uma máquina de esquecer

A linguagem me alforria: tudo o que digo e o que não. Só através da linguagem fui capaz de me conectar com o meu ancestral, só através dela acordei o pássaro verde que ainda não nasceu.

[zaluzejos]

Rapaz latino-americano

Você foi a coisa mais bonita que me aconteceu depois da queda do dente de leite

– o da frente que deixou uma janela no sorriso para ver até a alma

e olhe que isso faz muito tempo.

Quando você chegou pelas ondas do rádio na cozinha,

tinha uma bancada onde ficavam as frutas, as biscoiteiras e o rádio

O rádio eu não tinha percebido antes de você chamar

fazia parte do meu ouvido quase como o vôo de um pernilongo

Naquela época as estações embalavam a tarde morna

de modo que não havia silêncio na casa mas havia muito

espaço para ser preenchido.

Minha mãe cortava o cheiro do coentro em pedacinhos

eu esticava as pernas no sofá esperando a noite

o rádio com voz de moço pincelava as notícias

de gente que tinha morrido

das lojas inauguradas no centro da cidade

do resultado do jogo do bicho naquele dia

eram coisas tão distantes de mim

até que você usou sua maciez para entrar

e uma ponte surgiu entre meu rosto e os alto-falantes.

Você falava da vida comum como se conhecesse

a minha família

falava da América Latina, eu estudava isso no livro de geografia

e o Nordeste também

embora você dissesse que o Nordeste

era uma invenção, eu entendi

também não me reconhecia na terra rachada

e no gado morto, pelo contrário

em casa eu demorava no banho

e ficava imaginando que cordilheiras e ilhas

também eram invenções dos livros

Imagina você dividindo uma coca-cola comigo

eu que nunca tinha visto a sua cara, pensava

que você era do meu tamanho

que talvez morássemos na mesma rua

queria te perguntar quais gibis você leu

se você realmente foi no cinema pra beijar

só depois de anos te entendi um pouco

mas você já tinha sumido no mundo

você já tinha ido embora, ninguém te tocava

eu velha ficava repetindo as mesmas músicas

que você tinha deixado pra gente

toda vez descobria um sentido novo dentro da sua cabeça

detalhes que eu tinha deixado passar:

você é claro e transparente como um vidro

é que as coisas simples são difíceis de enxergar

quando o mundo é tão complicado.

Na verdade, me acostumei com sua ausência

como me acostumei com o silêncio do rádio

duas coisas que apesar de terem passado

nunca vão morrer.

Mariane Cardoso.

[zaluzejos]

[zaluzejos]

[zaluzejos]

DUENDES DA MORTE

Ele me chama pelo nome

e eu não lembro nem a ponta do nome dele

aquela primeira letra que se agarra à língua

sabe? não há sinais, evaporou

não porque ele foi pequeno pra mim

tenho certeza que convivi durante anos com ele

em algum lugar de minha entre-vida

mas porque algumas memórias

simplesmente não atravessam

são como projéteis ultrapassando

essa linha invisível da atmosfera

todo cuidado é pouco pra não virar pó.

Não quero cair na armadilha de dizer

que tenho uma má memória

minha memória se desdobra

pelo tempo que está à frente

desde pequena jamais decorei uma receita

uma quantidade sequer de fermento para bolo

acho que meu olho brilha somente

pela descoberta das coisas que não sei.

Às vezes me faço esquecer da curvatura

na sobrancelha, no bigode chinês das pessoas

só para escorregar na surpresa

é lindo um rosto pela primeira vez:

descobrir a profundidade do escuro

entre os dentes do sorriso escancarado

cada semblante uma melodia chiclete

que ecoa por dias na minha cabeça.

No entanto esquecer um nome

é a coisa mais chula que posso fazer

é como perder os elementos da magia

aquilo que invoca o seu corpo

o que desvia teu olho na direção

da minha voz em qualquer estação

incluvise no meio do outono.

