artopiam

lugar de recuerdos y realidades

[artopiam]

Septiembre 16

¿Sabes cuánto tiempo tiene que no escribo a los árboles? Me quedé atrapada en los espejos porque son los únicos donde alguien me acompaña. Olvidé cómo recitar poemas a las flores en el momento en el que se extinguió la luz que las hacía brillar. Ya no le hablo a la luna ni cuento las estrellas, me quedo atrapada en el cuarto oscuro donde las palabras se escriben con filo y gotean de heridas recientes. Olvidé cómo hablar de amores, cómo cantan las aves por la mañana, cómo se sienten las primeras gotas de la lluvia, olvidé encontrar lo bello en lo triste. La neblina sigue turbando mis ojos, la tormenta no deja que salga de casa.

[artopiam]

Septiembre 2

La ausencia de emociones. El vacío sórdido donde mueren las ilusiones y danzan las ausencias. una pasión pisoteada que escribe de tristezas, que pinta soledades; desesperada guarda poemas que hablan de muerte, a veces se esconden, otras gritan. Una herida vibrante que teme y desconfía, que ya no anhela ni busca, se extinguió con las promesas no cumplidas, con los errores propios, una culpa que tirita con las tormenta y se ahoga cuando no puede parar.

[artopiam]

Agosto 19

A veces siento que para ser feliz se necesita dar algo. Que cada carcajada vale lo mismo que arrancarse una uña o romperse un hueso. Cuando me siento feliz a veces lloro por anticipación, pensando en cuál tendrá que ser mi pago. Comprendo que todo sentimiento es efímero porque cualquier mal día es tan común como un resfriado pero cuando se trata de mí es hablar de una enfermedad que se agrava. Veo nublado, solo entre tormentas encuentro flores. Tiene que partirme un rayo para sentir la electricidad en una minúscula sonrisa.

[artopiam]

Agosto 11

Hago lo posible por soltarme de la cadena más pesada, la que todavía me arrastra.

Busco una libertad chiquita, ligera, que me permita respirar profundo y limpio, una libertad sin reproches ni juicios. La busco en los colores del cielo como lo hacía antes, en la sensación de soltar la tinta sobre el papel, en los versos de una poeta con las mismas tristezas.

Sacudo mis sábanas, ordeno mis libros, dejo salir los pensamientos más grotescos como salpicaduras de pintura, quizá esos horrores contengan algo de belleza. Acumulados como estrellas, inflamables como fuegos artificiales.

Lo intento de nuevo. Me desprendo de las pieles, dejo caer el velo, ¡grito! Me desarmo, tal vez la verdad suene más convincente si muestro los huesos rotos.

[artopiam]

Agosto, 10

Hace ya algunos meses que el cuerpo en forma catártica busca sacudir mis manos, aligerar el camino y reencontrar en la voz una fuga.

Confío que este será el final del esa búsqueda y un renacer.

Esta vez quiero ser clara, ¿sabes? Sí, me sigue explotando un lenguaje burbujeante por la punta de la lengua y lo saboreo pero deseo frenar la pasión y ser consciente. Aterrizar, quiero hundir los pies y gritar desde las entrañas lo que soy como lo haría un espejo.

Le ofrezco mis manos a agosto, mis palabras y mi último recurso al viento para que susurre en algún rincón las memorias de un río.