mine.

i  contain  nothing   ( … )   but  the  replay.

[dogbleed]

#DOGBLEED:     IN  THIS  LIGHT  THE  BLOOD  IS  BLACK.   TELL  ME  MY  NAME.   PRIVATE  PORTRAYAL  OF  CORRUPTLY  DEVOTED  MUSES  FOR  LAWLESSFM.   AS  PENNED  AND  HATED  BY  KATY   (  THEY  /  THEM,  GMT   )

amara  camus.     intro.     study.     threads.     pinterest. jack  horne.     intro.     study.     threads.     pinterest.

[dogbleed]

INT.     AN  OUT-OF-FOCUS  CHAIR,  FRESHLY  UNSEATED,  IN  A  CLOUDLESS  OFFICE.   TWO  TUMBLERS  OF  BARELY  SIPPED  WHISKEY,  IN  THE  FOREGROUND,  SERVED  ALONGSIDE  THE  MANY  STILLED  EYES  OF  A  CHILD  AND  ITS  MOTHER.   A  SEA-SICK  MAN,  FOAMED  INTO  SHAPE,  SIFTS  THROUGH  A  FILING  CABINET. CLOSED  STARTER  FOR  ARANYA  NATHARUETAI.

despite  yourself,  you  stayed  your  hand.     looked  upon  a  banquet  of  cleaned  ribs,   and  merely  watched  sweat  trickle  into  the  wrinkling  crests  of  his  forehead.     the  shucked  dream  persists.     your  thumb  at  the  valley  of  his  collarbone.     crack  the  bone,   jack,   make  a  wish.     how  the  heart  would  redden  despite  its  chest  unfurling  into  an  open-grave.     an  easy  hunt:   the  hog  leaves  a  hair-trail  to  the  bleating  heart.     pathetic.     you  have  better  tastes.     staggering  meat  swathed  in  the  dove-feathered  gown  of  moonlight.     beyond  the  gold  gaze  of  something  divine,   of  a  hot  hiss  at  the  nape  of  your  neck.     after  your  steady-hand,   your  steadier  heart.     how  does  a  tamed  predator  taste?     like  charmed  phlegm.     like  a  breath  that  stays,   forever,   in  a  forgotten  wedge  of  your  lung.     (   you’re  a  man  of  a  simpler  taste.   )     it  would  hit  in  the  serenity  of  lapped  shores.     a  spliced  reflection,   of  you  and  them.     smote  by  the  fabric  of  your  watery  breaths,   and  pulled  into  the  smudged  edges  of  your  silhouette.     unmade  into  staccato  frames,   until  you  are  not  just  yourself.     there  would  be  an  ice-tipped  elbow  in  your  half-lidded  eye.     he  wouldn’t  know  before   @gravefed   stands  before  him.     this  time,   she  finds  him.     his  vision  cracks  with  a  smile,   at  the  prospect  of  broken  fun.     his  voice  waves  low  in  his  throat.     somewhere  between  gruff  and  smooth,   like  a  first  sip  of  alcohol.     ‘   careful.     a  witch  lives  ‘round  here.   ’

[dogbleed]

EXT.     THE  CLEAN  GUTTERED  END  OF  A  STAIRWAY,   SHYING  FROM  THE  GLITTERY  STREETS  OF  NIGHT  CITY-LIGHT.   SHE  KEEPS  HIS  GAZE,  IN  THIS  DYAD  BEYOND  ORIGIN.   SIMPLE  SILHOUETTES  FOR  NOW,  ORDINARY  IN  THEIR  NEED  TO  BLUR,  MINUTES  EARLY  FOR  THEIR  CHAUFFEUR. CLOSED  STARTER  FOR  LAVINIA  DE  VERA  NISHIGUCHI.

