if i look back, i am lost
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@corazondebuho
Que tú y yo le demos forma a las nubes sobre el cielo una noche. Que rasques la comezón de las dudas con tus ásperas respuestas. Que abras la puerta del quizás cuando se te cerraron todas las demás. Que hagan su nido en tu pelo las golondrinas que no iban a volver.
@corazondebuho
Invitarte a caminar, solos, cada tarde cerquita de mi casa, por si con suerte, en una llueve.
corazondebuho
Reencuentro
Topé contigo, supe: Te encontré. Escuché, entendí: “Tú, eras tú”; donde estuvieses… No conozco gracia o estado sublime, ni creo exista en el mundo belleza en donde extasiarse, en consciente o inconsciente, como la profundidad del abismo refulgente de esperanza dentro de las pupilas en tus ojos infinitos. El castaño radiante que permite observar más allá de todo en tu mirada transparente. Mirada ajena pero conocida; cálida y crepuscular, inconmensurable, oceánica. Reflejo místico del yo despertando vidas pasadas adentro de mis huesos.
Nada como la sonrisa de tu boca: pincelada divina, trazo artístico de luz: diminuta curva de alegría generadora de inmensidades en el alma. O como ese encantador acento tuyo, tan propio de tu tierra y exclusivo de tu boquita rosa. Rasgo único de tu voz salsera y cosmopolita. Un tono embelesante resonando como las alborozadas aguas del Cauca: abriéndose brecha en el bullicio; dándose cauce entre el silencio.
O también, como el otro dulcísimo embeleso continuo de tu risa alegre con su suave eco—cántico de jilgueros y cenzontles— que permanece revoloteándo en mi mente aún horas después.
El «Te amo» sería el imperativo lacónico. Ese verbo máximo del rendido en amores que, sin embargo, se quedaría corto…
Pero aún así menesteroso gritarlo para que el descomunal sentir no se amotine con estragos en la garganta.
Te lo digo a vos, Caleña primorosa, yo requiero con presurosa urgencia suspirar en tu pelo azabache, inhalar el rocío de sus flores escondidas, enredar entre tus cabellos mi cordura y extraviarme aprisionado. Descubrir en tu nuca el símbolo del sonido en expansión de “todo lo que es y lo que ha sido” y devorarte a besos el cuello, mientras desde allí observo tus alas en la espalda baja. Hablo de ti. Sabes que eres tú.
Y a ti te lo confieso que preciso, como un mandato celestial, regarte al oìdo palabras húmedas nunca dichas, impregnarte de este cálido e irrefrenable amor, Reina de los dioses. Protegerte durante un sol y siete mil millones de lunas por cada segundo que, de madrugada cuando te sentiste sola, me encontraba lejos. Abrigarte, también, aislarte de los fríos y las soledades con estas caricias que impacientes se amontonan en las retinas de mis ojos marrones, en el bordeado de mi labia. En las yemas vibrantes de mis dedos al imaginarte aquí frente a mí; recreándote con fuego azul en el aire, dibujando tu cuerpo, utilizando todo el oxígeno alrededor, semejando la auténtica hermosura de tu talle siguiendo las líneas con las manos punzantes consumiéndose en siluetas curvilíneas del azul incandescente.
Cubrir mi corazón en carne viva del intemperie, por fin, con tus anhelos; con tu suave piel y sus aromas, con sus secretos, y guiarlos con las perversiones danzando alegres en mi mente.
Despojarte tiernamente de las dudas, y tenerte aquí, libre, desnuda, para apaciguar la tremenda desesperación que sufro de respirar angustia, mirándote en la distancia.
Lamer, morder, lamer y chupar, despacio, tus exquisitos belfos rojos y tus delicadas mejillas blancas. Cundirte la cara con besos hasta que la terzura se ruborice. Acariciar tus labios y que a tu lengua le broten chorros de saliva dulce y cálida. Escanciar la savia de tus papilas en mi boca para embriagarme y adormecer la ansiedad de este fuerte palpitar que me está matando.
Ahí desprotegido ya del razonamiento envolverme, por fin, con el vaho de tu aliento y escapar de la cruel desesperación.
—Puedo ver que comienzo a asustarte con mis palabras, pero es porque no aún no me reconoces—.
Mirame, soy yo. Puedes cerrar los ojos, los poros de tu piel se encuentran dilatados; eso bastará. Confía en mi voz, pero más en el silencio.
