GLORY/GORE

EVERYBODY IS THE ENEMY —

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saturn comes back around to show you everything

Oltre la gigantesca vetrata dell'area panoramica le stelle sono diamanti, il suo taglio perfetto mortifica lo spazio nell'illusione di una dimensione finita - la stessa quadratura ordinata che si misura negli stagni di cui sono disseminati i giardini della Shouye. Ezra non si avvicina mai troppo alla superficie immobile della laguna nera, ma non può fare a meno di accertarsi che il suo riflesso gli appartenga quando vi scivola accanto. Sotto i polpastrelli le asperità gelide della pistola sono allettanti quasi quanto la luce lontanissima dei corpi celesti ed il calcolo istintivo sulla quantità di perforanti necessari a crepare il vetro gli spreme nello stomaco una vertigine brutale. Soffocare nella temperatura mortale dello spazio aperto insieme a qualche migliaio di persone fa traballare le palpebre d'estasi inquieta, ma insufficiente a scalzargli del tutto l'appetito di rivalsa dal petto. Le stelle sfocano per diventare un grumo distante di luci cittadine mentre sul desiderio ardente di torchiare l'universo e sul suo orecchio soffia una preghiera intrisa d'indulgenza - gli incastra le pupille pochi centimetri alla destra della sua stessa immagine riflessa.

Let go.

Ad Eivor il sole ha sdraiato sulla pelle un bel tono d'ambra ed Ezra stana immediatamente il profumo della terra che ha calpestato. Mentre le dita tentennano sulla sagoma del flacone custodito sotto la stoffa della giacca Eivor gli precipita negli occhi e nel cervello come una cometa - Eivor e la curva struggente che le deforma lo stomaco; Eivor che perde sangue da un palmo squarciato in una prigione angusta. Eivor contro la luce ustionante del tramonto. Eivor che non muove un dito. Eivor che soffre, ogni minuto di ogni ora di ogni giorno, per il resto della sua miserabile vita. Eivor che sul cuore ha inciso il nome di un altro uomo. Eivor che perde ogni amico, ogni figlio ed ogni causa. Eivor che non tocca per terra. Eivor spolpata dalla putrefazione.

Let us go.

È bastato cedere al bruciore insopportabile che trattenere le palpebre spalancate gli ha trascinato sugli occhi; un battito di ciglia a lenire la sofferenza ed Eivor s'è reinventata nella statura e nei lineamenti incerti di qualcun'altro, ma spartendovi la medesima infezione d'oro zecchino nei lunghi capelli ondulati. Il fetore dell'appartamento di Sunset Tower gli ustiona l'olfatto come un sorso d'acqua salata, scavandogli il condotto nasale per appiccicargli alle pareti della gola l'insopportabile velo dolciastro della carne irrancidita dall'afa e del sangue rappreso - la porzione di cranio innaturalmente accartocciata verso l'interno che deforma il volto di Anita fa sì che la nausea gli sbotti contro il palato con un unico fiotto di bile chiara, sbandata addosso alla trasparenza impeccabile della vetrata a getto sullo spazio.

La mano che gli aggancia la spalla ha dita troppo massicce perché possa inciampare nel tranello di crederle quelle di sua madre; il Securer apparso con la sollecitazione dell'anomalia cardiaca comunicata dal collare di Ezra incassa una fiocinata di furia tormentosa direttamente negli occhi quando il suo obiettivo reagisce torcendosi come una bestia idrofoba - un attimo prima di vederlo crollare nel nero di una tomba mai aperta.

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sleep tight, grim rite, we have two hundred couches where you can sleep tonight

Attraversa la soglia e lo sportello a scorrimento taglia fuori il bianco ipnotico, terso, dei corridoi di Hall Point. L'interno è buio, ma Ezra conosce ogni millimetro della sua prigione e sa dove aggrapparsi quando la bevanda chimica aromatizzata al caffé gli scavalca l'esofago insieme ad un fiotto di bile acida - i rumorosi spostamenti in lontananza gli rimboccano la schiena con un velo di sudore gelido.

Si sveglia addosso alla moquette, ed oltre le palpebre socchiuse non si profila altro che buio. Il formicolio fine che gli allaga i muscoli è fastidioso, ma la carne pesa quintali; le tre pallide compresse ingoiate ore prima fanno a pezzi ogni germoglio d'inquietudine, calandogli nel cuore uno strano torpore, un sasso abbandonato al centro di un fazzoletto bagnato: la trama di ciascuna fantasia nervosa si sfalda mollemente sotto la pressione degli antipsicotici.

