come along amie

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It's Friday I'm in love | Alden Proudfoot | ?? 1978

Muita coisa mudou.

Você deita sobre as minhas pernas e os fios bagunçados recém lavados de seus cabelos me fazem cócegas. Tento te empurrar para um lado, mas isso só faz com que você se aconchegue e feche os olhos com uma expressão serena no rosto. Eu bufo em descontentamento demonstrando minha reprovação em seu gesto, mas me ajeito no sofá largo para que você se sinta o mais confortável possível.

Por mais que essa posição fosse muito familiar para nós dois, os acontecimentos recentes não permitiam que eu me sentisse à vontade o bastante para retirar os óculos de armação grossa do seu rosto ou passasse os dedos entre os seus cabelos. Você não sabe, mas eu gosto tanto, tanto deles.

É errado, Ald. Você é meu melhor amigo.

Portanto, me limito a ficar olhando para o seu rosto que expressava total contentamento. Passava da hora que costumávamos dormir, mas eu nunca pegaria no sono. Não com você tão perto de mim.

Respirei profundamente, minha postura ereta e tão impessoal quanto eu conseguia com toda a proximidade. A sua respiração também era profunda, e eu sentia cada suspiro. O seu peito subia e descia vagarosamente.

Eu, como um autêntico tolo apaixonado (oh, sim, apaixonado), sorria a cada franzir de cenho contração no nariz que seus possíveis sonhos provocavam.

Será que você sonhava com aquele beijo?

Porque desde que eu procurei por sua cama em uma madrugada ruim, a morte da minha mãe deixou de se fazer presente. Passei a sonhar com você, Ald. Os seus olhos, seu sorriso, seu cabelo, seus beijos. E eu podia sentir, seu toque, seu cheiro, seu gosto. E é tão bom.

Já não posso me controlar, você tem esse poder sobre minhas ações e palavras. Você mexe com absolutamente tudo, e altera de acordo com o que você deseja. Ou, nesse caso, não. Talvez seja inconscientemente. Talvez seja coisa da minha cabeça.

Você se encolhe como Wolf quando dorme, e a minha mão que segurava o braço do nosso sofá com força desnecessária se move até seus cabelos. Eles estão exatamente como eu me lembrava, e o cheiro fraco de limão invade todo o cômodo. Você se move um pouco sobre o sofá, só para se encolher ainda mais. Seu movimento sutil tornou-se a minha desculpa para o caminho que minha mão tomou.

Meus dedos acariciam sua têmpora, para alcançar as maçãs do seu rosto em seguida. A barba rala de um-auror-que-acordou-atrasado me arranhava, mas eu não me importava. Eu gosto disso, na verdade. Como eu gosto de tudo em você. Teria como não gostar?

Os óculos se entortam em seu rosto, provocando uma marquinha na ponte de seu nariz. Com cuidado, retiro e os coloco sobre a mesa de centro. Sem eles, você aparenta ser mais jovem, mas nunca poderei admitir isso sem que seu ego infle em proporções desconhecidas. Solto uma breve risada e balanço a cabeça para os lados em sinal negativo.

Por Godric, estou irremediavelmente apaixonado por você.

Fecho os meus olhos tentando procurar o sono há muito perdido. É sexta-feira.

Continuo a te observar mergulhado em seu sono. Te observo com meus dígitos que tateiam cada pedacinho do seu rosto, e aquela sua estranha influência sobre meus atos volta com força. Quando abro os olhos novamente, posso visualizar até mesmo as sardas apagadas ao redor do seu nariz, e contar todos os seus cílios.

Como uma força magnética, sou atraído para mais perto. Encolho-me sobre você, e acabo ficando em uma posição estranha. Estou curvado, como um escudo ao seu redor.

Nossos narizes estão se tocando. Isso é errado, Ald? Ainda somos melhores amigos?

