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Morreram todas. Todas. Aquela Cinderela que perdeu o salto quinze depois de tomar umas doses a mais que devia. Aquela que fumava três maços de cigarro por dia, vestindo a camisa do ex, tomando um cafezinho e chorando por que estava sozinha. Morreu também aquela que ouvia Pink Floyd enquanto tomava um banho frio no escuro. Morreram todas de clichê. Morreu aquela que se casou com um cara que conhecera aos quinze. A outra, que corria na chuva e pegava resfriado facilmente. Não se importava. A que vendia doces no centro da cidade? Morreu também. E não sobrou um final feliz para contar história. Não sobrou uma primeira pessoa do plural. Não sobrou uma terceira pessoa do singular que fizesse diferença. Não sobrou sequer uma xícara de café, ou um cigarro de palha mal enrolado. Sobrou apenas uma história mal contada, com cheiro de lavanda e um filtro dos sonhos mal resolvidos, pendurado na janela. (TMastri)

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