Apenas palavras. @apenas-palavras-posts - Tumblr Blog

Talvez o maior horror da vida não seja morrer. Talvez seja chegar ao fim percebendo que você passou décadas interpretando uma versão aceitável de si mesmo.

Porque existe uma diferença cruel entre estar vivo e sentir a própria existência.

E quase ninguém percebe quando atravessa a linha.

A linha é silenciosa. Não existe anúncio, tragédia ou música dramática. Ela surge nos pequenos abandonos: quando você engole palavras para continuar sendo amado, quando aceita uma rotina que destrói sua mente só porque todos chamam isso de “normal”, quando olha no espelho e já não reconhece mais o brilho de quem um dia sonhou alguma coisa.

O ser humano se acostuma com a própria prisão de uma forma assustadora. Decora os horários, aprende a sorrir nos momentos certos e até convence a si mesmo de que aquilo basta. E talvez seja isso que mais destrói alguém: não o sofrimento, mas a capacidade de se adaptar a ele.

Quero saber quem sou no algoritmo da sua vida, se ainda existo nas entrelinhas do que você não posta, se apareço como lembrança inesperada quando uma música toca ou se fui reduzido a um dado antigo, armazenado em algum canto que você raramente acessa, quero saber se em meio a tantas atualizações você ainda guarda alguma versão de nós que não foi substituída, porque eu fico imaginando se o que vivemos virou só estatística emocional, mais uma experiência processada e superada, ou se ainda sou aquela busca que você digita e apaga antes de terminar, eu me pergunto se você já me reprogramou dentro de você, se me transformou em aprendizado frio ou se ainda existe calor quando pensa no meu nome, porque o mais difícil não é ter sido passado, é não saber se fui profundo ou apenas conveniente, se fui casa ou apenas passagem, e nessa dúvida silenciosa eu continuo tentando entender se no seu sistema eu fui exceção ou só mais um padrão que você aprendeu a quebrar.

A noite tem um jeito próprio de devolver o que o dia consegue esconder. No silêncio depois da meia-noite, quando as ruas ficam vazias e os bares começam a baixar as luzes, a memória senta ao lado sem pedir licença. O gelo bate no copo, a música antiga toca baixa no fundo, e cada acorde parece conhecer o caminho exato até aquele lugar do peito que já aprendeu a ficar quieto. Não é desespero, não é vontade de correr atrás — é só um tipo de saudade que caminha devagar entre uma bebida e outra, olhando para o nada como se esperasse que o passado atravessasse a porta. A cidade continua viva lá fora, mas dentro tudo é eco. E no meio do som abafado, das conversas distantes e da madrugada que não julga ninguém, fica a certeza melancólica de que algumas histórias não pedem retorno; pedem apenas silêncio para existir.

Algumas histórias não acabam, elas apenas diminuem o volume até virarem eco. A gente segue vivendo, trabalhando, crescendo em silêncio, mas de vez em quando o passado encosta no ombro e pergunta baixinho “e se?”. Não é vontade de voltar, é só a saudade de uma versão nossa que existia ali, naquele intervalo específico do tempo. Há vínculos que não pedem presença, pedem reconhecimento; foram reais, foram intensos, e depois foram possíveis apenas na memória. O mais estranho é perceber que não há raiva, não há urgência, só uma melancolia mansa, como fim de tarde que aceita a própria despedida. Uma lembrança que às vezes pesa no peito como fim de tarde nublado, sem tempestade, só aquela luz cinza que deixa tudo mais lento. A gente entende, aceita, até deseja o bem… mas ainda assim existe um espaço que nunca será ocupado da mesma forma. Nem todo ciclo fecha com explicação, alguns fecham com maturidade. E no fundo, crescer é isso: aprender a guardar o que foi bonito sem tentar reabrir o que já aprendeu a descansar.

A cidade não lembra você, e eu quase não lembro de mim. Caminho pelos bares procurando o gosto da sua ausência, mas tudo é raso, barato, e só me lembra do que perdi. As luzes piscam frias, as pessoas riem e falam, mas ninguém percebe a solidão que carrego.

O teu riso volta às vezes, sem avisar, e me lembra que você se foi, e que eu ainda estou preso a memórias que não aliviam, só pesam. Continuo andando, procurando qualquer fragmento de você, qualquer lembrança que me faça sentir vivo, mesmo sabendo que nada pode preencher esse vazio.

brutamente-meiga

A madrugada pesa nos ombros como um silêncio que ninguém pediu.

As luzes da rua ainda lutam para existir, tremendo fracas no asfalto molhado, enquanto o mundo parece esquecer que você está ali — firme, mas vazio.

Há um frio que não vem do vento, um vazio que não vem da solidão — vem do que ficou sem resposta, do que partiu cedo demais, do que nunca voltou.

E mesmo assim, no fundo, uma faísca insiste em respirar.

Porque é no escuro que a gente descobre o tamanho da própria luz —

mesmo quando ela dói, mesmo quando quase não brilha.

A chuva cai lenta, quase tímida, desenhando trilhas tortas no vidro enquanto a noite se estende num silêncio pesado. Da varanda, tudo parece distante — as luzes borradas da rua, o murmúrio abafado dos carros, até o próprio tempo perde a pressa.

Fico ali parado, sentindo o cheiro frio da água batendo no chão, ouvindo o mundo respirar do jeito que só a madrugada permite. Há algo confortável nessa solidão, mesmo quando aperta o peito. É como se cada gota que cai lembrasse que existe beleza até naquilo que dói.

