembered for ?  

salvia :   is your muse possessive over people or things that matter a lot to them ?  how do they express that possessiveness ,   or lack thereof ? 

snapdragon :   is your muse merciful ?  why or why not ?

southernwood :   how seriously does your muse take themself ?   do they prefer a solemn   &   intellectual atmosphere or do they delight in jokes   &   banter ?  

sunflower :   what brings your muse the most joy in life ?  

tulip :   how does your muse view people in general ?  

violet :   how does your muse respond to betrayal ?

willow :   how does your muse handle sadness   &   depression ?

zinnia :   how has the loss of fallen comrades and/or loved ones affected your muse ?   has it taught them anything or given them any new perspectives ?

[wildsacrifice]

What is there I can do but continue to fight? The land I love and the days that are yet to come — I demand them returned! Let my wishes be heard.

𝖧𝗈𝗐 𝖨 𝗐𝗂𝗌𝗁 𝗂𝗍 𝗐𝖺𝗌 𝓳𝐮𝐬𝐭 𝐚 𝐝𝐫𝐞𝐚𝐦.

Levando nas costas uma cesta coberta por uma manta antiga, uma relíquia familiar benquista apenas pela mulher que a recostura a cada rasgo, peregrina uma viajante de longas tranças à procura de salvação. Criada para proteger a sagrada ilha de Long’uo, defendida até a morte pelos pais, seu fracasso em sua única missão de vida envolveu-a pelo pescoço quando uma maldição acometeu a ilha, aprisionando as almas do povo de Long’uo entre o reino dos espíritos e o reino dos vivos, condenando-os a viverem na forma de aves silenciosas. Sem um sequer rastro a justificar a desgraça que recaiu em Long’uo, senão um ovo deixado por uma fera um entardecer antes da maldição despertar, a Guardiã de Long’uo agora vaga sozinha pela primeira vez na vida para quebrar a maldição e libertar seu lar — e a si mesma.

𝐈, as primeiras gotas.

Feng Anju é a última Guardiã de Long’uo e a única esperança de um povo engolido pela ameaça do esquecimento, desequilibrado na perigosa linha que divide o infinito e o finito. Viva há vinte e seis verões, é uma jovem responsável, paciente e rígida, mas contradiz a si mesma em sua impetuosidade e sensibilidade.

Nos cotovelos alvos, a pele encontra-se com o marrom profundo de madeira. No lugar do que um dia foi carne apodrecida — roída pela magia que ferve em suas veias cansadas —, braços de madeira firme, conquistada das profundezas da floresta de Long’uo, ocupam o vazio de carne e osso. Os dedos se curvam mais vagarosamente do que faziam antes, um retardo esperado pela natureza rígida — inevitabilidade que antes a irritava, mas que agora não passa de um detalhe em seu corpo como qualquer outro. Feitos para resistirem e suportarem as piores adversidades, uma das poucas coisas capazes de destruir seus braços é a própria Guardiã de Long’uo. Músculos definidos, frutos da educação a abençoá-la e dos afazeres em Long’uo, se escondem nos vestidos simples que a adornam, serpenteados por pequenas cicatrizes de acidentes vergonhosos e confrontos juvenis. Alta e eternizada em uma postura afiada, desafiadora, um ar perceptivelmente autoritário marca a sua presença, senão por momentos onde ela deseja esconder quem é. Possui olhos atentos, cautelosos, mas a escuridão profunda desfaz-se em docilidade ao ver alguém que ama. Quando uma coisa a faz sorrir, desperta o revelar de covinhas pequenas que voltam a se esconder no encerrar do momento. Os cabelos são longos, escuros, e beiram as coxas quando estão plenamente libertos — um acaso raro.

𝐈𝐈, a tempestade.

O Império de Huaiyi é um monstro faminto. A coroa escancara a boca e sangue pinga dos dentes asquerosos, manchando o azul do mar de vermelho e vermelho, e nada a sacia. Existe mais a conquistar e mais sangue a derramar. Se um dia o mundo pertencer a eles, e nada restar a mais para devorar e dilacerar, devorariam a si mesmos. Enquanto o amanhecer sangrento não é uma profecia, mas sim uma vã esperança, um sonho vil, a sagrada ilha de Long’uo é só mais uma presa em seu caminho.

Poucas pessoas ainda respiram em Long’uo para passar os antigos costumes para as crianças da vila. Com sua luz reduzida a um mero e sóbrio fantasma, enquanto Huaiyi crescia, aprendia e construía a noção de um futuro poderoso e promissor, Long’uo continuou congelada. Incapaz de voltar ao esplendor do passado, um passado amado, incapaz de mudar para vislumbrar a nova era que despontava, fria, além dos oceanos.

Antes do despertar da Guardiã para o seu eterno dever, existe a fragilidade doce e breve da infância. A vila une-se para olhar pela vida nuela, cantando melodias velhas e preciosas. Dizem seus nomes a ela, a embalam em um sono lento com histórias imaginadas, reais, de um passado inalcançável e dos dias que escorrem como areia entre os dedos. Antigamente — anos antes, sempre presos a finais e finais —, existiam mais protetoras a cultivar. Crianças que nasciam para preservar Long’uo, abençoadas com a magia que vivia no âmago da ilha, um dom e um fardo passado de mães para filhas. Linhagens sacras, roubadas uma de cada vez pelos dedos pesados de Huaiyi, esmagadas com um desprendimento doentio — uma violência que para eles era inevitável, uma missão e uma exigência inconcussa do universo. 

Apenas uma linhagem restou. 

Não era mais considerada uma criança a partir do instante em que a sua educação começara. Treinada desde a juventude para um dia carregar o legado de famílias que viveram e pereceram por Long’uo, para resistir ao destino violento que Huaiyi queria escrever em seu nome, para valorizar o sacrifício dos pais de sangue, Anju era mirada com expectativas ansiosas, angústia e desalento e um eco de fé vazia. A última Guardiã. 

Os que a viam como um presságio auspicioso escondiam um clamor em sua crença: que a morte e a destruição não fossem em vão. Que encontrassem significado e propósito na raiz da vida de Feng Anju. Que ela, forçada a brilhar mais do que qualquer outra Guardiã nascida antes, fosse o caminho a conduzi-los para além da escuridão — que a dor por sua mãe de sangue e por sua ilha renascesse em poder.

E em poder ela renascia, mas com um custo: o próprio corpo. A magia adoecia o sangue, devorava a carne, enfraquecia os ossos. Por anos, Anju escondeu a desvirtuação viva em suas veias. Aprendera a engolir as lágrimas, a não se encolher de dor, a esconder os braços para que ninguém nunca espiasse a podridão aninhada sob a pele.  

Um dia finalmente a descobriram. 

Aos seus dezesseis anos, o orgulho de Anju era afiado como a ponta de uma flecha. Era uma aprendiz promissora dos anciões de Long’uo e devota aos deveres da ilha, por mais irritável e autoritária que fosse — falhas que, apesar da forte desaprovação dos anciões da ilha, continuaram irremediáveis. Foi ao brigar com um dos rapazes da ilha — um aspirante a Guerreiro do Mar — que ela revelou o seu segredo mais perigoso. A rivalidade entre os dois já era antiga, mas acendeu-se como uma chama quando ele enfim acusou-a de ser uma Guardiã indigna do nome e existência. A luta amistosa — uma mera demonstração perante os professores de ambos, alheios aos sussurros venenosos dançando entre eles — se desfez com a erupção da fúria de Anju, e renasceu em sanguinolência e brutalidade pura. Por instantes, só o que Anju via era a sua raiva florescendo como um mar vermelho, o rosto da mãe, e a vergonha rasgando-a dos ossos para fora. 

Uma maldição. Foi o que disseram sobre ela. Um presságio desesperador.

Meses longos precisaram escorrer para a ilha voltar a se acalmar — ou ao menos voltasse a parecer calma. Os erros de Anju não foram esquecidos: a puniram por esconder um segredo entrelaçado à ilha e por se voltar contra alguém de Long’uo — uma Guardiã nunca trai o sangue de seu povo. 

Das profundezas da ilha veio a madeira que usariam para construir seus braços. Os de carne e ossos, carcomido pela magia, além de incuráveis, eram lembretes penosos das falhas e incapacidades de Anju. Livrar-se deles seria presentear a si mesma com um recomeço. Era o que diziam.

Sentindo-se a mesma jovem de antes — indigna, maculada e agora exposta —, Anju não recomeçou. Apenas continuou.

Anos depois, seu papel como a Guardiã de Long’uo foi mais uma vez desafiado pelo destino quando ela partiu, sozinha, para um dos fragmentos perdidos de Long’uo. Apesar de Long’uo ainda ser vista — ao menos por seu povo — como uma única entidade, a ilha estilhaçou-se nos anos da Guerra Vermelha e virou um arquipélago. Era na ilha-mãe que viviam, mas as ilhas perdidas ainda faziam parte do passado e da vida de Long’uo.

Foi antes de atracar o barco que ela viu o monstro. 

Era a coisa mais aterrorizante e maravilhosa que ela viu em sua vida. O medo instaurou-se em suas veias como veneno, e seu coração implorava para ela fugir. Mas o sangue e o dever eram mais fortes. Sabia o que deveria fazer. 

A fera olhou para ela, e por um instante Anju pensou que fosse morrer. O olhar perdurou por um momento interminável, até enfim se desviar.

O monstro partiu antes que Anju pudesse alcançá-lo, mas abandonou uma coisa. Um ovo enorme, reluzindo como um sol derramado, pingando em ouro. Anju quedou-se imóvel, assustada e curiosa, mas nada fez. Não ousaria. A fera era uma ameaça a ser extinta, mas o destino do ovo precisaria ser decidido pelos anciões da ilha.

Antes de amanhecer, Anju partiu para voltar aos braços da ilha-mãe, mas ninguém apareceu para receber a Guardiã. Uma quietude mortífera pairava no ar. A areia branca, sempre mansa e calorosa contra os pés das Guardiãs de Long’uo, pinicava a sua pele, ameaçando cortá-la. O mundo parecia… desequilibrado. Sufocante. 

