Siempre llego tarde a lo que siento; siempre un paso por detrás, un segundo después, un centímetro antes;
aunque a veces parecía que iba a lograrlo, que iba a llegar por fin e invariablemente en el momento exacto, en el lugar preciso, con la dentellada justa… a veces, solo a veces;
yo siempre llego tarde a lo que siento y cuando por fin alcanzo mis sensaciones ya han gritado retiradas y exilios.
Hoy he dibujado un sueño y no tenía formas, no se divisaban olvidos ni luces; hoy escribí un poema en un idioma que no es el mío, hoy me perdí en mis escritos y manías; tuve que descomponerme para intentar sintetizarme, y quise aprender las amenazas casi enseñanzas de las viejas ancianas de noches y lluvias, de los viejos ancianos de fogatas y exilios; esas manías persecutorias que profesan (casi dictan) que hay que aprender a quererse por amor al arte.
Dicen los profesos desastrosos que no hay mayor prisión que la ignorancia, y resuenan por lo alto los gorriones que no hay mayor sensación libertad que aquel que elige lo que ignora.
Lo que siento es tan difícil de entender que arranco un trozo de alma y lo plasmo eterno en cada mente que me lee.
Ya no quiero perderme en mis esquinas ni engullirme en mis catástrofes; no quiero más reflejos sobre el retrato; ya no quiero las cien mil incertidumbres, solo ruego por una mísera fugaz certeza; mientras tanto solo estoy haciendo talento de mis propios arrebatos.
Hoy hablé con mis pasados “yo” hoy no presentes, y dijeron extrañar el antiguo otoño de fantasmas e histéricos cielos encapotados; murmuraron que las quimeras le temen al libre albedrío y que las cenizas siempre sabrán manchar las dudas y otras tantas sombras; dicen que no por madrugar amanece más temprano, que andan por la vida perdidos y sin un plan y madrugan en busca de una razón para hacerlo.
Hoy sonó un antiguo soneto con tintes familiares, un soneto que tiritaba en lo oscuro y se divisaba en los resquicios.
Hoy sonó un soneto amargo y dulzón que fue desfalleciendo de a poco, entre estertores de pensamientos y rugidos de despensares.
Hoy sonó un soneto tan cercano que parecía casi espiritual; un soneto de esos que no suenan en las radios pero resuenan en la cabeza, uno que no canta pero sí recita, uno que no ataca que sí ciñe.
Hoy sonó un soneto, a lo lejos; entre otros tantos pensares, a lo lejos entre otros tantos olvidos, a lo lejos entre otros tantos conflictos;
hasta que por fin cedió
de a poco,
sin prisas,
despacito.
-Casio pea. (10/05/2021 - 11:40 pm)
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