Necesito apretarte entre mis brazos, infinita, tierna y desaforadamente. Hacerte mía, demasiadas e incontables veces; tantas, y en todas las maneras que puedan ocurrírsele a la imaginación salvaje y delirante de un afiebrado enfermo de amor por ti. Bailar contigo juntos en el desvarío, a ritmo de una lascivia cadenciosa tomarte por la cintura y repegarme usando tus caderas; guiarnos tan sólo por la sabiduría de nuestras pelvis. Un baile perfecto semejante al que sostienen la llama ardiente de la vela con el deseo impredecible del viento; que sigas los pasos con tus pequeños pies descalzos. Y sin desistir al trance rítmico hincándote de formas poéticas la mirada lujuriosa en el paraíso de tus ojos.
Pecho con pecho. Tus senos redondos, elípticos, turgentes, con sus pezones rosas delirando de amor, tallándose y frotándose sin prejuicios contra los vellos de un muro sólido de pectorales másculos; el redil conteniendo la bravura de mis instintos. Entonces, mi amor, que tus níveas y tersas manos trepen pacientes desde las clavículas hasta mi rostro, y tus dedos inquietos y afables puedan reconocerme.
Luego, engarzarnos sin tregua en una batalla, desatar una guerra santa de caricias redentoras buscando el cielo.
Escalar y descender tus montes. Crear una espiral de deseo en el acantilado desde tu vientre hasta el fondo que te guarda. Rapelar por tus laderas peligrosas, recorrer tus colinas y valles. Mirar por arriba de tus límites e inhalar el horizonte. Una lengua deshinibida que explora minuciosa cada milimetro y luego va a refugiarse arremolinándose en tu ombligo.
Y entonces, inesperadamente, vida mía, abrirte despacio, vida mía, abrirte… La exquisitez de tu naturaleza expuesta a través de tus húmedos belfos como la mujer sagrada a la que le circula fecunda desde su nacimiento esa sangre bendecida, consagrada para mí. Realizarte el goce suculento, disfrutando extasiado entre tus muslos tersos y las maravillosas nalgas que, arqueando tu espalda, sobresalen entre toda tu belleza.
Olerte, por cada rincón mientras simultáneamente explotan las feromonas creando un cosmos sináptico de locura y pertenencia. Gozarnos, sabiendo que tus jugos naturales manan abundantes desembocando encima de mi tez mestiza. Ese bálsamo perfumado con tu esencia, obsequio de tu feminidad, trasminándome el espíritu; purificándome las memorias. Penetrarte de a poco, reconociendo los milímetros de tu estrecha intimidad. Convirtiendo en santuario erótico el suelo y el viento que nos contiene.
Entrar y salir de ti, erguido, infatigable, duro, complaciente, erecto, palpitante, crecido; insaciable. Semejando un cuerno punzante de ébano reluciente embestir tu carne con la devoción del hombre al que por sus gruesas y saltadas venas corre la vehemencia de poseerte hasta vaciar sus bríos en la espesura consistente de su blanco semen para ti, entregándole su ser y sus descendencias, a tu vientre con sus herencias.
Y al unísono alcanzar sincronizados en hipnóticas contracciones y magnéticas pulsaciones, lo más recóndito y profundo de nuestra identidad…
En mi cuerpo una explosión de mil años, el reinicio cronológico: otro Big Bang.
En tu corporeidad un milenio de implosiones, los misterios de la creación: un nuevo Génesis.
Tu sexo ligado al mío. Tú y yo siendo Uno.
El Universo amándose a sí mismo a través de nuestros estados físicos: un auténtico nosotros… “lo único”…
…Ahora ya, es momento de traerte a mi país, a mi ciudad: en medio de un desierto en donde el agua brota clara vendrás conmigo, en calidad de mujer libre, pero mía.
Tu reino y mi casa, donde está nuestra habitación. Recostarte cada noche extenuada, complacida, sonriente, a descansar en la cama nuestra: un lecho para soñar y querernos, amplio y acogedor, en donde puedas dormir apacible a mi lado, rodeada de paz, y sobre mullidas almohadas rellenas con plumas del fénix.
Recostarme contigo, satisfecho y rendido para abrazarnos mutuamente; tu cabeza recargada en mi pecho mientras regresa tu mirada perdida y van calmándose mis latidos. Cobijar nuestro temblor con sábanas de seda, Emperatriz de mis sueños. Recuperar nuestra historia, renacer de siglos, y reducir a nada toda esa infame lejanía hasta desvanecerla en El Instante: ahí donde se encuentra el pasado y el porvenir.
