ARTE E PERCEPÇÃO

Sou Gabriel (galego), 19. Moro em Salvador. Poesia, arte visual e imagens.

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eu queria poder parar e pensar sobre mim mesmo mas cada palavra que falo é uma nova mentira coloco camadas sobre camadas em mim sempre me perco mais em labirintos signos signos signos e sentimentos guardados dentro de memórias escondidos em pensamentos inconscientes comportamentos invisíveis;

eu queria poder parar de mim mesmo um segundo pra poder me pegar de longe numa câmera e não me reconhecer na forma ou na voz, mas não consigo. Apenas sinto que tudo poderia ser um pouco menos complicado, eu sentado me conhecendo - talvez essa seja uma de minhas ansiedades não tenho paciência pra me conhecer porque acho que nunca vou chegar lá. Mas isso chega, eu acho, deve chegar. Em que tempo? em que tempo? não me ensinaram a viver, isso é difícil;

eu queria poder parar e entender meus erros mas não sei dos erros mas não sei como posso resolver. Parágrafos pequenos não são responsáveis por mais entendimento, nem poema, nem palavra. A voz do outro, falando dele mesmo, é meu último refúgio de mim. Vivo eternamente em uma fuga, nunca vou alcançar nada. até queria alcançar respostas mas rilke que diz que a gente tem que viver as dúvida primeiro, [o único medo é viver nas dúvidas pra sempre]

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Em direção espacial e enorme não se viam zisões menos loucas que a própria vida, voava a própria vida fritava em direções; o universo, preto e iluminado, com luzes de todas as épocas, com visões de todos os quadrados, de todos os espaços. Nada era mais duro. Pesa feito um um um um milhão de batidas espaciais de com truise no fone; as luzes em direções: olho meu quarto e a aresta iluminada é azul, porque é cedo. E um azul tão tranquilo me lembra de todas ass possíveis dores, mas era tão suave e as possíveis loucuras mas era tão doce. E eu ficavav olhando naquilo, petrificado. Em dez segundos, o azul do nada mudou pra amarelo. E o amarelo deformou toda a minha percepção, e os meus sentimentos mudaram e alcancei outro estado de tristeza. A própria vida vazava. Em direções tão quebradas ffragmentos foices. Martelos olhares, em todas as direções vozes macabras meladas milhares dizneod disgraça mas que porra é essa com os olhos em brasa, com as peles queimadas, um milhão de crackudos todos escantilhados esquecidos e as vozes dos seus cílios eram pouquíssimas.

em uma direção espacial correm visões espaciais correm fissões espaciais correm confissões espaciais correm fritações espaciais fundições espaciais identidades; e nelas um rosto qualquer que cabe em todos nós e neles um morto qualquer que cabe em todos nós em direções vagas animais visões loucas piradas eu iluminado em pedra. Em direções espaciais eu em pedra em gesso barro bronze eu em barro bronze gesso em direções anormais o universo me consome a existência é infinita menos eu.

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jazz suave 

jazz suave enquanto rédeas de tecnologia correm rodam como se nunca sobrecarregasse se sons fosse feitos de  breves suspiros ou dois, mas, mas acabam no limbo do looping, looping de nada nada além de bits memoriais  backups falhados da décadas passada memórias fragmentadas do pass-ss-ss perdidos nos mente redes sem sem intenção de retomá-las sem sem a saudosa lembrança dos dos tempos qualquer tempo quaisquer;

jazz roda como cd em nossas cabeças quadradas de fita k7 roda jazz em todas as dimensões explodem em nossas cabeças em mil janelas 98 janelas que não nos levam e nos nos prendem feito ratos nas tristezas cyber reais  que é a vida

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                                                       CALEFAÇÃO

