não permita-me morrer

Sou uma ferida fechada. Sou uma hemorragia estancada. Tenho medo de deixar sair uma letra ou um som e, de repente, desmoronar. Erick, SP.

[floreavel]

“Eu perseguia o mito literário, implacavelmente, mas sem fé. Nunca meus poemas foram mais belos, meus contos e crônicas mais fascinantes do que nesse tempo de crescente solidão. Solidão, solidão… Era só o que havia em torno a mim, dentro em mim. Era como se eu morasse numa cidade que, pouco a pouco, fosse ficando deserta. Algum tempo mais, não haveria ninguém para regular os sinais luminosos nas esquinas, dar corda aos relógios, velocidade aos bondes, carne, pão e fruta às casas. De resto, para que bondes, relógios?… Já não via ninguém, todos se haviam mudado para as cidades em frente, ao norte, ao sul, e eu passeava lugubremente minha solidão nas ruas que ressoavam a meu passo, ruas que outrora me eram familiares, e agora pareciam escurecer, mudar de forma, de cheiro: de tal modo estavam ligadas a uma época, uma geração, um estado de espírito que se descompunham… Tudo ia escurecendo… escurecendo… Mas eu andava, eu continuava, eu não queria acreditar…”

— Carlos Drummond de Andrade.

[floreavel]

“Eu tenho recebido muitas ligações. São todas parecidas: “Você é Charles Bukowski, o escritor?” “Sim”, eu digo a eles. E eles me dizem que entendem minha escrita, e que alguns deles são escritores ou querem ser escritores e que têm trabalhos entediantes e horríveis e que não conseguem encarar o quarto, o apartamento, as paredes; a noite — eles querem alguém com quem falar, e não conseguem acreditar que não posso ajudá-los, que não sei quais são as palavras. Eles não acreditam que eu, com frequência, me enrolo no meu quarto, aperto minhas entranhas e digo: “Jesus, Jesus, Jesus, não de novo!” Eles não acreditam que as pessoas sem amor, as ruas, a solidão, as paredes também me pertencem. E quando desligo o telefone, eles pensam que escondi o meu segredo. Eu não escrevo por sabedoria. Quando o telefone toca, eu também gostaria de ouvir palavras que possam aliviar um pouco. É por isso que meu número está na lista telefônica.”

— Charles Bukowski.

[aura-eden]

[cardiologias]

“E na minha língua, o gosto da liberdade foi sempre suprimido pelo amargo da solidão. Suponho que é preciso ter um paladar mais extenso para aproveitar um sabor sem se atrapalhar com o outro. Eu não sou um ser humano tão sofisticado, agora posso ver.”

— Gabito Nunes 

[inverbos]

“Mas eu nunca fui o tipo de gente que olha pra beleza e venera. Porque eu acho isso bobagem, porque a paisagem de dentro é sempre mais bonita. E se você me fala que fulano é lindo por causa do olho de cor diferente, por causa do sorriso branco, ou por causa do físico perfeito, eu sou obrigado a rir e dizer que nada disso vale um amor pra anos, um amor de anos: o exterior sempre perde para o tempo, sempre sucumbe à falta de maquiagem e à falta de mundo.”

— Eu viro água.  

[enunciavel-deactivated20240720]

“Me desliguei um pouco dessa paranóia de ‘o que os outros vão pensar?’ e agi, segundo a minha vontade, segundo aquilo que eu julgo certo, que se danem os outros, afinal quem vai viver o momento sou eu! E dai se eu acordar arrependida? Pelo menos não terei dormido na vontade! E se eu errar? Ah, arquiva aí como experiência.”

— Tati Bernardi. 

[calcarios]

Conheço a vida bem o suficiente para saber que não podemos acreditar que as coisas vão ser sempre iguais, não importa o quanto a gente queira. Não podemos impedir que as pessoas morram. Não podemos impedi-las de ir embora. Não podemos impedir nos mesmos de ir embora.

Livro - Por Lugares Incríveis 

[nevou]

moça, sobre lugares e pessoas: se não puder ser você mesma vá embora.

[clarividente]

Custei a dormir, mas dormir essa madrugada. Dormir com um buraco no peito, torcendo pra que suas palavras tivessem sido ditas carregadas de mentiras. Dormir depois de lavar a minha alma, a lavei com lágrimas de alguém que se arrependeu e que o tempo e a distância não souberam perdoar. Dormir na esperança de que as minhas mãos gélidas e o meu corpo trêmulo fosse agasalhado. Dormir pensando em não acordar, querendo acordar no dia em que tu me mandaste a melhor carta que recebi. Eu dormir, P. Dormi, mas não sonhei. Acordei com a sensação de que eu deveria ter dormido mais, acordei já sendo torturado pela saudade, pelo desespero de saber que os sentimentos já não são os mesmos. Eu vou dormir todas as noites, desejando que qualquer dia desses você me acorde recitando seus poemas, cantarolando nossa música. Nós que nem sabemos o quanto nos queremos, agora sabemos o quanto dói um amor “impossível”.

Clarividente - Esse é o meu último texto por aqui. 

