café, bananas e cocos @cafebananasecocos - Tumblr Blog

36 anos e és velha, mulher.

o teu corpo começa a murchar, as rugas a aparecer, os cabelos brancos a nascer. e, imagina, como se isso já não fosse o suficiente, agora tens que congelar ovos. os teus, não os das galinhas, isso se ainda os tiveres em quantidade e, claro, em condições. e dinheiro para fazê-lo, mas o que interessa isso? a liberdade não tem preço.

pois é, mulher, 36 anos. achavas-te jovem? independente? confiante? que tinhas o mundo a teus pés, com tanto yoga, cacau e sumos verdes? achavas o quê? que te tinhas libertado sexualmente, primeiro com a pílula, e depois sem ela, sempre com preservativo mas mesmo assim com HPV, que é como quem diz, o bicho que passa de qualquer das formas, a não ser que não tenhas vida sexual.

vê lá, podes escolher não ter, como podes escolher não correr riscos de te apaixonares, não te expores, não te magoares. para isso basta continuares a cuidar de ti, da tua pele, do teu corpo, do teu espírito e da mente, sempre a tentar estar mais presente, mais saudável, mais feliz, mais independente.

(também mais fria e mais distante, qual spiritual goddess moderna onde likes nas stories contam mais que contar estórias reais)

pois é. 36 anos e és velha, mulher - tu homem não te tens que preocupar, estás cada vez melhor com a idade, mais maduro, então se ficares sem cabelo, com barriga e pensamento dos anos 80, estás mais apurado que vinho tinto. juro, não sou eu que acho, mas sou eu que digo, isto porque sou teu amigo e só te quero ver bem. a ti, mulher, porque o homem está tranquilo, pode sentir-se jovem quando quiser, basta fazer um desporto de adrenalina e arranjar uma mulher mais jovem que não se conheça assim tão bem e que o aceite hoje e sempre de braços abertos e coração derretido.

desculpa, mulher. que forma de começar a falar, hoje esqueci-me de ser delicado. deveria ter começado como és maravilhosa, todo o caminho que fizeste da cozinha para o escritório e depois para o estúdio e depois para o campo, e agora para a clinica de fertilidade. o quê, ninguém te disse que por não teres pensado na maternidade antes, ou por só teres estado com homens emocionalmente indisponíveis que está cada vez mais difícil sê-lo.

Ou então não.

Igualdade não é 50/50, como equilíbrio não é sobre nunca perdê-lo mas saber voltar a ele quando se tomba para um lado ou para o outro.

estou numa casa nova, outra vez. numa casa nova para mim, mas também tão nova de aspecto que parece que foi pintada de branco mesmo ontem e que sou a primeira a estreá-la. mas não sou. parece que é assim há já alguns anos e que por aqui esses não passam. Há casas assim, brancas, imaculadas, paradas no tempo, talvez como certas pessoas mas na verdade nem sei se isto é verdade, ou sequer possível.

( o tempo passa por nós todos. na pele, no coração, na alma e há marcas que têm mesmo que ficar para nos relembrar que já ultrapassamos e o que realmente importa. as rugas, os cabelos brancos, as cicatrizes, as cartas de amor, as desilusões, os postais de destinos de férias de sonho quando ainda haviam postais e destinos de sonho)

aqui, nesta casa super, super branca, onde o tempo e o uso não se sentiam, agora vão começar a sentir-se, começa a cheirar a vida que se vai renovar. mas não me interpretem mal, e perdoa-me casa, que aqui não há nada de mal, nem é branca-hospital. é apenas branca canva, do chão às paredes ao tecto, bem isolada, onde não se podia passar nada fora do que foi estipulado o que requeria quadruplo cuidado.

e é justamente por isso está na hora de lhe dar uma nova vida. começemos por pôr cor. azul, amarelo, lilás, côr-de-rosa, plantas verdes com e sem flôr. agora um pouco de cheiro. limão, laranja, fruta da época, óleos essenciais, talvez alguns animais e ração de pacote no chão. agora vamos manter a casa tão limpa e cuidada como usada. cozinhar, receber, ler, estar, fazer amor, viver.

trazer mais pessoas dentro, colocar música mais alta, fazer mais cozinhados, inventar mais danças inesperadas, expressar mais emoções, inspirar mais amor, mais coisas fora do sitio, mais salpicos de sumo de laranja na parede, pingos de chuva no chão, até alguma louça por lavar e manchas de turmeric e beterraba nos tupperwaree, daquelas que ficam para sempre para relembrar o que não se pode controlar.