Perder o nome é quase perder o ser

por inteiro de uma forma fatal.

Se te encontro por exemplo do outro lado

eu jamais construirei tua ponte até mim

sem invocar a alquimia de chamá-lo.

Vamos continuar seguindo nossas vidas

como se nunca tivéssemos decorado

a cara um do outro, veja se pode.

Você deve achar um bobagem

que entre as ofensas do mundo

isso parece tão pouco, é tão pequeno

que podemos até seguir adiante

mas quero pedir desculpas

e mais do que tudo peço misericórdia

por mais esse nome que perdi dentro de mim

e que provavelmente não saberei recuperar.

Mariane Cardoso.

[zaluzejos]

[zaluzejos]

As cartas de amor

têm um prazo de validade estampado nas entrelinhas o que fica é somente a caligrafia e a celulose friamente embranquecida

as palavras de amor também se diluem nos fios suspensos da telefonia e as conversas na madrugada em que a cidade inteira dormia também agora dormem

e os almoços de domingo, as salas de cinema e os colchões e os lençóis sobre os colchões e o lucro dos vendedores de flores até os instintos perdem um pouco a força passado esse tempo da eficácia

o que resta para os dois é a lembrança do cheiro queimado das luminárias policromos dos hotéis da cidade e o reflexo embaciado na taça de vinho uma boca abrindo caminho até outra boca um olho buscando a queda livre n’outro olho mas sem os equipamentos mínimos de segurança a gente sempre correu? esse tipo de risco a gente sabe como? voltar pra casa

lá no fundo o estranhamento água e óleo: duas almas solitárias não se misturam por isso alguns bares tenros da noite também já decretaram falência.

Mariane Cardoso.

[zaluzejos]

[zaluzejos]

Saudade tem provocado umas crepitações estranhas um barulho oco como lembranças caindo numa sala sem móveis o estômago também oco parece uma fome irreversível o que passou não morreu disseram que saudade vinha com a distância mas ela vem de dentro feito um verme querendo fazer uma rebentação no meio do peito

Mariane Cardoso

[zaluzejos]

Das suas especialidades

Era fotógrafo. Fisioterapeuta. Melhor, analista. Eu esqueci de perguntar e ainda não sabia muita coisa. O primeiro encontro entre duas pessoas não é o bastante, é só um descortinar. Poderia vir a ser um mineiro, aliás. Vê-se pelos trejeitos com que procura algo na superfície da pele. Vê-se pela liberdade com que extrai as roupas do corpo. Mas então o beijo era uma mistura entre isso e o geógrafo, daqueles que se aventuram desmedidamente a fim de compreender os aclives, as decidas e as curvas. Na tentativa de interpretar os perigos e sabores do caminho. Na tentativa de explorar cada ponto recôndito depois dos lábios.

É uma busca, não deixa de ser uma busca. Os olhos abertos para a interpretação. Logo no início ele colocou dois dedos na minha boca e ficou me olhando chupar. É escultor – pensei. É escultor e tem os dedos úmidos, prontos para serem enfiados na argila. E os olhos abertos: definitivamente ele não era uma pessoa que sentia no escuro. Errei na parte do mineiro. Acho que fiquei pensando nisso, na hipnose causada por essas minuciosidades que dizem muito sobre uma pessoa. Por um momento me estendi absorta no jogo de perceber as transparências carregadas pelo corpo. Porque toca desse ou daquele jeito. Os gestos que faz porque gosta, porque são involuntários ou porque imagina que o outro goste. Porque não consegue tocar da maneira como verdadeiramente quer – é um conflito, é uma disputa no início, é claro, duas almas podem se reconhecer no primeiro instante, mas não dois corpos. Um corpo que passou a infância sendo jogador de futebol na rua, e o outro um montador de quebra-cabeças na sala; um corpo que quebrou ossos e o outro que sofreu pequenos abusos dos velhotes nas calçadas; um que leu Machado de Assis por obrigação escolar, o outro, de Henry Miller pra baixo. Há ainda os comerciais de televisão, a novela das oito dedicando o horário nobre às narrativas sexuais, os conselhos da família, as fofocas nas filas da padaria etc etc.