Já era tarde, mas Anju precisou ver a desolação com seus próprios olhos. 

A única certeza em sua alma era que a culpa era da fera. A fera e a coisa que ela abandonara. Só poderiam ser demônios — espíritos famintos arrastando as almas de Long’uo para o mundo deles, ansiando por devorá-los. Com uma culpa enlouquecedora, Anju pegou a faca que a sua mãe usava e cruzou o mar mais uma vez.

Seu corpo não parecia pertencer a si mesma quando a conduziu até o pico onde o ovo repousava. 

Anju apertou a faca em seus dedos e a apontou rumo a seu alvo, envenenando a si mesma com sua magia, deixando o poder envolver a arma e a si mesma. Era impossível errar. 

Um receio estranho impediu-a no último instante. Ela encostou as pontas dos dedos de madeira na casca áspera, procurando a energia maligna que emanaria e colapsaria contra a sensação da alma de qualquer Guardiã. Nada ressoou. Não era um demônio. Ela reconheceria um de perto.

Ela desesperou-se. Desperdiçou dias: revirou cada papel da única biblioteca de Long’uo, invadiu as casas dos anciões e revistou cada fresta, leu cada uma das cartas, procurando uma resposta. Uma ordem. Qualquer coisa.

Nada achou. 

Condenada a vagar o mundo em busca de uma resposta que quebre a maldição da ilha, Anju precisou encarar verdadeiramente a si mesma pela primeira vez. Ao começar a desvendar o mundo com as próprias mãos, uma esperança frágil e miúda nasceu: a de não encontrar apenas paz para Long’uo, mas de livrar a si mesma do poder que corrói o seu corpo cada vez que é usado. 

𝐈𝐈𝐈, o alvorecer.

Despreza o Império de Huaiyi e o seu exército assombroso com um fervor tremendo. Não favorece, aliás, nenhuma forma de organização militar e muito menos seus seguidores — os Guerreiros do Mar de Long’uo existem por necessidade, não por vontade, e não operam com a força e nem com a crueldade de um exército.

É incrivelmente forte — mais do que desconhecidos provavelmente julgariam a um primeiro olhar. Era a discípula mais promissora de Long’uo nos ensinamentos de combate corpo-a-corpo e, antes da maldição recair sobre eles, dava aulas de luta para as crianças da ilha em seus dias de descanso. 

Tem cinco irmãos. Foi a segunda a nascer e, como a única menina — e a única capaz de despertar para os dons de uma Guardiã —, foi o alvo principal da atenção dos pais e parentes do clã. Era, apesar disto, próxima dos irmãos durante a infância: após a morte dos pais e de um dos irmãos, eles se afastaram. O mais velho da família partiu para o Império de Huaiyi, e os demais permaneceram em Long’uo. O afastamento emocional em nada abalou a lealdade inquebrável de Anju: ainda faria qualquer coisa por sua família — o que restou dela — e para defender o nome Feng. 

Possui um senso poderoso de justiça, e um instinto que a faz querer proteger aqueles que considera vulneráveis, para o bem e para o mal. Uma característica desejável em uma Guardiã, mas problemática em uma viajante apressada. Em uma das vezes que o seu coração tolo a arrastara para uma confusão que não a pertencia, Anju encontrou uma viajante cega e medrosa, de voz suave e postura delicada. Viajaram juntas até acabarem, por um erro, perdendo-se uma da outra, mas Anju espera encontrá-la outra vez — ao longo dos dias que passaram uma com a outra, a desconfiança de Anju apenas cresceu. Tem a mais plena certeza de que a mulher não é quem diz ser, e uma impressão perturbadora de que ela possua uma pista a respeito da maldição que recaiu em Long’uo. 

Sua magia, como a de outras Guardiãs, deveria restaurar seu corpo e alma, e não os destruir. A magia de uma Guardiã entrelaça-se com a sua conexão com a ilha: uma oferenda e uma ordem de Long’uo enraizados no sangue. Anju é muito mais poderosa do que outras Guardiãs eram em sua idade, mas seu poder exige algo que destrói aos poucos qualquer mortal. Após a amputação dos braços, ela começou a se esforçar para não usar seus dons em vão. Aprendera a resolver problemas e inconveniências sem sua magia, arriscando-se em soluções criativas e invenções feitas com o que quer que esteja à sua disposição. Acostumou-se a colecionar achados aparentemente inúteis, esperando que em algum momento encontre serventia para eles — especialmente agora, longe do lar. 

Ao deixar Long’uo para trás, levou o ovo consigo por razões práticas — primeiro para descobrir se o ovo, uma vez afastado, quebraria a maldição, e depois, ao perceber que não, para continuar com a pista mais concreta da maldição da ilha. Ele é a maior coisa que a Guardiã leva em sua cesta, e provavelmente a coisa que ela menos aprecia. Apesar de não se alegrar e nem se admirar com o ovo, cuida dele como cuidaria de qualquer outra coisa frágil, protegendo-o a qualquer custo e mantendo-o aquecido.

Sempre anda com uma arma escondida.

𝓖ostos… conjuntos de chá, correr, cozinhar, cuidar de outras pessoas, ensopados de carne, escalar, festivais, lendas e mitos antigos, música, pãezinhos de abóbora, pintar, templos.

𝓓esgostos… arrogância, costurar, covardia, escrever à mão, fogo, frio, irresponsabilidade, magia, pescar, ser subestimada, solidão.

𝓘nspirações… Anequs (To Shape a Dragon’s Breath), Katara (Avatar: The Last Airbender), Moana (Moana), Suki (Avatar: The Last Airbender), Violet (Arcane).

[xiaolanhua]

Pursuit of Jade ‧ 逐玉 ‧ 2026 dir. Zeng Qing Jie ‧ Ep. 1

[eldalievilienanvalinor]

Melian não ficou surpresa com a brutalidade das palavras, afinal, pouco tempo atrás também era 'uma forma de vida rebaixada'. Algumas moedas a mais e a intercessão de um maldito deus podiam mudar qualquer pessoa de classe, como se não tivesse passado a mesma fome e abusos dos outros. Torceu o nariz levemente com o comentário, o pesar das palavras sobre seus ombros. "Tenho as mesmas doenças entretanto." Rebateu sorrindo arrogantemente, esperando que a interpretação alheia fosse mais literal do que gostaria. Ser pobre em si, para pessoas como aquela mulher já era uma doença. Já trabalhou para muitos como aquele tipo. "Ou acaso não sabe que em Aldanrae eu sou apenas uma mestiça suja? Pensei que a Lady teria estudado melhor sobre seus convidados." O erro proposital no tratamento, a provocação retaliativa ao se lembrar de uma regra básica da cortesia... Algo mais pensado que os ataques que a loira costumava fazer.

Avançou mais um passo quase de forma ameaçadora. "Talvez eu te passe algo, ai seria também uma..." Não chegou a terminar a frase, não pelo desconhecimento dos nomes que havia ouvido por uma vida, mas pela vontade de não repeti-los. Os atribuir a outro, não seus iguais, fazia que notasse que eram parecidos e Melian queria se convencer que não eram. Ela não acreditava na igualdade dos idealistas, mas na diferença intrínseca dos que viviam e os que sobreviviam.

A loira olhou fixamente para os guardas como se tentasse ler qualquer tipo de repulsa que eles teriam. Não sabia dizer, não entendia se eles pensavam como si ou eram leais até o osso. Conhecia changelins que achavam o conforto em aceitar se submeter o poder e o defender, conhecia os que preferiam morrer a isso. Melian fazia parte de nenhum deles, sua única prudência naquele momento foi não arrastar o problema para os menos favorecidos daquele reino e abandonar seu plano de escape.

As sugestões pareciam a mais pura tortura, tinha roupas descentes escolhidas meticulosamente pela equipe da imperatriz. Melian fez questão de estragar a maioria. Revirou os olhos ao pensar em todos aqueles programas típicos de alguém com muito dinheiro e pouco trabalho. Entre todas as opções preferia beber no quarto pelo resto da viagem.

Sua atenção voltou ao sentir o toque quente em sua mão, quase que confusa. Nobres não tocavam a ralé, era uma regra muito clara. A surpresa a deixou, por alguns segundos, até sem reação, como uma facada nas costas. Se permitiu ser puxada por alguns passos, até que recobrou a consciência segurando o extinto de agredir profundamente a dama a sua frente. "Mas que..." Bufou e parou abruptamente. "Eu não vou comprar roupas!" O tom quase birrento e a irritação de ser pega de surpresa pela atitude e pelos planos que pouco lhe despertava interesse. "E eu odeio chá. Não estava voltando para o palácio?"

[wildsacrifice]

Aya quase assombrou-se com a declaração pavorosa, adornada com um sorriso astuto em sua oferta indiferente, mas em um instante decidiu que não se abalaria por uma provocação oca. Duvidava que a Casa de Avel e Beauregard, obstinados e controladores como eram, deixariam um detalhe como aquele escorrer despercebido — se fosse verdade, coisa que certamente, pensou Aya, não era. Mestres da medicina e justiça de Ansouis, cumpriam com perfeição o papel de expurgar qualquer praga que ousasse acometer o reino, e o prestígio absoluto da família correria risco se cometessem um sequer erro. Se a falassem que o duque, ambicioso como o resto da família era, deixaria o nome deles cair em desgraça por uma estrangeira, Aya riria — bem sabia ela que Orion de Beauregard não era diferente da mãe. 

❛❛ O que a senhorita é no Império de Aldanrae não importa. Estamos em Ansouis. ❜❜ A firmeza em sua voz era incontestável, assim como a suavidade morna pingando nas últimas palavras era. Uma estranha espécie de compaixão. 

Aya ainda receava a imprevisibilidade e brutalidade da companhia de Melian Eorl, mas, entre as bordas da insatisfação e do medo, uma coisa vagamente parecida com simpatia começava a despontar, agora que imaginava ver algo além de violência em suas palavras. Mágoa? Um coração agressivo por mero amor pela crueldade era uma doença intratável, mas um coração ferido, não.