O quarto condensava cores de todas as dimensões, um clima absurdo e preto, a luz que batia em cada objeto não era quente, mas de um fino gélido segmento. Em cada espaço, eram largados quadros e tintas vazias, que não carregam significado algum. O cheiro de terebintina era duro e a única janela tava fechada. Do lado de fora, do outro lado, não era possível enxergar nada, mas a luz vinha toda de lá. Toda a imagem se construía a partir dessa fonte. Disso, nasciam os outros sentidos. O chão de madeira com cheiro de óleo. A tarde quente. Augusto morto de suor rastejava no meio do quarto, enquanto, como uma cena, a luz mais forte o iluminava sofrer e embrulhar. Nada deveria ser menos trágico do que aquilo, mas valia a pena assistir ao espetáculo. Todo sofrimento parece ser risível no final, isso me deixa um pouco encabulado. O ateliê tinha ainda algumas mãos esculpidas e jogadas por todas as direções; cada mão carregava um sofrimento em seus dedos e cada textura dizia demasiado cansaço. Augusto dormia por cima de algumas mãos deformadas, sem nenhuma preocupação segurando uma garrafa vazia na mão. Quando ele acordou, no momento que a luz fugiu de seu corpo, o deixando gelado e seco, abriu os olhos assustado e o fundo de todo aquele universo batia num buraco sem fundo, onde todas as consolações morrem e as penas se tornam cósmicas e pequenas. Mas no final da viage ele era só um cara triste mesmo. E sozinho. Vivia a maior parte do tempo calado, porque não havia com quem conversar. Não tinha nada a dizer pra si mesmo, vivia cansado de se olhar no espelho. Mas todo dia depois de acordar fodido, levantava e encarava o próprio rosto, com todas as suas profundidades e seriedades, sem descobrir qualquer conceito. Na verdade, cada vez mais que se encarava, mais perdia qualquer noção de quem era. E nunca se perguntava, não mais. Hoje ele se sentou, acendeu um cigarro e não pensou em se olhar no espelho. Não tinha vontade de fazer nenhuma coisa. Não tinha forças pra sobreviver além da própria respiração. Então fumou o cigarro e continuou sentado. Sua cabeça fluida e finita fomentava todas as explicações pra todas as necessidades e todos os pensamentos se batiam em uma única massa firme e indissociável com o próprio olhar. Todas as memórias criavam apenas segmentos e desses segmentos surgiam seus medos e seus medos não o levavam pra nenhum lugar, porque não existia nenhuma sequência lógica em cada comportamento e tudo que ele via não passava de sua pequena loucura infinita. Olhou pra uma mão, feia e deformada.

Nada daquilo fazia sentido. Toda aquela sequência infinita de dias se a sua história não era comentada só vale a pena viver se ela for contada; não vale a pena. Tinha um diário preto que escrevia todas as necessidades todas as páginas continuavam brancas e a caneta nunca havia sido aberta. Desenhava em papéis soltos, entretanto. É difícil manter um linearidade em suas angústias e seu mundo. Na verdade, não afirmava ter mundo. Talvez, quem sabe, uma casa. Mas também não tinha nenhum afeto com casa, era tudo fluido. Exatamente naquela manhã, havia acordado com a cabeça na última foda de uns dois dias atrás se perguntando se havia valido a pena experimentar aquele corpo e aquela mente e cada lembrança daquele olhar fuminava em todas as percepções. Tristes dejavus. Não carregava a mínima coragem de admitir que aquilo fosse algo além de animalescos sentimentos apaixonados e hormonais. Ficava chocado com sua incapacidade de pensar em si mesmo e em todas as suas possibilidades. a monogamia é a norma que separa a loucura, mas a loucura vem pelo desafio ou pelo distanciamento? Pensava naquela mulher e em cada palavra por ela proferida e queria não estar apaixonado pensando sempre sobre aquelas palavras, por aquela voz por aquele movimento tinha medo de encontrar ela de novo ou algo assim. Tinha certeza que cairia no comum desastre e acordaria um belo dia com vontade de vomitar pensamentos sobre suicídio e olharia nos olhos dela vendo sua própria alma condenada e corrompida por qualquer suspiro sem saber diferenciar sua própria dor do olhar alheio e comentaria alguma tentativa de fugir da auto análise encontrando o supérfluo vício em banalidades. Não tinha vontade de tentar, mas toda aquela mulher o capturava e não conseguia passar um minuto sem pensar ou construir alguma merda nela. Se levantou e foi pra janela, com duas olheiras fundas. Toda luz que uma hora entrou, agora iluminava as pedras do lado de fora e as ondas que batiam nessas pedras e os musgos que se formavam nas pedras e os ventos que sopravam do mar. Tudo era majestoso e doloroso, azul e vermelho. O som era quebradiço e suave, produzia as mais úmidas imagens. Tudo lá fora parecia verdadeiro, mas a calefação levou o mar e as pedras e a luz, levantou névoa e tristeza. Tudo evaporou e o branco cobriu um enorme caminho.

