Comme un écho…

Parfois j’essaye d’écrire

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Le regard de la proie

J’ai ce regard de proie qui souille mes yeux,

Quand l’empreinte de ton poids me refuse ses adieux.

Une étrange certitude me nargue : tu ne te souviens pas de moi,

Alors que je tremble encore quand un homme s’assoit.

Ma mémoire a tant essayé de réécrire l’histoire

Pour ne plus voir de coupable en mon miroir.

Depuis, je cherche le livre où tout serait écrit :

Le pourquoi de mon silence, l’aveu de tes gestes interdits —

Ou mieux encore, un livre où l’encre n’aurait pas à couler,

Car aucune femme n’aurait de crime à dénoncer.

L’urgence naît des mots qui s’acharnent à nous cogner.

J’ai choisi de les écrire pour ne plus m’y noyer.

[comme-1-echo]

Et soudain, l’Or-dinaire

Dans ces matins fragiles ou redoutés,

Je cherche les poussières que les étoiles ont oubliées.

Au coin des yeux d’un passant fatigué,

Je devine les sillons que le bonheur a creusés.

Dans la pesanteur de nos trajets souterrains,

Je confie à l’enfant d’hier la gravité de demain.

Dans l’écho de nos cœurs battants,

J’ouvre la porte aux songes hésitants.

En leur prenant la main sur les faubourgs,

Pas à pas, je trace en pointillé

— la promesse d’un nouveau jour.