DATA POETRY

IL DATABASE DELLA POESIA

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natale si avvicina come solo lui sa fare silenzioso mica tanto piuttosto luminoso con tutti i suoi babbi natali e tutti i suoi alberi in plastica colorata e tutte le sue palle di natale e i presepi e i pacchi dono e i servizi al telegiornale che raccontano gli italiani quanto consumano e cosa e i cibi di natale nel meridione mangiano tantissimo e sono grassi io dal canto mio quest'anno mi son fatto costruire dai muratori un bunker anti-natale a cento metri sotto terra con una porta corazzata ed una coibentazione d'acciaio inox diciotto-dieci che manco con la lancia termica che se un qualsiasi babbo s'avvicina c'è tutto un ambaradan di mine anti uomo e polpette avvelenate per le renne e se mai si trattasse di gesù bambino mi sono attrezzato con un fucile di precisione con pallottole dirompenti al mercurio quest'anno, natale, vinco io secondo me quest'anno vinco

Guido Catalano, buon natale

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Se durassimo in eterno Tutto cambierebbe Dato che siamo mortali Molto rimane come prima

Bertolt Brecht, Se durassimo in eterno

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L'amore non è paradiso terrestre, a noi l'amore annunzia ronzando che di nuovo è stato messo in marcia il motore raffreddato del cuore. … Trattenendo me stesso, come a un convegno, sino all'ultimo battito del petto, tendo l'orecchio: l'amore riprende a ronzare, umano, semplice. Fuoco, uragano e acqua s'avanzano con un sordo brontolìo. Chi saprebbe dominarsi? Potete? Provateci …

Vladimir Vladimirovič Majakovskij, Per noi

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tutti i vicini pensano che noi siamo strani. e noi pensiamo lo stesso di loro. e facciamo tutti centro.

Charles Bukowski, sissignore!

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Sei la mia schiavitù sei la mia libertà sei la mia carne che brucia come la nuda carne delle notti d'estate sei la mia patria tu, coi riflessi verdi dei tuoi occhi tu, alta e vittoriosa sei la mia nostalgia di saperti inaccessibile nel momento stesso in cui ti afferro.

Nazim Hikmet, Sei la mia schiavitù sei la mia libertà

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Un giorno, uomo o donna, viandante, dopo, quando non vivrò, cercate qui, cercatemi tra pietra e oceano, alla luce burrascosa della schiuma. Qui cercate, cercatemi, perché qui tornerò senza dire nulla, senza voce, senza bocca, puro, qui tornerò a essere il movimento dell’acqua, del suo cuore selvaggio, starò qui, perso e ritrovato: qui sarò forse pietra e silenzio.

Pablo Neruda, Io tornerò

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Esci dalla statale a sinistra e scendi giù dal colle. Arrivato in fondo, gira ancora a sinistra. Continua sempre a sinistra. La strada arriva a un bivio. Ancora a sinistra. C'è un torrente, sulla sinistra. Prosegui. Poco prima della fine della strada incroci un'altra strada. Prendi quella e nessun'altra. Altrimenti ti rovinerai la vita per sempre. C'è una casa di tronchi con il tetto di tavole, a sinistra. Non è quella che cerchi. È quella appresso, subito dopo una salita. La casa dove gli alberi sono carichi di frutta. Dove flox, forsizia e calendula crescono rigogliose. È quella la casa dove, in piedi sulla soglia, c'è una donna con il sole nei capelli. Quella che è rimasta in attesa fino ad ora. La donna che ti ama. L'unica che può dirti: "Come mai ci hai messo tanto?"

Raymond Carver, Attesa

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Ti cercavo una volta nei confini che toccano la sera e la pianura, nel cancello che serba una frescura antica di verbene e gelsomini. Eri nella memoria di Palermo, nella mitologia del suo passato (mazzo di carte e pugnale) e nel bronzo aureo dei vani battenti, adornati tutti con mano e anello. Ti sentivo nei cortili del Sud, nella crescente ombra che va sfumando lentamente il suo disegno, mentre muore il giorno. Ora sei in me. Sei la mia vaga sorte, sei le cose che estinguerà la morte.