A condessa levantou as sobrancelhas escuras. A pausa brusca ressoou em seu corpo frágil, apunhalando-a com uma dor furiosa, mas efêmera. Recompondo-se, ela olhou impacientemente a cavaleira, aguardando uma explicação. 

❛❛ É claro que não vai. Eu as comprarei para a senhorita. ❜❜ Não era óbvio? Aya repreendeu a si mesma em pensamento, decepcionada com a própria irritação. ❛❛ Ora, só odeia porque ainda não provou os chás de Ansouis. Tolice. O que costuma beber? E comer? Conte-me de seus costumes, quero conhecê-la! ❜❜

A animação reviveu em um sopro, simples como o beijo de um príncipe em uma princesa adormecida. Aya amava conversar e fazer amizades. Era verdade que era a primeira vez que conhecia alguém como… ela. Irrefreada, selvagem, assustadora. Mas era dever de uma rainha aprender a enfrentar qualquer desafio.

Os guardas de Aya contentaram-se em observar a mão da condessa reencontrar a da cavaleira, insistente na missão de arrastá-la até a modista. Os corpos esperavam, rígidos. Pareciam pensar que a qualquer instante Eorl atacaria.

Aya, por outro lado, não poderia estar mais distraída.

❛❛ Voltaremos juntas depois. A senhorita não é casada, é? Deveríamos escolher roupas que a ajudassem a encontrar um esposo. Me surpreende ainda não ter encontrado um! ❜❜ Não a surpreendia. 

Aya, criatura avoada e sonhadora como era, não era capaz de conceber um cavalheiro que desejasse passar o resto da vida com uma mulher agressiva como aquela, mas ela jamais diria aquelas palavras em voz alta. Abrindo um sorriso doce, ela apertou carinhosamente a mão da… futura amiga. Uma ideia ameaçava nascer na cabeça obstinada de Aya de Crèvecœur. Era verdade que ansouinos desagradavam-se facilmente com estrangeiros que cultuavam deuses e fés que não os pertenciam — para Ansouis, seus Deuses eram a mais pura e poderosa das verdades do universo, os únicos dignos de devoção e reverência —, e era verdade que a falta de modos da mulher era insuportável, mas… se ela casasse com alguém de Ansouis, seria uma vantagem interessante para o reino. Meu reino. Ansouis pertenceria a Aya um dia. Uma cavaleira prestigiada, amada por sua dragoa e a lâmina afiada de um deus. Ela poderia nos proteger dos rebeldes. 

❛❛ Seu império é incapaz de apreciá-la como a senhorita merece. Que cores prefere vestir? ❜❜

Exemplares dos vestidos e blusas delicadas da modista já alcançavam os olhos de Aya, espiando-a de volta através das janelas decoradas da antiga construção. A arquitetura era arcaica, reminiscente de uma época velha e empoeirada de Ansouis, mas as cores vibrantes e flores faziam a antiguidade misturar-se ao romanticismo moderno do reino, belo e encantador como ele realmente era, iluminado pelos Deuses. Um dos atendentes de Aya apressou-se em abrir as portas para ela e sua convidada, arrancando dela um sorriso entusiasmado.

❛❛ Ah, a senhorita vai adorar. Tiraremos suas medidas, e poderá escolher os tecidos que mais a agradam… nada horrendo como o que a senhorita está vestindo, claro; deverá aprender a refinar seus gostos, Melian. Desde que seja bonito, não precisa se preocupar com os valores, eu pagarei. O que acha de vestidos? A senhorita não gosta muito deles, não é? É por causa do corte ou da aparência? ❜❜ Mal parando para de fato deixar que Eorl respondesse qualquer pergunta, Aya entrou, agarrando-se a ela com mais força — mera precaução para que ela não fugisse. ❛❛ Não importa, de qualquer forma. Algumas damas de Ansouis preferem calças e continuam igualmente belas. Qualquer roupa, desde que adequadamente costurada, de qualidade e com cores que não a apaguem, ficará linda! Você já possui um rosto muito agradável de se olhar, só precisamos acentuá-lo ainda mais. ❜❜

[inkpctgcds]

@wildsacrifice acaba de receber uma mensagem enviada do Palácio da Capital de Ansouis.

Mesmo que não acontecesse com a frequência que gostaria, Jaskier já possuía um certo hábito e proeza de se adaptar aos cotidianos e costumes das cortes pelas quais cruzava - ou, como gostava de dizer: dançar conforme sua música. É claro que sua etiqueta não era perfeita, afinal, suas origens eram humildes, quase não condizentes com a fama adquirida na vida adulta, mas era suficiente para que conseguisse manter uma boa aparência pública - e uma agenda devidamente preenchida com festas e eventos para entreter. Ainda bem, pois até antes de receber o convite - e o futuro pagamento - que o levara à capital de Ansouis, pensou que precisaria se virar com apresentações em bares e tavernas de beira de estrada pelas próximas semanas.

Ao chegar no Palácio e deixar Dandelion sobre os cuidados do estábulo real, procurou prontamente encontrar a pessoa encarregada de instruí-lo de toda a programação do evento, assim como o que lhe era esperado musicalmente, afinal, suas baladas faziam sucesso em inúmeros reinos, mas sempre existiam aquelas mais apreciadas e aguardadas em eventos como aquele. E, como já esperava, as instruções e a seleção musical não fugiram muito do usual, permitindo que utilizasse seu tempo livre até o momento do evento para explorar as áreas que lhes eram permitidas.

É claro que seu objetivo principal era encontrar alguém nobre ou importante de bobeira por algum dos corredores, era importante para os negócios manter boas relações com essas pessoas, mas escutar as histórias e fofocas dos empregados da corte era sempre a melhor e mais recompensadora parte: a história que percorria o recinto dessa vez era de que toda a festividade divulgada em nome do Príncipe havia sido, na verdade, planejada por sua noiva, a Condessa de Crèvecœur... E uma informação como essas poderia lhe ser muito valiosa, se utilizada, em sua opinião, da forma correta.

Após o entardecer daquele mesmo dia, na entrada do salão principal do Palácio, já era possível ouvir as notas que ressoavam do alaúde de ébano nas mãos do bardo e dos outros instrumentos de apoio que o acompanhavam do canto do cômodo. Suas palavras ecoavam com ânimo por entre as pilastras e mesas ocupadas pelos convidados, que o observavam com certa curiosidade e empolgação, o que definitivamente o convidada a tomar uma postura ainda mais performática: sorrisos bem colocados, piscadelas distribuídas para as aparências mais interessantes do salão, convites para que palmas fossem batidas no ritmo da música e flores retiradas de seus bolsos e entregues estrategicamente para os fãs mais acalorados, até mesmo conseguira convidar os presentes à se levantarem e dançarem, tudo para impressionar e agradar a nobreza que o observava na mesa ao fundo do salão, que fora devidamente reverenciada antes de tomar seu lugar junto ao restante dos músicos.

Várias canções e performances mais tarde, Jaskier finalmente vislumbrara uma oportunidade perfeita para se aproximar da verdadeira responsável por trazê-lo àquele lugar, visto que o Príncipe, e seus ouvidos, encontravam-se distantes o suficiente para isso. " Vossa excelência, que belíssima festa a senhora organizou ", uma pequena reverência acompanhou suas palavras, a ênfase em citá-la como a quem espera reconhecimento por reconhecê-la. " Julian Alfred Pankratz, ao seu dispor. É uma verdadeira honra poder cantar para sua corte, agradeço imensamente pela oportunidade, e espero que o repertório da noite esteja vos agradando. "

A canção escolhida para a entrada:

All Is Not As It Seems (feat. Percival Schuttenbach)

Nathan Armarkwei Laryea, GLOR1A, Josh Weller, Joseph Trapanese, Percival Schuttenbach · The Witcher: Season 3 - Vol. 1 (Soundtrack from the

[wildsacrifice]

Aya, como costumava acontecer quando o destino desfavorecia as suas vontades e caprichos, estava incrivelmente desgostosa com a vida e o mundo — as fatias de bolo doce do desjejum, os penteados que ela mais adorava fazer, as abelhas atarefadas do jardim. Os dias pareciam costurados com algo de desprezível escondido em cada dobra, o que era, por si e por si apenas, um pensamento detestável. Seu dever era encontrar a beleza onde não existia nenhuma — assim pensava Aya. Seria ingratidão perceber que as manhãs na capital pareciam mais opacas do que as de Crèvecœur?

Sim, seria. Seria. O palácio já era um lar para ela, mas um dia aqueles salões e corredores pertenceriam a ela. A luz que escorria como mel pelas janelas, os jardins que reluziam com um mar de flores coloridas e árvores cheias de frutos. Lembrava-se da época que era uma menina amuada, desgostosa por não poder correr com os príncipes e princesas de Ansouis, infeliz com a fraqueza perpétua de seu corpo dolorido. Enquanto eles dançavam ao redor das árvores, desviando dos espinhos das flores e rindo do primeiro a colapsar nas folhas, Aya resignava-se ao monótono papel de uma espectadora imóvel — a coisa que ela, acostumada a pensar que era a estrela de qualquer espetáculo, mais odiava no mundo. Dorien, futuro rei de Ansouis e seu prometido desde a infância, rejeitava o prazer de juntar-se aos irmãos para colher frutas e flores para Aya. O seu desgosto derretia-se em alegria. Ele a fazia passar de um detalhe em uma pintura para a protagonista de qualquer cenário.

Ela queria que ele voltasse a ser assim. O pintor que ela conhecia. O menino que ela pensava que um dia acordaria e perceberia amar.

Com não mais do que o canto do olhar, ela observava-o dançar com uma das damas da corte, armado com um sorriso que ela já não mais saberia dizer se era verdadeiro ou mero ensaio apático. Estava feliz com o baile que ela organizara? Tolerava-o apenas, inconsciente e indiferente? Aya nunca perguntaria. Não ansiava pela resposta. Temia a verdade bem como temia a mentira. 