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me sinto partido. preciso de alguém que não precisa de mim, sofro como quem tem assuntos a se discutir com quem já morreu mas ela vive e o idiota sou eu que sustento a ilusão de um diálogo morto, os diálogos são entidades mortas na minha cabeça. Nada sobrevive na minha cabeça, são fantoches numa brincadeira riem de mim na plateia, todos são eu que riem de mim na plateia, todos me olham com pena, pela paixão perdida nas ideias. nada vai me suportar nos braços, não sou algo que possam carregar: a angústia a dor a tristeza, se mostram no riso que solto finito num dia sombrio mas glamoroso. A tarde é um estorvo que demora de passar, nenhum momento me destrói tanto quanto imaginar, sempre me pego pensando não quero, sempre me pego sonhando não quero, sempre me vejo projeto no mundo de mim e nunca ganho nada além de dores, angústias sonoras no mundo.

me sinto quebrado.

nada no meu mundo é palpável, me entreguem as suas dores, me chamem em suas cabeças, me invoquem! nunca vou aparecer em nenhum sonho, nada de mim resta, nem nas memórias. A memória que me interessa, o interesse que me interessa não vive pra mim e sonho que deveria viver,  mas não vive, só no mundo, mas não em mim quero viver mas não vivo, então pra que, sem objetivos objetos possíveis, viver? Então pra que sem um motivo sem uma paixão verdadeira viver?

Nada me sobra, além da fina película da minha sensatez. Chamo as marés da loucura, me afogo em labirintos racionais e o cuneiforme amor despedaça em mil fragmentos na minha mente.

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Uma webnovela, baseado em fatos reais de um amigo de um amigo de um amigo de um amigo de um amigo de um amigo de um amigo de um amigo do primo de um personagem meu, dê uma olhada

https://medium.com/@gabrielgalego/0-o-surreal-acontecimento-hist%C3%B3rico-761156d61a36#.aoov3xx4k 

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o crepúsculo se rendeu à minha percepção de uma vez por todas, aquela foi a única noite que consegi ver o azul mais turquesa o roxo mais violento a maresia viva amarela ao meu redor; extremamente quente qualquer visão, minhas mãos molhadas enxugavam minha cara, meu peito fodido fungava xiado,  meus dentes rangia no atrito do mar meu ar morria no pulmão: até que ponto o ser humano é capaz de aguentar a pressão? 143 atm ---> meus olhos azuis pulariam das órbita, tudo se condensa. quis gritar por alguém e olhei pro lado mudo: o silêncio é meu único amigo, todo cenário é preto e branco, a fumaça do cigarro é azul. Sento numa pedra, só existia essa pedra e o mar e o silêncio. Nada mais é real.

Silêncio [ um homem alto, que me olha de cima, seco e sereno, vazio de todas as formas e sensações, nada traz no olhar além da morta paixão pelo sombrio]               “ nada pertence ao real, a percepção não                  passa de um risco                  que todo olhar tem de sofrer no riso ou mergulho                  na pergunta mais humana, sobre si mesmo:            a existência é um sopro ou um surdo?” E sumiu. Como tudo ao meu redor. Nada mais me pareceu certo, não existiu mais cheiros e chuvas, o cenário outra vez embranqueceu. uma última vez olhei pra trás, não existia nada além do oco da imagem putrefata: a beleza morre nos meus braços: a surdez me atinge como a loucura e nada nada nada nada soou concreto, como esse signo repetido.