his  veins  are  silent,   here,   by  her  side.     the  tomb  won’t  listen  for  echoes  of  his  need  to  hurt.     of  dead  skin  mottling  itself  pink,   as  it  remembers  blood.     her  skin  shouldn’t  remember;   not  where  he  can  see.     that  wrinkle  of  pain  between  her  brows.     a  bother  to  him,   in  a  way  he  won’t  admit.     and  so,   @avecaisar   will  not  hurt.     mired  by  this  promise  uttered  long  ago.     atop  a  bleached  hill,   under  an  open-armed  tree.     vast  in  its  leaf-bare  branches,   reaching  for  a  hand  it  will  not  find.     the  sun  watched,   instead,   as  the  earth  upended  itself.     you  were  stuck  to  the  tree’s  moss,   to  the  gaze  latched  on  you.     (   even  when  beckoned,   you  would  never  move.   )     you  needed  to  breathe  water.     this  makes  them  humid,   breathing  old  air  that  circulates  like  blood.     the  warmth  of  yourself,   between  you  and  me.     translated  through  time  until  words  no  longer  suffice.     they  don’t  need  to  exist,   when  enfleshed  in  a  hand  that  fits  into  another.     again,   there  you  are.     again,   here  i  am.     again,   the  assent  precedes  him.     in  the  wait,   jack  twirls  a  strand  of  her  hair  into  knots.     his  other  hand  offered  into  the  air,   for  her  to  see  his  dry  wrists.     his  blue  veins.     ‘   are  you  looking  for  me  to   juggle   you?   ’     a  raised  brow,   teasing  a  smile  onto  his  lips.     any  distraction  would  work.     how  unlike  you  to  resist  the  bitten  taste  of  your  own  hand.     he  won’t  recognise  how  they  wait  on  a  dirtied  path.     how  he  brought  them  out  early,   and  extending  her  time  standing  amidst  new  york  crowds.     ‘   i  have  many  talents   ( … )   giving  you  a  standing  foot  massage  is  not  one  of  them.   ’

[s1lents]

closed for — @dogbleed ( jack ) location — borderline hotel .

does this man have a home of his own ? seriously , she was starting to get concerned . yeah , she's seen her fair share of characters waltz in & out of her hotel ( some , she'd never see again ) , but this guy . . . god , she had to see him at least once — maybe twice — a week now . but in all honesty , she enjoyed having the little menace around . even if she did pretend to want to gouge his eyes out with her acrylics every time he stepped up to the desk to check in . " GETTIN' REEEEEEEAL sick & tired of your shit , jack hole . " shaking her head , the brunette blew a raspberry from her lips as she didn't even bother to check the guy in — having done so the second she saw his name pop up on her reservation list . " oh , look — " & let the kiki begin . " — i found out what was goin' on with that couple on the third floor . i'm quarantining that room & having the staff use a hazmat suit to clean . don't even wanna know where the blacklight picked up the most SUS stains . & i've seen some shit . "

[dogbleed]

‘   where’s  the  hole  of  shit   ––   my  face?   ’     he  plants  a  dramatic  falter  into  his  step,   as  he  edges  closer  to  her.     scrunched  brows  and  open  arms,   surrendering  before  the  bite  can  sink.     but  the  teeth  are  stray  barbs,   flicking  off  their  wire  in  her  drive-by  snark.     offence  skips  by  him  like  a  smooth  stone  against  a  placid  lake.     jack  passes  a  look,   instead,   into  the  lobby  mirror.     from  his  crinkled  gaze   –   cornered  into  amusement,   as  he  always  feels   –   to  his  jutted  pout.     maybe  she   is   sick  of  him.     too  sweet  like  petals  coated  in  honey.     the  words  are  there  before  he  can  speak.     he  can’t  help  himself.     ‘   huh.     no,   you’re  right.     a  face  only   your  mother   could  love   ( … )   good  taste  can’t  be  genetic,   hmm?     at  least  you’re  not  getting  two  shitty  faces  for  the  price  of  one.     that’s  a  privilege  reserved  for  those  liars,   right?   ’     almost  a  light  press  of  weight  in  his  tone.     a  flick  in  his  sentence  like  a  boot  caught  on  a  pebble.     tricky,   tricky:   the  worm  always  finds  dirt  to  swallow.     casual  lean  on  the  lacquered  wood,   inviting  her  to  share  space  with  him.     an  unfound  kindness  presumed  into  the  fold.     ‘   you  won’t  lie  to  me   ( … )   were  they  alone?   ’

