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Gosto de Amora, do Mário Medeiros, ficou entre os finalistas do PRÊMIO JABUTI 2020 na categoria conto. Escrevi esse texto sobre o volume logo após ter terminado a leitura, antes de fazer a capa, na empolgação e ainda contaminado pela prosa do Marião! Parabéns, mano!
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"E sorria. Suava. Doía. E sorria."
Começa com "Fábrica de balas", que pra mim é o retrato do cansaço. O mesmo cansaço que milhares de trabalhadores e trabalhadoras sentem todos os dias, da pontinha do mindinho do pé até o teto suado. Diuturnamente. sem massagem. É doce como uma dose de bombeirinho, que molha a língua e dança na lata, mas na manhã seguinte pesa como um tijolo nas tripas. É a vingança do fodido. Uma vingança íntima, invisível, feita só na mente do prejudicado, que precisa ser criativo - e é - pra poder tocar pra frente. Senão não dá... ninguém é máquina fria ligada numa tomada – a pessoa ainda nasce com alma. Levantar da cama todos os dias é tarefa hercúlea pra gente das beiradas. E vamos em frente na fé que até mesmo sobreviver no inferno tem seus bons momentos.
Como quando você encontra um texto como esse, que expressa o cansaço e a poesia em todos nós. Mas a memória é coletiva, os aprendizados e ensinamentos vem de gerações - os traumas também - as reviravoltas e rebeliões, o trabalho incansável de quem se recusa a ser teleguiado.
Tá tudo aqui, minas e manos, tudo apanhado com sagacidade nos olhos de quem esteve junto e sabe pescar tipos, gírias, códigos, frases, ditados e sonhos. O escritor percorre as profundezas do oceano escuros da memória ao mesmo tempo que deambula pelas ruas da cidade, desde a quebrada lá longe - um passado de barro, meio rural - de bananeiras e Chorões, até as conexões do metrô de São Paulo e as duas versões de Beatrice, uma soprada pelo “branco” Chet Baker em contraposição - a original – interpretada pelo preto Sam Rivers. A sombra do jovem e do velho conectadas no chão do quintal. O jazz ecoando no ar...
Aliás, o livro tem trilha – fiquem ligeiros. (Mário, por que você não cria uma playlist em algum lugar da web pra compartilhar com nossos ouvidos?)
O diabo é que a gente faz poesia.
"Abraçado ao seu rancor", na sequência, vem outros contos lancinantes com pitadas de poesia que alivia um pouco a dor. "Clássicos do gênero", "Chorões e Bananeiras", "A estrada na mochila, "Pau, panela e apito", lemos ódio, ternura, sarcasmo e piedade – e, acima de tudo, autonomia, decisão, firmeza no passo. um panorama, um retrato - melhor, um mosaico – uma polifonia se preferir... É o tipo de texto que faz arder alto a fogueira do amor pela vida, pelo povão, esse povo real que fez e faz as periferias, favelas e cortiços - esse imenso barracão de leitos de trabalhadores e trabalhadoras que transmutamos em nosso lar, físico e simbólico - Dá ganas de sair abraçando esse povo sofrido que nada tem a ver com as canalhices cometidas pelos figurões do sistema. Evocação desse povo que sonha atravessar a vida sem maiores danos, mas que só se lasca, dia após dia, 24 por 48.
Todos eles tocaram fundo na minha alma de leitor periférico. Aqui é o outro Brasil, mano – o nosso. E eu fiquei revendo aquelas fábricas, aqueles jogadores sentados na calçada – lembrei dos anos sem fim que estive lá com meus camaradas - falando sobre futebol, a cara escrota do supervisor, os planos de amassar a lata do cuzão assim que dessem baixa na carteira... o ódio contido que cria um bolo no estômago por não ter tempo e nem dinheiro para olhar a paisagem despreocupadamente. Mas ódio dá câncer... deixa estar.
Vamos tomar uma ali! As horas lentas seguem lentas... nada se move, só o sol.
Chorão e Bananeira é toda uma fauna. Gentes, temperamentos, malandragem, fé, resistência a dar com pau. Continua: “Sumidouro”, “Gosto de Amora”... vai indo, a leitura fortalece a gente.
É coletivo, mas é também singular. Cada personagem ali tem sua individualidade. E é assim mesmo que a banda toca. No meio da massa, cada janela é um épico. O Mário tá ligado. E manda brasa, você se emociona e torce, como numa partida de futebol, quando você tem certeza que o pênalti será convertido a favor, mas o perna-de-alface vai lá e displicentemente, irresponsavelmente, espirra a pelota na trave. Puta que o pariu! Mercenário vagabundo! Merduncho miserável! Não merece vestir nosso manto sagrado...
A estrada de Gosto de Amora é como a vida: as vezes bate, depois amaina, faz graça, alimenta esperança... Dá gana pra mais um dia. Vai que vai, fui que fui... e se o maluco que ontem tava varrendo corredor de hotel, amanhã tira o bilhete sorte e vira ator de novela? E se anos depois de ter sido resgatado do inferno por esse sucesso inesperado, um leite com pêra qualquer, que não sabe a língua do Congo, o acusa de cooptado? Ele ri na cara dele, é claro, e emenda: ”Um astro não morre ao entardecer”.
A vida, como os contos do Mário, e como o futebol: é uma caixinha de surpresas - um samba ouvido de madrugada que faz brotar sal nos olhos.
E me diz o acadêmico empolado, "Um povo que não tem literatura e blá, blá, blá...". Vai nessa, fio... Vai dar com a cara no asfalto se continuar nessa adianto besta. Não se faça de desentendido, leia aí e vê se aprende alguma coisa.
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