RAGNAR LANGORGEN
Mestre, 2º Ano.
O tempo havia sido muito bom, no final das contas. Tinha sido o mestre que mais votou contra o tempo que insistiam em dar, naquele acampamento, mas cedeu quando sua maldita amada esposa deu a palavra final: o Lager Curfew fecharia as portas por tempo indeterminado, e só retomaria suas atividades quando a demanda de criaturas fosse maior que o esperado.
Faltava pouco para a virada do ano. 2321 chegaria e Ragnar ainda era o mesmo Viking sedento por aula. Podia dizer que o rapaz não vivia sem o trabalho do acampamento, sem o estresse de ensinar, de ser professor, de cuidar e importar-se com tudo o que havia ali dentro. Ele não vivia sem o seu castelo, e isso já havia sido comprovado de muitas outras formar além daquela.
A mala havia sido arremessada sobre a cama de casal que compunha um dos quartos disponíveis no dormitório dos mestres, mas ele se recusava a se manter trancafiado dentre as quatro paredes daquele cômodo. Não sabia quando os outros professores chegariam, não sabia sequer para onde haviam ido durante aquele tempo de “férias”, mas estava pouco se importando com a solidão do lugar.
Foi perambulando pelos corredores, tateando as paredes velhas, as portas de madeira maciça, encarando e re-detalhando cada ponto daquela imensidão de pedras. Um velho, e bem aproveitado, castelo medieval que o nórdico havia tomado para si como lar. Bem, ele sempre havia mostrado tamanho amor por suas raízes, e um castelo que lhe relembrasse os tempos de riqueza da Era Viking seria a melhor coisa que ele poderia ter.
E foi rendendo-se à quietude de amar seu canto em silêncio, que o norueguês se colocou deitado sobre um dos bancos de madeira que contemplavam os corredores largos do castelo. O machado preso sobre o cinto pendia para o lado de fora enquanto os orbes, tão claros como um céu sem nuvens, mirava o teto rústico. Precisava de alunos. O quanto antes.
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