Acima de tudo existe essa vontade que é um mistério ancestral. A herança secular carregada no sangue humano diante de gerações e gerações que já viveram tudo isso. Durante algum tempo o tronco carregou uma tensão intrínseca que demorou a ceder. Quando montei sobre o corpo dele, era mergulhador. Guardava a respiração presa no pulmão por minutos. Não se ouvia nenhum barulho de ar saindo pela boca ou pelo nariz – apenas a jugular pulsando no pescoço frenético. Era mergulhador e treinava a apneia, sim, sabe-se lá por quais oceanos sobreviveu. O cheiro da pele tinha a lembrança da água salgada, o suor que escorria pela têmpora. Ele mantinha os lábios cerrados com força e as mãos pressionando o meu quadril, como que apto a me sustentar (alguém que já levantou âncoras). Não se ouvia nada além do peso, mas a ondas vinham. Aos poucos. Uma atrás da outra. Iam crescendo. Leva tempo para gozar. Leva mais tempo ainda para duas criaturas diferentes falarem o mesmo idioma.

Impulsionei meu corpo para o lado e deitei no colchão. Ele ficou me olhando intrigado.

O que foi?

Nada, tá tudo bem.

Te machuquei, fiz alguma coisa errada? O que houve?

(A partir daí era psicólogo. Gostaria de saber detalhes impossíveis para uma primeira consulta, deveria achar que tenho problemas de cabeça ou traumas infantis, mal sabia que era uma questão de influência literária – uma das coisas que mais me irrita no sexo é essa certeza de que haverá o mesmo final, como se existisse um destino certeiro pra ele – sexo é um salto irreversível. As pessoas querem gozar. Depois de se livrar das roupas é impossível voltar atrás: só após consumirem todas as forças é que se vestem outra vez. É o perfeito clichê.)

Não, não, tava gostoso, sério.

Mas então...

Difícil explicar, depois cê vai me entender... Mas não quero que cê vá embora agora, dorme aqui comigo.

(Acendo o cigarro – porque o cigarro é um aliado quando o silêncio se instaura no meio da conversa e você se abstém da responsabilidade de preenchê-lo. Ele permanece confuso, mas há sinais de que confia em mim, porque ri. Me deito sobre o peito dele e aliso os pelos entre meus dedos. Agora o pau já está mole. A fumaça escapa pela fresta da janela do quarto. Alguma coisa boa nasceu desse começo, muito melhor do que obedecer ao destino. Percebo que nele há resquícios de pesquisador, daqueles que não contestam os fatos, só aceitam qualquer verdade como o melhor resultado possível.)

Durmo sim. Vamos trocar mais ideias.  

Isso, me conta sobre você. Cê trabalha em quê mesmo?

[zaluzejos]

[zaluzejos]

Um faraó de oito metros foi encontrado três mil anos depois

A todos é permitido o constante direito de ir embora. Em locais onde não se pode ir embora, aí é que tá, mora o maior dos desejos de ir. Atravessar você não foi fácil. Você é como uma cidade milenar que não se transpõe, que só se escava em direção à luz sob metros e metros de terra e silêncio. Assim pacificamente, tal qual o distraído que esquece o caminho de casa, não se pode sair de você. Assim gratuitamente, não se pode sair de você só pelo delírio dos pés que vão. É preciso um rombo gigantesco, é preciso o estrondo e o eco, é preciso esfregar as unhas na pedra e abrir na superfície rochosa o portal por onde o meu corpo se encolhe. Tudo isso porque fiz de você a minha casa. Em algum instante perdido no tempo eu deixei de passar e então passar exigiu-me uma força escandalosa. Porque plantei em você minha raiz e com minha célula tronco o seu batimento cardíaco se misturou. Como um sono, uma centelha de descanso para os ossos. Em você eu vivi o meu tempo magno, o tempo dos heróis adormecidos, a era dos reis de três mil anos deitados em hipnose. De modo que o corpo não possui a mesma consciência após o coma. Tem de marchar através de uma distância de areia movediça e espanto.