Combinando mi pasión con el júbilo de tu vivir alcanzará para cruzar las distancias; la línea entre el destiempo y los presentes posibles: tu retorno y el mío: Nuestro recurrente e inevitable destino.
Te invito una lluvia toda una tarde de café, quiero compartir contigo un sueño que quizá nos despierte la vida.
corazondebuho
El Hombre que Buscas
Tocas a mi puerta insistiendo pero das media vuelta sin esperar a que te abra.
Miras incierta el «no sé quién soy» de mi cinismo; queriendo ternura pero La Verdad no conoce esa palabra.
Ahora mismo sin premura, esa es la respuesta. Con honestidad: eres la primera a quien lo confieso.
Piensas que la vida del que admite su ignorancia carece de dirección y va sin rumbo. Tienes esa falsa arrogancia de quienes desconocen los límites de su propio mundo.
Capitán de vuelos en picada, bombero incendiario de profesión. Desabrocho y tirando al suelo el uniforme te lo digo: hago lo que no me dicta la razón.
No sé quién soy. Pero sé estar perdido.
También sé hacer algo más difícil: declarar «no lo sé»—por si no me has entendido—.
Tendremos versiones que nos den satisfacción, mas ponerse una careta es meterse en laberintos. Y tú lo que propones es fiesta de disfraces, no una relación.
—Por debajo no somos tan distintos—.
Para ti es que me la quito, y mostrarme frente a frente:
Llagado, hambriento, invencible, resilente.
Miras las estrellas, mas ninguna refleja la que no eres.
Hoy puedo decir estuve contigo, y con todas ellas: las que anhelas y prefieres…
tú.
¿Yo?, pues ya no soy sólo lo que soy.
Soy lo que somos;
lo que no quieres ver…
Soy entre tus pestañas y para tus ojos, pero preguntas con demasiadas miradas y carezco de respuesta para todas.
Dicen los filósofos que sólo somos lo que hemos sido.
Borges decía que somos lo que hemos perdido.
Yo digo que juntos somos lo que podemos ser.
Te perdí…y te perdiste, creyéndome perdido; extraviados en un futuro incierto.
—El triste crucigrama ya resuelto que tampoco revela quién perdió a quién—.
Continuas mirándome y, entonces digo: ¿por qué me miras como si no hubieses entendido? ¿Te conoces a tí misma afirmando, al mismo tiempo, no conocerme?
Pues vaya; quién soy, no lo sé.
¿Qué soy?, puede, quizá, que sí lo sepas, esculcándole sin freno ni compasión junto conmigo.
He sido…
La piedra arrojada que al esconder la mano te quiebra la voz.
El frío húmedo en tu cama, que no cesa ni cambiando de colchón.
La sonrisa en tu boca que transforma tu cara en un cuadro psicótico.
El mareo días después de haber escalado hasta la cima de tus miedos.
La cortina de humo, que abriéndose le reveló a tu rebeldía que sí añoras casarte de blanco.
El semen que bebiste alguna vez, sin prescripción, para remedio de esa recurrente curiosidad.
La estrella fugaz que no cumple ningún deseo. La oscuridad que cae, noche tras noche, en el tejado de tu frustración.
Tus zapatos favoritos, que nunca te quedaron, con los que caminaste leguas de empatía.
El agua contenida a la mitad del vaso.
Tu goce inquieto, culposo, hereje, grotesco.
El cambio de fe por el que tus viejas amistades se apartan de ti creyéndote sectaria.
La moneda que se lanza pidiendo cara o cruz pero increíblemente cae de canto.
La espada de doble filo, sin empuñadura, con la que tratas de arreglar tus problemas poniéndolos
contra la pared.
El dolor lírico, impalpable, plasmado con todo el sentimiento en una servilleta con tu rimel.
La mentada de madre, más encarnada y entrañable, que
ha brotado desde el epicentro de tu hermosa sensibilidad.
El hematoma de colores que deja un golpe de suerte.
La lupa con la que escrutinas las imperfeciones en la piel de las máscaras que usas a diario.
El globo negro de tu amiguita imaginaria.
El dildo color arcoíris de tu feminismo lgtb.
El brazo formal acompañando a la dama que detestas ser a las bodas de tus amigas.