[sikarius]

the   new   york   fine   art   gallery   ⭑   *   13:00 hours ⸺ @dogbleed, for amara.

a   small   personal   win:   he   wasn't   involved.   kiran   considered   this   gleefully   as   he   perused   the   rows   of   forgeries   that   crowded   the   displays.   it   had   been   amusing,   then   boring,   then   amusing   again   with   the   arrival   of   a   half   -   dozen   of   new   york's   finest   dressed   in   their   finest.   

undercovers   are   nearly   imperceptible   to   the   uninitiated.   but there   are   two   ways   to   spot   them.   if   you   run   with   bad   folks   long   enough,   you   can   see   how   they   act.   a   cop   is   too   stiff,   too   well - trained.   the   beating   heart   of   their   stained   morality   forced   them   to   walk   with   a   sort   of   undeserved   pride. kiran   was   never   good   at   this   method,   his   own   posture   sculpted   with   marble   and   the   sharp   crack   of   his   tutor's   ruler.

the   other   method   he   excelled   in.   fed's   didn't   make   enough.   on   the   surface,   sure,   an   out   of   season   prada   didn't   stick   out.   but   most   stupidly   wore   their   standard   issue   black   shoes,   scuffed   at   the   heels.   still,   kiran   didn't   notice   this   one   until   she   got   close.

"big   win   for   you   boys   tonight?"   he   drawled,   tilting   his   head   at   the   painting   they   both   stood   in   front   of.   "this   arcimbaldo   might   has   well   have   been   drawn   in   crayola,   i   wonder   how   they   convinced   anyone   to   sell."   with   his   hands   clasped   behind   his   back,   he   tried   to   hold   back   his   excitement.   

"oh,   where   are   my   manners?   MY   NAME   IS   KIRAN.   i   didn't   purchase   anything,   so   no   need   to   worry   about   me!"   the   lilt   of   his   voice   was   edged,   and   he   pointedly   eyed   a   man   standing   on   the   opposite   side,   blissfully   unaware   that   the   suits   are   about   to   tell   him   he   just   spent   seven   figures   on   a   fake.

[dogbleed]

there  is  an  echo,   bleating  and  bleeding,   floating  above  painted  shores.     beyond  the  peach-cheeked  face  and  log-warted  skin.     even  the  barest  of  sound  makes  colour  so  bright.     artificially  vivid  like  a  square  of  buildings  made  to  advertise.     you  alone  see  the  tight  brooks  of  sunlight,   pressed  into  your  eyes  by  the  heels  of  your  palms.     subtle  breaths  that  flicker  into  view.     a  sweaty  feather  falling  into  your  open  waxen  fingertips.     amara  will  heed  the  silence,   its  heartless  hand.     these  will  be  her  fingers,   and  she  will  make  a  bird  of  any  sweet  head.     and  the  first  sight  he  offers  is  a  neck,   his  gaze  cast  aloft  at  a  speck  of  dust.     something  she  doesn’t  see;   something  that  doesn’t  matter.     still,   his  neck  demands  her  glance.     a  pulse  is  a  trigger;   it  will  be  held.     without  another  look  at  his  face,   she  grants  him  a  slinked  approach.     how  a  broken,   velvet  wing  follows  its  bird-boned  back.     hands  clasped  in  front  of  her.     he  is  loud  like  a  sore.     and  what  can  a  thin  tick  do  but  listen?     she  stares  at  the  broad  brushstrokes.     ‘   the  arts  speak  to  you.     what  do  they  say?   ’     her  voice  crackles  to  life.     an  idle  question  for  her  idle  interest.     ‘   do  they  ask  why  you  came   ––   why  you’d  subject  them  to  such  a  farce?   ’     the  wry  grin  curls  around  each  syllable,   then,   makes  them   drawl   like  a  low  note  caught  in  an  old  stereo.     and  a  sagging  hum.     he  will  win  her  interest,   she  decides,   if  his  mouth  rules  his  head.     ‘   i  can’t  hear  them,   i  just  think  they’re  pretty.     rich  in  colour   ( … )   not  pretty  enough  for  you.   ’

[dogbleed]