Antes de perder a coragem Gryffindor que nunca me deixou, encosto meus lábios nos seus e meus olhos fecham-se automaticamente. É diferente da última vez, sou eu agora. Não achei que poderia existir algo melhor do que o nosso último beijo, mas percebo imediatamente que passei semanas me enganando.

É tão evidente agora.

Sim, tudo mudou. Não é errado. Você é meu melhor amigo.

Uma parte dentro de mim implora em silêncio para que você acorde e dê continuidade ao contato íntimo que iniciei. O medo, porém, me obriga a se afastar de você. Seus lábios estão avermelhados e entreabertos, e sinto aquela mesma sensação morna em meu peito. Aquela sensação que me visita sempre que você está presente.

Eu sorrio.

Sem a intenção de te acordar, deito-me ao seu lado e enfio minhas mãos sob seus braços. Isso mudou. Alguns fios dos seus cabelos tocam meu rosto, e o cheiro do seu shampoo fica ainda mais forte. Nós dois suspiramos juntos dessa vez.

Muitas coisas passam pela minha cabeça. O que acontecerá se você acordar antes de mim? Como te olharei depois dessa noite? O sono me alcança sutilmente. Os pensamentos se tornam confusos. É sexta feira, e eu estou apaixonado.

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Sing me to sleep | Alden Proudfoot | ?? 197x

Aqueles pesadelos poderiam te levar à loucura a qualquer minuto. Embora sua mente jazesse fatigada em rever sua mãe morrendo, aquilo te decompunha de modo que nada mais poderia. E doía, seu peito doía como o Inferno quando você se dava conta que nada poderia fazer para que ela ficasse livre das mãos daqueles homens sem face. Você tentava gritar, Savage. Você gritou todas as vezes que pode, mas ninguém nunca te escutava. Você corria na direção daqueles homens com a coragem que você descobriu possuir apenas anos depois do acontecido, mas quando você chegava próximo o suficiente, era tarde demais. Você sabia que nunca iria conseguir impedir algo que agora era simplesmente uma lembrança ruim, uma invenção maliciosa de sua própria imaginação.

Haviam se passado mais de vinte anos desde que ele te consolara pela primeira vez, e você tinha plena ciência de que não encontraria conforto melhor ou mais apropriado além do olhar e das palavras alheias. Ele não era a pessoa com mais tato que você conhecia, tampouco apreciava o contato que você tanto necessitava. Contudo, estava ali com você desde então. Talvez fosse por esse motivo que ele te convidou para dividir a casa enorme. Você sempre foi sozinho, Dom. E nele encontrou uma boa companhia nas trocas de corujas feitas por tanto tempo. Ele poderia ter qualquer pessoa dormindo no quarto que você ocupava, mas escolheu você. Você era especial para ele.

Você piscou os olhos um pouco confuso no início, não sabendo se o que estava vendo era real ou ainda estava preso no sonho. Dada à dor de cabeça que apontou a partir de sua nuca e a repentina falta de ar que quase te consumiu, você considerou que estava livre do pesadelo. Caminhou em passos falhos até a porta do amplo quarto onde você habitava. O quarto de Alden Proudfoot ficava ao lado do seu. “Só por precaução.” Ele dissera uma vez, quando questionado.

Você não bateu na porta antes de sussurrar um “Alohomora” apontando a varinha para a fechadura, e tentou fazer o mínimo de barulho que podia quando adentrou ao cômodo tão grande quando o seu. Você não trocava nenhuma palavra com Alden desde que ele voltou ferido daquela missão estúpida, e você tinha certeza que aquela era a causa de todos os seus pesadelos. Afinal, você estava longe daquilo que o mantinha confortado. Você andou silenciosamente em direção à cama grande demais para uma pessoa e pode vislumbrar a silhueta do homem que dormia serenamente, alheio aos fantasmas que rondavam pela sua mente. Alden estava encolhido em um extremo do móvel, e você sorriu de maneira inconsciente.