E é justamente nesse aperto que um nome antigo retorna — suave, mas insistente. Teu rosto aparece no reflexo da janela, quase confundido com as manchas da chuva. Um amor que ficou para trás, mas que insiste em caminhar comigo sempre que a noite se torna pesada demais. Não dói como antes… mas pesa, como lembrança que sabe o caminho de volta.

A escuridão lá fora não assusta; ela abraça. E, por um instante, olhando o vazio entre a chuva e o céu, percebo que a solitude não é ausência — é companhia silenciosa, que às vezes traz contigo quem já não está.

E assim fico, na beira da varanda, deixando a noite passar por mim, enquanto a chuva cuida do resto — inclusive de lavar, aos poucos, o que ainda resta de você.

Na quietude da madrugada, tudo parece falar mais alto. O silêncio, a saudade, as lembranças que o álcool insiste em despertar. O copo meio vazio vira confissão, e o gosto amargo que fica na boca lembra um pouco daquele amor antigo que nunca partiu de verdade. É estranho como certos sentimentos dormem por meses, anos, e acordam de repente quando o mundo adormece. Entre um gole lento e outro, percebo que não é só a falta da pessoa que aperta — é a falta do tempo em que tudo parecia mais simples, mais nosso. A madrugada sabe. O álcool confessa. E a saudade, essa velha teimosa, sempre volta para lembrar que alguns amores não se perdem; apenas mudam de lugar dentro da gente.

A noite se estende lenta, como se carregasse meu cansaço. A lua, solitária no céu, parece entender esse silêncio que pesa mais do que deveria. No copo, o whisky aquece as mãos, mas não espanta o frio que vem de dentro. É nessa hora que a memória decide ser cruel: o rosto de um amor antigo surge claro, como se a distância nunca tivesse existido. A melancolia chega junto, suave e inevitável, lembrando que algumas presenças continuam mesmo depois que partem. E na solitude da madrugada, entre um gole e outro, eu percebo que não sinto falta do passado — sinto falta de quem eu era quando aquele olhar ainda me encontrava.

Tem dias que você volta sem avisar,no meio do silêncio, no canto da memória. Não é dor, nem alegria — é só esse vazio cheio de você. A gente era um furacão, forte demais pra durar, intenso demais para esquecer. Um amor que queimava sem freio, mas nunca aprendeu a ficar. Ficaram os planos não vividos, as palavras que morreram na garganta. E essa saudade, que vem e vai com o vento, me lembrando que, por um tempo, a gente foi tudo — e agora é só lembrança.

Talvez um dia a gente se encontre, em um daqueles momentos que a gente não encontraríamos mais ninguém. Naquela noite iluminada, cheia de silêncio. Um respiro entre o caos da existência. Versos que o eco não ousa levar. Nas fotografias que o tempo desfoca — seus olhos ainda brilham, mas sem voz. No relógio parado da saudade, as horas são folhas mortas a cair. Na estação do talvez, o trem não parou. Você seguiu em frente, e eu desembarquei no passado. Nosso amor? Um postal sem destinatário.

Desencontramos como relógios sem corda:

Eu marco a lua, você conta o mar.

Mas nas noites de abril, quando a chuva desenha

Janelas, ainda busco teu rosto no ar. Restam os ecos do que quase foi nosso —

Um café frio, uma carta sem verso.

Amor que foi verbo no pretérito,

Folha seca presa no livro do universo.

No silêncio brando da memória, ecoa um riso de tempos distantes. Foram noites de estrelas cúmplices, promessas sussurradas ao luar. Há amores, que mesmo distantes no tempo, permanecem vivos em algum canto da nossa memória. Ainda assim em momentos de silêncio, quando o coração repousa sobre a saudade, é você que aparece, como um fragmento de luz em meio à escuridão.

O peso da memória, a saudade que ecoa. A melancolia contida no silêncio - de um tempo que passou. Um eco de passos que nunca voltaram, uma solidão que transcende o físico e se instala na alma. Amores vividos, promessas guardadas, agora são sombras que o vento soprou. Era intenso o brilho daquele olhar, eram fortes os laços que o coração atava. Mas a vida, com suas marés incertas, levou o que um dia parecia ficar. Hoje, na solidão deste velho abrigo,Cada memória é um suspiro cansado.

UMA CARTA DO CORAÇÃO

Hoje você me visitou, como um beija-flor visitando um jardim. Trouxe suas cores e seus sabores, uma beleza indecifrável - como uma manhã de domingo. Às vezes penso em você, e uma saudade avassaladora me toma conta. Essa narrativa linda, que não teve tempo de ser contada. Sinto-me mal em saber que um sentimento tão puro, não foi capaz de resistir ao caos. Depois que você divide a vida com alguém, você nunca mais volta a ser a mesma pessoa. Você nunca mais vê a vida da mesma forma, você virá imigrante de você mesmo. Nosso amor escondido nas madrugadas, nas garrafas de vinho, na tristeza de saber que nunca conhecerá essa beleza inconfundível de uma manhã de domingo.

Esse silêncio que permanece nessas noites escuras, gritando por diálogos que ainda não terminaram; por passos que procuram novos caminhos, e ficam perdidos nesses labirintos. Torcendo para que encontrem uma realidade diferente do lado de fora. Onde o céu seja menos cinza, e a solidão tenha companhia. Que eu pare de desejar o passado, e consiga aproveitar melhor o presente, sem se sentir ansioso por um futuro incerto. Que as manhãs comecem com um cheiro doce de um café; e um sorriso largo estampado na face. Então te vejo, num vislumbre breu da manhã. Esqueço das madrugadas solitárias. Amanheceu.

poeticados

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