ó casa branca, tu que estás tão cuidada. agora sim, não te falta mesmo nada.

#poesia #sanchapança #rainhadovale

questionar tudo, duvidar de tudo, mandar tudo à merda.

* tpm ou adolescência.

Ai Lisboa

Achava que era por ter nascido aqui, achava que era por ter crescido aqui, no meio de um ambiente descontente no qual me sentia diferente, sempre no meio de gente que não me entendia a mente.

Muitas queixas, muitas persianas, demasiados velhos do Restelo e piropos de homens aleatórios com idade parem serem avôs. Não se podia usar nada, não se podia dizer nada, então algo fazer, isso nem se podia pensar, quanto menos fazer acontecer.

O que iriam os outros dizer? Católicos apostólicos romanos, estes manos.

Então fui-me calando no canto, onde também escrevia o que sentia mas na verdade não sabia nem sentir porque só me tinham ensinado a reprimir. Não dances assim, essa saia não, não te rias tanto, shiuuuuu, caluda, oh menina, mais baixinho, isso não vou ouvir.

Outros tempos, outros hábitos, a mesma forma de repressão, sempre aquela sensação do “assim não”. Então a menina virou furacão.

Então adoras aljezur

O sol, o calor, o mar, os corpos a brilhar. A comida deliciosa, a gente calma, a possibilidade de surfar. Os figos e as amêndoas do mercado, a pizza sourdough, o óleo da esteva, o peixe fresco grelhado.

Mais e mais turistas a chegar, os preços a aumentar mas nem por isso os salários a acompanhar. Mais e mais gente de outros países contente, vivendo uma realidade bem diferente.

Estão tão na bolha, mas tanto, que parecem nem saber o que está a acontecer. Os cafés a preço de prego, o sumo de laranja mais caro que spirulina, o abacate no pão delicioso apenas por 9 euros, e as rendas mais altas que o salário local. Não tem como não correr mal.

- Hi (quando não é hola), where are you from?

- Olá eu sou daqui, e tu?

- De um país frio onde não há sol e adoro estar aqui, I love this country and the people, but no, I do not pay taxes here nor speak the language. Oh, if I know how the portuguese system works for portuguese people? Hm... I am not sure, but not so well, certainly not so well. But you know, things are also hard in Germany.

Podemos fingir que não, mas com o tempo isto vai dar confusão.

- Nesta agência apenas os diretores podem trazer os cães.

- Então e se eu não tiver sequer interesse em chegar a diretora, quem isso dizer que não posso ter cão?

Privilegios são apenas para quem pode.

nem sei por onde começar. às vezes é assim, o mais difícil é começar. se pela casa mais maravilhosa onde já estive em lisboa, limpa, ampla, luminosa, elegantemente bem decorada, com detalhes de luxo a tentar ser negligé que todos sabemos que não são - afinal quem é que tem máquina de colocar bolhinhas na água em casa?

- is the landloard portuguese?

- british.

(ah, of course, sais someone. realmente, como é que alguém com tanto gosto, e dinheiro, poderia ser português?)

se pelos oito estranhos estrangeiros que se juntam numa cozinha aberta com um misto de azulejo preto e branco e soalho original, em torno de um balcão de mármore maciço cheio de copos de vinho ainda por encher. americanos, na maioria de diferentes origens, ou não fosse isso os estados unidos da américa, um dutch branco supremacista, uma chinesa de perto de macau, uma portuguesa que acaba por abrir a garrafa de vinho não pela mestria mas pela falta dos restantes.

