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@dovenis
Its the time...of the season 🎵
Hoy están. Desde mañana nunca más.
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POLO & PAN
Summer is almost over Summer is almost over In my mind
In my mind In my mind
In my mind Summer is almost over Summer is almost over Summer is almost over Summer is almost over In my mind
You know you're always on my mind Show me the way 'cause I am blind The summer days are now behind
Summer is almost over Summer is almost over In my mind Summer is almost over Summer is almost over
It's over It's over It's over
_________________________________________
Te ha sucedido que mientras estás viendo cine, te acuerdas que todo es actuación y te imaginas la claqueta, las luces,etc. Desde hace algunas semanas me ha ocurrido en cada película. Largos minutos en los cuales sé que es puesta en escena y no puedo disfrutar nada. No entiendo por qué.
Probé ese trend de subir una foto a tiktok y que el propio algoritmo te asigne una canción. Subí una muy especial y la letra decía
🎵 "Siempre querrás volver aquí, siempre querrás volver a ésto.."
Una vez llegada la noche, no podía dejar de mirar la completa negrura sin fondo. Grillos, viento y algunos pájaros confundidos me decían "tranquila", pero mi memoria me erizaba los pelos.
Evelyn ingresó al emblemático Empire State y compró un boleto para ingresar al mirador ubicado en el piso 86 de ese rascacielos para luego lanzarse al vacío e impactar en el techo de una limusina.
Dickon Sowerby
Dreamers They never learn They never learn Beyond the point Of no return Of no return And it’s too late The damage is done
un dia te vi me viste , nos miramos y esquivamos la cara juntos ....
Significa que me caes mal
Se escucha Island de Philip Glass.
Hace tiempo no estaba entre tanta gente. Alargadas masas de colores y extremidades moviéndose en distintas direcciones, mirando hacia distancias que se aproximaban mientras abrían y cerraban las bocas como esos peces que yacen en la madera apunto de morir. El Sol omnipotente, su mejor época. De los entornos más extraordinarios apareció ese momento, entonces tuve que subir mi mano y contarme los dedos: 5. Uno, dos, tres, cuatro, cinco. “No es un sueño” ahora lo creo y me gustó creerlo. Era extraño. Se escuchaban gritos muy potentes, gritos de varias personas al unísono. Y lo más raro es que de los gritos evaluabas la diversión o la adrenalina y le seguía la decisión de encaminarse hacia allá, hacia su nacimiento. Tantas personas, tantas masas inertes dando vueltas. Sabía que no hablaría con ninguna de ellas y rápidamente se volvieron sombras coloreadas que acompañaban en mera presencia. Un nuevo tipo de soledad, una más cómoda, quizás, una bellamente disfrazada. Y yo qué era entonces. ¿Me acompañaba en conciencia? ¿O era también una extensión coloreada que me portaba? ¿Pero qué portaba? ¿A mí? ¿En qué momento era yo? Pero si soy igual a aquellas masas con las que nunca hablaré, rostros sin nombres.
Ya autómata, no sé si por el ardor del día o porque el lugar me invitaba a vivir rápidamente debido a las emociones poco comunes que prometía, hice una espera. “Una hora” escuché fue su duración. En la Espera con la más deleitosa paciencia, miraba de reojo otros rostros. Tan desconocidos, sus cabellos, sus alturas, sus pies. Tantas diferencias físicas entre hombres y mujeres pero al mismo tiempo ninguna, absolutamente ninguna. Sus miradas observando los gritos que provenían de este parto, el que seleccionaron desde otro lugar. Paradójicamente queriendo sentirlo y retrocediendo un paso al mismo tiempo. Cada tanto la fila avanzaba, me familiarizaba con los rostros delanteros y tímidamente con los traseros. Un joven me mira-desvío rápidamente la mirada. Esta extensión colorida ya la había visto dentro del lugar donde se escogen los destinos. Me doy vuelta, dándole la espalda. La fila avanza nuevamente. Tengo que girar y caminar. Ahora puedo verlo dándome la espalda. Es alto y grueso, tiene la cabeza rapada. No quiero que la Espera se transforme en algo incómodo en mis intentos de desviarle las miradas pero aquí viene de nuevo, dándose vuelta, buscándome. Me inclino hacia atrás, me escondo. ¿Por qué me mira? Oh, no: ahora su fila se yuxtapone opuestamente a la mía. Empiezo a sentirme, ya no soy una masa que me sostiene sino una Yo compuesta de conciencia, conciencia que agradaba pasar desapercibida y ahora está lidiando con las Miradas de un desconocido. Se acerca, no. No… miro hacia abajo luego arriba hacia lo más lejos en el horizonte, pero como un llamado curioso curso la mirada a la suya y sí, me está mirando. Una mirada estoica pero enfocándome al fin y al cabo. Miro hacia abajo, el Ser está pasando justo a mi lado. Una rejilla nos separa. Usa sandalias café claro. Camina, avanza, me pasa. Bien. Ahora cómo hago para los seis encuentros al porvenir. Camino con la fila monótona. Dándome su espalda, en ventaja lo observo. Y en desventaja, seis desventajas, miro sus sandalias. Se aproxima el final de la Espera. El momento de pisar la plataforma, entre lxs escogidxs que se subirán al eje de los gritos. El Ser es parte del grupo que me antecede, el grupo que partirá. Lo miro mientras camina, se sube. Lo diviso. Y empezó. Sonríe mirando nada y se va.
Nunca más lo vi en el lugar.
“Ya que Kit y Port nunca habían vivido de forma sistemática, cometieron el grave error de considerar el tiempo inexistente, un año era como otro. Las cosas ocurrirían por sí solas.
Él: Tuve un sueño extraño anoche…
Ella: Port, por favor, los sueños de otras personas me parecen tan aburridos
Él: Lo sé, pero si no lo cuento; lo olvidaré. Estaba viajando, en un tren, hasta que me di cuenta de que íbamos a chocar contra una montaña de sábanas-
Un amigo que se invitó: -Consulta el Diccionario Onírico de Madame La Hueff (Sonríe en conjunto con ella)
Él: Cállate (lo mira fijamente, mira hacia arriba y a la izquierda) Sabía que íbamos a chocar, pero (mirándola) ¿Qué?¿Qué?
Ella: (Tocándose la frente en señal de frustración) No, por qué continúas cuando sabes que es aburrido para otras personas.
Él: Bueno, quizás a Turner le guste escucharlo, ¿te gustaría escucharlo? (mirándolo)
Un amigo que se invitó: Oh, los sueños son lo mío (sonriendo)
Él: (continuando el relato) En algún punto supe que podía evitarlo si abría la boca y gritaba. (Pausa). Pero me di cuenta que era demasiado tarde, porque me había levantado y roto todos los dientes con mi mano… como si fueran de yeso. Empecé a sollozar, esos horribles sollozos soñados que te sacuden como un terremoto-
(Ella se levanta súbitamente, trágicos violines suenan. Deja entrever un rostro con lágrimas mientras sale del lugar)
Él: Está bien, déjala.
Un amigo que se invitó: ¿Está llorando?
Él: Kit tiene esos días en donde nada es lo que parece, cobra otro significado. Un Mercedes blanco no puede ser sólo eso, tiene que tener un significado secreto en nuestras vidas. Todo es un presagio. Nada puede ser lo que es.”
The sheltering sky, 1990, Bernardo Bertolucci.