O branco engoliu o tempo, me engoliu.

 galego

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ego/ fluidez/ morte - galego 

2016 

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ainda que me perdesse no tempo não tempo não me perco não no tempo...

ainda que eu fosse uma pessoa de narrar o tempo me perderia no tempo me cairia no tempo dançaria, mas não me perco no tempo não, no tempo não me perco não, no tempo ainda que não me perdesse no tempo não a persistência continuaria a vontade ver existem mais realidades que canais de tevê existem mais tempos que canais de tevê memórias absurdos olhares com narrativas sobre absurdos olhares;

talvez o tempo não seja nada demais não seja nada além da derretida percepção deformada a fritação intrapessoal loucura criatividade, o real é uma lembrança tentativa um risco a correr se derreter se nada valer a pena.

Ainda que não haja tempo pra perder narrando tempo narrando tempo ainda que não fosse tempo perder narrando o tempo narrando o tempo narrando palavras já antes foram ditas, o tempo não sobrevive a memória derreteu nada sobrou de nada o sonho me engoliu a realidade se passou me fudi.

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Trauma 

Ele sabia, no momento que colocou seus dedos no cabelo e tentou respirar um ar que soou rarefeito demais, nesse momento ele soube que tava surtando. Rapaz, surtar é um conceito que muitas vezes pode dar margem a interpretações que fogem do que eu quero passar: entenda, então, surtar como uma reação fisiológica e psicológica do nosso personagem, que lhe fugiu todas as possíveis possibilidades de controle consciente, que lhe deixava com falta de ar e dor de barriga além de uma mente que corria e voltava e ia e voltava e corria e voltava sem nunca parar e demonstrar através das infinitas infinitas máscaras que ele não poderia imaginar o por quê do surto. É interessante pontuar, nessa altura da narrativa, que eu também não sei que porra era. Mas a situação era engraçada, a cena. Cômico é uma palavra forte demais, era de uma estranheza absurda, ao que foge do comum, esquisito. E isso nos causa riso, às vezes. De qualquer forma, eu queria capturar esse momento em palavras apesar de agora já to me perdendo em outras frases sem me referir diretamente a cena.

O quarto tinha uma luz escurecida, provavelmente devia ser umas quatro e quarenta e sete, momento em que o sol ainda não nasceu mas já deu indícios de que vai chegar. A luz deixava o quarto com um tom sombrio e gasto e nosso amigo tava de pontacabeça na cama, acordando exatamente nesse momento de um sonho que ele não se lembra – nem eu sei dizer exatamente o que seria. A grande questão é que esse sonho o deixou atormentado e cheio de paranoias quando acordou pulando. Acordou pulando e percebeu que o quarto tava todo sujo e bagunçado, alguns livros no chão, um notebook, bastante poeira no ar; umas pontas na mesa e um cheiro de incenso com maconha. Nada parecia ser agradável a qualquer sentido e talvez isso tenha ajudado na reação extremamente bizarra, que chamamos de surto. Os seus olhos se abriram de forma esbugalhada e terrível, demonstrando no fundo de seus opacos e vazios sentidos, o medo na mais louca forma. Ele olhou o nada como um louco, as pupilas grandes, suor descendo o pescoço, ar rarefeito; tentou expandir os pulmões, sentiu os olhos lacrimejarem. Esticou o braço no chão e pegou o celular, colocou cavalo e irene começou a tocar deixando tudo com o tom branco mas triste. É isso, tudo era branco, mas triste.