                  ██████  ██████                AKA:  JACK  HORNE.

basics.

given  name.     jack  horne. real  name.     ████  ████. nickname.     that  motherfucker,   if  you  want  him  to  laugh.     auggie,   if  you  want  to  piss  him  off. label.     the  drowned  man. age.     thirty-nine   (   may  14,   2001   ). place  of  birth.     reno,   nevada. gender  identity.     cis  man   (   he   +   him   ). orientation.     bisexual   (   woman  lean   ). occupation.     former  public  defence  lawyer,   eventual  pocketed  lawyer  for  countless  wealthy  clients.     each  as  rotten  as  the  last;   none  as  sordid  as  him.     known  associate  of  the  hanging  man.     chronic  winner  gambler. moral  alignment.     chaotic  evil. character  inspiration.     saul  goodman   (   breaking  bad   ),   the  narrator   (   fight  club   ),   danny  johnson   /   ghostface   (   dead  by  daylight   ),   player  x   (   molly’s  game   ),   bojack  horseman   (   bojack  horseman   ),   lou  bloom   (   nightcrawler   ),   roman  roy   (   succession   ),   nick  dunne   (   gone  girl   ),   cain   (   the  bible   ).

background.

it  flickers  into  place.     singed  at  the  edges,   from  replay  after  replay.     watched  relentlessly  by  a  future  self.     your  entryway,   unremarkable,   caught  by  a  lens  that  exists  beyond  your  parents’  gaze.     you  learn  to  reach  beyond  them.     eventually.     born  to  a  set  of  film-easy  parents:   an  army  man  and  his  open-tinned  housewife.     harbinger  of  the  final  frontier.     america’s  great  need  to  breed.     (   a  rhyme  a  day  keeps  the  lord  at  bay.     it  sounds  like  █████’s  snark,   but  leaves  lips  that  call  themselves  jack.   )     you  are  an  off-centre  baby.     by  bare  minutes,   your  father’s  promotion  precedes  you.     their  best  wishes  will  falter,   stuck  in  the  tooth  of  a  waxed  badge.     one  of  the  photos,   the  only  one,   looks  directly  at  the  newborn;   tucked  into  your  mother’s  pink  elbow.     one  of  you  sleeps,   the  other  doesn’t.     when  jack  goes  missing,   that  will  be  the  only  milk-carton  picture  they  have.     tucked  away  in  a  shuttered  corner   –   the  memory  you  won’t  remember   –   your  father  rocks  you  to  sleep,   and  thumbs  the  growing  apple  lodged,   still,   within  your  throat.     adam  looks  at  cain  once,   just  once,   and  finds  himself  in  his  son’s  little  neck.     under  the  same  wrinkle.     the  same  skin.     that’s  all  a  father  needs.     something  grotesque  rouses  his  gaze.     something  heavy  and  impenetrable.     something  like  god  watching  snakes  grow  from  wispy  reeds.     something  like  fondness.

what’s  left  for  you,   then,   in  the  stifled  family  life?     wooden  toys  for  you  to  throw,   but  no  will  in  your  hands  to  grab  them.     a  peach-pit  of  a  baby:   sweet-skinned   ––   or  sweet-fleshed,   whichever  sounds  prettier   ––   and  hard-hearted.     bred  into  boredom,   then,   alongside  the  hyena  that  eyes  its  windowed  fence.     the  cat  that  gnaws  on  a  dead  nose.     this  scene  births  your  boundless  ego.     whatever  you  hold  funnels  into  your  deep  sense  of  lack.     always  having  enough  skews  your  sense  of  enough.     there’s  no  wound  to  click  clean.     and  the  craving  in  your  bones  decants,   until  you  swallow  grape-flavoured  hate.     love  has  its  sun-blistered  days.     it  ducks  into  your  lonely  neck,   boned  finger  pressing  at  your  steady  pulse.     blinked  moments:   you  missed  them.     a  hand  curls  around  the  shell  of  your  ear.     your  hair  tousles.     later  at  the  creek,   someone  will  smooth  those  flecked  tresses.     and  another,   a  dry  mouth  pressed  against  your  hot  temple.     imperfectly  average;   painfully  modest.     what  makes  you  numb.     here   ––   in  the  arms  of  a  woman,   his  mother,   with  two  hands  and  one  heart   ––   he  births  his  own  taste  for  blood.

