This is a post-2027 AU with multiple endings :] inspired by conversations I've had with friends, Arcane, MW2019 and BO2
-Side blog (lazily) coordinated by @milanvenuss . Original characters focused blog that is challenging my procrastination habits and executive dysfunction. Mun is in uni and a dummy. Keep in mind all things portrayed are fictional haha mr Fed ur so funny why is there a red spot on my forehead (hj/lh)
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oc:laconcepcion : Main blog tag where OCs and lore can be found. Focused only on the members of La Conce
kiltrorepost: Reblogs of things I think Kiltro would like. Nature or Art related
personalbits: Reblogs of Mun's interests. Collections of writing resources or dividers and stamps I'll use.
historybits: Small bits of history that inspired my work. Also includes song lyrics.
oc:soledelnord : For non-La Conce OCs that are part of the same AU and timeline. Mostly involving "Cougar"
kiltroderancagua: Kiltro focused tag for his lore since he's my main OC
This will be edited as the blog progresses! More stuff needs to be added. Thank you for passing by :D
Things to be added: Boundaries, Credits, Masterlist, Warnings/Disclaimers
Criticism and advice is welcome, and feel free to ask anything you'd like (with basic respect ofc)
Likes: Old tape recorders, Coffee, Enthomology, Sewing
Dislikes: State propaganda, Cowards with power, rudeness, impoliteness, Food Waste
Felicia Joglar grew up in Puerto Rico, witnessing how local journalism was censored, sanitized, and swallowed by propaganda.
A sharp-tongued, fearless reporter, she made her name digging into the Federation’s shady military contracts, black sites, and connections to local politicians.
When one of her exposés hit too close to home, she found herself hunted. Federation agents raided her apartment and she barely escaped execution.
It was who intervened RFPVRHMRQK , smuggling her out in the chaos of a protest, spiriting her into safehouses across the Caribbean. That rescue not only saved her life, it gave her a cause.
Now, she uses her voice and journalistic instincts to counter the Federation’s narrative. Her underground broadcasts rally civilians, coordinate resistance, and demoralize occupying troops.
Traits & Personality:
Bold, fast-talking, and impossible to intimidate.
Has a sharp wit and uses humor as a weapon.
Carries herself with charisma, often doubling as the “face” of news reporters.
Sometimes reckless, still thinks like a reporter chasing a story, even in combat.
Received informal training later in the story, but hasn´t mastered it yet. Usually paired up with You-Know-He-Is-Not.
La muerte llegó viajando
En forma de montonera
Llegó cuando ya la tarde
Estaba vestida de piedra
Luces que se perdían
Y ennegrecían la sierra
Setenta y seis Chacabucos formaban la guarnición
Ignacio Carrera Pinto
Su jefe, su alma, su voz
La muerte estaba invitada esa tarde
Invitada a la Concepción
Desnuda está la noche
La sierra está llorando
Y una bandera en lo alto
Está por sus hijos flameando
El tiempo se fue escurriendo
Mientras la aurora venía
Y sus pechos florecieron
En rojo vivo que ardía
Muy pocos iban quedando
En esa lenta agonía
Sus ojos miraban fieros
Llenos de rabia y dolor
Y si hay que morir peleando
Que sea con gloria y honor
A LA CARGA CHACABUCO
La sierra se estremeció
El Sol salió cansado
La Concepción callada
Nuestra bandera muy sola
Hecha girones flameaba
Los Cuatro Cuartos
After the battle, the official report of the battle by Ambrosio Salazar indicated that "the entire Chilean garrison of Concepción, from captain to drummer, [formed by] 79 [ sic ] men [had] been totally exterminated, after 17 hours of almost incessant combat."
