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@alessandraquattro
Ora ti vorrei raccogliere
nel mio respiro,
ora ogni angolo del tuo corpo
è un piccolo convento sperduto
dove dio scende le scale
per raccontare la sua giornata,
ora vorrei mettermi tutto in un bacio
e dormire nella tua bocca.
non ha senso un amore
che non abbia continue
cadute nell'incanto, nella meraviglia.
arami la tristezza, la paura,
prendimi dentro,
voglio vedere insieme a te la vita,
voglio vederla prima che sia finita.
(F. Arminio)
"Mi conosco: non posseggo prontezza polemica, l'avversario mi distrae, mi interessa più come uomo che come avversario, lo sto a sentire e rischio di credergli; lo sdegno e il giusto giudizio mi tornano dopo, sulle scale, quando non servono più."
da "Il sistema periodico, Vanadio" di Primo Levi
"L'uomo non vuole più soffrire [...], né rinunciare a nulla. Ma la civiltà del benessere porta con sé proprio l'infelicità, poiché propone all'uomo i simboli del suo stato, da raggiungere, e riduce ogni conquista in termini materiali, quindi deperibili."
-Ennio Flaiano
Parla sempre tanto e chiaro l'arte di Banksy
Ti chiedo scusa
se qualche volta
non riesco a essere
felice;
eppure ho un piccolo appartamento
che raggiungo sui miei piedi
e alla fine,
per la strada, trovo quasi
sempre
da parcheggiare,
da salutare,
da sollevare
verso una fronda gli occhi,
da ritagliare un cielo,
come un sospiro
a rendere;
i miei cani
vivono
ancora
e mi festeggiano come fossi
un’altra, una brava
padrona;
ho un lavoro,
non ho mali,
che io sappia
e anche se fosse
al momento io
sono la prova che non sono
mortali;
ho una speranza,
un progetto,
ho coscienza dell’amore
adesso,
ho decenze per non piangermi
addosso,
ho amicizie che mi lasciano
da sola
alcune volte, ma mai
quando sto male;
e il passato, mi hanno detto
e l’ho imparato,
non esiste;
scusa se
qualche volta
non sono felice
mi trascino un vecchio lutto
scioccamente
ma se solo quelle volte
rileggessi,
cancellerei, ti giuro,
tutto,
mi stupirei
di averlo detto.
Beatrice Zerbini
L'idiota non capisce cosa legge.
L'idiota non capisce cosa è legge.
L'idiota non capisce cosa elegge.
"Sto qua"
Sto, qua, Isabella, sto qua.
Che c'è? Non mi vedi?
Già, non puoi vedermi,
ma sto qua, sono in mezzo ai libri,
tra le carte antiche,
dentro ai cassetti del comò.
Mi trovi quando il sole entra di sguincio,
s'intrufola di taglio
e fa brillare queste cornici dorate
d'argento
grandi e piccoline
di legno pregiato
acero noce palissandro mogano
sembrano finestrini e finestrelle
aperte sul mondo…
Mi trovi quando il sole si fa rosso
prima che tramonti
dipingendo d'oro i rami degli alberi
e s'infila tra le foglie
per farsi guardare.
Altrimenti mi potrai trovare
quando è notte
in cucina, per cercare qualcosa da mangiare
un pezzetto di formaggio, un'insalata,
quel poco che ti sostiene lo stomaco
e poi te ne vai a letto.
Prima della luce dell'alba poi
mi trovi alla scrivania,
con la penna tra le dita
e gli occhi al cielo,
pensando a ciò che ti ho raccontato
e non ho scritto
e chissà se non sia stato un bene
che questi pensieri si siano persi,
distratti, e stanchi di essere pensati,
che volteggiano nell'aria insieme a me.
E se guardi lassù
può succedere
che se ci sono le nuvole
mi trovi.
Il vento straccia le nuvole
e, così, come viene viene,
puoi trovare certi occhi che ti guardano.
Sotto una fronte larga larga
e lunga
e due solchi lungo il viso…
sì, li puoi trovare.
Eduardo De Filippo
«Due modi ci sono per non soffrire.
Il primo riesce facile a molti: accettare l’inferno e diventarne parte fino al punto di non vederlo più.
Il secondo è rischioso ed esige attenzione e apprendimento continui: cercare e saper riconoscere chi e cosa, in mezzo all’inferno, non è inferno, e farlo durare, e dargli spazio.»
Italo Calvino, Le città invisibili
❤️
E' la prima volta che vivo e non so ancora se la vita debba essere affrontata con ottimismo o con realismo. Un atteggiamento ottimista, assunto verso i sei anni di età, mi è costato poi lustri di delusioni e amarezze. Quando, ammaestrato dall’esperienza, ho voluto assumere verso la vita un riserbo realistico e prudente, mi sono accorto che trascuravo l’unica soluzione, quella di carpire i giorni uno alla volta, facendo progetti e altre cose insensate.
Nei confronti della vita temo che resterò un dilettante sino all’ultimo giorno.
(Ennio Flaiano)
"In matematica non sono brava.
Perdo il conto delle foglie dei rami
e per le stelle ogni volta ricomincio da capo.
Non riesco a misurare il salto delle cavallette
e non so la formula per il perimetro delle nuvole.
Il calcolo di quanta neve sia caduta mi sfugge
e anche di quanta ne possa reggere un filo d’erba.
La somma dei passi per arrivare al mare non mi riesce
e mi chiedo se per il ritorno devo fare una sottrazione.
Ho diviso il numero dei semi per i frutti
il risultato è una nuova foresta e ne avanza qualcuno.