EXTERIOR  SHOT:   dark  woods,   struggling  to  retain  a  daylit  ambiance.     dusty  peeks  of  the  sun  upon  mossed  rocks.     you  hear  water  flowing  and  barked  calls  beyond  the  trees.     leaves  rustle;   a  steady  flood  of  trundling  steps.     there’s  a  pale  dot  of  a  boy.     no  shoes,   ripped  shorts.     blood  dripping  from  his  brow-bone  into  his  eye.     breathless  and  alone.     he  fell  down,   this  boy  says,   we  fell  and  he  can’t  get  up.     you  will  find  the  boy’s  friend,   days  later,   shored  on  a  ravine.     spit  out  into  the  forest’s  jowls.     blue-lipped  and  water-bruised.     a  struggling  neck-wrinkle  of  deep  crimson;   nails  half-lifted  from  their  damp  beds.     and  yet,   █████  emerges  with  a  simple  plaster  on  his  plain,   pink  cut.     wrong  place,   wrong  time,   he  will  eventually  say.     (   he  was  mine,  until  he  wasn’t.   )     █████  chose  the  place,   and  the  time.     this  always  happens,   you  will  say,   you  always  happen.     █████  knows  the  boy  for  the  bare  bones  of  half  a  day   –   which  is  enough,   in  his  child-mind   –   to  remember  him  with  the  familiarity  of  a  life-long  friendship.     to  displace  a  tender  heartbeat  where  it  doesn’t  belong.     it  dies  alone,   as  bleeding  things  around  him.

INTERIOR  SHOT:   a  bottom-fed  graduation  hall.     rich  mahogany  scents  woven  between  nasal-spoken  accents.     even  before  the  ceremony,   no  word  reaches  above  a  whisper.     a  well-trained  bunch,   answers  to  any  high  pitch  sound  like  a  dog  to  man’s  whistle.     the  same  pale  dot  of  a  man,   amidst  a  pond  of  graduating  peers.     his  peanut  gallery  can’t  cross  into  his  domain,   for  they  are  fatherless  and  mother-ful.     alongside  her  maybe  a  brother,   or  a  dour  sister.     (   can’t  name  a  █████  without  naming  their  brother,  can  you?   )     sorry,   definitely  a  brother.     none  of  them  smile.     he  would  blow  a  grin   –   jack,   now,   bearing  the  average  name  of  an  average  man   –   if  he  accepted  his  degree  without  a  black  medical  mask.     actual  top  of  the  class  in  a  year  of,   maybe,   thirty  of  his  duplicates.     this  moment  beyond  his  family  won’t  be  ruined.     not  by  the  shutter  of  a  camera,   nor  the  man  beside  his  mother.     this  is  another  beginning,   without  a  father  to  colour  his  background.     to  make  a  piece  of  paper  heavy  with  his  name.     how  could  jack  ever  be  unhappy,   astride  those  with  glass-cased  morals?

the  years  unfold  with  the  flare  of  another’s  making.     the  green  woods  blend  into  the  browned  courtroom.     chewed  in  the  same  mouth,   spat  on  different  tongues.     no  establishing  shot  for  this  scene:   he  wakes  mid-stalk  behind  his  father.     a  rifle  in  hand.     his  heated  gaze  can’t  drop  from  his  father’s  head.     unsure  of  his  age,   or  how  tall  he  should  be.     you  won’t  miss,   his  father  says,   steady  your  knee.     you  take  aim  and  a  deep  inhale.     before  you  see  the  killing  blow,   you’re  sitting  beside  another  dead-eyed  client.     not  a  tense  muscle  between  either  of  you.     he  knows  you  better  than  that.     the  career  you  build  on  the  back  of  a  fleeing  monarch.     proverbial  in  his  guilt.     you  always  take  the  shot.     greatness  falls  into  your  lap,   really,   you  didn’t  have  to  search  far.     there’s  no  emptiness  here.     there’s  no  room  left,   in  you,   to  harbour  any  such  cavern.     deeper  exhale.     the  shot  would  always  land  between  the  deer’s  unblinking  eyes.     you  would  always  win.     your  father  would  pat  your  shoulder.     on  the  drive  home,   there  would  be  hot  pain  behind  his  eye  sockets.

