Что-то особенное и такое разное для каждого...
Есть любовь, как весенний цветущий сад; он наполнен ароматами сотен цветов и душистых трав. Дует легкий ветерок, что дарит прохладу. В том саду ты можешь дышать полной грудью, жить настоящей жизнью. Сесть в тени фруктового дерева, почитать, отдохнуть, поглазеть на летящие высоко-высоко облака, сорвать сладкие сочные плоды и не задумываясь съесть их. По этому саду ты бежишь в легком белом платье и широкополой летней шляпке, в руке у тебя корзинка. Что в ней? Может бы фрукты? Цветы? Или лёгкий обед, что ты собрала вам двоим? Это, впрочем, не важно. Ты бежишь, улыбаясь, на встречу судьбе и чувствуешь, как вселенная тебя обнимает своими теплыми лучами.
Есть любовь словно бранное поле. Ты идешь по пропитанной запекшейся кровью земле. На тебе тяжелые доспехи, а в руке огромный меч. Ты готова принять новый удар от этой любви. Ты готова сражаться днями-ночами и верить: «Всё у нас будет хорошо».
Но что если вдруг у тебя нет ни доспехов, ни даже того же меча? Что если ты стоишь посреди поля в легком белом платье, изодранном вхлам и насквозь пропитавшемся кровью, шляпка слетела и уж давно где-то затерялась, как и корзинка (что же в ней было?). Ты готова умирать раз за разом для этой любви. Ты стоишь с мольбою в глазах и всё веришь: «В этот раз он поймет...». Но мысль обрывается на полузвуке, ты падаешь наземь, захлебываясь собственной кровью и чувствуешь, уже такое привычное жжение, в месте, куда был нанесен удар. Ты поднимаешь тяжелеющие глаза к небу и думаешь: «Ничего, я переживу... Мы переживем... Мы справимся... Все у нас будет хорошо»...
А может быть в этой истории ты совсем не рыцарь, не жертва? Может быть ты тот самый дракон, причиняющий вечную боль? Посмотри... Что ты натворил(а)? Все поле в крови. А ведь когда-то и оно цветущим было... Остановись... Прекрати убивать...
Есть любовь как пустыня, но не знойная, светлая Гоби. Нет... Та пустыня давно уж сгорела, она продувается всеми ветрами, солнца нет, никогда, лишь холод и тишина. Ты идешь босиком, в легком платье, сжавшись от холода, ветер пронзает насквозь твое слабое тело. Ты падаешь навзничь и раздаешься рыданиями, самыми горькими, бьющими в сердце слезами. Твоя душа разрывается в клочья, ты жаждешь немножко тепла, слабый лучик надежды и света. Который, ты думаешь, решит все проблемы...
А может быть, ты шагаешь по той пустыне в теплом свитере и сапожках. Тебе не нужен ни свет, ни тепло. Ты сама себе Солнце. Ты гордо идешь, в душе тишина и покой, ты ко всему готова.
Есть такая любовь... Не каждый заполучить ее сможет. Такая любовь, когда душу греет хотя бы лишь то, что Ты есть у себя. Тебя греет то, что ты прекрасна, как и всегда. Ты даришь улыбки грустному миру, разливаясь самым добрым светом изнутри. Есть особенная любовь. Любовь к себе. Как жаль, что не все мы спешим полюбить себя...