El poeta que escribe cuentos para leértelos en otras camas… con otros rostros, y otros cuerpos.
La resaca interminable de una madrugada donde mezclaste tragos de realidad y fantasía.
El abrazo por la espalda que te cura la tristeza a traición.
La paloma de la paz incendiándose.
El cuervo ciego de amor.
La conciencia mordiéndote y chupando, la que escuece haciéndote reír y llorar al mismo tiempo.
La puerta por la que, asomándote por la mirilla, espiabas la intimidad de las mujeres que se acercaban demasiado a lo que proclamas tuyo.
La sangre, que esperas impaciente cada mes, y a veces, la que te brota después de un beso salvaje.
El rechinar de dientes de tu padre.
Un alcahuete de tu hermano menor.
El grandísimo cabrón que tu madre no se puede ni imaginar.
La fotografía sonriente en tu buro que te seca las mejillas del llanto.
El peine que acaricia y desenreda tus ideas mientras hablas hasta quedarte dormida.
La estación de radio que transmite recetas para lograr hundirte en la más profunda nostalgia.
El tren que viaja lentamente haciendo tres escalas en tus perversiones antes de llegar a la grieta del corazón.
Las vacaciones cinco estrellas en cualquier motelucho para un día del puto carajo.
La antorcha con la que desciendes a las grutas escondidas en donde habita lo más salvaje de ti.
El mesías de luz que te guía dentro de un catálogo de vídeos porno.
La cena que sin importar la hora que llegues te espera tibia para saciar tu exigente apetito emocional.
Tu silla imperial.
Los pupilentes que no sueltan tu mirada y descifran tus intenciones antes de que digas la verdad.
La hoja que te corta cada que tratas de darle vuelta a la página…
Ese gesto de tu cara dice que me reconoces.
Sobre tu careta podría besarte y decirte tantas cosas… pero,
no sé quién soy, sólo sé cómo me llamo.
Y espero te sea suficiente.
Era una mujer de pies pequeños y grandes pasos. Tan difícil de seguir sus huellas o ponerse en sus zapatos.
corazondebuho
Hogar
Qué futuro buscamos separados, si el mundo está cayéndose a pedazos.
No son tiempos para romper promesas firmadas en silencio sobre una cama. Al mundo no le cabe una fractura más en los huesos del corazón.
Qué pasado añoras, si te has quebrado cíen veces: más de cincuenta en el mismo lugar.
«La vida está cada vez más dura» te repites cansada cada tarde que llegas de trabajar, después de quitarte y aventar los tacones.
—Impartes clases de orgullo mientras tu «otra yo» lanza avioncitos cuando te das la espalda—.
Qué presente saboreas si a tu boca las heridas no le dejan de sangrar.
Cuando alguien te besa los labios lo muerden tus miedos. Pero el peor mordisco te lo da a ti la melancolía bajo la falda.
Tantos días pasaron ya…
Qué mentira autoinfligida servirá para respirar, después del golpe sofocante de mirarte al espejo. Si entre todos los fragmentos ya no reconoces el rompecabezas.
Algo en mí se empeña en verte igual, aunque la fachada de tu piel muestre, bajo la pintura de tu tez reseca, las grietas sin ningún respeto y compasión.
En aquél tiempo reías, pero sonabas diferente; bailabas porque la alegría vibraba en cualquiera de tus rincones. Ahora mueves con buen ritmo las caderas sólo para olvidar que lloras .
Te conozco poco de donde es muy interesatante; a donde se desnuda la putita que llevas dentro nunca me dejaste entrar. —Me tenías por buen muchacho—.
«Querer quererse no es lo mismo que aceptarse tal como se es», decía tu abuela cuando la visitabamos y notaba en ambas miradas esa distancia que hay entre dos que se protegen.
Controlas tu mundo, bien, mas sucede que no sucedes; y yo sigo deseando que sucedas y, en las consecuencias, sucederte, que aquí no ha sucedido nadie desde ti. Dejo las tonterías y me aprieto los cojones para acallar el orgullo de macho y, preguntarte si tú, amiga, también quieres sucederme…
lado a lado…
¡Qué mujer! tan bonita y tan cabrona, liberal e independiente; ya demostraste que puedes con casi todo. Incluyendo el hacerte cargo de un par de recuerdos huérfanos de padre. Los que lloran por las noches y no te dejan dormir.