Tentando não fazer movimentos bruscos ou algum barulho que pudesse despertá-lo, você se enfiou sob as cobertas largadas no meio do sono alheio e virou-se para ele. Ele estava de costas para você, mas hora ou outra ele se remexia sobre o colchão resmungando coisas sem nenhum sentido, te fazendo sorrir mais uma vez e fazendo seu peito ficar preenchido com um calor agradável. Você jurou que aquele calor vinha através da pele de Ald, mas nunca pode ter certeza, já que a sonolência te alcançou de imediato. Ele tinha esse poder sobre você, Dom. Você não mais se lembrava da razão de estar ali. Só queria estar. E mesmo completamente confuso sobre o que estava acontecendo naquela cama, entre vocês dois, você sentiu uma mão cobrir a sua. Aquilo poderia ser o suficiente, por enquanto.

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blah | Phillip McMorrow | July 2014

Seus olhos estão fechados, mas o resto do seu corpo está muito mais atento do que esteve em qualquer momento antes desse.

Você, sinceramente, não tinha muita certeza a respeito de suas ações e atitudes nas últimas semanas. Eram atos involuntários, quase familiares, que deveriam ser.

A conversa da noite anterior ainda fazia a sua cabeça girar, e após quase seis horas, você não conseguiu descansar sequer uma parcela do que deveria. Física ou psicologicamente.

A voz quebrada, frágil, e ainda assim tão natural do seu marido ecoava a cada tentativa de descanso de sua mente. Imagens começaram a ser reproduzidas com igual frequência, de episódios que seu cérebro traíra decidiu formar. Eram fortes, pesadas, e o que mais te perturbava era a ideia de que estavam perigosamente próximas da realidade.

Dessa vez não existiria desculpa alguma, como ocorreu da ultima vez que acontecera.

O abraço.

Não foi sono, não foi embriaguez, não foi impulso.

Você quis fazer isso, Aaron. Quis porque ele precisava, porque ele pediu. Porque você precisava mais do que ele. Porque cada ínfima célula do seu corpo implorava por confortá-lo. E confortar a si mesmo.

E quando você o abraçou, deuses, você teve certeza de que não poderia soltá-lo. Não daquela forma. Não naquela noite.

Seus olhos permaneciam fechados, e ambos ainda estavam ali compartilhando da aproximação suplicada. Era o dia seguinte, e em poucas horas vocês se afastariam.

Em seu íntimo, em um lugar que nem você mesmo conhecia, você não queria que essa hora chegasse.

Antes que o lamento tomasse conta de você, o corpo entre os seus braços se mexeu rapariga esqueci o nome da palavra não creio, indicando o estado entre a consciência e o sono.

Os movimentos eram tão calmos e delicados quanto as feições que você encarava durante o meio do sono alheio, enquanto as mãos unidas mostravam ao outro que um ainda estava ali. Mesmo que não fosse necessário.

Esse um era você, Aaron.

Seus olhos ainda estavam fechados, agora com mais força, temendo ser pego ainda acordado e o analisando. O corpo agora retesado colado ao seu evidenciou o despertar, e você temeu.

O que aconteceu em seguida foi muito rápido, mas você sentiu como se o tempo, o mundo, tivesse parado e a velocidade das ações acontecia de maneira totalmente diferente de como deveria.

As coisas estavam mudando. Não em Phillip, no tempo ou na casa. Você estava mudando.

E você, Fitzsimmons, só se deu conta disso no momento em que sentiu medo de que o rapaz de cabelos descoloridos fugisse. Porque você iria sentir falta. Você iria sentir frio. E isso era uma enorme ironia, porque ele era a pessoa mais gelada que você conhecia.

E todo seu corpo congelou, ou você apenas teve essa impressão, quando ele ao invés de se afastar, de fugir, se aproximou ainda mais.

As pernas entrelaçadas, a mão na nuca, a respiração tão próxima do seu pescoço…

Apesar de ter tido alguns relacionamentos antes de, por fim, se casar, você podia jurar que nunca esteve em um momento tão íntimo quanto esse.

Você sabia porque era tão íntimo, mas não queria admitir. Não queria reconhecer.

