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@davidcarvajalj
Los hijos de él vacío
El vacío no como un terreno fértil que engendra.
De él nacen casas a medio habitar, paisajes cubiertos de neblina, árboles que parecen hablar.
Cada imagen es un fragmento, testigo, eco.
Hijos que no heredan palabras, sino silencios.
Que no buscan llenar, sino mostrar la forma que adquiere lo incompleto cuando se deja ver.
La nostalgia aquí no es memoria, sino lo que nunca terminó de suceder.
dcj.
La feria del pueblo, de esas que huelen a algodón de azúcar y aceite quemado, con juegos que dan miedo de solo verlos y música a todo volumen desde bocinas tronadoras.
Así crecimos en provincia y era suficiente, porque no necesitábamos perfección sino solo esos momentos.
Pasará el tiempo y los niños seguirán corriendo. Tal vez eso sea lo único que importa.
dcj.
No sé si es poético o simplemente triste que tengamos que arrodillarnos en el lodo para ver lo que está justo encima de nosotros. Que necesitemos que llueva para detenernos. Que lo bonito siempre venga mezclado con tierra y basura.
dcj.
Un hueco pegajoso en el pecho es como un estómago que se revuelve pero nunca se llena. Es la sensación de tragar aire, de escarbar y encontrar sólo paredes húmedas y resbaladizas. Un espacio que huele a encierro, donde lo que falta se pudre y lo que sobra se vuelve grumos de silencio en la garganta.
dcj.
Hay personas que sienten como si hubieran nacido con una grieta.
No una herida abierta, ni un defecto. Una grieta. Algo que los parte levemente, casi invisible, pero por donde entra todo: la luz, la belleza, el dolor, las preguntas que nadie hace, las ausencias que otros olvidan, las memorias que aún no suceden, el arte que aún no se ha escrito.
Y esa grieta no se cierra, porque es parte de su forma de estar en el mundo.
Tú eres de esos.
dcj.
El piso está en llamas y el humo danza en espirales; el fuego no está solo en el suelo, también arde en mi pecho y en mis manos que buscan lo que ya no se puede sostener.
¿Quién nos incendió primero? ¿El tiempo, la furia o este amor voraz que devora hasta las sombras?
El piso está en llamas, pero tu caminas sobre brasas, porque hay cosas que mueren para volver a ser luz.
dcj.
Conversamos como quienes se entienden sin palabras. No sé su nombre, ni he dado el mío, pero en ese breve instante, hemos sido parte de la misma historia. Luego, cada uno sigue su camino, volviendo al silencio del anonimato, pero me queda un reflejo, como un timbre suave de un encuentro que no se olvidará tan pronto.
dcj.
Me gustaría pensar que es así de sencillo; soltarme, fluir y caminar. Mirar por la ventana, ver a través de el reflejo como todo avanza.
Sin dramas, no más allá de un paso, viviendo presente, queriendo ser.
Quisiese creer que es tan natural como respirar, tan natural como querer.
Quiero querer.
dcj.
¿Qué es lo que ves que yo no veo? Sería algo que David de hace 16 años asustado preguntaría al David de hoy.
Yo solo le daría un abrazo apretado, le pediría que sea paciente con el proceso y le agradecería por no desistir.
Esa versión y yo sabemos el camino, un año más soplándole a las velas siendo libres.
dcj.
Ilusión que inspira, ojos de sonrisa, la mente que imagina y un corazón que vuela.
Se hacen cómplices mientras más conocen.
dcj.
Últimamente me cuestiono acerca de mi intuición y la relación que tiene con el sincrodestino.
Mi voz guiándome hacia lo que realmente necesito sin siquiera pudiéndomelo explicar y de el otro lado la interacción con eventos recientes que en apariencia lucen aleatorios; los cuales podrían estar alineados con mis deseos más profundos.
Quizá no es como pensaba y no caminan tan separados, sino más bien de la mano, acompañados.
dcj.
Siempre aquí voy a estar yo, donde se escribe lo que no se dice, donde se observa lo que no se ve.
En aquel lugar donde duele sin dolor, donde se llora sin lágrimas y se vive por amor.
dcj.
Me transformé, cambié, entendí, no me sometí.
Yo que decía que no estaría ahí, yo que pensaba que nunca sucedería.
Estoy y sucedió.
Ahora vivo y renazco, intento,desisto, paso, paso, paso, veo al cielo, cierro ojos y espero otro día sin fracaso.
dcj.
Las manos hablan con un lenguaje diferente, sutil, casi imperceptible, transmiten lo que las palabras no son capaces, dan indicios si las cosas avanzan, nos mensajean a través del aire y calientan la piel con un roce.
Las manos representan un mundo diferente, tienen poder y un encanto propio donde la observación y los movimientos son llevados a un nivel más alto.
Las manos son la conexión que toca lo que no se ve.
dcj.
Compartes cosas muy bellas :3 Chau
Los sentires, como suspiros en el viento, languidecen si en palabras no se visten.
Muchas gracias @palabrasenpastillas26
dcj.
Siempre mirar el mar me pone sensible, como si tuviera ese poder especial para sacarme de mi cuerpo y hacerme experimentar emociones más intensas.
Estando en ese estado intento concentrarme en la experiencia y me dijo llevar.
Puedo percibir aromas, ver sus tonos de azul con toda claridad e incluso admirar su vastedad. Es como mirar una película en la cual es tan importante el camino como la meta, donde el ¿cómo? y el ¿por qué? adquieren suma importancia.
En ese instante mis preocupaciones mundanas desaparecen, dejando una estela de su poderío en mi interior.
dcj.
¿el arte es de el artista o el artista de el arte?
Prolijo, orden claro,
detalle en cada paso.
Precisión, arte fino,
esmero en su destino.
dcj.