Una vez conocí a un escritor apresurado (una pequeña historia de amor) Prt.1
Un día conocí a un escritor apresurado, siempre despeinado y algo descordinado.
Desayunabamos juntos cada día, pero en diferentes mesas, bien temprano en la mañana cuando incluso el sol parece tener sueño (él siempre parecía tener sueño).
Escribía sin parar pero nada le parecía gustar, siempre que pasaba a su lado intentaba mirar.
Es divertido que nunca lo pude lograr.
Estaba allí cada día, yo también.
Se veía mayor ¿o yo era muy menor?, mi uniforme no ayudaba, así que de alguna manera esperaba que no me mirara.
No se como paso, tal vez la vida y el destino conspiraron.
Pero sus ojos me encontraron.
No se veían interesados, tal vez preocupados.
Pero ese día no dijo nada.
Y el timbre de clases ya casi sonaba.
Al tercero se acercó, con una sonrisa me saludó.
Mi nombre preguntó y mi boca una mentira soltó.
Pero el amarillo no me quedaba.
-Entonces te pintaremos de rojo.
A mis 16 no lo pude entender, hoy con 19 sigo sin saber.
Pero sonreí y dije que si.
Me fui con ilusión que de continuara mañana.
Paso una semana y no apareció.
Paso un mes y él se esfumó.
Y su mesa fue ocupada por alguien más.
Y de pronto ya no me gustaba desayunar en ese lugar.
Y el mundo era horrible otra vez (y termine drogandome otra vez)
Y la campana de clases sonó.
Pero ya no tenía ganas de entrar.
Él desaparecio pero todo lo me aterraba volvió.
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