De tu libertad, tan libertina, no me atrevo a hablar. Esa es tuya y sólo entrega explicaciones a ti. Sin embargo, también tiene un límite. Ya no tiene nada más que probar; se le agotó el despecho con todo y el furor a tu supervagina. Además, las memorias ya crecieron y te piden verme.
Dueña eres de mis manos; para no decir que tus caminos me pertenecen. —Que en tus curvas encuentro cualquier camino, hasta con los ojos cerrados—. Te traiciona el cuerpo de mujer que no sabe de pancartas feministas.
Ves que no siempre puede salirse uno con la suya; ya te tocó no reflejarte en los ojos de aquellos hombres a los que les importas una chingada. Esa mirada fría, lasciva, que moja y quema: caricia exigente que no regresa nada a cambio.
Y tú, mujer, naciste con más latidos que balas en el revolver. Lo sabes y por si las dudas, guardas una para ti.
Observas de reojo los hubieras que alguna vez te engañaron y comienzas a dudar de aquello que nos separó.
Nunca te enseñaste a decir «me equivoque». Por eso, en vez de decir «te lo dije» regresé.
Y tú, juntas aire para construir castillos en lugar de arena, e inventar un reloj que te marque las estaciones del corazón.
Quisieras respirar, poder decirle “aprendí” al que no te pedirá una prueba y entonces serle infiel a tus certezas…
Conmigo, mujer, conmigo siempre. Pero en el móvil tienes agendado mi numero bajo el nombre de una «amiga» para evitarle sospechas al objeto de tu afecto en turno.
Caray, mira ese anillo en tu mano… ¿de quién eres?
Al tiempo burlesco le gusta lo que no nos ha gustado, a ninguno de los dos, por eso casi siempre pasa que no estamos ni en el mismo lugar ni en la misma tristeza.
Y las llamadas de madrugada que desnudan los «te quiero» del orgullo nunca nos encuentran a solas.
—Las coincidencias son esas piedras con las que tropiezan los que caminan mirando sólo hacia el futuro, sin pasado ni presente—
Sigo creyendo en tus múltiples errores inconscientes; son la prueba fehaciente de lo mucho que nos somos. Y yo quiero respirar donde crecen tus flores; vivir en la ciudad que pisan los pies de tu imaginación.
Lo sé, mujer: a pesar de todo, podemos poblar los segundos de risa con sólo mirarnos.
Y yo lo que deseo no es que mueras por mí; pero que antes de tu último aliento, me digas: adiós, amor, o espérame, ya voy contigo.
Quizá, lo que único que anhelo, en el fondo, es dejar de andar buscando tu carita de adolescente entre mis fotos y en algunos bares y, que cuando quieras apagar el televisor y destiendas la cama, yo esté calentando la otra mitad de ese lugar al que tú también le llamas casa.
Primero hay que aprender a caminar, ya después, pienso yo, lo siguiente no sería correr, más bien, aprender ahora un buen ritmo para bailar.
corazondebuho
Importante
Quiero decirte lo importante; no me preguntes por qué.
Yo me pregunto: ¿por qué a ti? Y con eso tengo para ocupar mi raciocinio a todo lo que da. Si te sirve, eres tú, es a ti y a nadie más.
Quiero contarte con las palabras nuevas que le voy aprendiendo al diccionario del silencio, de manera que se escuche… o se escuche nada, diferente. Novedosa no, intuitiva; inteligente, pero nunca más que tú, para que sí me hagas caso.
Supondré serán por demás las ideas brillantes que me crucen por la mente, si no te las entrego junto a eso que tengo más abajo y dentro:
metáforas:
dos; una para la cabeza y otra para el corazón, respectivamente.
-Y es que tus ojos miran bello lo indecible, y así me queda poco que callar-.
Saber que cuento con un universo más chico que el tuyo no me lo hace fácil.
-Y es que a tu boca le fascina, el sabor del silencio, y más bello que eso no puedo darle a probar-.
Así entonces, que mis escuetas palabras entintadas con la nada mojen tus oídos, te lleven o te traigan, te eleven o te rompan; es el riesgo que yo corro, y es mi obsequio para los dos pensando en ti.
Tan bonitaque la miraba bonita todas las mañanas;tan bonita que otras bonitas no brillaban, y yo le decía:oye tú, bonita, qué bonitaestás.
corazondebuho
Hacia dentro
Por más que la miraba a los ojos, como si no lloviera afuera, mientras el café humeante mantenía tibia la charla y la ventana abierta nos dejaba escuchar el golpeteo de las gotas contra el pavimento oliendo a tierra mojada, le pedí y hasta supliqué en un profundo y elocuente silencio quedarse conmigo toda la vida pero, no me creyó.