Resignada outra vez ao papel de observadora, Aya contentou-se em mordiscar os doces que a ofereciam e a cumprimentar os cortesãos que vinham até ela. Ela queria estar mais feliz com as conversas curtas, mas a previsibilidade já começava a enjoar. Imaginava o que a diriam antes de até mesmo chegarem perto o bastante para a contemplar de perto. 

A curiosidade reavivou o rosto de Aya ao vislumbrar alguém que, pela primeira vez, parecia imprevisível. Uma força artística como poucas outras. Aya raramente errava — especialmente ao organizar um baile, um dos deveres mais simples de qualquer boa esposa —, mas orgulhava-se daquele acerto em particular. Assumira um risco ao convidar um artista que nem de Ansouis era, mas era a espécie de atitude que ela imaginaria de Dorien.

Aya piscou assustada com a ousadia das palavras dele, bisbilhotando os arredores para ver se ninguém mais o ouvira.

❛❛ O senhor deve estar confuso. ❜❜ A suavidade e firmeza de uma rainha que ditava uma ordem coloriram a sua voz. Apesar da leve reprimenda, uma satisfação contida escondeu-se no sorriso polido. Aya estendeu a mão para que ele a beijasse. ❛❛ Vejo que os elogios ao senhor não eram vazios. Se existem almas que nascem para a música, estou certa que a do senhor é uma delas. O que achou de apresentar-se para a minha corte? ❜❜ Apoiando o queixo nos dedos, Aya inclinou-se para ouvir a resposta, ansiosa por uma breve distração.

[eldalievilienanvalinor]

Os mal modos de Melian não eram frutos apenas do despeito que ela apresentava para a sociedade, mas também um reflexo de uma realidade atroz. Todos os anos de maus tratos disfarçados de treinamento militar deixaram cicatrizes fundas o suficientes para não serem esquecidas. Desde os cinco anos de idade, quando mentiu a idade para passar pela provação, perdeu a possibilidade de ser considerada um ser humano.

A provação, ainda se lembrava dela, o ar gélido em seu rosto ao ser deixada na parte alta do castelo de onde deveria escalar e fazer todo o circuito sozinha. Viu dezenas de seus colegas caírem das correntes para a morte certa. A inocência de sua infância já não existia a algum tempo, consumida pela fome e violência que a cercavam. Melian não vacilou, sequer pensou nos que não haviam conseguido. A vida que restava era no instituto militar com o irmão.

Os anos seguintes em nada haviam melhorado, seu temperamento em muito divergiam da disciplina esperada. Diversas vezes, talvez por pena de seus superiores, era entregue aos cuidados do irmão para que não causasse mais problemas. A fama que a precedia, talentosa e indisciplinada demais. Os atos de rebeldia constantemente eram alvo de punições, embora pela intercessão de Cillian fossem leves.

Em toda sua vida a loira aprendeu que ela era quem recebia ordens e abaixava a cabeça, enquanto os Khajols, os nobres desfrutavam da sociedade. Era irônico o prestígio que ganhara. Via os mesmos generais que a repreendia apenas obedecerem suas ordens. Alguns eram cruéis e sabia disso, tinham gosto em torturar s crianças que chegavam. Outros obedeciam as ordens tão cegamente que sequer pensava que poderiam apenas não o fazer.

Apesar de tudo, sabia que eles haviam sofrido o mesmo tratamento, que eram vítimas como ela. O que não diminuía sua raiva na maior parte das vezes. Entretanto, se negava a ser como eles. Preferia lidar de uma forma autodestrutiva. As batalhas nos ringues, o álcool e os furtos eram uma forma de diversão e afronta. Se esperassem que ela vestisse a casaca de uma heroína calada estavam errados. A única razão que havia sequer concordado com a visita política era o acordo com a futura imperatriz.

O maldito acordo que a acorrentou como um cachorro, mas que havia aceitado pelo desespero. Achar o irmão perdido, o mesmo que cuidou de si por tanto tempo. Quatro anos sem notícias, sem pistas, sem rastros. Era desesperados demais para que Melian não aceitasse. Esse era o único motivo pelo qual havia embarcado na viagem a outro reino como uma boneca de mostruário e mesmo assim, não era parte da realidade que agora a cercava.

Conversar com os nobres apenas lhe dava a certeza de que eram todos iguais, se achavam os únicos dignos da vida e das boas coisas que fornecia. Fosse em Aldanrae ou em Ansouis eram os mesmos e Melian nunca se encaixaria nesse ambiente ainda que houvesse certo esforço da coroa para isso.

Qualquer castelo era uma prisão, sabia disso, afinal, não podiam deixar que luxo saísse e o lixo entrasse. Já se sentia sufocada por ser obrigada a estar naquele o tempo todo. Quase que proibida de sair, apenas quando acompanhada dos nobres para os programas irrelevantes que faziam. Nada de tavernas, bordéis ou uma boa e velha briga para espairecer - afinal, nada como sangue na camisa para limpar os pensamentos.

Em Aldanrae já teria fugido, mas até mesmo os empregados a olhavam com desconfiança naquele lugar. Não havia conseguido sequer trocar algumas palavras com eles, o que a deixava novamente com os nobres como única companhia. Era quase deprimente ser obrigada a voltar nos mesmos tópicos e responder as mesmas perguntas estúpidas. E mesmo assim lá estava ela, se dirigindo a mais um convite estúpido para algum tipo de encontro da tarde.

Seu humor era dos piores aquela tarde, as roupas mandadas pela coroa pareciam serem feitas para torturá-la. Os panos muito restritivos e não quentes o suficiente para seu conforto. Tudo adornado demais, bordado demais e bem costurado demais. Roupas dignas de pessoas abastadas, mas que Melian mal sabia vestir.

Ao chegar ao jardim a changeling era o reflexo do próprio temperamento. Seus cabelos soltos tanto bagunçados, as roupas mal alinhadas e certamente com os bordados danificados, quase como se anunciasse um desastre. Os olhos de Melian vasculharam o local, desde as flores escolhidas até a comida disposta. "Como uma cena de teatro." Deixou escapar antes mesmo de a cumprimentar.

Seu olhar voltou para a mulher a sua frente, o rosto bonito da mulher e a expressão suave. Cobras tinham sua beleza mesmo antes do bote. "Devo dizer que foi uma surpresa não ser convidada ao confinamento da ratoeira de pedra." Respondeu, o mesmo tom impertinente que distribuía a maioria dos nobres que tiveram o desprazer de engajar em uma conversa. "De preferência, não sei ser rude em sua língua."

Com um suspiro, a loira sentou-se no lugar que julgou ser o indicado sentindo um arrepio cruzar seu corpo. Odiava o frio, embora o sentisse a todo tempo. Voltou a olhar para a mulher a sua frente, não sabia qual eram os objetivos dela com o convite tanto inusitado. Afinal, até mesmo naquele reino, sua fama já estava estabelecida como alguém de convivência difícil. O que não era uma mentira.

Nenhuma das pompas apresentadas surpreendeu Melian, nem mesmo os doces chiques ou a boa arrumação. Tinha a impressão de que aquilo não era exatamente para si, mas uma demonstração política. "Enfim..." Recomeçou, o corpo jogado de forma desleixada na cadeira como uma criança birrenta. "O que quer com essa festinha do chá? Eu odeio chá. Tem gosto de água suja."

[wildsacrifice]

Concedendo a si mesma o privilégio de um breve olhar para conhecer — investigar — sua companhia, enfim renascida frente a ela em carne e não apenas em sussurros conspiratórios, a dama Verneuil conteve o sorriso divertido que ameaçava despontar no rosto. Era, afinal, o monstro dos contos sussurrados das outras damas. Em seus anos vivendo no palácio de Ansouis, era a primeira vez que via uma convidada armada com a ousadia de apresentar-se com uma aparência ridiculamente deplorável como aquela. Uma falta como aquela insultaria qualquer cortesão ansouino. Valorizavam profundamente, como qualquer outra corte, a beleza. Eram favorecidos pela beleza celestial que os Deuses concediam a seus adorados fiéis, e nem aquilo bastava: faziam rituais e sacrifícios em nome de Amourna, a mais bela das Deusas, para elevarem ainda mais seus atributos surreais. Eram cuidadosos com suas vestes e joias impecáveis, passadas de pais para filhos. Não esperavam menos de qualquer convidado — ainda mais estrangeiros que desconheciam a fé de Ansouis. 

Nem se quisesse Séraphine poderia julgá-los. Fazia anos desde a última vez que deixara de fazer um ritual de Amourna — não para afinar o rosto, nem iluminar os cabelos, mas para esconder as vergonhas enraizadas em sua pele. Evitava qualquer vestido capaz de exibir seu corpo, e nem por isso restava-lhe a coragem de arriscar. Mal suportava olhar para si mesma — imaginar outra pessoa vislumbrando até a menor das cicatrizes a fazia querer desaparecer. Talvez fosse um desespero da mesma espécie que conduzisse o restante da corte. 

Anos antes, ela invejaria Melian Eorl por revelar a si mesma, desprendida de qualquer medo, sem se comover pelo desprezo que despertaria. Agora apenas se perguntava o que ela estaria escondendo atrás da postura escancaradamente desrespeitosa. 

❛❛ A senhorita já assistiu a uma de nossas peças? ❜❜ Inabalável, Séraphine deixou que a crueldade das palavras da estrangeira a escapasse, recebendo-a com um sorriso amável. Já imaginava a resposta. Duvidava que alguém sequer pensaria em oferecê-la um convite. Era uma pena — as artes eram uma das poucas coisas que Séraphine verdadeiramente adorava em Ansouis. ❛❛ São esplêndidas. Nossos escritores são artistas inspirados. ❜❜ 

Confinamento. Ela esperava uma punição por seus atos? Não era a postura que ela imaginara. Séraphine pensava que a rebeldia forjada quiçá nascia de pensar-se intocável em Ansouis: uma mulher elevada ao altar de salvadora, com o mundo na ponta dos dedos, acima de qualquer lei ou expectativa da alta-sociedade.