Eppure l'immagine muta di Harvey che si allontana, quella di Eivor a barattare cianfrusaglie in un vicolo di Sunset Tower, quella di André, che incassa le nocche di Ezra a braccia larghe ed arrese, continuano a riproporsi sull'interno delle palpebre come lo scarno repertorio di spot di uno scadente canale holotv. La cadenza pacifica del battito cardiaco gli allaga i timpani, insieme al richiamo indecifrabile che s'intensifica oltre le pareti della cabina.

Non può alzare la testa ma la fessura di vuoto che sospende la struttura del letto dal pavimento gli consente d'intravedere le due coppie di piedi che si muovono sul lato opposto - riconosce i propri, nudi, e gli anfibi scuri di  Sid. Ezra inghiotte la sua stessa fame, che è crudele con la sua gola come un grappolo di spilli; il fetore unto del cibo sintetico gli risale le narici lentamente, spingendogli nel cervello il ricordo delle gambe sottili di sua madre, immobili e bianche come torri d'avorio sul pavimento del salotto.

Il pannello d'ingresso schizza nel muro, poi, e la luce artificiale aggredisce l'interno della cabina come l'alta marea, frantumandosi addosso al corpo accasciato di Ezra per scottargli la schiena e proiettarvi al di là un'ombra innaturalmente lunga, estesa fino alla cima del muro oltre il letto. Il terrore l'ha raggiunto più in fretta dell'odio e, mentre un centinaio di voci diverse gli strappano ciascuna delle sue finte pelli di dosso, assiste immobile al traballare inesorabile della seconda massa di buio apparsa sulla parete.

Un centinaio di voci diverse lo chiamano con il suo vero nome, mentre il fiato alcolico del mostro che ha stanato Ezra nella sua cabina gli brucia la nuca come un tizzone ardente - anche il mostro lo chiama, all'infinito, con dolcezza ebbra e sleale. Ezra si volta.

    La luce dell'infermeria è soffusa, le quattro cifre impresse nel monitor dell'orologio digitale segnano poco più delle tre del pomeriggio. Ezra boccheggia, a palpebre e fauci sgranate, mentre la brusca torsione con cui il sonno l'ha ribaltato verso l'alto gli esplode nell'addome una scarica di dolore fitta quanto una gragnola di petardi.

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one noble truth

The All is aflame. What All is aflame? The eye is aflame. Forms are aflame. Consciousness at the eye is aflame. Contact at the eye is aflame. And whatever there is that arises in dependence on contact at the eye — experienced as pleasure, pain or neither-pleasure-nor-pain — that too is aflame. Aflame with what? Aflame with the fire of passion, the fire of aversion, the fire of delusion. Aflame, I tell you, with birth, aging and death, with sorrows, lamentations, pains, distresses, and despairs. The ear is aflame. Sounds are aflame. The nose is aflame. Aromas are aflame. The tongue is aflame. Flavors are aflame. The body is aflame. Tactile sensations are aflame.

Il dolore fiotta dal basso, ma risale le gambe ossute del dodicenne tramortito con la cadenza brutale di una martellata. La consistenza soffice, impregnata di tepore umido, del peso che gli impedisce di aprire le palpebre è insormontabile, insopportabile - nel loro guscio di nero senza fine gli occhi di Ezra tremano piano, a rincorrere i brandelli di immagini confuse, buie, ricamate di sensazioni e profumi atroci. È immobile, eppure ansima a fauci larghe. Cerca qualcosa sotto la pellicola di carne che gli protegge lo sguardo - c'era qualcosa, sotto la pellicola di carne, qualcosa che, come un segreto trascritto sulle sponde limacciose di un fiume, è sbiadito nel tessuto vivo facendosi inafferrabile; in pasto al dilatarsi ingordo di una lingua d'acqua.

The intellect is aflame. Ideas are aflame. Consciousness at the intellect is aflame. Contact at the intellect is aflame. And whatever there is that arises in dependence on contact at the intellect — experienced as pleasure, pain or neither-pleasure-nor-pain — that too is aflame. Aflame with what? Aflame with the fire of passion, the fire of aversion, the fire of delusion. Aflame, I say, with birth, aging and death, with sorrows, lamentations, pains, distresses, and despairs.