É que quando se faz alguém de casa, há de alimentar os bichos do quintal, resguardar a integridade do telhado, limpar regularmente o barulho da madrugada. De modo que sobra pouquíssimo tempo para o que não é a casa. É imprescindível, então, o bom uso desse tempo para que sua vida não se encolha novamente paredes adentro, como se faz por aí. É por isso que os rompimentos são abruptos. Dar adeus à casa está entre o abandono e a despedida, sabendo que de uma forma ou de outra haverá convulsões. A travessia de você foi beirando a margem desse abismo. Quando finalmente a cumpri, foi em mim que senti atravessar.

E o que atravessou em mim não tem nome, o nome se perdeu. Veio como uma procissão de ruas, como um exército todo vestido de dourado, veio como um enxame de insetos que olham nos olhos. O que atravessou em mim faz parte desse instante em que se perde o nome. Deve ser isso que se sente em mar aberto. Então é essa a sensação de estar na completa imensidão do nada, quando se perde a casa. As ondas levam os móveis, as paredes, os furos nas paredes, as luzes refletidas nas paredes. Assim, é mais um olho que perde a superfície de ler a luz no mundo. A única alternativa é olhar diretamente para a luz e isso dói. Um olho nunca é feito para se olhar diretamente dentro das coisas. É necessário um véu, uma película de olhar através e de só encostar na entrada do olho, sem adentrá-lo, pois a ele foi designada a missão de amar sem ser tocado. Por isso que, na perda das paredes, deve-se reformular o olho na intenção de ainda poder amar.

Acho que fiquei por muito tempo nessa condição de cegueira, antes de descobrir as mil formas da cidade lá fora, de sentir muitas peles e decifrar os tons de vozes. Tateia-se como se faz a um túnel repleto de escuridão. Vai em frente por sonambulismo, vai em frente pela incapacidade de ficar. Quando não se tem um lugar, é praticamente impossível aceitar a possibilidade de jamais ter um lugar: não, vive-se eternamente à procura de. A natureza de todas as buscas é a de recusar o que já se tem. Acontece que durante o intervalo de não encontrar, a gente sempre esbarra em milagres. É nesse tempo desgarrado que o som da alma ecoa. Descobrem uma nova espécie de borboleta na América do Sul, pessoas morrem, pessoas voltam do mundo dos mortos. As miudezas diárias, os atropelamentos, as fábricas de doces, o sorriso e o choro das crianças. É nesse tempo desgarrado que encontra-se uso para as bocas, as pernas e os soluços. Adentra-se no universo do prazer e do susto que só podem ser encontrados juntos porta afora. Acontece que a gente sempre se acostuma à realidade, não importa qual ela seja. E no caminho  contrário até você trombei com os outros mistérios do amor.

Penso que a poesia me ajudou nisso de perceber o que se guarda além da minha janela. Penso que se não fosse por ela eu teria demorado mais tempo ouvindo o rio passar enquanto só era capaz de absorver o silêncio. Porque a poesia tem dessas de reeducar o corpo. Veja bem, o mundo é imutável, é apenas o corpo que vai se metamorfoseando pelo mundo. Me reconstruí unindo retalhos, refiz essa estrutura que me sustenta, encontrei um pouco de razão em quase todos com quem cruzei. Ninguém era mal pela maldade, assim como ninguém era bom só pela bondade. Afiei a ponta da lâmina disso que chamam de pessoa. Enfim agucei a pontaria dos dardos, mas todos se lembram de mim pela fisionomia. Só aqueles que me amaram verdadeiramente, eles já sabiam das dezenas de pessoas nas quais eu me transformaria, e ainda assim respeitaram o meu segredo.