[dogbleed]

                   AMARA  CAMUS                CALLSIGN:  CICADA.

basics.

given  name.     amara  camus. callsign.     cicada,   loud  only  in  the  summer. nickname.     none,   if  you  value  your  life. label.     the  bonesaw. age.     thirty-one   (   december  28,   2008   ). place  of  birth.     portland,   maine. gender  identity.     cis  woman   (   she   +   her   ). orientation.     bisexual   (   woman  lean   ). occupation.     cia  operations  officer  for  the  government.     former  sniper  class  special  operative  for  ██████  ███. moral  alignment.     neutral  evil. character  inspiration.     carmilla  of  styria   (   castlevania   ),   widowmaker   /   amélie  lacroix   (   overwatch   ),   samara  morgan   (   the  ring   ),   helga  sinclair   (   atlantis:   the  lost  empire   ),   delilah   (   the  bible   ),   amma  crellin   (   sharp  objects   ),   lalo  salamanca   (   better  call  saul   ),   logan  roy   (   succession   ),   susie  bannion   (   suspiria   ).

background.

your  story  begins  at  the  bottom  of  a  stairway.     long  before  she  watches  your  first  breath,   under  a  whining  streetlamp  where  she  chases  fireflies  into  softer  shadows.     there,   in  the  delicate  poise  of  an  un-taught  child’s  back.     how  she  warms  her  bone  marrow  with  the  sweat  in  her  palms,   rather  than  the  blood  soaking  her  muscles.     putty  in  her  own  hands.     glimpses  of  you,   curtained  by  the  smoothed  brick  of  your  mother’s  first  home.     the  orphanage:   where  your  choices  encumber  someone  else  before  they  round  back  to  you.     a  french  woman  adopts  your  mother,   and  another  gaunt  daughter.     they  grow  into  calling  each  other  sister.     in  these  new  habits,   their  mother’s  friends  take  to  squeezing  your  mother’s  cheek.     that’s  the  pretty  one,   they  would  say.     her  sister  grows  into  being  called  clever.     your  mother  dies  before  you  reach  a  year  old,   the  bare  bones  of  a  human,   and  you  will  never  learn  to  ask  for  a  dead  woman’s  picture.

the  clever  one,   then,   inherits  a  pretty  one.     all  the  hushed  baby-lips,   without  the  stretch  marks.     mine,   she  dotes,   my  child.     her  belly  is  still  ripe  from  childbearing;   its  kicks  are  still  unimportant.     a  clever  daughter,   growing  there,   to  match  this  pretty  one.     somewhere  in  you,   there  is  a  memory  that’s  not  quite  a  memory.     buttered  fingers  knead  into  your  doughy  neck.     your  lovely,   lovely  aunt  who  coos  as  you  cry  and  cry.     tears  glass  those  eyes,   even  now,   when  she  whispers  to  you  with  her  hands  bracketing  your  nape.     for  every  plum-dressed  sunday,   thick-lashed  and  clean,   you  will  remember  the  outskirts  of  your  cousins’  posse.     how  any  other  in  the  room  would  treasure  your  fresh  face,   shying  away  from  a  pinch  on  your  cherry  blossom  cheeks.     for  this  face  is  your  mother’s,   and  such  pain  wore  her  to  an  early  grave.     the  wrinkling  shadows,   still,   settle  into  your  siblings’  grins.     you  watch  them.     that  is  all  you  can  do.