Por esse motivo, apertou os olhos com mais empenho, conhecendo o carinho que nunca foi demonstrado ou direcionado para si antes. Era diferente, novo, bom.

Em poucos minutos o corpo mais uma vez relaxou, e você se perguntou se a ação foi feita conscientemente ou se fora apenas um reflexo da sonolência. Você decidiu que não pensaria nisso.

Não pensaria também no aperto no peito que começou a te incomodar. Nem no fato de que você também queria colocar o seu braço em volta do corpo mais frágil.

Você não queria, Aaron, admitir que tudo isso estava mudando de maneira rápida e assustadora. Não queria reconhecer que você sabia sim o significado de tudo isso, que era tudo muito mais simples do que como você estava lidando.

Isso porque ainda era novo, era grande.

Você achava melhor pensar que isso não era algo especial. Porque era.

Você não dormiu, mesmo tendo certeza do sono do outro. Mas os seus olhos se abriram, eles realmente se abriram.

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Forever? Forever | Sean and Felix | October 2014

O Inverno sempre foi a sua estação favorita. Além do frio que obrigava sua mãe a te fazer chocolate quente e te encher de cobertas enquanto você se aconchegava no sofá da sala assistindo aos seus filmes e séries favoritos, você sempre se identificou com a neve. Branca, frágil, breve. O inverno não havia chegado ainda, a neve também não dava nenhum indício de que apareceria, mas o frio podia ser comparado à época mais rigorosa da estação cinza. O vento forte fazia suas bochechas coradas pinicarem, e a cada rajada, você se perguntava de onde Felix tirou a ideia de irem até aquele lugar. Ele parecia sentir tanto frio quanto você, visto que era possível enxergar aquela fumaça escapando dos lábios alheios quando ele suspirava. Você não pode deixar de respirar por alguns instantes quando se viu diante da vista de Nova Iorque, no entanto. O nariz dele estava vermelho, e você, mesmo sem tocar, tinha absoluta certeza que era a parte mais gelada de seu corpo. “Acho que eu deveria continuar sendo o cara das ideias. Eu vou congelar nesse lugar!” Você disse com humor apenas para receber um olhar repreensor do rapaz com quem falava. Você sabia que não era uma simples ideia. O lugar era importante para ele, e isso certamente significava algo. Vocês ficaram em silêncio durante muito tempo, e você agradeceu internamente por ter se lembrado de ter pego os óculos antes de subir todos aqueles andares, porque você assim podia enxergar perfeitamente cada janela ser apagada. Ele também usava óculos, e aquele gorro você estava familiarizado desde a primeira vez que o viu. Ele não usava todos os dias, mas era possível vê-lo quando a temperatura era mais baixa do que suas orelhas e cabeça podiam suportar. As vestes, como as suas, não protegiam muita coisa, mas vocês dois estavam acostumados com isso. Era uma questão disso. Uma questão de se acostumar. O vento soprou mais uma vez, e ele se encolheu cruzando os braços contra a friagem que o atacava. “Eu vou sentir falta…” Ele divagou olhando para um ponto muito, muito distante de vocês, mas você sabia o que ele queria dizer. A voz dele falhou. Vocês eram tão sortudos, Sean. Vocês ganharam tanto tempo. E esse fato era uma grande ironia, o de serem sortudos. Vocês iriam morrer. Em breve, vítimas de suas doenças. Isso também era um fato. Como absolutamente tudo o que você fala ou faz, o gesto