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Francis Bacon, Triptych august 1972, 1972

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Guillaume Vogels, La Neige, soir, 1883

LÉON SPILLIAERT (1881-1946)

Léon Spilliaert, Autoportrait

(...) Comme Hopper, mais de façon moins sereine, Spilliaert peint des humains songeurs, absents, à la dérive, emportés vers un « ailleurs » impalpable. Ses personnages semblent se heurter aux murs dévorants des cités aussi bien qu’à l’immensité déstabilisante d’une nature indifférente. Parfois, on les sent sur le point de se dissoudre dans leurs décors ; d’autres fois, ils tentent apparemment de s’extraire d’un prodigieux état de choc : s’ils y parvenaient, nous les verrions alors, à n’en pas douter, hurler le « Cri » de Munch…

(...) Leurs œuvres, qui décrivent la dissolution de l’être dans l’avoir et dissèquent une société aliénée, sont quasiment contemporaines et se complètent extraordinairement.

La véritable malédiction de l’artiste – qui serait sa bénédiction si nous vivions dans un Eden – est d’être extrêmement perméable au monde. En contemplant les visions de ces hommes nés au tournant de la modernité, on pressent qu’eux aussi marchaient sur un fil, et qu’il aurait suffi d’un souffle pour les faire tomber dans la gueule ouverte de la folie. Explorateur passionnant de son époque, Spilliaert fut un précurseur.

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James Ensor, Les masques singuliers, 1892

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Magritte, Les Amants, 1928

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Le Beau, la Mode et le Bonheur

Il y a dans le monde, et même dans le monde des artistes, des gens qui vont au musée du Louvre, passent rapidement, et sans leur accorder un regard, devant une foule de tableaux très intéressants, quoique de second ordre, et se plantent rêveurs devant un Titien ou un Raphaël, un de ceux que la gravure a le plus popularisés ; puis sortent satisfaits, plus d’un se disant : « Je connais mon musée. » Il existe aussi des gens qui, ayant lu jadis Bossuet et Racine, croient posséder l’histoire de la littérature.

Baudelaire, Le peintre de la vie moderne, 1863

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