(scritto male su un taccuino rosso, seduta sul muretto, Basilicata)
I ragazzi hanno acceso la brace, sembrano fuggiaschi della Dead Poets Society, con quella bellezza fiera e un po’ sdrucita. Il vecchio della piazzola di fronte ce li ha negli occhi con un guinzaglio invisibile, freme, freme nella mascella per il bisogno di profanare qualcosa. Si sporge un poco con le ciabatte e non si trattiene, raglia sbuffando “l’acqua, tenete vicino l’acqua!” e rimane lì, incerto sul da farsi, le ciabatte gialle sul selciato fremono, fremono anche loro. Vedo controluce un lampo nello sguardo del più selvatico del gruppo e mentre ride negli occhi io immagino le fiamme divampare e danzare, lambire il vecchio, scuoterlo nelle ossa, una gloriosa festa dei folli al calare delle luci bianche.
La bimba non vuole vestirsi, se ne sta mezza nuda e in mutande bianche ballonzoloni tutta impettita.e grida “tu mi compri solo cose da maschio” ma con calma convinzione, con severo placido disgusto. Se ne sta nuda da giorni. Interrompe la resistenza allo scarso ideale di charmant della madre con un costumino ad ananas stampati. Ma siamo onesti signori, la storia conserva negli annali anche vestitini a forma di anguria.
Della signora che frigge tutto il giorno posso solo dire che frigge tutto il santo giorno, immagino sia dell’ordine delle Grazie Immacolate del Fritto, una storica falange estremista la cui fede qui nel sud è molto forte.
Lui appare nei momenti di rarefatto silenzio, il sorriso largo una scialuppa, il taglio grigio perla alla marines, s’incanta nel suo accappatoio rosa nel centro del sentiero per qualche minuto. Assorto con una mano in tasca osserva l’Oceano Indiano, la caduta di Costantinopoli, la brutta giocata a briscola della sera prima.
Gli addetti al folklore del campeggio preparano il Re Leone ma in salsa napoletana. La criniera del leone sembra piĂą che altro una gigantesca patella. Sono perplessa, ma pure i bambini.
(estratto da Re Patella, agosto 2015)
2087
vaporwave
discoholicmusic
andulkaphoto