Il dolore fiotta dal basso, si dilegua al ginocchio, ricompare più penetrante e inesorabile nell'intestino. La bocca di Ezra è riarsa, i suoi timpani gonfi del rintocco grezzo, sempre uguale, che ha liquefatto e riorganizzato la scansione del tempo ed il cui riverbero penetra sino all'anima di ogni osso. Le narici piene di un profumo che conosce - un profumo denso, attraente quanto una lama di luce gettata all'interno di una stanza buia. Sui polpastrelli contratti si spiega un terreno liscio, freddo - si immagina, per qualche attimo, addormentato sulla schiena di un gigantesco serpente.

Now this is the Noble Truth of dukkha: birth is dukkha, aging is dukkha, death is dukkha; sorrow, lamentation, pain, grief and despair are dukkha, association with the unbeloved is dukkha, separation from the loved is dukkha, not getting what is wanted is dukkha. In short, the five clinging-aggregates are dukkha. And what is the cause by which dukkha comes into play? Craving is the cause by which dukkha comes into play.

Il dolore fiotta dal basso, torce i muscoli in spirali fitte, scandisce ciascun fotogramma raccolto dalla coscienza a forza di lampi abbacinanti; fiori, piatti, moquette, capelli, aghi, polvere, corridoi, macerie, stelle, braci. La nausea gli si abbatte in gola e nel cranio, frantumando la superficie di ciascun ricordo come un sasso precipitato addosso alla superficie immobile, lucente, di uno stagno - la sensazione irrequieta di stare scivolando attraverso il suo stesso scheletro, pesante come il piombo, per risalire come uno scomposto grumo di carne verso la superficie contrae le viscere di Ezra con una vertigine brusca, togliendo al cervello il miraggio scintillante della luce schiantata ridosso il pelo dell'acqua.

Bound with the bondage of craving, their minds smitten with becoming and non-, people with no safety from bondage, beings going through the wandering on, headed for birth and death. While those who've abandoned craving, free from the craving for becoming and non-, reaching the ending of fermentations, though in the world, have gone beyond. And what seems endearing and agreeable in terms of the world? The eye seems endearing and agreeable in terms of the world. That is where this craving, when arising, arises. That is where, when dwelling, it dwells.

Il dolore fiotta dal basso, e non appena Ezra tenta di scansarne il morso avverte un cappio di carne stanargli il polpaccio sollevato; la vibrazione indotta dal passaggio della sua voce stende un formicolio tenue lungo il palato, ma nessuno suono all'interno delle orecchie. Rimane sveglio più a lungo, prosciugando le carni ed i sensi, per di riuscire a trovare un appiglio sulla realtà amorfa, buia, in cui fluttua da ore o giorni - non ha le palpebre cucite, ma lo spessore di un panno bagnato a gravargli sugli occhi. Sospettarsi la vita in corpo sbuccia il torpore dai muscoli; così dolenti nell'atto di contrarsi da convincerlo a non averci più un millimetro di pelle addosso, ma solo carne viva esposta.

The ear, the nose, the tongue, the body, the intellect; forms, sounds, smells, tastes, tactile, sensations, ideas; eye-consciousness, ear-consciousness, nose-consciousness, tongue-consciousness, body-consciousness, intellect-consciousness; eye-contact, ear-contact, nose-contact, tongue-contact, body-contact, intellect-contact; feeling born of eye-contact, feeling born of ear-contact, feeling born of nose-contact, feeling born of tongue-contact, feeling born of body-contact, feeling born of intellect-contact; perception of forms, perception of sounds, perception of smells, perception of tastes, perception of tactile sensations, perception of ideas; intention for forms, intention for sounds, intention for smells, intention for tastes, intention for tactile sensations, intention for ideas; craving for forms, craving for sounds, craving for smells, craving for tastes, craving for tactile sensations, craving for ideas; thought directed at forms, thought directed at sounds, thought directed at smells, thought directed at tastes, thought directed at tactile sensations, thought directed at ideas, evaluation of forms, evaluation of sounds, evaluation of smells, evaluation of tastes, evaluation of tactile sensations, evaluation of ideas seems endearing and agreeable in terms of the world.

