Miro hacia adelante y sólo veo tierra.
Granitos de polvo que son más grandes que uno.
Que no cansan y derriten las inflexiones del sendero.
Que no absorben y perturban una fiesta de otoño.
Esa fiesta era tuya y no querías invitar a nadie.
Estabas a punto de aplastar mi esqueleto
-vertido siempre hacia afuera- cuando me encontraste.
Dijiste un par de palabras en contrapunto.
Sequé mis antenas en tus lágrimas.
Me asincopé en mi caminar por gigantes de polvo.
Pero el temor al fuego se materializó.
Cuando las tormentas de sol están tan cerca
Incluso la flor nacida en llamas muere carbonizada.
La canción coléoptera que te hizo reír, hasta entonces,
atravesó tu pecho de ser humana.
“Encontraré en la mañana una mejor forma de asustarme”.
Rodaré junto con mi hogar estiércol por la hojarasca de tus lágrimas.
Rodaré con mi secreto de escarabajo.
Recordar es morir enmedio de la penumbra de tu pelvis.
Cuando mi hogar de estiércol se abrió ante tus ojos.
Y pudiste ver la descomposición en sus paredes.
Los materiales orgánicos aglutinados.
A fuerza de rodar sobre la misma consistencia.
A fuerza de formar una puerta excremento de la que nadie sale.
Habitación de pánico fertilizada.
No puedo mirarte a los ojos mientras mi hogar de mierda se abre.
Por eso me disculpo tanto.
Los insectos no mienten pero no hablan por una poderosa razón.
Tomo una hoja color naranja y la pongo en tu blusa.
Aún puedes poner ese pie gigante enmedio de mi casa.
Aún puedes tomar ese granito de polvo para demoler mi cuerpo.
Pero me miras como si no importara mi existencia reducida.
Mi tan poca sustancia ante el polvo y las pesadillas.
Soy tan pequeño que me haces un país en tus manos.
Me pones un generador de oxígeno
Para soportar la presión de mirarte a los ojos.
Miro hacia abajo y ya no distingo el hogar estiércol
De las demás formas del excremento.
La vida de un escarabajo no dura más de un año.
La mía se muere mientras lloras del otro lado de la cama.
En el hogar de hombre que voy rodando para que sepas cuánto.
Pero no quieres escuchar nada que tenga que ver con mi voz
Y me pides que ya me duerma.
El escarabajo apuntó al cielo con sus patas y dejó de moverse.
Lo vi morir cuando grité asustado adentro de mí mismo,
Entre mi cobarde mano que no supo cómo interrumpir tu dolor.
Nunca más el escarabajo rodará por nuestras esquinas.
Nunca más es -al menos- un año.
La eternidad de un insecto.
s-u-f-j-a-n-s-t-e-v-e-n-s
andulkaphoto
vaporwave
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