Franzindo as sobrancelhas em uma confusão avoada, fingida e verdadeira, ela entrelaçou lentamente os próprios dedos.

❛❛ Nunca faríamos isso com a senhorita. ❜❜ De voz embebida numa preocupação dócil, quase parecia falar com um animal ferido, desconfiado de qualquer mão que a ele fosse estendida. Antes de perceber, uma ideia já pingava do mar de pensamentos imparáveis, insinuando-se vagarosamente em suas ações. Um sorriso calmo. Lembrava uma oferta de paz. ❛❛ Não existe necessidade para rudeza, senhorita Eorl. ❜❜

A corte despontaria em suspiros de pavor se vissem uma dama — até mesmo um lorde — largada com aquele desleixo em um encontro formal. Alegrava-se por nem sequer cogitar a ideia de corrigir a etiqueta mais que duvidosa da estrangeira: existiam coisas que nem filhas de Deuses eram capazes de consertar.

Não. Conhecer quem ela era a bastaria. 

❛❛ Desejo apenas a conhecer, senhorita Eorl. Muito ouvi a seu respeito, mas seria ingenuidade minha abalar-me por rumores vazios. Só revelamos a verdade a nossos olhos quando a vemos sozinhas. ❜❜ Uma pausa. Em silêncio, ela despejou a bebida aldanreana em copos dourados, servindo a si mesma e a estrangeira. ❛❛ Imaginei que uma bebida advinda do Império de Aldanrae a agradaria mais. A senhorita deve estar com saudades de casa. ❜❜

Por cortesia, a dama Verneuil bebeu primeiro. Uma prova de que nenhum veneno dançava em sua oferta. Ela poderia evitar o desprazer de beber o que oferecia a Eorl e servir a si mesma com chá — raramente apreciava provar bebidas e comidas que nunca comera antes —, mas, além de demonstrar sua inocência, poderia demonstrar respeito pela cultura da estrangeira ao não rejeitar o que vinha de Aldanrae. 

Afastando o copo dos lábios, Séraphine baixou o olhar suave.

Ao conhecer alguém, uma das primeiras coisas que ela pensava era em formas de ceifar sua vida. Procurava por fraquezas com a avidez de uma predadora faminta, memorizava manias e movimentos, e calculava as próprias chances. Muitas vezes, era conhecimento vazio — ao menos, certamente oco em seu propósito original. Nem por isso deixava de colecioná-lo. Percebera o braço fraco de Viola, arruinado após uma queda de cavalo, antes das outras damas contarem a ela. Sabia dos ossos frouxos de Miranda. O absoluto pavor de agulhas de Rosaline.

O olho da estrangeira era uma vulnerabilidade mais do que óbvia. Se cegasse o outro olho, estaria em vantagem, mas era costumeiro evitar confrontos diretos. Poderia envenenar o copo ou um dos pratos dispostos à mesa. Só exigiria um roçar da ponta dos dedos — o Deus da Morte a moldara como uma arma perfeita, abençoando-a com o dom de adoecer e envenenar o que estivesse a seu redor. A dragoa era uma inconveniência constante em qualquer uma das estratégias consideradas.

Assassinar um dragão provavelmente não diferia de matar um monstro. Um feito árduo, mas esperado de qualquer semideusa — uma filha da Morte incapaz de ceifar as coisas que escapavam das brechas entre o divino e o mortal era uma filha indigna. Seria mais prudente roubar a vida da dragoa primeiro. Diziam que bastaria para arrancar a vida dos cavaleiros a eles unidos. Séraphine adoraria descobrir se o fogo de dragões conseguiria queimá-la. Mortain, lembrado pelo fogo — as chamas em que eram queimados os condenados à morte, os pertences de mortos que queriam esquecer que um dia viveram, e as chamas que lamberam as cidades de Ansouis eras atrás, na Grande Seca —, protegia as filhas que O serviam da crueldade das brasas. Ele a protegeria de uma fera como aquela?

Um sentimento que lembrava decepção a perturbou. Não deveria incitar um derramamento de sangue. Se contentaria em escrever suas dúvidas para a abadessa e rezaria para que, um dia, os Deuses a oferecessem a oportunidade de provar seu valor a seu Pai com um desafio como aquele. 

❛❛ Confesso que pensei em convidar a senhorita para uma atividade, se for de seu agrado… ❜❜, ela continuou, sempre doce, sem perder o ritmo após os brevíssimos segundos de ponderação. ❛❛ Eu e as outras damas sairemos para caçar em alguns dias. O fazemos em nome de uma de nossas Deusas, Arduinna, mas apesar de me envergonhar dizer, estou longe de domar a flecha com a maestria que a Deusa merece. Mesmo que a senhorita não A louve, poderia encontrar carne para a sua dragoa. Receio que eu entedie minhas amigas com minhas capacidades pacatas, mas sinto que a senhorita certamente nos surpreenderia. ❜❜

As damas, claro, nem sequer cogitavam que aquele convite poderia estar sendo feito. Jamais permitiriam, se a dama Verneuil as dissesse antes. Para ela, era a jogada ideal: poderia usar o convite à caçada como a verdadeira intenção a motivar o encontro — seria impróprio convidar Eorl a qualquer atividade antes de uma apresentação formal — e, se ela aceitasse, seria uma oportunidade de vê-la mais uma vez e firmar o início de um laço.

❛❛ As paredes do palácio, apesar de belas, podem sufocar. Um passeio pela natureza acalentaria qualquer alma ❜❜, acrescentou, com um olhar amavelmente esperançoso. Que o desgosto dela pelo palácio fosse maior do que o desprezo que ela nutria pela corte ansouina.  

[xiaolanhua]

Tian Xi Wei as Fan Chang Yu Pursuit of Jade ‧ 逐玉 ‧ 2026

[nixscriptum]

[brutclism]

( @wildsacrifice )

[franchaelagifs]

THEY'RE IN LOVE, YOUR HONOUR!

MASALI BADUZA as Michaela Stirling HANNAH DODD as Francesca Stirling (née Bridgerton) BRIDGERTON | 4.05 Yes or No

[eldalievilienanvalinor]

@wildsacrifice

[brutclism]

Chisa não ousou falar. Lábios descoloridos, entreabertos, funcionavam como nascedouro de um silêncio aterrador. Saber que Orion existia no mesmo continente, no mesmo país, nas dependências do palácio, tão próximo, era uma coisa. Vê-lo⸺não, ser percebida por seus olhos escuros e brilhantes era outra, completamente diferente. Como ele a olharia? Chisa sentiu o estômago cair ao finalmente dar-se conta do que havia feito ao segui-lo até ali, firmando a sentença do fatídico encontro; sangue em polvorosa abafando os ouvidos, estrangulando sussurros estridentes e lamuriosos de Guanyin e colorindo cada capilar das altas maçãs do rosto.

As pupilas dilatadas tomavam quase toda a órbita das íris enquanto adrenalina pulsava ao ritmo da respiração, aguardando o desfecho. Mãos outrora delicadas se apertaram na barra do hanfu surrado de cânhamo, a ponta dos dígitos se embrenhando num furinho do pano escuro próximo ao quadril. Chisa sentia que fosse cair, caso não garantisse estacar-se em qualquer apoio. A primeira vontade era de se encolher, dar a meia-volta e sumir noite adentro da mesma forma habilidosa com que havia se esgueirado até o quarto do Representante de Ansouis⸺mas o peito se refrescava em ânsia e aquecia-se em expectativa; ela não sabia muito bem de quê. Num instante, ele havia-a percebido. Todas as palavras ditas pelo amigo (eram, ainda, amigos?) na voz adensada por anos de crescimento foram captadas, principalmente pelo movimento dos lábios cheios, mas nenhuma conseguiu encontrar fundo para ancorar-se à concepção da jovem Tian em sua triste e autoproclamada realidade.

Ele não iria reconhecê-la. Por que reconheceria, naquelas circunstâncias?

Um erro! A voz da Imperatriz gralhou a memória, doce e ensopada de veneno. Menina irresponsável! De novo. De novo. De novo! Chisa balançou a cabeça, encolhendo os ombros com a vividez do eco, as sobrancelhas se franzindo numa confusão enevoada. Havia sido irresponsável, de fato. Não deveria estar ali. Seria punida? Já a teriam descoberto, então? Lágrimas ameaçavam empoçar nos cantos dos olhos, como quando ela se via sem saída após um ou outro deslize⸺o que poderia fazer? Como prosseguir, a partir dali? Talvez Sohan estivesse certo em presumir que Chisa fosse apenas uma Ravokana mimada e desprezível, e que realizar um plano com lógica fosse difícil para seus padrões. Não, não era isso. O que ela poderia fazer se tivesse aqueles sentimentos tão intensos acerca de tantas coisas? Ela queria ser uma mulher mimada. Havia passado os primeiros dezesseis anos de vida naquela condição, vestindo a melhor das sedas e adornando-se com ouro e jade. E agora? O ar escapou pela boca e as lágrimas desceram com força, lavando toda a culpa junto ao estopim ao ouvir seu nome na voz de Orion. Não havia mais volta. Sua cabeça a traía.

Ele a havia reconhecido. Ele se lembrava.

Era como se Chisa houvesse encontrado terra firme após tantos anos em suplício náufrago. Andar por Vere e receber olhares tortos pela marca eterna de sua natalidade, ser tratada como um item descartável pela Imperatriz e sua corte⸺maltratada, até pelo Cike, o nível mais baixo da hierarquia Veretiana, era completamente humilhante. Chisa ainda não pertencia. Nada havia mudado, a não ser pelo imenso alívio ao perceber alguém que a observava não com raiva, nojo ou piedade. Mesmo que ela não vestisse as tantas sedas ou ostentasse um penteado meticulosamente orquestrado, Orion a conhecia de antes, de quando ainda era considerada uma pessoa. E ele a via.