lá se sentam na mesa, chega a Shakshouka cheia de ovos e tomate, uma salada mexicana, pão com e sem gluten e mais não sei quantos molhos picantes para dar gosto extra visto que "the portuguese really don´t know what is spicy food". e ainda bem, mas talvez fosse interessante explorarem os mercadinhos de origem africana, onde meio jindungo já deitou muito machão ao chão.

interessantes, estes estrangeiros. parece que sabem tudo sobre os portugueses, e que desgostam de tantas coisas, sobretudo este hábito esquisito que temos de começar a falar em inglês com os estrangeiros quando não entendemos o que dizem, em vez de gastarmos toda a nossa energia a tentar entendê-los. estranhos bichos nós, que não temos um professor de gramática dentro de nós pronto a salta a qualquer momento, a qualquer pedido, para ajudar qualquer estranho que nos aparece à frente.

o que teremos na mente? não bastará a generosidade do governo, em poupar os nomads digitais das taxas fiscais, em dar vantagens às star-ups internacionais e esquecer-se dos locais? não bastará termos as portas e os braços abertos sem pedirmos nada em troca, nem mesmo que nos incluam nos seus mundos? sem sequer pedirmos que nos falem a nossa lingua? oh bom dia, e obrigada. que daqui não quero levar mais nada.

uau, este sitio meio doido onde vivemos, talvez por isso tão maravilhoso. de uma natureza tão bela, tão pura, tão selvagem, completa que nos surpreende a todo e cada dia, com uma nova descoberta. o ar é puro, o mar limpo, a areia branca e as rochas têm tantos minerais como estórias para contar. às vezes perco-me nestes pensamentos. tem também pessoas bem especiais, caracters pouco habituais que vêem de todas as partes do mundo para para fazerem aqui o seu ninho. em comum, algumas características bem específicas: são muito bonitos, estes espécimes. não sei se é de comerem bem, se do surf, do yoga ou do cacau, mas é uma maltinha que dá gosto de olhar. olhos de várias cores, peles de várias étnias, cabelos de todos os tipos que provocam tremores e até amores. como dizia, se há coisa bizarra que esta gente faz é surfar. basta aproximar do mar e lá estão eles e elas meios nus meio sorridentes a colocar os fatos fedidos que ainda nem secaram da última sessão, a falar de quilhas, do tamanho das pranchas e, claro de ondas, das apanhadas e das que deveriam ter sido mas desta vez não deu porque era domingo e havia preguiça. outro aspeto bizarro destes bichos é o excesso de tempo livre, o qual insistem usar para cuidar do umbigo. meditação, yoga, cerimónias de cacau e de catos, massagens sei-lá-do-quê, temazcal, bebidas da amazónia ninguém vê. e isto é só a base, porque há sempre quem vai mais fundo, aqui dizem que não gostam de shallow. enfim, se não fazes pelo menos três práticas destas diárias não és aceite na comunidade. comunidade, outra palavra que adoram. pertencer, estar, construir mas sobretudo fofocar. quem está com quem, quem fica com esta, o que fez aquele para ter isto ou aquilo, eu sei lá, nem no meio de tanto glamour a mentalidade de aldeia escapa em corpo de gente urbana que está a aprender a plantar e a cuidar do mar. há também os iluminados, não se sabe bem do quê nem por quem, talvez pelo sol ou a lua cheia, que de marketeers passaram a gurus, de banqueiros a coaches, dos escritórios para as salas de massagens, do apartamento de luxo para a casinha com bolor. pessoas que viram bruxas em 30 dias, yogis em 15 e terapeutas com certificados comprados em mais euros ou dolares que em horas investidas na própria terapia. tudo isto sem grande experiência ou percepção. apenas porque querem e, claro, porque podem, porque o neoliberalismo, a isenção de taxas para nomads e a falta de regulamentação portuguesa deixam. isso e os portugueses, simpáticos e de brandos costumes que comem e calam mais que refilam ou, se refilam, não mordem. mas enfim, pano para mangas, termino meu desabafo aqui. porque é domingo, está calor, o mar está de bom tamanho para surfar, então porque haveria de me preocupar?