Y cómo iba a imaginar que escucharte pronunciar mi nombre era decirme «te amo» en tu boca.
corazondebuho
Cae
Pasó el amor; como al otoño se le decolora el calor, o como a los árboles les cesa el verde de sus manos; tú sucediste en mis hojas.
-El otoño escribe y con nada se queda; crujen sus pasos al andar, como triturando las memorias-.
Qué más puedo contarle a tus ojos color poesía si se le desprenden unas cuantas lágrimas. Las lágrimas que son el otoño de las emociones.
Porque si tú quieres yo quiero, porque si tú vas yo voy, porque si te pierdes me encuentro contigo. Porque si eres tú, seré yo.
corazondebuho
CONTIGO
— ¿Y si en lugar de las lenguas nos enredamos los versos?
…en un poema, con nuestra piel por testigo.—
Contigo podría recorrer cíen idiomas; cíen maneras de besarte el alma; cíen maneras de no incitarte callar; cíen más, para mojar y hacerte olvidar tus recuerdos.
Quiero olvides todo eso que callas, y también, que olvides quién eres, como yo. Que olvides hasta el suelo que pisas cuando camines descalza por mis venas espesas sobre mi pecho hinchado.
Contigo es vuelo a cuatro alas; insomnio en brazos de nube. Un abismo erótico, que grita a dos lenguas en una sola boca. La tuya, la mía.
Mis labios por tu cuerpo buscan melodías en silencio; las encuentran en tus jadeos y gemidos más secretos y ocultos, mujer.
Versarme contigo es dejar las tildes paradas, expuestas; las de tu silencio, las de tus letras, las de mi oscuridad y mi lascivia.
Escribir contigo es bailar con los dedos, besar tu niña interna, volverme un amigo imaginario: tu ángel, tu demonio. Escribir con tu silencio es abrazar el cuerpo, pegarme a la lujuria y poseer tu mirada, para que me veas, tal cual, acercando mi virilidad para que la sientas palpitar, sin temores.
Ese soy, porque contigo me faltan manos para hacerte el amor y acariciarte el texto, me faltan dedos para descubrir cada uno de los pliegues y escondites en tus palabras, Musa del Silencio.
—¿Y si en lugar de silencio te guardo un recuerdo?
En un poema, con el amor por testigo.—
Yo, contigo, soy sólo el papel que espera tus letras, el lienzo en blanco que pintas cuando lo besas. El alma entera, el corazón curado. Soy cada vida que te queda, el futuro que aún no comienza.
Me gusta jugar al destino, tomar una pluma y escribirme contigo. Describirte las noches, los sueños, ser tu tormenta y silencio; robar tus miradas, distraerte de todo. Convertirme en tu sombra para cubrir tu camino.
Eres mi tiempo, mi ritmo, eres mi abrazo y mis pasos. Eres de mi vida el destino, el amor y el espacio que ya no está vacío. Te verso despacio, poquito y te dejo en lo obscuro los besos divinos.
Sabes que eres mi final, mi delirio y eso que aún no tenemos comienzo. Ya tengo una historia contigo, ya no puede esperar a dejar de ser sueño.
Quiero hacerte un cielo, concederte un deseo. Que estés tan cerca que pueda hablarte al oído. Mostrarte mi cuello y un poco más sin pudor. Que me hagas cantar tu canción y me dejes dormida cuando nuestra cama aprenda nuestra historia de amor.
Esa soy yo, porque contigo me sobran motivos para despegarme del suelo. Me dejaría descubrir la piel, los secretos. Reemplazaría con alas mis escudos y así levantaría el vuelo colgada de tu cuerpo; para vivir y respirar en tus noches, contigo, Corazón de Búho.
*Texto en colaboración*
Por: Liliana. Twitter: @MujerQueCalla y Omar Aguilera. Twitter: @disversum
(Abril 2013, México.)
Debe haber una manera de vivir que no nos mate.
corazondebuho
Si los años algo nos han dicho más allá del instinto por sobrevivir, es que la persona que verdaderamente ama la vida es aquella que disfruta envejecer.
¿Cómo disolver la superficialidad para dejar por fin al descubierto las esencias si no es envejeciendo?
corazondebuho