Então, Chisa deixou as pernas lhe guiarem ao encontro do homem, que outrora ocupava um lugar de prístino de amizade no peito. Diferente dos seus vários pretendentes, a companhia de Orion de Beauregard não exigia a perfeição, muito embora Chisa julgasse orná-la. Pernas captaram o comando mais rápido que a percepção do que faria a seguir, quase se embolando ao propelir pelo chão bem-lustrado (provavelmente à exaustão), pelos diversos servos da Imperatriz. Detestando sentir-se tão desesperada, ainda que parte de si suprimisse qualquer autoflagelo, Chisa assentiu com veemência, pouco se importando com como soaria.

Fazia dez anos, e Orion havia certamente conhecido e lidado com centenas de outras pessoas. Mas Chisa não era uma efemeridade. Os lábios ainda se apertavam enquanto as memórias desabrochavam na mente, reafirmando que a vida antes de Vere não fazia parte de um sonho longínquo ou de confabulações divinas de Guanyin para acalentar-lhe durante as épocas difíceis. No curto trajeto, Chisa se lembrava de desembarcar em Ansouis num robusto navio comercial de Ravok, pela primeira vez, após muito choramingar ao pai para que a levasse nas próximas viagens de negócios. Tian havia se encantado por tudo à primeira vista⸺a arquitetura, a paisagem, a vegetação, os vestidos, a cortesia tão diferente da própria terra. Uma fingida, como todas as outras, mas travestida de pompa impecável. Era diferente e bonito, mas naquela época Chisa amava Ravok demais para pensar como ideal. Lembrava-se de um Orion dez, quinze anos mais jovem. Agora ele estava ali.

Não havia medo capaz de conter os braços, que se enroscaram no tórax do Beauregard, coisa que uma jovem dama como Tian jamais faria no passado. O Cike havia a transformado em tão pouco tempo, inclusive naqueles aspectos minuciosos do que era considerado plausível ou não para uma mulher. Parte alívio, parte felicidade, parte desaforo próprio, Chisa abriu a boca e soltou um gritinho fino, despontando a chorar. "Sou eu! Sou eu! Desculpa entrar pela janela sem avisar⸺" A voz se interrompia a cada soluço de olhos apertados, a face contorcida de choro enfiada no pijama do rapaz. Ela não queria que ele visse quão horripilantes poderiam ser suas expressões menos curateladas. "Ah, Orion...!" A língua se contorcia um pouco em desmazelo pela falta de prática, mas Chisa ainda conseguia conjugar a gramática, mesmo que a Ravokana mal soubesse por onde começar. "Eu estou tão feliz que seja você... Pensei que eu nunca mais fosse te ver de novo, ou... Ou..." Ela engoliu o teimoso nó que se formava antes de cada sentença. A xamã queria saber de tudo e de todos, do pai, de Ansouis, de Ravok. Havia sido afastada de qualquer mundo que não tivesse as unhas finas da Imperatriz adornando seu contorno.

O cheiro suave das roupas de dormir do amigo e a maciez do tecido inundavam de sensações prazerosas o fino tato de Chisa, lembrando-a de como a vida costumava ser mais confortável. Ela queria abraçá-lo por toda a eternidade, queria pedir que ele arrumasse um jeito de levá-la dali, mas estaria se adiantando vários outros passos. Afinal, nada era assim tão simples. Muito menos em Vere, sendo um xamã. Ela mal sabia se o Beauregard estava feliz em revê-la⸺o que, de repente, fez o estômago afundar de novo. Tian e suas emoções borbulhantes passavam do ponto em tantas ocasiões, acabando por afastar seu pai e a Imperatriz, sempre mais a castigando do que recompensando... E lá ia ela repetir os mesmos erros.

Obrigando-se a desprender dedo por dedo, Chisa finalmente se afastou, fungando. Limpou os olhos na manga do hanfu ensopando o tecido poroso e tentou conter o bico que despontava dos lábios tristes. "D-desculpa." Agora, Chisa se confrontava internamente sobre suas ações acaloradas, afastando-se um, depois outro passo. A mão esquerda segurava o braço oposto, enquanto os dedos dos pés se remexiam por dentro do sapato de tecido, trabalhando o nervosismo e a ansiedade. Ela estava completamente perdida. Havia passado dos limites; Tian não sabia absolutamente nada sobre a vida de Orion nas atuais conjunturas. "Faz muito tempo que não vejo uma face amiga. É tão bom...!" Um sorriso veio breve aos lábios agora corados, apenas para se desfazer outra vez, mais rápido do que seu nascimento. Ela percorreu o rosto de Orion de relance, desviando os olhos em seguida. "Ver você. Eu nem sabia se ia me reconhecer. Faz tanto tempo... Espero que... Eu..." Ela apertou os lábios, não conseguindo segurar o choro. "Oh, Orion, eu queria mesmo ter me despedido. Assim, talvez não estivesse tão só."

[wildsacrifice]

Seria uma brincadeira cruel de Salonius? A divindade da Trapaça era mestra das ilusões e do engano. Longos eram os contos que recriavam as vezes que Salonius enganara os outros Deuses e monstros por mero prazer. Nem sempre a diversão era a única força que O conduzia — a Sua ambição inesgotável exigia maquinações e jogos perversos para o ápice da realização —, mas a sua eterna presença era inegável. Nada agradava mais o seu Deus que o domínio a fundamentar Sua existência. 

Nem ele, protegido e abençoado por Salonius, escapava da fome violenta por enganações e delírios que ocupava o vazio entre os ossos do Deus. Orion imaginava que cada mentira costurada o fazia mais sábio e mais atento para as armadilhas que viessem depois, fossem elas forjadas por longos dedos divinos, fossem elas feitas por mortais.

Mas aquela era uma espécie diferente de veneno. Diziam que o Deus da Trapaça invocava as faces de pessoas amadas, mas perdidas, para confundir ou meramente atormentar quem Ele entendesse que deveria. Ele conquistara a fúria de uma Deusa ao ludibriá-la com a imagem da irmã, e a morte de um rei ao usar o rosto da falecida esposa como a ventania a conduzi-lo para uma armadilha certeira e primitiva. Injusto era Ele, pois a injustiça era a sua força. Orion buscou pelo Deus em sua cabeça, no quarto, vasculhando com olhos e pensamentos desenfreados por qualquer sinal de que Ele estava ali.

Silêncio. Um silêncio desgostoso, quebrado apenas pelo eco fraco da própria voz na mente vazia. As paredes agora pareciam desprovidas de qualquer sinal divino, ordinárias e frias, incapazes de arrepiar seu espírito. 

Só restava Orion — Orion e a lembrança do passado presa no presente. 

Talvez estivesse alucinando, acorrentado a um sonho desperto. Talvez estivesse confuso. Seria natural, após a viagem. Apesar de viver em constante inquietação, incapaz de parar até para dormir, e de raramente aperceber-se — ou valorizar — dos sinais de cansaço que o seu corpo mortal enviava, não queria dizer que era imparável. Pelo contrário. Gostava de dizer e fingir que era, mas fingimento algum fazia-se verdade por mero e simples desejo. 

Suas pernas ansiavam por ir até ela ou por um recuo. Um movimento, qualquer que fosse. Mas imóvel continuou, incapaz de fazer qualquer coisa além de observar a aproximação do imaginado fantasma da amiga. Cada vez mais perto. Perto demais. Longe demais. O que ele não faria para conversar com ela mais uma vez, uma última vez? O que ele não faria para conseguir se despedir?

Escapando da paralisia autoimposta, os braços se moveram instintivamente para impedi-la de cair quando os pés dela quase erraram um passo. A confusão que viera depois sustentou-se por instantes, e dos lábios escapou um suspiro delicado ao perceber-se ele mesmo envolto num aperto agridoce. 

O olhar piscou lentamente. O mundo não parecia mais pertencer a ele. Um dia pertencera? Ouvir a voz de Chisa — pois sabia agora que era Chisa — despertou no frágil coração uma rachadura que ameaçava estilhaçar na jaula que era o peito. Sentia-se dormente à sensação úmida das lágrimas, aos poucos, atravessando as costuras do pijama e o alcançando em pele.

O receio não foi eterno. Nada era.

Ainda letárgico, lento como mortais costumavam ficar ao vagarem por mundos e planos que não os pertenciam, quase como em um sonho suave, ele ousou buscar retribuir o abraço, desobedecendo a cada um dos avisos e lições que nadavam perpétuas nas lendas divinas de Ansouis. Mas demorara-se mais do que deveria. Desencontrando-se, ele a apertou quando ela já buscava afastar-se. A culpa pertencia a ele, e uma mágoa infantil invadiu-o mesmo assim. Em uma rara demonstração de repressão escancarada, Orion recuara igualmente.

Olhou-a mais uma vez, observando-a como faria com uma pintura, estudando o ritmo de cada pincelada, desmontando e remontando a imagem até verdadeiramente compreendê-la, em emoção e criação. Atentou-se principalmente ao rosto, pois era nele que esperava encontrar uma resposta. Se estivesse adormecido, conseguiria recriar em sonho aquele rosto em sua infância. A adolescência interrompida. E agora via-a… viva. Crescida. As vestes simples, sombrias, despertaram perguntas preocupadas em seus pensamentos.

Afundando as unhas nas palmas até provocar uma dor ardente, pela primeira vez ele permitiu-se imaginar que…

❛❛ Minha querida amiga. ❜❜ A voz parecia uma estranha em sua boca, fraca e suave. ❛❛ Não me perdi em um sonho? É mesmo você? ❜❜

Um passo para a frente. Ele ergueu um dedo, secando uma das lágrimas de Chisa com a ponta macia, intocada por qualquer esforço ou inconveniência. Mais uma rachadura. 

❛❛ Se despedido? ❜❜ A confusão apenas acentuava a insegurança derramando-se por suas palavras, seu rosto, seu corpo. Tremia o lábio, ameaçando desmoronar. Não entendia. As primeiras lágrimas que desceram criaram caminhos irregulares pelas bochechas, iluminados à luz calma da lanterna. Abraçou-a de verdade então, fechando os olhos com força. ❛❛ O que aconteceu? ❜❜

Não era uma pergunta fácil. Quem conseguiria fazer anos se encaixarem em uma resposta que não perdurasse a noite inteira? 

