Dans l’éclat brut de sa nudité sauvage, elle était l’été même incarné, un feu follet aux boucles d’or pâle et de ombre, où le soleil s’accrochait comme à des lianes enivrées. Les mèches de ses cheveux, rebelles et dorées, s’enroulaient en spirales folles sur ses épaules, pareilles à ces vignes sauvages qui grimpent aux arbres pour y voler leur lumière. Son pubis, jungle touffue et triomphante, déployait ses ombres drues comme un buisson de genêts en fleur, défiant les doigts du vent et les regards avides — une toison où chaque poil, frémissant, semblait murmurer des secrets plus vieux que la pudeur.
Les ombres de ses hanches dessinaient des vallées où la lumière glissait en ruisseaux chauds, et sa peau, lisse comme l’écorce des jeunes bouleaux, captait les reflets du jour pour les rendre en éclats dorés. Ses seins, légers et fiers, pointaient vers le ciel comme deux fruits mûrs, prêts à s’offrir aux lèvres du soleil.
Tout en elle était grâce insolente et force tranquille : Elle était la nature elle-même, debout et nue, indomptable. Pas une feuille ne tremblait sans elle, pas un rayon ne dansait sans effleurer sa peau. Son pubis, cœur sombre de cette clarté, était le symbole même de la vie : sauvage, généreux, inépuisable. Et quand elle marchait, c’était comme si la forêt tout entière retenait son souffle, comme si les fleurs penchaient leurs corolles pour mieux voir passer cette dryade aux cheveux de blé mûr et aux secrets d’ébène.
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