in  your  isolation,   you  listen  for  your  aunt’s  silent  cues.     how  she  won’t  respond  to  mother,   no  matter  how  hard  her  children  tug  at  heart-strings  that  don’t  connect.     she  ties  those  loosened  cords  to  a  chair,   maybe,   and  returns  to  nurse  a  cold  cup  of  tea.     your  cousins  try  to  teeth  on  mama   ––   a  screeching  baby,   instead  of  a  mewling  one   ––   to  melt  a  name  down  their  throats,   and  into  their  fat  hearts.     a  name  that  only  they  may  speak.     your  name  is  so  dear,   they  want  to  say,   that  i  would  not  sully  you  by  saying  it.     to  your  aunt,   an  adulation.     to  her  children,   a  birthright.     you  are  the  one  to  see  beyond  this.     to  forget  that  she  could  be  called  mother.     her  ears  prickle,   only,   when  you  say  her  name.     helena.     quiet  like  gnats  suspended  in  the  wrong  light.     but  mother,   they  insist,   mother.     the  delicacy  of  her  smile  is  relentless.     it  curves  into  her  lowered  chin.     they  will  think  that  gaze  is  for  them;   this  time,   that  name  will  be  yours  to  speak.     and  then,   she  begins  the  quote  with  a  clicked  tongue.     almost  breathless  when  she  says,   i  wish  you  wouldn’t  call  me  that.     your  cousins  have  none  of  the  will  to  reach  for  her  hand.     regardless  of  their  mother’s  wants.     your  aunt-mother  holds  your  hand  in  the  crook  of  her  elbow.     they  watch  you.     that  is  all  they  can  do.

hedged  by  the  dark,   her  dry  hand  would  cup  your  cheek.     she  is  pale,   silver  from  a  moon’s  kiss,   and  the  shadows  drip  crimson  from  her  open  mouth.     you  know  your  lips  curls  in  the  same  way.     a  daughter,   and  her  mother’s  mouth.     this  one  wasn’t  yours  to  inherit.     and  yet,   it  is  yours  all  the  same.     the  maw  possesses  no  end  nor  beginning.     only  blood,   that  you  do  not  share.     silken  promises  between  a  child  gorged  on  love,   and  a  mother  looking  a  new  fate  in  its  brown  eyes.     a  pretty  face  unmade  into  a  clever  thing.     there  are  enemies  everywhere  mon  ange,   she  will  spew,   we  are  all  that  matters.     you  were  made  to  exclude.     to  inhale  ease,   and  exhale  dread.     this  is  how  one  grows  into  a  soldier.     secluded  to  a  daughter’s  curse:   your  mother’s  life-long  blood-thirst.     the  child  of  a  fraught  house  doesn’t  realise  its  loss,   even  after  one  calls  it  a  bug’s  name.     cicada.     your  rhythm  is  for  you  alone.     heard  only  under  sunlight;   your  hum  prickles  the  rays  like  flickering  stars.     the  old  hymn  in  your  heart.     i  see,   i  want,   i  eat.

it  is  an  odd  lament,   then,   to  coalesce  with   ‘   them   ’   as  your  mother’s  daughter.     you  are  part  of  them.     there  is  no  more  you,   for  there  is  no  more  i.     they  share  your  mud-gouged  gaze.     pull  at  the  hardened  roots  of  your  pedestal.     their  nails  will  find  your  weak  ribs,   and  the  chewy  sinews  of  your  neck.     you  already  found  theirs.     held  and  holding.     what  else  could  you  want?     this  story  still  has  one  ending.     with  your  mother’s  fist  at  your  scruff.     at  the  base  of  a  cave,   far  deeper  than  six  feet  under.     cold  like  a  broken  skin.     the  reedy  bones  of  a  squashed  bug.     one  of  them  betrays  you,   and  you  don’t  want  your  mother.     not  at  the  end  of  your  earth’s  time.     you  don’t  come  back  wrong;   you  were  always  wrong.     a  fluttering  atrocity:   regal  in  your  lack  of  mercy.     half-god  like  a  roach,   living  long  after  humanity.     a  glutton  for  their  own  entrails.     people  are  easier  when  they  thrum  quietly.     amara  camus  knows  this.     she  sips  life’s  nectar,   and  grows  a  new  set  of  ribs.     the  sun  will  clutch  its  eclipse;   she  will  be  quiet.

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-Through a Glass Darkly (Ingmar Bergman, 1961)

-Winter Light (Ingmar Bergman, 1963) 

-La femme publique (Andrzej Zulawski, 1984)

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