Isso é bonito, a certeza de que ninguém está livre de se perder, nem a salvo dos dons com que se faz a rota. É bem provável que não se saiba para onde ir, mas todos sabemos quando. Há uma comoção geral nesse momento. Presta atenção aos pequenos sinais. Lá de dentro a gente entende que não existe sequer um cantinho da terra sem um pedaço nosso à espera de ser deglutido. A pessoa pensa esse aqui é o meu único lugar no mundo, essa é minha única chance de destino, e mesmo assim vai. Inevitavelmente vai, mesmo sem ter para onde ir.

Mariane C.

[artistadplastico]

::uma poeta é sempre uma poeta:: ❤

@Matilde Campilho by Carlito Azevedo

[zaluzejos]

Gostaria de transmitir algo, mesmo que seja um pequenino grão de areia - talvez isso eu consiga. Se eu puder transmitir esse minúsculo grão, extraindo-o de tantos outros infinitos, talvez valha a pena investir minha vida nisso. É melhor penetrar fundo, até o âmago dos âmagos, mesmo das coisas minúsculas, tratando-as com cuidado. Ainda há tempo.

Kazuo Ohno

[theindianbummer]

Polaroid of Sofia for Captains Helm clothing // captainshelm.com

[frasespoesiaseafins]

[zaluzejos]

Lembro muito bem o dia em que você foi embora. Ainda era manhã e os rouxinóis morriam. Pássaros jovens se jogavam dos ninhos na tentativa de voar. Por aqui, ensaiei nosso grand finale diversas vezes. Diferentes fins e nenhum deles seria o real. Tive que aprender cedo a ser sozinha. Sei que essa é a natureza dos vivos. Por isso, hoje estou ainda mais viva.

Mariane Cardoso em “No mundo se entra pela porta dos fundos”.

[zaluzejos]

Fevereiro 9

Achei que te encontraria acordado quando a primeira estrela se apagasse no céu de fevereiro. Você sabe como sou e das manias que insisto em carregar. Eu, por outro lado, me pego tentando anunciar o seu nome depois de anos. Você pra mim já foi tantos feitiços, bichos e bruxos que não sei mais em que escama ou espada me aninhar. Já refiz a procissão do teu peito uma centena de vezes e ela ainda é o meu caminho das flores. Te conheci nas ruínas daquele pátio antigo e até hoje não entendo aquela cumplicidade entre você e o sol. Sim, te conheci como milionário de sonhos, te conheci como revelador de alecrins: desde os potes que coleciona no quintal até os fios de cabelo banhados de sete ervas. Você tem essa coisa que se pode chamar de êxtase pela natureza. É que você entende que este é o mundo onde as corujas acordam, onde as águas têm força e as montanhas são milhares de pedriscos subindo aos céus. Não posso piscar os olhos sem perder a sua descoberta. A cada dia você encontra novas formas de transformar o lixo e os restos das casas em concertos de música. Sua alma é a festa de quinze anos que não tive e posso apostar: quando você nasceu, foi uma era de confetes. Eu jamais poderia pedir maior alegria do que estar aqui e agora com você. Demorei quase 20 anos para te encontrar nessa vida. Desculpa pela delonga. Desculpa nenhum sinal de fumaça, nenhum vestígio. Tive de viver um tempo cinematográfico antes de cair no abismo da sua íris. Agora, não. Agora não estou mais em um filme. Quando teu lábio inferior roça minha pálpebra, é a vida que acontece, pura e simples. Você e o seu elixir que contaminam o ar. Agora é chegada a hora da sua passagem. É chegada a hora do teu cavalo de corrida. Estrala teus dedos, afivela tua linha da vida. Jamais te encontrei tão bonito quanto hoje. Mas isso não é mais segredo, pois a todos chegou a notícia do amor. Estou contigo quando vira a noite. Pois esse é o nono céu do mês em que a tua aura finalmente acende.

Mariane Cardoso.