Selfie
Avant mes vingt ans, j'étais un ange.
Pour une histoire de beauté,
mes ailes, on m'les a ôtées.
Mon orgueil m'arrime à la fange.
La grâce ne vient pas de la face,
Mais plutôt de l'attitude.
Ma vanité pleure l'altitude,
Mon assurance titube, perd ma place.
Une place qu'en jouant à la marelle,
J'avais en ce temps mérité.
Maintenant, je veux plus jouer
J'ai juste peur de plus être belle.
Pour ne pas perdre le petit trône,
Celui que j'ai gagné en bas,
Qui me met au dessus du tas,
Parce que soi-disant je suis bonne.
Il reste, pour ne pas toucher la boue,
Qu'à boudeusement faire la moue.
Le flash slash et confirme
Ma place de borgne au milieu d'infirmes.
Et je perds mon temps devant mon miroir.
Je ne suis plus une môme,
J'ai croqué la pomme,
mais pas celle qu'on m'a laissé croire.
Je dois avouer que j'ai bien la rage,
Ange déchu, un peu déçu,
D'avoir innocemment voulu,
Comme les grands, jouer de mon image.
En les voyant du haut du mirador,
S'agiter sans les entendre,
Les aimant, sans comprendre
Ce mal qui les ronge et qu'ils adorent.
Normal qu'ayant beaucoup trop de hauteur
la vérité, des mains, te glisse.
C'est le noir lac de ces narcisse,
Reflet de leur pupille, qu'ils pleurent.