viera espontâneo, e quando você se deu conta, você separava os braços dele e segurava a mão pálida salpicada por inúmeras sardas tão gelada quanto a sua. Por uns instantes, você duvidou que o nariz dele era a parte mais fria de seu corpo. Ignorando o pensamento que o faria viajar para longe, puxou-o para um pequeno degrau que ficava próximo da porta que dava acesso à saída de emergência. Vocês se sentaram muito próximos, quase colados, e você se lembrou daquela teoria que defendem com muito afinco que fala sobre calor humano ser muito mais útil do que agasalhos ou edredons. Ele cantarolava aquela música que você ouviu tocar em uma série uma vez. Você gostava de como soava. Você só pode, portanto, se aconchegar ao corpo alheio e deitar sua cabeça no ombro dele. “Algumas coisas são perfeitas do início ao fim.” Quando ele não separou os seus dedos entrelaçados e soltou um suspiro longo, fazendo aquela fumacinha sair através dos seus lábios mais uma vez, você se lembrou dessa frase que sua mãe lhe disse uma vez. “Hm-hmhmhmhm. Hmhmhmhmhmhmhm…” Esse momento era perfeito, porque ele era tão simples, tão comum, tão normal. Não existiam doenças terminais, só existia o rapaz descolado e aquele nem tanto. Não existiam o pobre Sean e o coitado do Felix, só existiam as mãos entrelaçadas e o ombro de apoio. Existia aquele sentimento que você, antes, não ousava nomear e a sensação morna que começava a preencher seu peito. Você não sabia o por que de estarem ali aquela hora, mas sentiu uma necessidade muito grande de falar algo. Porque o silêncio, apesar de confortável, nunca foi sua coisa favorita. Como todas as vezes que estavam juntos, você temeu que os dedos entre os seus fossem derreter e escapar de você. Foi por isso, ou por outro motivo, ou por motivo nenhum que você ergueu a cabeça e olhou para o perfil alheio por todo aquele tempo. Ele parecia não perceber, porque continuava a olhar para suas mãos. Seu nariz parecia ainda mais avermelhado. Foi a sua vez de suspirar e deixar escapar o ar visível entre seus lábios. “… Felix.” Ele olhou para você. Você queria, Sean, fazer alguma gracinha. Queria falar sobre como ele ficava bem com aquela touca que vestia desde os quatorze anos, sobre como aquela fumacinha que escapava de seus lábios era tão parecida com o cigarro que vocês dois fumaram escondidos há tanto tempo atrás, ou até mesmo sobre a sorte de suas pernas ainda estarem com você. Ignorando, claro, que essa observação denunciava mais uma vez como a sua vida e a dele eram tão frágeis. E por isso, tão valiosas. Mas você não disse nada disso, você não pode. Não podia porque a fumaça que escapava dos lábios de Felix batia em seu rosto, e a respiração dele era quente. Não podia porque seus olhos estavam voltados ao rosto dele com tanta atenção, por tanto tempo, que você tinha certeza que estava vesgo por trás dos óculos. A garganta dele voltou a murmurar melodias daquela música que você tinha absoluta certeza de que conhecia, mas de jeito nenhum vinha à sua mente. Você não pode falar, fazer nada porque de repente os lábios dele cobriram os seus. Não era a primeira vez que vocês se beijavam, nem seria a última, mas você sentia como se fosse. Porque as sensações, os sentimentos eram novos, e você sentia como se fosse eterno nesse momento. Mas era tudo como uma interminável despedida. Aquela lista que você criou no início de sua adolescência e tomou de volta agora