Down where the water meets the legs of the dock
The things you just wouldn't notice
Cover of darkness haunts the places you walk
And floats like breath on the lotus
I've seen her myself my friend and if you believe
I swear one night I'd awoken
Julia
Julia
Where were you goin'
The light it comes home
The light it comes home
The light it comes home
Where you lead
Somewhere down the bank where the dogs roam
Por la calle que te lleva a Curicó
And down the beach, where no others can find
Ni por agua, piso, coche, ni avión
I swore
That in my heart
My heart of hearts
I've seen you there
I've seen you there
I've seen you at the spot where your ships don't go
A Curicó
And where the moonlight drapes the tips of the leaves
The things you just wouldn't notice
Creatures of darkness haunting out by the reeds
You'd swear that death was upon us
Words from a half-dream
Those mutters in half-speech were
Pale as she'd spoken
Julia
Julia
I guess you need a light where you're goin'
Cos' somewhere down the bank where the dogs roam
Por la calle que te lleva a Curicó
And down the beach, where no others can find
Ni por agua, piso, coche, ni avión
I swore
That in my heart
My heart of hearts
I've seen you there
I've seen you there
I've seen you at the spot where your ships don't go
Recovered Journal Entry — “Bethlehem” Blog Draft (Never Posted)
Found in an encrypted folder titled: “/coagulo.anmskk/familia/bethlehem.txt”
Recuerdo la nieve. No porque estuviera helada- el frío ya era extrañado después de tanto tiempo en la maldita jungla de Venezuela; si no porque la primera vez que la vi no sabía si era una simulación o la verdadera Antártica.
La vi nuevamente, estando en la Antártica. Blanco perfecto y un silencio muerto. Me dijeron que sería el lugar donde aprendería a rastrear. Un estupido y condescendiente “persigue el olor, Scruff. Usa tu nariz, usa el regalo que te dimos.” Y lo hice. Corrí y corrí en hielo duro y en hielo de todas las texturas habidas y por haber. Corrí hasta encontrar a un hombre y morderle el cuello como si tuviera hambre; y los de traje clínico aplaudieron.
Me sangraron las encías esa noche, me dolió la mandíbula por días. Me arrojaron unas tabletas de paracetamol y me dijeron que el dolor significaba progreso.
No recuerdo cómo lucía mi rostro. No creo que en algún momento llegue a recuperar la piel perdida. Casi no hay espejos en las jaulas, apenas puedo ver reflejos en las ventanas de edificios o de la sala de operaciones, mirando los trastes metálicos o el bisturí. Creo que se de memoria como lucen mis huesos y músculos por dentro por las fotos de reportes; pero no mi rostro.
Es a propósito, ¿no? No poder recordar. Un truco sucio para hacerme llorar, en lo que esperan que abaje el moño y les siga el juego como perro desollado.
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No soy ignorante a los intentos de querer torturarme. Siempre se sabe, desde que soy chiquillo como le han hecho a familiares, a desertores y profesores. Me encerraron en un pabellón de múltiples puertas blancas, intentando hacer que mi cabeza se viera igual. Memoria tras memoria encerrada tras pestillo y con llave.
Pero una de abrió. Solo una.
Olía a pasto mojado y maderos quemados. El lago, un río, mi mamá limpiandome la tierra de la rodillas con saliva y un nanai. Un perro- mi perro, un cualquiera sin raza saliendo a recibirme del colegio.
No pueden borrar eso. Esas cosas no se encuentran en los escáneres, o en los documentos del gobierno.
Ahora duermo en túneles viejos o en los árboles. O en buses rotos y oxidados que no han corrido en años, abandonados en vertederos de los que nadie se preocupa (cuando la verdad, hay tanto que reutilizar) (A veces revisan ahí. Solo encuentran cuerpos.)
No sueño sobre la guerra, ya no quiero soñar sobre la guerra. Sueño sobre colores, olores, dolor fantasma de antes que el cuero de perro fuera arrancado. Del color rojo de sangre y su sabor metálico en la lengua, pasoso como panita cruda. Del azul de la bandera y de la cordillera, del azul de los glaciares que poco a poco se derriten. Del amarillo de los carteles de aviso y de los dientes de león en el pavimento, el amarillo de los dientes de los compañeros cuando sonríen aunque tengamos hambre.
Nos entrenan para ser más que herramientas. Nos entrenan para ser armas de uso inmediato. Pero las armas no deberían de tener nombre ni presentar errores en la culata que te lleven a un tiro en la cabeza.
Y yo tengo nombre, y no voy a ser uno de sus logros. Soy lo que sobrevivió, y lo que me quitaron. Soy lo que aprendí y lo que usaré a nombre mío y de todos, aunque signifique gruñir y morder y que mi cara solo sea el hocico enmarañado y goteando de sangre.
