Cuando se ama
de verdad,
el tiempo
solo es un actor
secundario,
y la muerte,
un contrincante
soberbio, arrogante
e ingenuo,
se cree vencedor.
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@cualquierasinmas
Cuando se ama
de verdad,
el tiempo
solo es un actor
secundario,
y la muerte,
un contrincante
soberbio, arrogante
e ingenuo,
se cree vencedor.
Tal vez escribir,
es la forma
en que le plantamos
cara al olvido.
Escribir para nadie,
para los acantilados
en las afueras
de las estrellas,
para los sombreros
que cuelgan
de las perchas,
para las piernas rotas
y las tumbas abiertas,
para la luna nueva
a la que el mar ignora,
escribir para ti,
que no estas,
con la fe traviesa
del ateo
y para aquel
que ama
desprovisto del deseo,
escribir y escribir
con las manos dormidas
y la voz apagada,
pero sobre todo,
para que lo cotidiano
siga hablando en verso
aunque la luz
se esconda detrás
de las sombras.
Dar
es la única
forma
de recibir.
Nos acostamos
cuando no tenemos sueño,
nos levantamos
cuando queremos
seguir soñando,
pasamos más tiempo
con los que nos pagan
que con los que nos quieren,
escondemos las verdades
y le hemos puesto
un balcón a las mentiras,
tenemos el estómago
lleno de probióticos
y el alma no hay forma
que la curen los antibióticos,
olvidamos el presente
mientras recordamos al pasado,
y cuando queremos
cambiar de juego
la vida finaliza la partida.
Los problemas
empiezan
cuando tienes
un gran corazón
y tu carácter
es del mismo tamaño.
Mientras pueda recordar
con las manos
y los recuerdos
puedan besarme la memoria,
mientras pueda escribir
con los ojos
y una mirada pueda leerme,
mientras la magia
me use como truco
y se sorprenda el niño
que se esconde en la chistera,
seguiré viviendo…
Huir,
también es un lugar
donde quedarse.
Me gustaría
que al mirarme
a los ojos,
vieras lo que de ti
dejas en los míos,
aquello que de tu vida
se queda en la mía,
y nace un verso.
Me recuerdo cerca de ti
con la palabra serena
y la mirada borracha.
Nos enamoramos,
más tarde o más temprano,
porque la vida
necesita manifestarse
para contarnos,
que existir no es suficiente.
Todo amor es un comienzo,
una ilusión que se renueva,
un río donde sus aguas
nunca se detienen,
aunque en su camino
por el mundo tengan un lugar
donde nacen
y otro donde mueren.
El problema
es que
vivimos
sin saber
si somos
el lienzo,
la pintura,
el pincel,
o el pintor.
Me gustan
los que no encajan,
como un sabio
en la universidad,
un pobre
en el vaticano,
o un poeta
en el mundo.
Cuando vence
la mentira
y la injusticia,
siempre
me parece
más útil,
un poeta,
que un dios.
El amor es eso
que pasa sin pasar,
que se queda
cuando todo se va
y que si se va
no importa
lo que pase
ni lo que se quede,
porque tú,
ya no estás,
pues sin amor
tan solo serás
un cuerpo vacío,
un tiempo sin relleno,
una voz muda
y unos ojos ciegos
donde la luz
se vuelve oscuridad.
¡Me jode!
Vaya que si me jode
que se use la poesía
como algo blando,
superficial o simple,
me jode, si!
Porque hace falta
un ejército de poetas
que salgan a las calles,
pero no,
para quemarlas,
sino para reconstruirlas,
para gritar la verdad,
la bondad y la justicia
que hoy está en peligro
de extinción,
como al animal
que se le caza
por su belleza,
porque la poesía,
es eso,
¡belleza!
Pero es una belleza,
que no busca el poder,
ni el dinero, ni la fama,
y esa es precisamente
su debilidad,
pero también,
es su fortaleza.
Y hasta que ese ejército,
no salga de los silencios,
de las cafeterías
y de noches solitarias,
y no reclame,
sino que exija
aquello que rima,
a los que no saben
ni tan siquiera
entender la prosa
más torpe,
más allá
de un interés de sumar
un sencillo dos más dos,
y aumentar así su poder
estéril e inútil,
a la vez,
que su pobre
cuenta bancaria,
que crece
de forma inversa
a su crecimiento
emocional,
si,
hasta que eso
no suceda,
la esperanza,
será solo eso,
esperanza…