Em outras análises, um dia desses que tive que pesquisar a vida do nosso personagem no fundo da minha cabeça, encontrei uns papeis se referindo a umas anotações do seu psicanalista e psicólogo. Tinham umas análises interessantes, mas vou me segurar pra dizer apenas que ele tinha altos potenciais de surtar, realmente. E já havia ocorrido tais surtos em 2012, 2014 e 2015, sempre piorando. Algumas análises voltavam na sua infância pra tentar explicar suas intensas reações de medo aos seus sonhos (não sei se falei que ele sempre surta depois de um sonho que ele nunca lembra, qualquer que seja). Outros, por sua vez, tentam encontrar através da hipnose os signos presentes nesses sonhos, mas sempre acabam na narrativa vaga da nossa personagem. Eu mesmo tentei conversar com ele, outro dia, mas nada consegui encontrar além das mais superficiais ideias.

De qualquer forma, essa narrativa transcorreu tão rapidamente que o surto já havia passado. Eram surtos pequenos, de curtíssima duração, que o deixavam louco e fora de si por minutos consecutivos e solitários, morto de ansiedade e desgraça. Ficava suando e rangendo os dentes e o desespero aparecia em cada poro de sua cara. Nada mais se podia dizer de racional, nesses momentos. Pode ser uma interessante experiência, o puro sentimento, a pura loucura – apesar de eu mesmo não acreditar tanto assim nessas purezas. Por fim ele tomou consciência de tudo e percebeu que era só Tomas, um homem comum, numa vida comum, acordando numa terça feira a tarde. Nada parecia ter mudado e os surtos, depois de tantos anos, pareciam agora apenas parte da famigerada rotina.

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Dialética da paixão

eu fumo finos ela troncas.

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rede - galego 2016 

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ainda no rio são levadas palavras signos mirabolantes  intensos significados ideias distantes destruídas, línguas transmutadas dores medos culturais tremores em frases ainda são faladas ficções  contos narrativas engenhos da matéria engendro da sintaxe. 

ainda hoje o ritmo se desfaz a música canta uma história  a palavra é travrada torcidra divagá. Cai. A palavra cai, mesmo num ritmo magro mesmo numa visão amarela, luz incide inclinada no  portão de casa, a chave ainda na fechadura um olhar passado ainda pesa na imagem pálida cruel verdadeira

                                            os teus olhos derreteu                                             e fiquei cego. 

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Hoje, depois de algum tempo, reencontrei com N. de forma efêmera. A história é conhecida por mim: uma conexão rolou e me senti totalmente fisgado por ela. Nos encontramos no máximo umas três vezes e em todas as três a minha vontade de mergulhar nela se tornou mais evidente e assustadora. Sem conseguir conversar com ela por redes sociais, fiquei a mercê de sua imagem em minha cabeça, alimentando ideias e sensações. De qualquer forma, uma hora isso tendeu a diminuir e fiquei mais confortável com a situação. Mas um dia, talvez semana passada, uma amiga me disse que encontrou N. e ela perguntou de mim. Isso me empurrou num abismo criado a partir do lógico pensamento: se ela perguntou de mim, então ela pensou ou pensava em mim. E, por isso, me deixei permitir sentir todas as projeções que eu faço nela, porque julguei ser idêntico dela pra mim. Isso, de certa forma, me deixa mal, porque são só criações minhas.