para vossa segurança, não se cheguem ao pé de mim. pela vossa paz, não falem comigo. pela vossa saúde, não me contradigam. tenham muita, mas muita atenção ao que eu digo: aconteça o que acontecer, faça o que fizer, não tentem me impedir. sou uma mulher em TPM, isso, tensão pre-menstrual. ou seja, o que quer que eu faça, o que quer que eu diga, o que quer que eu pense, vem sem filtro, sem carinho, até sem razão aparente que não faz sentido à mente. é isso, tudo pode ser levado a mal, tudo pode cair mal. a tensão é tanta, que o nó na garganta mais parece um vulcão pronto a explodir mesmo sem eu querer chamar à atenção. é como uma raiva interna, uma pulsão do mal, um cocktail de hormonas pronto para se espalhar sem saber onde vai parar. por isso, atenção, não se metam comigo, não se tentem aproximar nem muito menos tocar. senão... bem vos tentei avisar.

It had to come out one day

You come to my country, that´s fine, thank you for considering. You come to my country, you like that it´s cheap, sunny, beautiful, right, even a bit wonky here. But you don´t pay taxes nor speak our language. That is not fine. No thank you, we don´t want that, we don´t need that. You come to my country and you keep your foreign job, you pay taxes home, but you take all our social benefits, all our natural resources, all the amazing things you can get in a place like Portugal. Thank you. No, thank you. You come to our country and you don´t know about our people, about our habits, about our history, left alone our stories. You don´t know exactly how we recicle, how we communicate, what we like and what we don´t like. Thank you but no thank you. We don´t want that, we don´t need that. Sure, come to our county, you are welcome in our country, but come with an intention, come with a purpose that is just not having "fun as I love it here so much", come with a comitement - I know, Portugal is a beautiful playground. Please come with the right mindset, with the idea of contributing, with the willingness to put the time and energy. Please, please, please. You want to stay in our country, go on, stay in our country. But please please please, stop saying shit about us, stop complaining about us. Our system, our believes, our women, our man, our children, even our cars and coffee. Shit. Thank you for meditating, thank you for doing the sharing circles, thank you for doing all the work on yourself but not exactly working in what belongs to us all. Our land, our community, our ocean, our people. Come on. Get your hands dirty, get yourself out there, show us some respect, maybe even a bit of your heart. Come to our beautiful and magical country, please stay and make everyone a favour: be happy. Please, enjoy, please, be kind, please learn the language, please employ portuguese people. Please, please, please pay them fairly. Extra hours included, maybe even the same you would pay to someone back home - crazy this idea. You come to our country, that us fine. It´s so nice here, come to my country. People are nice, the landscape is beautiful, you can surf all year round, you can do it all, even fall in love. So please be grateful, pay the fucking taxes and, above all, learn the language. Obrigada.

algures em 2021

Neste momento, e talvez também no outro, ou nos outros tempos passados daqueles que não nos lembramos, de onde viemos e para onde vamos, somos do tamanho de como nos apoiamos.

Numa altura de guerras, lembram-se de alguma que não era?, em que nos juntamos pela paz, nas casas, nas ruas, nos corações, aqui. num tempo em que os preços não páram de subir, e o povo já nem sabe o que fazer senão calar, somos do tamanho de como nos apoiamos.

Nos dias que correm mais que nunca, que passam rápido demais e que nos sentimos pressionados a fazer mais que o que podemos, mais que o que conseguimos e muito mais do que devíamos por natureza, somos do tamanho de como nos apoiamos.

Então, se é por aí que estamos a ir, diz-me, é por aqui que queres vir? que sejamos enormes, cheios, coloridos, bem vividos.

Que sejamos famintos, sedentos, meio loucos e amigos.

Sejamos presentes, atentos e, claro, diferentes.

Se somos do tamanho de como nos apoiamos, vamos ser este mundo e o outro, ouvindo o outro e abraçando este.

Sendo únicos e exclusivos, edições limitadas de nós mesmos. Sendo livres, bons ouvintes, generosos, e saborosos.

Se somos do tamanho de como nos apoiamos, então que escolhamos ser tudo e não deixar nada por viver, nada por contar. Nem nada, nadinha por fazer ou dizer.