Se moltiplico le giornate di sole per quelle di pioggia
ottengo più di sette stagioni e non so quante settimane.
La matematica mi confonde. Come misura del mondo è strana.
Per quanti conti si facciano qualcosa non torna mai pari.
Due finestre fanno una vista? quattro muri sono una casa?
Noi siamo i nostri centimetri, chili, litri? quanto pesa un segreto?
quanto misura una risata? e l’area del cuore come si calcola?"
— La misura del mondo - Azzurra D’Agostino
Esiste in giapponese una parola, un concetto che racchiude la fine e la sua bellezza, «la bellezza della fine», il «bel finale». È yūshū no bi 有終の美, che ha in coda il kanji di «fine» (終) e, in testa, quello di «essere» (有). Un’espressione che si usa in coppia con la «bellezza» che è bi (美).
Lasciare un lavoro, ad esempio, sottintende tanti sentimenti: l’eccitazione per quello che verrà, l’inquietudine per un futuro che non si conosce, talvolta anche la stanchezza e l’impazienza. Ci si vorrebbe subito gettare nella fase successiva, eppure serve agire in modo da lasciarsi dietro rapporti pacifici e armoniosi, una scrivania ordinata e un ultimo lavoro fatto bene. Essere consapevoli di yūshū no bi è anche lasciare una stanza d’albergo dopo aver rifatto il letto, aver piegato lo yukata, aver gettato ogni rifiuto nel cestino e aver magari anche annodato gli estremi del sacchetto della spazzatura. Oppure è passare una mano sulla superficie del tavolo di un caffè, raccogliere le briciole in un palmo, allineare la sedia e il tavolo nella posizione originale.
Yūshū no bi è lasciare pulito un bagno dopo l’utilizzo, l’abitudine di piegare a triangolo la carta igienica per facilitare chi verrà dopo, smistare i rifiuti, ripiegare i teli dopo aver fatto hanami; è mettere in ordine i banchi, strofinare le superfici e i pavimenti prima di lasciare un’aula, come ai bambini giapponesi si insegna a fare a scuola.
È yūshu no bi 有終の美 un concetto che si può adattare a ogni situazione. È l’insignificanza della vita che nella fine sa acquistare peso, volume e bellezza.
📚 da «Wa, la via giapponese all'armonia» @tea.libri
#giappone
Alle volte sono proprio i gesti di cura di chi, nonostante ci abbia ferito, prova a fare piccoli segni riparatori: una battuta, un messaggio, un biglietto discreto ma affettuoso. Tracce di un piccolo varco nella nostra rabbia, che ci richiamano ad una lettura diversa della situazione.
Quando questo accade, la nostra rabbia si scioglie e l’altro viene riconsegnato alla sua complessità. La rabbia non è più ricondotta alla sola dimensione dell’errore commesso e noi proviamo di nuovo, tenerezza.
La tenerezza è proprio espressione di un legame che si rifiuta di morire, dopo essere stato ferito.
È la risorsa, quando abbiamo smarrito la strada verso l’altro.
Quando proviamo tenerezza nei confronti della persona che abbiamo ferito, o da cui siamo stati feriti, ci stiamo prendendo cura dell’asimmetria - elemento importante di una relazione. Non l’asimmetria della forza, quella che è stata usata per imporsi, ferendo.
Ma l’asimmetria dell’amore, che va oltre il calcolo delle reciprocità mancanti, e ci spinge verso il perdono.
La tenerezza colma le distanze.
È un gesto nuovo, di squilibrio. Coraggioso, perché ricerca la guarigione, non indugiando più sulla ferita.
(Chandra Livia Candiani, da un'intervista sulla "Tenerezza")
BUON SAN VALENTINO
«Nel mezzo c'è tutto il resto
e tutto il resto è giorno dopo giorno
e giorno dopo giorno è
silenziosamente
costruire.
E costruire è sapere
e potere rinunciare
alla perfezione»
[Niccolò Fabi]
Voglio qualcosa che resti,
non i resti di qualcosa.
"Quando mia nonna arrivò qui, dopo l’Olocausto, la Jewish Agency le promise una casa. Non aveva niente, tutta la sua famiglia era stata sterminata.
È rimasta in attesa per lungo tempo in una tenda, in una situazione estremamente precaria.
La portarono quindi ad Ajami, a Jaffa, in una stupenda casa sulla spiaggia. Vide che sul tavolo c’erano ancora i piatti degli arabi che ci abitavano e che erano stati cacciati via.
Allora lei tornò all’agenzia e disse: riportatemi nella tenda, non farò mai a qualcun altro ciò che è stato fatto a me. Questa è la mia eredità, ma non tutti hanno fatto quella scelta.
Come possiamo essere diventati ciò che avversavamo? Questa è la grande domanda".
Hadar Morag, regista israeliana.
"A Bocchette di Portule una raffica di vento e di nebbia ci obbligò a riparare dentro una baracca austriaca in apparenza abbandonata. Appena entrati al lume di un fiammifero vedemmo levarsi da una branda un soldato austriaco e alzare le mani accompagnando colle pupille attonite l'atto di resa.
Qualcun altro sembrava dormire nelle brande vicine. Ci siamo sdraiati tutti per terra - amici e nemici - nell'oscurità della lurida baracca ascoltando fischiare acutamente il vento tra le commessure. Mallone appoggiato a un tavolo s'è messo di schianto a dormire rumorosamente. lo pensavo lontano..."
da "L'introduzione alla vita mediocre" di Arturo Stanghellini (scrittore, 1887-1948)
