âMas, como no es asĂ, ella los odia con un terror indecible. Porque ÂżquiĂ©n me escucharĂĄ si le digo: «Te odio, te necesito, ven a vivir conmigo, hagamos juntos el odio, el amor, lo que tĂș quieras pero juntos»? Un castillo rodeado de fosas, una casa sin ventanas ni puertas. Adentro, amor mĂo, siempre entre muros mudos y sin sonido y sin palabras y sin comunicaciĂłn alguna con lo que yace o camina bajo el viento asesino de esta noche. Tendremos instrumentos de tortura. Tendremos todos los libros de poesĂa que existen en el mundo. Toda la mĂșsica. Todos los alcoholes que arden en los ojos y corroen el odio. Nos embriagaremos hasta oscilar como seres de una materia fosforescente, y diremos tantos poemas que nuestras lenguas se incendiarĂĄn como rosas. Sin ventanas, amor mĂo, sin puertas, sĂłlo una casa, un palacio, una bohardilla lĂșgubremente sorda y ciega y amparadora. Y si viene el sol, si descubro huellas de claridad en el suelo, tĂș me dejarĂĄs llorar sobre ti, y me ayudarĂĄs con palabras que atraigan al olvido y a la noche desesperada de siempre. En verdad no te odio, te amo y te llamo. Te llamo y no vienes. Ahora te odio. Y tendremos lejos los relojes y no nombraremos al tiempo. Y harĂ© poemas que iluminarĂĄn todos los silencios. De esta manera no habrĂĄ muerte ni soles sino sangre, alcohol, palabras extrañas y nuestros sexos unidos. Pero tĂș no vienes, no vendrĂĄs, y yo sĂ© que no vendrĂĄs. Si supieras que no puedes no venir. Aunque no estĂĄs aquĂ, la orgĂa se inicia, comienzo a beber, a aullar los poemas mĂĄs bellos, a reĂr y a llorar en la noche de tu ausencia, hasta que me arrojo sobre tu pobre representaciĂłn y lloro hasta que nadie me consuela.â
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