❛❛ Desde quando sabe invadir quartos? E ainda pelas janelas? O que…  ❜❜ A inquisição não carregava julgamento, apenas uma incerteza curiosa, distorcida no embargo da voz profunda e comumente imperturbável. ❛❛ Por que está aqui? Seu pai… ❜❜

Ele mordeu o lábio para engolir a conclusão daquelas palavras antes que escapassem. Existiam outras perguntas — muitas perguntas — que queria fazer, mas ele obrigou-se a parar antes que a sobrecarregasse ainda mais.

❛❛ Perdoe-me. Eu… precisa se sentar? ❜❜

Buscando por conforto nos ensinamentos primordiais — por mais vagos e fúteis que parecessem na peculiar e delicada circunstância em que estavam —, ele inspirou profundamente, estremecendo. Desvencilhou-se vagarosamente da união física para secar as próprias lágrimas, e então secar as de Chisa. Era ela, não era? Era ela. 

[brutclism]

Dedos pálidos envolveram o charuto, alçando-o até os lábios avolumados, onde pendeu tempo suficiente para uma longa tragada. A face estagnada na mais pura introspecção parecia sempre perdida em pensamentos, jamais presente em integridade. Damian cruzou as pernas, tão entretido quanto poderia estar. Não havia expectativa de humor real e denso, apenas certa satisfação passageira em fazer Aya de Crèvecœur eriçar os pelos em aborrecimento. "Deseja trocar de lugar, Lady Aya?" A voz arranhou a garganta, tingida de um escárnio diluído por entre sílabas de consoantes daquela oferta vã. "Se algo tão banal como observar plantas e eternizá-las na memória finda de vossa mente têm estimado valor, certamente meu título há de trazer alegrias." Os lábios se crisparam em breve desgosto. Damian não duvidava que a promessa soasse sedutora à jovem Crèvecœur, como a qualquer outro humano, mas sabia que no instante em que o pacto fosse consumado, o arrependimento viria em ondas cada vez mais abrasadoras até nada restar. Àquele ponto, ele entendia que a imortalidade não era nada perto de um privilégio.

O conceito de tempo era relativo, afinal, mesmo para os humanos, em seus tantos momentos cotidianos e esquecíveis. Em instantes de tédio ou prazer, se esticava ou alongava conforme o segundo, deixando saudade quiçá agonizando o final. Para Damian, o corpo imortal fundia-se à percepção da infinidade. O Feiticeiro sabia pelo praxe os dias da semana, mas não mais diferenciava datas ou horários; manhã e noite apenas artigos decorativos na roda que jamais completava um giro. A experiência estendia a percepção numa régua, impossivelmente retilínea, e por vezes enlouquecedora.

Porém, mesmo nos dias que se arrastavam paradoxalmente estagnados, havia ainda ínfimo divertimento. Bram se ergueu, caminhando até o vão encarado pela Condessa, em passos lentos e controlados. Levou consigo o charuto para continuar as profundas tragadas, e posicionou-se atrás da mulher, a uma distância respeitável. "Tola?" Maddox repetiu, como se estivesse respondendo a uma criança. "Não. Mas confesso que, sendo a noiva do Príncipe de Ansouis, imaginei que seu humor fosse ao menos levemente interessante." Ele soava desapontado. A diversão havia chegado ao fim, e a palavra de Vesaris deveria ser cumprida: não aborrecer em demasia possíveis aliados.

Damian então ergueu a mão outra vez, os dedos adornados por anéis das mais preciosas pedras emoldurando a canhota. Num piscar de olhos, a pequena sala de chá abria-se para desaguar no jardim. Bétulas, calêndulas, arbustos dos mais variados tipos se misturavam a árvores ornamentais e fontes opulentas de onde surgiam estátuas de marfim. "Gostaria deste?" Ele fez uma pausa, antes de mudar a percepção do jardim até os jardins privativos do Rei, num instante tão curto que era possível suscitar algum grau de vertigem. "Ou deste?"

[wildsacrifice]

Aya franziu as sobrancelhas em mais uma demonstração indiscreta de profundo desprazer. Muito a agradaria vê-lo esboçar ao menos uma reação que parecesse normal — e que fingisse dar a ela a atenção respeitosa que Aya imaginava que deveria receber do mundo inteiro —, ao invés de continuar daquele jeito desinteressado que, francamente, a aterrorizava um pouco. Ele a lembrava de uma pintura feita por um artista desgostoso, criada contra a própria vontade, mas incapaz de escapar da própria existência.

A condessa ponderou a questão por um momento, vendo uma sensibilidade que ele não merecia em sua comparação. Ele era muito mais parecido com as estátuas do jardim que ela abominava de pavor quando era criança.

❛❛ Não. Por que eu questionaria o destino que meus Deuses me escreveram? ❜❜ A incredulidade em seu olhar denunciava que ela jamais pensaria naquilo por conta própria. Poderia passar uma vida inconsciente e feliz, desde que conseguisse as coisas que almejava, e nunca questionar e nem se imaginar em um papel que não fosse o seu próprio. ❛❛ Já o senhor não parece valorizar nada. Será possível que não exista nada capaz de agradá-lo minimamente? ❜❜

Como muitas outras coisas, ela era incapaz de conceber uma existência como aquela. Aya era viciada nos pequenos e imensos deleites da vida que conduzia. Divertia-se com flores, belos vestidos, chás adocicados e bajulações espessas, e restava nela pouca paciência para inconveniências e momentos de ócio verdadeiro. 

Aya enrijeceu ao vê-lo levantar, sentindo-se repentinamente indefesa. Movendo a cabeça para acompanhar seus passos, a fúria e o receio misturaram-se de forma absolutamente detestável. Ela forçou-se a desviar o olhar, respirando lentamente.

As palavras dele doeram mais do que ela esperava. Se era por já estar irritada, ou porque lembrar do noivo raramente despertava nela qualquer sensação leve, não saberia. Ela considerou o silêncio como resposta, mas seria impróprio aceitar um comentário que parecia um insulto — vindo do Feiticeiro Real, qualquer palavra era insultante — para ela e para o seu noivo.

❛❛ Perdoe-me por não me divertir com desacatos às boas maneiras e senso comum ❜❜, Aya forçou-se a dizer, seca. ❛❛ Asseguro-lhe que meu noivo não seria diferente de mim. ❜❜

Seria? Não. Não seria. Mesmo ele, com seu prazer pela ironia, desagradava-se facilmente com qualquer um que não o recebesse com absoluta reverência. Nisto eram parecidos. 

Aya reprimiu um suspiro assustado, apertando as mãos. O susto dissolveu-se até virar uma desconfiança indecisa. Era uma cena mais do que agradável, mas ela não estava particularmente disposta a acreditar que poderia existir qualquer resquício de boa vontade em Damian. 

❛❛ É agradável ❜❜, ela concedeu, um momento antes do mundo revirar-se outra vez até assumir outra imagem. Levando os dedos até a cabeça, abalada pela breve impressão de um enjoo, Aya o lançou um olhar assassino, sentindo a raiva voltar com a força de uma ânsia incontrolável. ❛❛ Pare! Foi difícil agir como alguém decente por menos de um minuto? ❜❜

Nunca na vida desejara o poder de estrangular alguém como o desejava agora. Não era dada a atos de violência, mas aquela criatura abominável a fazia questionar até mesmo o seu princípio mais simples. 

[wildsacrifice]

𝓤ma carta para @inkpctgcds, de 𝓝arae, escrita em alguma feira de 𝓐edyr.

Eu vou morrer. Eu vou morrer. Eu vou morrer.

As palavras ecoando em seu coração deveriam provocar mais estranhamento em seu corpo, mas o medo já parecia mais do que familiar. Desde o dia da cerimônia, o peso da fragilidade — a efemeridade — da própria vida fazia o seu peito arder, angustiado, dolorido. Imaginava ela que um dia a dor se cansaria de pulsar e repousaria longe, exausta de viver em sua amarga companhia, e a leveza que ela buscava com a avidez de um animal faminto enfim se apossaria de seu coração irrequieto.

Aquele dia ainda chegaria? Estivesse ele escrito em seu destino, ela rezaria para que viesse logo. Rezaria até para chegar naquele mesmíssimo instante.

Narae espremeu-se no mar desordenado de pessoas, afundando na bengala de madeira os dedos ensanguentados. Se a perdesse, estaria condenada. Verdadeiramente condenada. Mais do que já estava. O ar escapou, estremecido, da boca aberta. 

Indiferente ao iminente fim da existência pequena e imemorável de uma princesa fugitiva, sua barriga ainda encontrara um instante propício para doer, faminta. Ela já quase esquecia da fome — a verdadeira culpada pela morte que ela predizia. Assim aconteceu: estava faminta, e sem uma moeda que fosse em seus bolsos despovoados. Quando um vendedor animado pusera uma fruta em sua mão, uma ideia nasceu. Fingindo estar interessada em comprar uma cesta delas, Narae o entreteve com perguntas e mais perguntas, deixando a mão deslizar barraquinha adentro, convidando-se para pegar o que quisesse. 

Pensando agora, era claro que fracassaria. A vasta maioria dos ladrões contava com a injusta vantagem da visão. Percebiam quando eram notados, e sabiam calcular o momento de fugir. Narae, não. Já roubara antes, mas sempre acompanhada. Assim que encontrava repouso — se é que poderia chamar por aquela palavra — em novas terras, Narae apressava-se para unir-se ao primeiro bando de índole questionável que a aceitasse entre eles. Desta vez, não. Estava só.

Descobrir que a sua imaginada proficiência para o crime não passava de sorte e das admiráveis qualidades dos companheiros que encontrava foi como o encontro de uma adaga com seu ego macio.

O vendedor berrou no instante em que percebeu, e fez-se o desastre. 

