“Estaba fría por la ausencia hasta que un cuerpo cálido y quieto fue depositado encima. Yo apenas podía saber que respiraba si no fuera por el monitor donde podía ver la curva de sus latidos dibujada. El oxígeno que le insuflaba aliento se escuchaba a veces, cuando el ruido del ir y venir de heridos, médicos, y las peleas de la ciudad, daban alguna tregua. Las patas de la camilla le sostenían, el colchón le proporcionaba comodidad, los cojines mantenían en la posición adecuada sus brazos y piernas, el collarín cuidaba su estabilidad, las vías le mantenían con vida, la sábana cubría la sangre que le manchaba la ropa. Estaba quieto. No sé movía ni un ápice. Pero la camilla le sostenía. Estaba quieto, y quieto ha permanecido hasta esta mañana cuando la curva de su vida se convirtió en una línea en el monitor.
La camilla tembló cuando cuatro médicos le trasladaron a otra con ruedas, cubrieron su cuerpo y le sacaron de la tienda de campaña que era el hospital. Entonces se quedó fría, vacía, extraña… guardó las huellas de ese cuerpo quieto, la forma de su cabeza en la almohada, las manchas de sangre en la sábanas… Pero no pudo guardar la pena por mucho tiempo porque otro cuerpo malherido ocupó el vacío. Estaba consciente y deliraba. La camilla lo abrazó como el jilguero a la mañana. No servía la calma de los médicos, la compañía, la morfina no curaba… gritos de dolor desgarraban su garganta, sus manos agarraban las sábanas. Los talones agrietados se clavaban en el colchón y las heridas abiertas en las plantas de sus pies sangraban. Apenas le quedaba la ropa militar hecha jirones y coloreada de rojo escarlata. Se le hacía añicos la voz de tanto grito desesperado, pero no dejaba de hacerlo. El bamboleo de su cuerpo en la camilla llevaba a pensar en una canoa suspendida en un río salvaje. Sus manos se aferraban a las sábanas y al borde de la camilla, que parecía quejarse con lamentos mecánicos. Los médicos le sujetaban y le administraban medicamentos, hacían lo posible por mantenerle quieto y taparle las heridas, pero la vida se le escapaba a borbotones por una herida en la femoral. Solo ocupó la camilla por unos minutos. Minutos de agonía y terror que contaban el tiempo de su final. No importaba que le sostuvieran, que le pusieran oxígeno, que le taponasen la herida y le inyectaran algo para poder frenar la hemorragia. El chico moría y aún en el lugar más seguro del mundo, habría muerto igual. La camilla sonaba, sus gritos se ahogaban, la afonía de su voz hacía temblar todo, no había manera de controlar las convulsiones de su cuerpo. Al final se hizo el silencio. Un silencio que se extendió, pero se rompió por las voces de los médicos pidiendo una nueva camilla y dictaminando la hora fría de una nueva muerte. Parecía que esa camilla estaba condenada a quedarse vacía. O que todo el que ocupaba su espacio, moría… era como si el alma del primer hombre que la había ocupado durante todo este tiempo, todavía siguiera ahí.
Hasta que llegó ella. Una mujer con falda oscura y camiseta de muchos colores. No era de Jerusalén. Era negra, más que yo. Su color se asemejaba al del primer hombre en ocupar la camilla. Aquí todos éramos de colores, y no como los del arcoiris. Todos éramos tan iguales como diferentes. Ella se acostó en la cama con ayuda, pero sonriendo, consciente, orgullosa… diría que se sintió tan cómoda como hacía mucho no se sentía. Se dejó cuidar, se dejó ayudar, se dejó poner las vías… la camilla la abrazó como lo hizo ella y hasta ahora, ahí sigue, quieta en una camilla que ha soportado dos muertes en unas horas, que ha alojado sueños y recuerdos de dos almas que se han ido, que ha sido soporte, comodidad, remanso, paz y dolor. Quizá nunca nadie cuente la historia de una camilla pero quizá sea esta una de las historias más crueles que se pueden contar.”
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