Il panno scivola e le vertebre incespicano addosso alla gravità - la penombra è densa come una nebbia, i chiarori caldi delle candele fragili e circoscritti, le ombre innaturalmente lunghe. Agli occhi il mondo è opaco, fermo, con l'eccezione delle due perfette circonferenze di nero, lucente quanto ossidiana, che incombono dall'alto sui suoi piedi - stretti e maciullati dallo scavo meticoloso di cinque dita lunghe, dita umane. La figura cui appartengono pronuncia qualcosa, lentamente, mentre il corpo di Ezra già torna a disfarsi nell'incoscienza.

.. That is where this craving, when arising, arises. That is where, when dwelling, it dwells.

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come what may

La cortina di veleno che imbrattata il cielo di Safeport muta le piogge in cortine acide - assottigliano i tetti e pungono timidamente la pelle, insidiando la carne senza fare rumore. L'acqua si raccoglie nei grembi di cemento sfondato in pozzanghere dai colori stupefacenti. A novembre il sole ha già perso molto del suo calore, della sua pazienza, si rifugia sempre più in fretta oltre le spalle della notte. Il gelo crolla sul marcio delle strade e nei polmoni con pesantezza stordente; ingombra le sezioni irregolari ed infinite della baraccata come un torrente invisibile - Ezra non è l'unico fantasma ad affollarne la sezione d'auto sfasciate, incolonnate malamente le une sulle altre, ma nella sua tomba di metallo sgualcito crede di essere solo, assiderato e morente, a mandibola stretta ed occhi incapaci di scindere le forme dall'oscurità totale. La pioggia gli scivola nei timpani a tratti, nella cadenza resinosa di una goccia alla volta.

Come what may, even the worst sun of the day sets.

La bolla di suono risale il padiglione come dal fondo immobile dell'oceano - nel tempo che una stringa di sgomento condensato impiega a scivolargli via dalle labbra il buio si fa più intenso, intorpidendogli muscoli e cervello come un'anestesia. Ezra viene strappato all'asciutto con dolcezza, galleggiando, mentre nella penombra della coscienza vanno soprapponendosi più scenari - di carne slabbrata dal cuoio, gelo e pellicola trasparente a confezionare organi come carta natalizia, un collare troppo stretto, le luci e gli odori nauseanti di un bordello. La pioggia precipita svelta, ma non su di lui; le braccia del suo destino hanno tepore vivo, asciutto, impregnate di una traccia fumosa ch'è esotica, non sgradevole come ricorda le spire grigie delle sigarette.

Il rossore sfocato, tremulo, intravisto pendere morbidamente sopra la sua testa riesce a scavargli in corpo un solco di terrore puro - ultima, ed unica, immagine immagazzinata a precedere il rifugiarsi di cervello e sguardo nel nascondiglio di confortevole oscurità di cui sono foderate le palpebre.

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help, food, water

giugno, 2508

It'll work.

Bullshit.

I said It'll work.

.. Whatever fucktard, enjoy the chains.

      Sette magrissime ombre scivolano via dall'asfalto - un raro tratto di strada integra, comoda al passaggio di chi può permettersi un mezzo, leccata di fresco da palmi inzuppati di vernice bianca. Ezra digerisce il bruciore malsano dei residui chimici e quello, più feroce, dell'abbandono con una smorfia rancorosa, inspessita dai latrati con cui la fame gli logora lo stomaco. Lecca le labbra scuoiate, cercandosi forza nella carne viva mentre la colonia di ragazzini randagi si dilegua fra macerie e lamiere - prima che addosso gli calino la notte e gli sguardi avidi degli schiavisti. 

Come un branco di bestie sanno fiutare il profumo della morte - chi lo porta troppo intensamente nel sangue e negli occhi, rallentandoli tutti, consumando il cibo rubato senza rendere nulla in cambio. Phoebe ha gambe che sono steli di gesso consumato e, Ezra lo sa, non riesce più a correre, né a camminare, quando respira le sue ossa bianche appaiono con troppa chiarezza sul velo di pelle che la strada ha reso lurida e maleodorante. Quando l'orizzonte s'incupisce di viola intenso, infetto, scivolano via dalla strada per coricarsi nel ventre di un bidone rovesciato; a sopravvivere settimane intere, consumati dal fetore e dai pidocchi, nascosti come topi mentre la guerra travolge interi pianeti. Giorni, ore, minuti sfumano; con la luce rimane solo il calore dei loro corpi a scandire il palpitare afoso di Sunset Tower.

luglio, 2508

      You'll see, you'll ..