Sentindo-se pela primeira vez livre da multidão, Narae inspirou lentamente. Ainda ouvia a melodia enjoativa de vozes, passos apressados e desordem, mas já não lutava pelo direito de passar — e de fugir. Nem por aquilo deveria parar. Precisava encontrar alguém que a ajudasse. Precisava escapar…

A bengala esbarrou-se em… algo. Narae pensou que fosse mais um obstáculo atrasando o seu dia já mais que detestável, mas ao rodear acidentalmente a coisa com a ponta da bengala, percebeu uma coisa. Lembrava a mesma impressão de esbarrar no pé de alguém. Tombando a cabeça, ela empurrou mais a bengala, achando o outro pé de quem quer fosse. Era alguém! 

❛❛ Como eu… ❜❜, sem nem ofertar um cumprimento ou forçar um sorriso, Narae cutucou a pessoa com a bengala mais uma vez, esperando que bastasse para conquistar sua atenção. Ela esforçou-se para aperfeiçoar a pronúncia. Não costumava falar bem, nem em sua língua materna, quando caía em desespero. ❛❛ Preciso sair daqui. Como posso sair daqui? Eu me per… ❜❜

Um rugido irrompeu, engolindo a voz de Narae em sua imensidão. A comoção provocada por ela parecia ter despertado coisa pior do que a mera fúria de vendedores injuriados. Assombrada, Narae encolheu-se inteira, agarrando a bengala com ainda mais força, sentindo os pés vacilarem quando o chão estremeceu com o ressoar de um passo lento e pesado.

Se ela vivesse até o fim do dia, nunca mais deixaria nenhuma reclamação ingrata escapar por aqueles lábios secos. 

[wildsacrifice]

[   TENDER   ]     ,     sender  kisses  receiver's  forehead/temple. (Chisa & Orion)

Orion era incapaz de dizer se apreciava ou detestava a frieza do brilho dourado em seus dedos cálidos. A joia do colar, indiferente, continuava a cintilar. Pouco a interessava o desgosto ou o prazer dele. Sua natureza era apenas uma, imutável e verdadeira. Franzindo as sobrancelhas, ele arriscou um olhar fugaz para a corrente delicada em seu pescoço, punindo-o pelo crime de recordar-se do passado. Sem se esforçar, sem implorar e nem pedir, a imagem da aparência imaculada da mãe, iluminada à luz do colar no pescoço, rindo ao afastar um dos cachos pretos do rosto. Se mirasse o espelho, era o rosto dela que veria, as feições eternizadas nas suas. A maldição de mães e filhos. 

Distraidamente, percorria caminhos desordenados pelo colar, indo e voltando com as pontas macias dos dedos. Andava sem sair de onde estava.

Apenas em seus aposentos se permitia a liberdade perigosa de abrir a caixa onde preservava o colar da mãe. Existiam outras caixas. Em uma, escondia alguns pertences do pai, em outra, mais coisas da mãe. Bilhetes que achara antes de qualquer outra pessoa conseguir roubá-los, cartas que nunca acharam seu destino, coisas que eles adoravam. Que pareciam adorar. Quem era ele para dizer se era ou não verdade? 

Para fazer-se justo, colocara objetos que eles pareciam detestar. Se desconhecia a verdade de uma coisa, desconheceria a verdade de outra. Aquela era a sua ideia da época. Via agora uma certa falta de coerência no estratagema, o sentido que antes certamente parecia natural, simples, perdido de repente. Talvez fosse uma forma de agarrar-se ao que já escorria. Não esquecer nem os pequenos incômodos, não esquecer de nada. 

Era estranho ainda se recordar facilmente de algumas coisas, revivendo as lembranças de forma que fazia a pele formigar, e esquecer de outras. Não mais conseguia recriar a voz dela em sua cabeça. 

Aproximava-se o dia do aniversário da morte dos pais, mas a melancolia costumava pesá-lo antes. Só assim conseguiria ignorá-la, mostrar não mais do que deveria, no dia onde a corte inteira o olharia, ávida pelo menor sinal de vulnerabilidade como abutres famintos. Era esperado que ele mostrasse certo recato perante o lembrete do luto, mas sabia que qualquer demonstração impensada e verdadeira de emoção seria um erro. Sabia-o perfeitamente bem. 

Ele ouviu os passos suaves de Chisa, mas o som perdeu-se em seus pensamentos, se misturando ao ritmo oco que conduzia a sua mão, passeando outra vez pelo mesmo ponto do colar frio. Sentado na cama, de olhos abertos, continuou onde estava, sem mover ossos e nem olhos. 

Lábios mornos, suaves como a mais leve das plumas, o despertaram do ciclo vicioso arrastando-o para as sombras — a espécie de despertar que não assustava, mas era repentina o bastante para fazer a dormência recuar. Confuso, ele piscou lentamente, largando o colar. Um instante depois, um sorriso.

❛❛ Ora, não precisava. Estou bem ❜❜, riu desajeitado, incoerente e impróprio para a postura embebida de presunção charmosa que ele construíra. Era uma risada que ele não cederia para os ouvidos de ninguém mais.

Levantando a cabeça, estranhamente baixa um momento antes, a exaustão ansiosa nos olhos escuros suavizou diante da imagem de Chisa. Não uma lembrança, mas ela, viva, real, junto dele. Ele nunca a contaria da caixa que fizera para ela quando a pensava morta, alimentada por pertences que ela esquecera em Ansouis, coisas que ele comprava ao lembrar-se dela — adorável, corajosa, amada Chisa —, uma carta que não conseguira enviar. Nunca mais a abriria. Não precisava. Não precisava.

Sem dizer outra palavra, Orion a enlaçou num abraço lento, frágil. Sempre era delicado com ela, mas uma angústia contida, uma carência que beirava o desespero, pontuava aquela delicadeza. Segurava a cintura dela com o medo de piscar outra vez e descobri-la desaparecida, imaginada, irreal, aninhando cuidadosamente a cabeça no ombro esguio.

❛❛ Se me permitir um momento de sinceridade… desejo retirar o que disse antes. Substituir a falsidade por um pedido. Será que poderia me beijar outra vez? ❜❜ Mesmo escondendo o rosto no corpo dela, o sorrisinho travesso insinuava-se, claro, na voz de Orion. A vantagem breve de altura que ela esbanjava, conquistada pelo detalhe dele estar sentado, o divertia. ❛❛ Estava distraído, pensando. Quero prestar mais atenção. ❜❜

Queria pensar nas alegrias de agora. Não ignoraria e nem esqueceria as dores, mas se forçaria a lembrar de que existia um mar de luz esperando por ele. Estava bem ali, com ele. E ele mergulharia. A abraçaria, aceitaria os beijos de dentes-de-leão, e a faria cair na cama, protegida em seus braços, apenas para ver como ela o olharia.

[wildsacrifice]

𝓤ma carta para @inkpctgcds, de 𝓐lice, escrita no 𝓒astelo de 𝓒opas.

Alice estava entediada.

Como já era de costume. Difícil seria revelar um momento onde ela não estava nem um pouco entediada. Completamente acordada, imersa nos detalhes do universo que a cercava, e não perdida em pensamentos longos, ora rasos, ora profundos se alguém ousasse assim chamá-los. Às vezes, queria dizer que ela passaria o dia inteiro deitada, costurando belos vestidos e fazendo coroas para sua amada Diná, como se não existisse um reino para comandar, nem um ducado para aconselhar, e nem um mundo inteiro que dependia das ideias de Alice. Ora, já o achava perfeitamente maduro e capaz de cuidar de si mesmo sozinho: que espécie desocupada de Deusa vivia interferindo nos acontecimentos das vidas que criava? Uma vez feitos, precisavam aprender a caminhar sozinhos com seus pezinhos desajeitados. 

O princípio, claro, não se aplicava a Diná. 

Outras vezes, Alice, disposta a conversar com as coisinhas irritantes que escapavam devaneios afora e vinham, vivos, a seu mundo, decidia que era momento de agir como a dama responsável que era e reconhecer suas criações. Algumas delas a enlouqueciam de desgosto e confusão, mas ela jamais diria isso do Coelho Branco. Por mais que ele nem sempre fosse perfeito — só Diná era —, Alice divertia-se atormentando a sua paz frágil de espírito, e cedia momentos preciosos de seus dias que nunca acabavam para ouvi-lo e até o aconselhar. O que era fácil. Alice adorava dizer o que pensava, especialmente porque costumava acreditar sempre estar certa.

Foi pensando que o iluminar com mais uma linda visão a divertiria mais do que, digamos, inverter o relógio do País das Maravilhas e do Tabuleiro dos Espelhos para descobrir qual seria a reação de suas criações a uma pequena volta consciente no tempo, uma adorável distorção da realidade, que Alice foi, saltitante, visitar seu caro amigo.

Antes, claro, ela precisava enfrentar o desafio mais enfadonho: convencê-lo a abandonar seus deveres e simplesmente aceitar as ideias de Alice como prioridades de sua vida.

❛❛ Coração não se irritará com o senhor. Ela deve estar ocupada decapitando seus súditos… ou chorando pelos cantos. Ela nunca perceberia a sua ausência! ❜❜ As palavras se escreviam, como em um passe de mágica, no diário de conversas de Alice. O diário mais parecia um livro: adornado por uma capa dura azulada, cheia de desenhos e figuras de animais, laços de cabelo, sapatinhos e ossos que se agitavam de um lado para outro, planetas em órbita do nome da dona do diário. ❛❛ E será divertido. Não quer conhecer nossos novos vizinhos? Sei que certamente quero. ❜❜

Alice já os conhecia. De certa forma.

A vila dos pequenos sapos — seja lá como a chamavam — era mais uma das novidades do agitado e imparável País das Maravilhas. Se Alice bem lembrava (e estava certa de que lembrava, e nunca estava errada), eles eram de fato pequenos. Minúsculos! 

Por aquela e outras que Alice já estava com dois frascos de bebidas que encolhiam donzelas sonhadoras e coelhos ocupados. Pegando um deles no bolso do vestido pomposo, Alice o balançou na frente dos olhos de Percy como um pêndulo, abrindo finalmente um sorriso.

[nessa007]

Ariel's heart eyes for Eric! 😍 THE LITTLE MERMAID (2023) Dir. Rob Marshall