Porque se a vida são dois dias, não vamos deixar nem um passar.

eu é que venho aqui há mais tempo, sim?

Há quanto tempo é esse tempo mesmo? Há dois Verões, já, quer dizer, pre-pandemic, eu já vinha cá antes da pandemia, tenho a certeza que foi desde 2020 a primeira vez. aliás, para ser honesto, os meus pais já cá vinham antes, desde sempre pode dizer-se, eles têm uma van ali nos vales , sabes, os valleys, desde os anos 80, ou terão vindo os meus avós na altura da segunda guerra?

Não sei bem, mas eu já venho aqui há imenso tempo, on and off, vivo meio ano aqui outro meio ali para fazer mais dinheiro e juntar algum. até queria viver todo o ano aqui mas não consigo alugar uma casa long-term, sou sempre expulsa no verão. na verdade, até é bom assim posso variar e isto nem é tão bom assim no verão, eu prefiro o inverno, há menos turistas e podemos ter tudo só para nós.

agora que perguntas, a primeira vez que vim a Portugal foi em 2007, em Interrail, visitar um amigo que estava a fazer Erasmus em Lisboa, acabei em Porto Covo a fazer o fisherman trail que na altura nem se chamava assim, era sair de lá a caminhar seguindo a linha da ilha do pessegueiro e era isso. nessa altura Portugal, e porto covo, ainda eram dos portugueses, oh bons tempos esses...

ou seja, não nasci cá, mas é como se tivesse vivido desde sempre cá.

E ali estava eu de novo, no mar, a levar com as ondas na tromba, sem conseguir sequer começar a remar. Mal tinha entrado e já tinha os olhos a arder e dava como adquirido que ia custar, que ia doer, que ia ser esquisito, que não ia conseguir passar a rebentação. Respiro. Saio da prancha e espero mais um pouco. O set haverá de passar, sempre passa. Passa o set, salto na prancha, levanto o peito e aperto as pernas, começo a remar. Não saio do mesmo sitio. Remo, remo, remo. Não saio, não adianta. "Paddle deeper". Porra, tem que dar. Não termino o pensamento, não tenho tempo vem aí o set e vai rebentar-me na cara. Ufa, passou. Sento-me na prancha. Ainda nem fiz xixi. Respiro, lá vem o set de novo.

Posiciono a prancha em frente, tento ler, acho que li, também não importa assim tanto, vou acabar por remar em frente, não é dia para fazer diferente. Remo, remo, remo, remo mais, olho para trás e vejo a onda quase a rebentar-me em cima, tenho medo mas remo ainda mais, devo fechar os olhos como uma criança, mas não importa. Remo mais, pressiono a prancha com as mãos, levanto o peito, coloco um pé, os dois, levanto-me - "olha em frente", não sei bem como, estou de pé, está longa e a maré pequena. Fico até ao fim, não sei sair antes, salto já com pé a fingir que sei o que está a acontecer.

And there I am sitting on the board, at the outside, looking at the waves, scared AF but knowing I can do it, not sure I can do it. I know I can choose what to do. Wait for the wave, paddle for the wave, chace the wave. The power to choose is in myself. Quase. I am scared, I feel the sea sickness going up and down my belly. I breathe. Why am I feeling this again, and why do I even insist? I am safe, I tell myself. I breathe. I breathe. "Hi", sais um cota. I smile back. "Veronica, tenta esta é uma esquerda". I am now home. I paddle deeper.

eu gosto de coisas moderninhas, tu és bem cafona. e assim aprendi que não é no meio que esta a virtude, mas na mistura.

às vezes não é simples ser-se humano, eu diria quase todos.

Hoje a manhã acordou cedo, calma, a cheirar a escrita mas preferi regá-la com café para não ter que lidar com tanto sono e quem sabe até nem ter que lidar com a vida. há dias assim, em que não apetece lidar com nada, e tudo parece demasiado.

Parece um luxo ter tempo para pensar nestas coisas.

Pensamos demais, nós humanos e temos orgulho disso. Penso, logo insisto; penso, logo complico; penso, acho que resisto.

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