I know.

.. See. They'll ..

I know, pal.

.. See us and ..

The .. Others will apologize.

.. Someone will see us. Someone's already coming ..

.. I'm .. A bit tired.

.. We just can't see them yet because of the dirt.

Lo sporco di cui è intriso il tramonto non è così intenso - copre e distorce i colori come una cipria scadente, ma non può nascondere i bagliori crudi emessi dalle navi in partenza e ritorno, mai immobili, che ad Ezra tolgono il sonno di notte. Come ogni sera si tiene addosso il corpo di una undicenne infelice, ma ignaro della docile, definitiva vertigine con cui il suo battito va estinguendosi - come ogni sera ricalca su palmi e cervello la struttura delle sue spalle, per conoscere su quale forma tenere in vita le magre fantasia di salvezza e scoprire con quale forza ringhiare ancora alla disperazione. 

La mattina in cui il tempo cessa di scorrere, in cui fra le braccia si scopre a cullare uno scheletro, Ezra sboccia in una primavera d'odio che non può contenere - piange e sbraita fino ad incenerire la voce, i timpani, perde unghie e sangue sulla strada per strappare all'asfalto ogni centimetro delle sue preghiere; cola saliva, velenosa e densa come petrolio sull'acqua, per ciascuno dei cento giuramenti con cui garantisce vendetta all'universo. Sull'orecchio di un cadavere deposita ogni segreto - ogni granello di switch sparso sul tavolo del salotto, ogni secondo di prigionia domestica, ogni livido, ogni pentagramma, ogni stanza di motel -, del suo gelo tappezza le orbite, della sua distanza invalicabile il cuore. La morte ramifica, ma sotto la sua pelle e dentro i suoi occhi - non come un odore, ma come un'armatura. 

    And in the eyes of the hungry there is a growing wrath. In the souls of the people the grapes of wrath are filling and growing heavy — growing heavy for the vintage.

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the other side of mt. heart attack

Non c'è aria - i corridoi di Hall Point ronzano come le coste cave di un nido di calabroni, palpitano come le viscere ingrigite e logore di un malato. Ezra incespica, senza fiato, nel labirinto organico ch'è la sua nuova prigione in sottovuoto, bagnato di sudore gelido; la consistenza del pavimento è una palude poco salda, che rende le sue falcate goffe, affondi in un pantano di carne morente.

Putain, fermati un po'.

André è intero, questa volta, ma i fori che gli costellano gli avambracci sanguinano tutti - è il muro a vomitarne la sagoma asciutta, aprendosi come una ferita. Nello sguardo di Ezra scroscia un dolore ardente, la cui anima di sale prende a scottargli con troppa brutalità ogni argine del taglio degli occhi - appiccica le ciglia e gli deforma i lineamenti in una smorfia insopportabile, ingravescente, poco trattenuta dall'irrigidirsi spasmodico di ogni muscolo.

.. Putain.

Le dita di Vandoosler scivolano piano sotto l'estremità sdrucita della camicia per trovare pelle, ma come la cima di una sigaretta accesa spalmata su carta. Eppure il dolore di cui rimangono imbevute le ramificazioni nervose ad Ezra costa più terrore che sofferenza effettiva: André sprofonda nella sua carne senza fretta, scottando vertebre e costole con urti casuali dei polpastrelli. Si spinge sino ai polmoni, che si accartocciano su loro stessi all'istante, devia per il cuore senza però riuscire ad afferrarlo - il diciottenne atterrito nel quale affonda sino ai polsi scatta in avanti, ad affrontare la verticalità di un pendio improvviso, che ha storto il corridoio della stazione spaziale nel miraggio di una vetta sicura.