[drapejo-deactivated20130311]

Estar bem e feliz é uma questão de escolha e não de sorte ou mero acaso. É estar perto das pessoas que amamos, que nos fazem bem e que nos querem bem. É saber evitar tudo aquilo que nos incomoda ou faz mal, não hesitando em usar o bom senso, a maturidade obtida com experiências passadas ou mesmo nossa sensibilidade para isso. É distanciar-se de falsidade, inveja e mentiras. Evitar sentimentos corrosivos como o rancor, a raiva e as mágoas, que nos tiram noites de sono e em nada afetam as pessoas responsáveis por causá-los. É valorizar as palavras verdadeiras e os sentimentos sinceros que a nós são destinados. E saber ignorar, de forma mais fina e elegante possível, aqueles que dizem as coisas da boca para fora ou cujas palavras e caráter nunca valeram um milésimo do tempo que você perdeu ao escutá-las.

Friedrich Nietzsche  

[c-a-n-a-r-i-o]

Eu sei que atrás desse universo de aparências, das diferenças todas, a esperança é preservada. Nas xícaras sujas de ontem o café de cada manhã é servido. Mas existe uma palavra que não suporto ouvir e dela não me conformo. Eu acredito em tudo, mas quero você agora! Eu te amo pelas tuas faltas, pelo teu corpo marcado, pelas tuas cicatrizes, pelas tuas loucuras todas, minha vida. Eu amo as tuas mãos, mesmo que por causa delas eu não saiba o que fazer das minhas. Amo o teu jogo triste e as tuas roupas sujas é aqui em casa que eu lavo. Eu amo a tua alegria mesmo fora de si, te amo pela tua essência e te amo até pelo que você podia ter sido, se a maré das circunstâncias não tivesse te rebanhado nas águas do equívoco. Te amo nas horas infernais e na vida sem tempo. Te amo pelas crianças e futuras rugas. Te amo pelas tuas ilusões perdidas e pelo teus sonhos inúteis. Amo teu sistema de vida e morte, te amo pelas tuas entradas, saídas e bandeiras e te amo desde os teus pés até o que te escapa. Te amo de alma para alma e mais que as palavras, ainda que seja através delas que eu me defendo quando digo que te amo mais que o silêncio dos momentos difíceis, quando o próprio amor vacila.

Fernando Pessoa  (via calcarios)

[danger]

[c-a-n-a-r-i-o]

A maior solidão é a do ser que não ama. A maior solidão é a dor do ser que se ausenta, que se defende, que se fecha, que se recusa a participar da vida humana. A maior solidão é a do homem encerrado em si mesmo, no absoluto de si mesmo, o que não dá a quem pede o que ele pode dar de amor, de amizade, de socorro. O maior solitário é o que tem medo de amar, o que tem medo de ferir e ferir-se, o ser casto da mulher, do amigo, do povo, do mundo. Esse queima como uma lâmpada triste, cujo reflexo entristece também tudo em torno. Ele é a angústia do mundo que o reflete. Ele é o que se recusa às verdadeiras fontes de emoção, as que são o patrimônio de todos, e, encerrado em seu duro privilégio, semeia pedras do alto de sua fria e desolada torre.

Vinícius de Moraes.   

[c-a-n-a-r-i-o]

Se antes de cada ato nosso, pudéssemos prever todas as consequências dele, e pensar nelas a sério, primeiro as imediatas, depois as prováveis, depois as possíveis, depois as imagináveis… Não chegaríamos sequer a mover-nos porque o nosso primeiro pensamento nos teria feito parar!

José Saramago 

[zacum-blog]

Hoje acordei sem saber explicar como me sinto. Estranho, com uma certa nostalgia que me envolve. Uma saudade de algo que nem vivi e nem sei se viverei. Estou feliz, a minha vida está ótima, mas hoje algo me perturba. Senti vontade de ter uma família, de tomar café na mesa com mais alguém. De saber que sou importante para alguém e que esse alguém me ama. Senti saudades de algo que nem sei o que é. Os Meus desejos é de ficar só com alguém, estranho isso, ao mesmo tempo que quero ter alguém também quero estar completo só para mim. Sentimentos confusos, carência de abraço e afeto, se bem os conheço, logo se dissolveram com a correria do dia-a-dia e assim a vida continuará.

Nicholas Sparks.

[floresinexatas]

Vou preparar os dedos, ajeitar a coluna na cadeira, sentar no sereno que me é estar em paz e equilíbrio comigo. Fazer meu café diário e cotidiano, duas colheres de pó três corações, dois copos com água, ao quase fervilhar e ebulir, misturar os ingredientes, saborear o elixir do movimento mais cabal e aceitar que é isso. A vida é isso, sem floreio ou poema de fernando pessoa algum. Sem textos enormes e densos sobre como nosso olhar ficou mais agudo ou sobre como nossas percepções estão cada vez mais mirabolantes, a vida tosca e fugaz, o cachorro-quente sendo exprimido na boca e mãos da senhora ao meu lado, alguém morrendo de frio e fome na avenida paulista neste exato momento, alguém sem paz porque deitou-se sobre um campo minado. É isso. E eu aqui, aceitando o fato irremediável de que o ser humano é só isso. Pronto. Era essa a concepção transeunte que por dias estava sobre minha cabeça e eu não conseguia desatar o nó. Quase me joguei na frente do carro semana passada, quase senti uma glória por sentir o rasgo que é o mundo, quase me senti especial por escrever e conseguir destilar o meu veneno anti-monotonia. Mas é nada é especial aqui. Eu não sou, você não é e tudo segue seu flexo normal dentro das rotinas amassadas e esmagadas por fés saltitantes em dias festivos e aliviantes. Quem sabe um dia, os cafés ainda servem para apagar a inocuidade do nada que é existir.

[honeyes]