Com amor, Déborah.

Meu coração tem mil anos. Eu não sou como as outras pessoas.

[preteritopunk-deactivated202601]

[essencial]

[desencantara]

“Podia ficar deprimido, suicida, mas isso não era o mesmo que estar sozinho. Estar sozinho significava precisar de alguém. Eu não precisava.”

— BUKOWSKI, Charles. Pedaços de um caderno manchado de vinho.  

[versificar]

“Meu coração tem mil anos. Eu não sou como as outras pessoas.”

— Charles Bukowski.  

[desencantara]

“Frequentemente me sentia inferior. Queria apenas encontrar um jeito de me afastar de todo mundo. Mas não havia lugar para ir. Suicídio? Jesus Cristo, apenas mais trabalho. Sentia que o ideal era poder dormir por uns cinco anos, mas isso eles não permitiriam.”

— Charles Bukowski

[desencantara]

“As festas me deixavam doente. Detestava as falsas aparências, os jogos sujos, os namoricos, os bêbados amadores e os chatos. Como solitário, eu não suportava invasões. Isto não tinha nada a ver com ciúmes, simplesmente não gostava de pessoas, multidões, onde quer que fosse, exceto nas minhas leituras. As pessoas diminuíam-me e deixavam-me sem ar.”

— Bukowski.

[desencantara]

“Eu era a soma de todos os erros: bebia, era preguiçoso, não tinha um deus, idéias, nem me preocupava com política. Eu estava ancorado no nada, uma espécie de não ser. E aceitava isso. Eu estava longe de ser uma pessoa interessante. Não queria ser uma pessoa interessante; dava muito trabalho. Eu queria mesmo era um espaço sossegado e obscuro para viver a minha solidão.”

— Charles Bukowski.

[desencantara]

“Meu quarto. A melhor coisa que havia ali era a cama. Gostava de ficar deitado por horas, mesmo durante o dia, com as cobertas puxadas até o queixo. Era bom ficar ali, nada acontecia por ali, nenhuma pessoa, nada.”

— Bukowski.

[trancar]

“Finjo entender, porque não quero magoar ninguém. Este é o único ponto fraco que tem me levado à maioria das encrencas. Tentando ser bom com os outros, muitas vezes tenho a alma reduzida a uma espécie de pasta espiritual. Deixa pra lá. Meu cérebro se tranca. Eu escuto. Eu respondo. E eles são burros demais para perceber que não estou mais ali.”

— Charles Bukowski.

[atmosfery-deactivated20240607]

“Não gostava de nada. Vai ver eu estava com medo. É isso: eu tinha medo. Eu queria ficar sozinho num quarto com a janela fechada. Fiquei curtindo essa ideia. Eu era um trambolho. Eu era um lunático.”

— Charles Bukowski.  

[desencantara]

“É um longo caminho de volta. Mas de volta pra onde?”

— Charles Bukowski.

[desencantara]

“Então chegou a festa de Natal. Era 24 de dezembro. Haveria drinques, comida, música, dança. Eu não gostava de festas. Eu não sabia dançar, e as pessoas me assustavam, especialmente as pessoas em festas. Elas tentavam ser atraentes e alegres e espirituosas e, embora esperassem exercer bem todas essas funções, fracassavam. Elas não eram boas nisso. O fato de tentarem com tamanho afinco só piorava as coisas.”

— Charles Bukowski.

[themuseera]

[23shadow2002-deactivated2025070]

[zagrebinaa]

[desencantara]

“Se for pra ser, será. E caso não seja, já foi tempo suficiente pra tornar-se inesquecível.”

— Uma semana com ele. Déborah Martins

[desencantara]

“É seu cheiro. É sua voz. É teu jeito. É teu rosto. É cada detalhe seu.”

— É você, só você.