em sua vida adulta parecia muito sem sentido quando Felix circulava a sua cintura com os braços e aprofundava o beijo. E você dava graças aos deuses por seu câncer ser no sangue ao invés dos pulmões, porque assim você podia se dar ao luxo de segurar a respiração contra a boca dele por alguns minutos. E foram muitos, mas não o suficiente. Ele se afastou alguns centímetros, mas você continuou com os olhos fechados e os lábios entreabertos. Você os sentia inchados e meio úmidos. Estariam, com certeza, vermelhos também. Ainda de olhos fechados, você sabia que ele estava sorrindo. Um daqueles sorrisos sem mostrar os dentes, sorriso que ergue somente um lado dos lábios. Você, então, abriu os olhos e sorriu também. O seu sorriso era grande e mostrava todos os seus dentes. “Eu tenho uma ideia.” Você murmurou com excitação, aquela mesma que te afogou quando você resolveu criar a lista de “como viver para sempre”. Vocês ainda estavam muito próximos, e como se fossem dois pólos de um imã, suas mãos se juntaram e seus dedos entrelaçaram como se isso fosse a única coisa que eles soubessem fazer. Estavam assim durante um tempo, e Felix olhou suas mãos entrelaçadas. De novo. Ele sempre as olhava com tanta atenção, o que sempre fazia você querer perguntar em que ele pensava enquanto as observava. Ele aguardava uma resposta. Qual era a sua ideia, Sean? “Eu acho que devíamos escrever uma carta para o outro.” Você começou mordiscando o interior da sua bochecha. Sem machucar. Era só uma mania. “Uma carta póstuma. Só pode ser lida quando o outro morrer.” “Isso não faz sentido. Um de nós nunca saberia o que está escrito na carta.” Você não tinha pensado nisso, então deu de ombros pensando em como seria morrer sem ler o “último adeus” de Felix. “Bem, eu não tinha pensado nisso. Mas podemos dar um jeito.” Você deu de ombros novamente, suas mãos ainda estavam entrelaçadas. Ele ainda não havia tirado os olhos delas. “Tudo bem, por mim.” Ele disse por fim, também dando de ombros. Você sorriu mais uma vez, e apertou a mão dele entre as suas. “Okay.” Você ainda queria falar, sabia que tinha que falar, mas permaneceu em silêncio durante muito tempo depois da breve conversa. Ele tratava o fato de que tinha somente um fio de vida com tanta naturalidade que você chegava a sentir inveja alguma vezes. Isso porque você tinha medo. Claro, não era o mesmo medo que te tomava antes de dormir na segunda vez que você foi diagnosticado com esse mesmo câncer. O medo que você tinha era o medo do desconhecido, medo puro e genuíno de morrer. O que te esperaria depois que partisse do nosso mundo, afinal? Você nunca gostou de não saber das coisas. Hoje, você ainda não sabia como responder essa pergunta, mas o medo mudou. Não saber dessa coisa já não te importava tanto. Não era o medo de que teria lá. Era o medo do que deixaria aqui. “V…” Era um murmúrio, você não estava chamando-o realmente. Seis meses. Os seis meses que vocês estavam juntos nesse relacionamento que você não sabia bem nomear não parecia ser o suficiente. Vocês eram infinitos, viveriam para sempre. A única coisa que você conseguia pensar era que isso não era verdade. Não passava de uma metáfora, como aquelas citadas naqueles filmes que você e Felix assistiam para zombarem dos personagens. Esse medo te invadiu de surpresa. E se vocês não pudessem se despedir, de fato? E se você não pudesse dizer o que tanto passava por sua cabeça? E