L'ultima volta ti guardavo gli occhi e pensavo: non ti riconosco più. Che è una frase forse un po' demodé, una di quelle frasi che i genitori dicono ai figli che vanno via di casa per un motivo o per un altro, o che so io. Forse la mia è una smania egoistica, forse è che vorrei essere sempre presente nei tuoi alti e bassi, e invece non ci sono più. Mi è sembrato che vivessi nel riflesso di lui, o che lui vivesse nel ragionare di te, o che il vostro stare vicini vi avesse trasformati. Io passo la maggior parte del mio tempo da sola,e trovo la mia solitudine preziosa- eppure a volte ho il timore che questo perenne silenzio inaridisca la mia capacità di comunicazione e mi renda sterile. Allora mi esercito a praticare l'estraniamento, perché i miei occhi osservino e raccontino tutto come se fosse la prima volta, e a dilatare i tempi e gli spazi di una nuova civiltà, sorta oltre le nostre colonne d'Ercole. Mi concentro su ciò che di produttivo -dunque poietico- esiste in me: riscontro la stessa forza creatrice nel panorama che si vede dal tuo balcone, nelle tue piante che germogliano, nelle sere che tardano ad arrivare, nelle scritte sui muri che sono dichiarazioni programmatiche e provocatorie, nel colore dei tuoi occhi, nella cupola del Duomo che svetta come naturale manifestazione di sé e della città su cui veglia. Cammino su fili illogici e decreto la morte del panlogismo: può anche darsi che la storia sia luogo di manifestazione dell'assoluto, se così fosse guardarsi indietro equivarrebbe a guardarsi dentro, fuori, altrove
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