Pois bem, um tempo passou desde que me permiti uma entrega a esse sentimento que tá roendo minha mente. Hoje, ordinariamente, ela tava na minha mente. Inclusive, em adendo, devo ter sonhado com N. umas duas ou três vezes e, num desses sonhos, ela tava com um cabelo curto, cortado e branco, não consigo analisar essa questão. O cabelo dela é tudo menos curto cortado e branco. Essa mudança me parece arbitrária, mas por isso mesmo me incomoda. Nada é arbitrário. Enfim, reencontrei ela de forma aleatória e inesperada. Giovana, que tava comigo nessa tarde, falou com alguém de longe e eu perguntei despretensioso quem era, concentrado em alguma coisa que escrevia, “é N.” e como uma reação do próprio corpo o meu coração se acelerou e fiquei desconfortável. Fiquei extremamente desconfortável por me sentir assim, fazia bastante tempo que isso não acontecia. De todo modo, parecia tudo tranquilo, fingindo estar bem do lado de fora. Até a hora que ela falou comigo, “tava falando de você mais cedo” enquanto encostava os dedos no meu ombro e isso me matou muito mais, porque eu já tinha construído um julgamento que ela pensava em mim e agora tudo parecia concreto, uma semana depois, dos próprios lábios dela. Também não posso deixar de pensar que é uma leitura minha. Outro momento, pra corroborar com minha ideia pirada, foi que N. ficou de frente pra mim, sentada no muro e consegui perceber que ela me olhou pelo menos umas 3 vezes. Isso mexeu comigo, mexeu extremamente, porque agora eu quero pensar nela. Eu quero falar com ela. Eu quero mergulhar nela e não sei como. Hoje não deu pra a gente trocar ideia, ela ficou em um grupo distante. Eu morri de paixõezinhas e ela me provou pensar em mim mas ficou distante, me matando todos os segundos que eu conseguia olhar aquele corpo, aqueles olhos. Nunca senti tanto prazer numa percepção quanto observar aquela guria naquela hora. Mas a angústia vem do fato dos olhares morrerem nos olhares. Eu quero diálogo direto. E isso me incomoda.

Penso talvez que sábado, quando articulei um encontro ao acaso com ela (tô contando muito que ela vá pra esse regzinho), as coisas se tornem menos angustiantes. Nossas vozes se cruzem novamente. Vão só seis pessoas e tenho muitas certezas que ela vai tá lá, até porque essa é a básica razão do meu deslocamento até essa festinha, querer falar com ela. Daí é possível criar um diálogo... Só que me sinto ainda na falta, talvez de um ambiente que não seja festa. Um ambiente vazio, que ela possa me contar, mesmo sem dizer qualquer palavra, todos os seus medos e seus amores, pra eu poder de uma vez por todas morrer em paz.

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fric-ficção

Flutua o signo no virtual sistema, amor passeia o som em mim nara pesa imagem em mim, sou feito de valores surreais palavras não existem mas constroem  sintaxe narra minha angústia;

caminho terríveis labirintos na  mente à forma de uma lágrima signos me deslocam o branco riso, horrível mergulho no rosto dela nos olhos dela na mentira: pensamento são ficções o rosto dela não existe mais sobram histórias.

Flutua o signo no meu abismo, amor derretido beleza deformada, nara nara nara nara nonsense nonsense nonsense nonsense non non                               non non não quero histórias,                       quero percepções.

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Nova webnovela neoromântica pós moderna futurista, contando a história de maria marta dio e antônio arnaldo augusto, ou quaisquer outros nomes que vocês queiram projetar, sobre a triste história clichê que todos nós já conhecemos. Só lá no médium, toda semana uma parte nova vai ao ar. Deem uma olhada

https://medium.com/@gabrielgalego/parte-1-o-acontecimento-trágico-que-sempre-acontece-mas-é-sempre-trágico-f7e5971164f5#.2k474tpxb

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Pelas brasas do haxixe 

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acabou que deu tudo na mesma ela disse pode sim ter dado tudo na mesma mas quem sabe não pensei quem sabe não, tentei voltar a cena na minha cabeça construir uma imagem tão perfeita quanto a realidade um sonho uma história uma memória uma identidade ou qualquer verdade consegui na verdade e foi tudo certo, pensei - é tudo certo, falei não falou nada enquanto nossa discussão parou num ponto morto morte ninguém mais falou nada nem quis adicionar nada ela não queria mais falar olhos longe largados toda envergada caída com um cigarro na boca mãos estressadas marcando o rit mo marcando o rit rit rit rit rit rit mo do silêncio ................................................................... AH! ela gritou finalmente numa silenciosa gutural estrutura línguas nunca antes entendidas vozes perdidas no infinito....... enfim, falei enfim enfim enfim acho que deu tudo na mesma, pensei -acho que deu tudo na mesma então fuma esse hax pra ficar esperto