se ele fosse embora primeiro, sem a chance de ler a carta? Você se virou de repente. Tão de repente que chamou a atenção do outro, que antes olhava para as poucas luzes restantes da Cidade que Nunca Dorme. Ele te olhou, piscando um pouco confuso por alguns segundos, você o abraçou. O abraço era torto e atrapalhado, mas você conseguiu encostar o queixo no ombro dele. E as mãos dele estava longe das suas, circulando a sua cintura em retribuição. O corpo de Felix contra o seu era quente. Mesmo com o amontoado de roupas que vocês vestiam, e o frio que fazia no lugar que ele escolheu como ponto para o encontro, você tinha memorizado em um cantinho específico da sua mente cada sensação provocada pelo garoto ruivo. Em um lugar que você garantiu que não perderia, no mesmo lugar em que todas as suas melhores lembranças estavam guardadas. E assim como ele era quente, ele também tinha um cheiro característico. Cheiro esse que estava quase te sufocando por estar com seu rosto tão perto do pescoço dele. O cheiro não era poético como os dos romances que você leu durante a adolescência. Não tinha nada parecido com hortelã, canela, café ou tabaco. Era cheiro de pele, a pele de Felix. E esse era o seu cheiro favorito. Você fechou os olhos, porque assim você podia memorizar melhor cada ínfima sensação provocada pelo outro. A leveza, a despreocupação, os poros eriçados mesmo sob as camadas de pano, o revirar no estômago, as batidas do coração dele tão próximo do seu, a respiração – que provavelmente estaria aparecendo em forma de fumaça no ar – batendo em seu ouvido. Ainda tinha algo que precisava ser dito. Não era uma ideia, era uma constatação. Um fato. Ele te tomou de súbito, e você ficou surpreso com isso. Você o amava. Era claro que sim. Você sempre o amou. E você devia estar quieto demais, porque ele se afastou para te olhar com uma expressão de pura dúvida. Essa era a hora, Sean. Por que não antes? Você abriu a boca para dizer, mas a expressão confusa foi imediatamente substituída por uma de entendimento. Você o amava e ele sabia. Ele também te amava? Você sabia, não sabia, Sean? E por saber, por ambos saberem, ele não permitiu que você dissesse. Era estranho, confuso, mas você não protestou quando ele tomou seus lábios pela segunda vez aquela noite. Você suspirou, sentindo seu corpo amolecer diante do contato dos lábios. E ficaram assim, novamente, por muitos minutos. Mesmo após o beijo ter chegado ao fim, vocês não ousaram abrir os olhos. Aquele lugar era silencioso, e você tinha certeza que ele ouvia a batida do seu coração. Descompassado, desesperado. Você podia sentir o sorriso dele, e o seu, porque ele voltou. Mais tímido, menor, mas tão compreensível quanto o olhar que ele te direcionou antes de você fechar os seus olhos. Ele não disse nada, nem você. O cansaço estava te consumindo, você não queria ir embora. Queria ficar ali para sempre, acompanhando a sua vida eterna, ao lado de Felix. Parecendo perceber isso em seu rosto, ele te puxou para mais perto, levantando-os no processo. Ainda estavam abraçados, e você não queria descer. O sorriso, porém, ainda estava enfeitando o rosto alheio. Momentos infinitos podem durar algumas horas, mas são infinitos por algum motivo. Enquanto você andava ao lado dele pelo corredor do seu quarto, aquelas palavras que ameaçaram escapar de você voltaram, mas você se limitou. Teriam o para sempre para proferi-las, afinal.