A polmoni bruciati Ezra si arrampica, ed André non lo insegue - l'impronta del suo corpo gli palpita dentro come un'emorragia, strozzandogli la gola e le narici sino a colmarle e tracimare oltre, mischiando al gelo delle lacrime d'argento, liquefattosi nei suoi occhi e colato sulle guance lisce in sentieri paralleli e abbacinanti, il bollore vischioso del sangue fresco. Spezza le dita sulle pareti di carne; non sa di essere sulla cima, quando la raggiunge. Colmata di male ogni ansa del suo involucro spigoloso, rimane aggrappato per guardare il labirinto dall'alto: nella distesa infinita di svolte molli, strettoie e vicoli senza uscita non può fare a meno di riconoscere le consistenze intricate e spugnose di un cervello umano privato del suo guscio d'osso.

Ezra solleva una mano, gelida, cerca ventre, ombelico, costole, sterno. Sale addosso al pendio delle clavicole, striscia piano contro la gola per non farsi sbalzare via dal palpitare feroce della giugulare. Trova, solo coi polpastrelli, la nuca fradicia e arroventata, sale piano sulla cervicale mentre l'inquietudine si fa piombo nella trachea.

Non trova la solidità confortante dell'osso occipitale ma un buco - largo, intagliato chirurgicamente sull'area posteriore del cranio.

If you need me, I can always be found. I won't run far, I can always be found. I can always be found.

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14th november

L'abitacolo 19 ha pareti bianche - abbacinanti -  a pianta quadrata ed una sola via d'uscita, monitorata dall'occhio inespressivo di una telecamera. La chirurgia, la guarigione trasparente inoculata in vena ad ore alterne, hanno organizzato la fisica e la carne in maniera nuova - irregolare, incredibile, spaventosa. Ezra sanguina, resiste e vomita, mentre nella quiete placida di diverse stanze più a destra Benedict appunta, con il vizio sofisticato di carta ed inchiostro, ogni margine di agonia - ogni sfaccettatura del prezzo imposto dall'esito positivo della cura sperimentale, ma che non basta, mai, a lenire la sete per i frammenti di allucinazione che il suo paziente custodisce fra le palpebre.

Wolfwood ti tratta come il suo animale domestico. E tu ti fai trattare come il suo animale domestico.

La colata putrescente che sgorga dal soffitto precipita, si accumula e prende forma nell'immagine di Eivor - Eivor, che i perforanti hanno maciullato e reso dinoccolata, ad  ossa e viscere scoperte, non si nasconde nell'ampiezza di alcun tessuto. Il blu notte del suo abito non ha consistenza, come le ombre calza senza lasciare spessore, senza fare rumore. Eivor canta, e l'oro che le incorona il viso crivellato è un sole ardente, schiantato negli occhi; dietro di lei, centinaia di corpi carbonizzati oscillano, si sgretolano. Il brusio che ne scaturisce si respira, come un'esalazione, penetra le narici di Ezra per risalire fino alle tempie e farle esplodere.

Voglio che la smetti di ... credere che una vita di merda giustifichi tutte le stronzate ed il male che fai agli altri. Che smetti di avere paura di tutto.

Ci sono nomi ed un universo, nella pozza di sangue, bile e saliva che gli ha ustionato lingua e gengive, fatto di soli morti - di soddisfazione, che gli distorce le labbra lordate di rosso in una piega ebbra, ingorda di dolore, finché una sponda nera, un mare calmo, non porta via ogni cosa. André, tranciato a metà dalle macerie precipitate con le bombe, cola catrame dalle orbite vuote sino ad inghiottire il pavimento; squaglia le dita ed i polpacci di Ezra, la fronte ed il viso per inoltrarglisi fra le fauci, ustionando ogni tratto di palato, gola - facendone la gola un graffito, di un nome mille volte inciso sulle pareti morbide dell'esofago - e interiora. I pollici di André, sui polsi, affondano come chiodi per spaccargli ogni vena, ogni vertebra, ogni unghia.

... Voglio non provare tutta questa ... pena, quando - quando ti guardo negli occhi. Che quando ridi non sembri disperato, che ... Che impari a essere felice, ogni tanto, invece di cercare di trascinare gli altri nella tua stessa ... merda.

Negli occhi rovesciati di Ezra brilla, per un istante contro le palpebre, il fulgore devastante di una sala avvolta nelle fiamme - nelle sue orecchie la disperazione appuntita dei corpi accartocciati dal calore. Sulla sua pelle, il sudore raffreddato dalla brezza serale di Xinhion. All'alba dei suoi diciott'anni, il nero ha già divorato ogni cosa.

Thanks, Mr President 

for all the things you've done, the battles that you've —