Jorge Luis Borges, Buenos Aires

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Per nessuna verità al mondo. Ma se vuoi, per un soldo di silenzio. È un istante che divide a metà il paesaggio. Un attimo umile, quando qualcuno respira al posto nostro.

Jan Skácel, Istante

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Nei tuoi pensieri tutto il giorno, tu nei miei. Gli uccelli cantano al riparo di un albero. Sopra la preghiera della pioggia, un blu sterminato, non il paradiso, che non va da nessuna parte, senza fine. Perché mai le nostre vite si allontanano da noi stesse, mentre rimaniamo intrappolate nel tempo, in fila verso la morte? Sembra che nulla possa mutare lo schema dei nostri giorni, alterare la rima data da lutto in assonanza con diletto. Poi sopraggiunge l’amore come un volo lesto di uccelli dalla terra al paradiso dopo la pioggia. Un tuo bacio, rievocato, sfila, come fossero perle, questa catena di parole. Cieli immensi ci congiungono, unendo qui a lì. Desiderio e passione nell'aria che pensa.

Carol Ann Duffy, Estasi

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Se non puoi farla come vuoi, la vita, sforzati almeno più che puoi di non prostituirla nei contatti eccessivi con la gente, con i gesti eccessivi e le parole. Non la prostituire col portarla troppo sovente in giro, con l’esporla ai commerci e alle pratiche della dissennatezza quotidiana finché diventi estranea ed importuna.

Konstantinos Kavafis, Più che puoi

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Mi duole in petto la bellezza; mi dolgono le luci nel pomeriggio arrugginito; mi duole questo colore sulla nube – viola plumbeo viola repellente; il mezzo anello della luna che brilla appena – mi duole. Passò un battello. Una barca; i remi; gli innamorati; il tempo. I ragazzi di ieri sono invecchiati. Non tornerai indietro. Serata grigia, luna sottile, – mi fa male il tempo.

Jannis Ritsos, Sera grigia

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Canto perché l'Attesa si consumi, Soltanto la mia Cuffia da allacciare E chiudere la porta di Casa Altro non ho da fare Finché il Suo passo s'avvicini e insieme Viaggeremo verso il Giorno E ci diremo l'un l'altro come cantavamo Per Tenere lontano il Buio.

Emily Dickinson, Canto perché l’Attesa si consumi

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All'amore non si resiste perché le mani vogliono possedere la bellezza e non lasciare tramortite anni di silenzio. Perché l'amore è vivere duemila sogni fino al bacio sublime.

Alda Merini, All’amore non si resiste

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Ti ho sognata mi sei apparsa sopra i rami passando vicino alla luna tra una nuvola e l'altra andavi, e io ti seguivo ti fermavi e io mi fermavo, mi fermavo, e tu ti fermavi, mi guardavi e io ti guardavo ti guardavo e tu mi guardavi poi tutto è finito.

Nazim Hikmet, Ti ho sognata

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lamentele infime e triviali, costantemente ripetute, possono far ammattire un santo, per tacere di un bravo ragazzo qualunque (me). e il peggio è che chi si lamenta nemmeno si accorge di farlo a meno che non glielo dici e perfino se glielo dici non ci crede. e così non si conclude niente ed è solo un altro giorno sprecato, preso a calci, mutilato mentre il Buddha siede nell'angolo e sorride.

Charles Bukowski, sprecare la vita

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Verrà la morte e avrà i tuoi occhi- questa morte che ci accompagna dal mattino alla sera, insonne, sorda, come un vecchio rimorso o un vizio assurdo. I tuoi occhi saranno una vana parola, un grido taciuto, un silenzio. Così li vedi ogni mattina quando su te sola ti pieghi nello specchio. O cara speranza, quel giorno sapremo anche noi che sei la vita e sei il nulla Per tutti la morte ha uno sguardo. Verrà la morte e avrà i tuoi occhi. Sarà come smettere un vizio, come vedere nello specchio riemergere un viso morto, come ascoltare un labbro chiuso. Scenderemo nel gorgo muti.

Cesare Pavese, Verrà la morte e avrà i tuoi occhi