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Weights and measures | Gellert Grindelwald | June 2014

Você estava encolhido em uma cama que não era sua, e ele olhava fixamente para você. Não era medo. Nem receio. Era saber que esse início que vocês dois tanto ansiavam não teria fim. Não teria volta. Não poderia existir arrependimento. Ele se aproximou, provavelmente pensando nas mesmas coisas que você esteve refletindo nos últimos dias. A diferença, Albus, é que ele sempre foi mais ousado. Mais corajoso. Você sorriu. Ele também. E esse sorriso compartilhado foi um sinal para que o início fosse ali. Naquele momento. Ele se aproximava mais, o sorriso se desmanchando para uma expressão que, até então, era desconhecida para você. Desejo? Paixão? Você não iria pensar nisso. Você também não iria lutar contra os toques, contra os beijos, tampouco contra o que viria a seguir. Parecia certo. E você não era corajoso o suficiente para negar. Em sua mente, pelo contrário, você era o corajoso justamente por ter se entregado. Por ter cedido, por ter aceitado. Porque não teria fim. Não teria volta. Você estava despertando, e se repreendia por esse hábito não ter te largado nem mesmo em uma noite como essa. Uma noite especial. Mas você não estava mais em uma cama desconhecida. Ele não estava observando seu corpo encolhido sobre os lençóis. Você sabia muito bem onde ele estava. E era longe. E que permanecesse assim. Você estava sozinho. Há um ano. E você poderia dar a desculpa de que a lembrança estava muito viva em sua mente, ou que o fato de ser o primeiro ano após a morte da sua irmã e a prisão dele. Ou que foi tudo intenso demais para ser esquecido em tão pouco tempo. Poderia, se nos sete anos seguintes você não sonhasse com ele. Mas você tinha razão, Albus, de alguma forma. Porque a lembrança do rosto dele estava escapando da sua memória. Enquanto no primeiro ano você podia vê-lo com todos os detalhes que você tanto admirava, no sétimo, o rosto dele era apenas um borrão. O sonho que te atormentou no oitavo ano depois de tudo, foi uma memória que você havia guardado no fundo da sua mente. A que você jamais queria relembrar. Quando você se deu conta que o amava. Aquele rosto bagunçado tinha cabelos loiros ondulados, não tão compridos quanto os seus, mas grandes o suficiente para você embrenhar os seus dedos entre eles, estava sorrindo para você. Você sabia disso, porque não precisava ver o curvar dos lábios, nem a fileira de dentes brancos alinhados. Era uma coisa que você podia sentir. Ele sempre, sempre sorria. Mesmo quando não precisava, mesmo quando não deveria. Vocês estavam sentados na varanda da sua casa. Alberfort e Ariana tinham saído pela manhã. Se estivessem ali, Gellert não estaria. O sol estava se pondo, a as cores do céu naquele fenômeno natural combinava com vocês. Você gostava de passar as mãos pelos cabelos dele, ou gostaria de imaginar como seria passar as mãos pelos cabelos dele. Você nunca o fez, nem em seus sonhos, porque a coragem nunca foi a sua maior ou melhor qualidade. Os toques entre vocês eram sutis, e você estava longe de reclamar dessa característica no relacionamento. Em sua mente iludida, isso fazia com que os toques íntimos e carinhosos fossem mais significativos. Ele não fez nada de especial. Não se declarou, não descobriu a cura para a doença da sua irmã, não te beijou apaixonadamente na frente de desconhecidos. Ele só segurou a sua mão, e a apertou. Sem motivo aparente. Assim, do nada. Um toque. O que te impressionou não foi o aperto na mão direita, que passou a ser acariciada pelo polegar do outro. O que te fez piscar e olhar para ele com aparente confusão as borboletas metafóricas voando dentro do seu estômago, e a sensação engraçada de aperto e quente que você sentiu próxima ao seu peito. E era engraçado, porque você era médico, mas sabia que esses sintomas não podia ser curados. Você não buscava cura. Era engraçado porque mesmo dentro de um sonho, você era completamente capaz de viver cada ínfimo detalhe como se fosse real. Mas você logo acordou. Como sempre, assustado, trêmulo, suado. Uma coisa que diferia de todos os anos anteriores, era que sua campainha não parava de tocar. Tinha alguém na porta, e você temia abri-la e receber quem quer que fosse. Porque esse quem quer que fosse tinha identidade. Tinha nome, cabelos claros ondulados e um rosto que você não saberia dizer como era. Respondendo à sua pergunta intima, o rosto apareceu na sua frente quando você abriu a porta. Ele era bagunçado. Não tinha absolutamente nada a ver com o que você gostava de imaginar. Não era um sonho. Você não lembrava. E a lembrança nunca poderia voltar, porque o homem à sua frente era tudo. Tudo, menos o mesmo que você conheceu há milhares de por-do-sol atrás. Não era um sonho, Albus. O cabelo também estava diferente. Mais curto, com menos cachos. Ele ainda moldava a face vazia. Mas agora ele tinha olhos, nariz, boca. Uma boca que sorria para você. E isso não mudou, o sorriso de Grindewald. Aquele que você poderia sentir mesmo sem ver. Não era um sonho. Ele estava mesmo ali. E isso era uma merda, Albus, porque aquela sensação vivida no sonho que tinha acabado de passar voltou com o dobro da intensidade. Porque era real. Porque ele estava mesmo ali. Na sua frente. Porque se você erguesse o seu braço, você poderia passar as mãos pelos cabelos curtos. Porque quando Gellert sorriu, você soube que aqueles oito anos de distância não mudaram absolutamente nada. E ao mesmo tempo, mudou tudo também.