Three Goblin Art
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DEAR READER
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@elleferrocerium
Il y a un gros problème de délabrement:
la maison de ma peau est en ruine.
C'est une ruine jolie.
Une ruine - peut-être - des Cévennes ou d'un hameau perché.
C'est un délabrement de fin de saison,
on attendrait presque les ouvrières et ouvriers.
On s'attendrait à un effort de leur part pour
améliorer l'ensemble,
l'effet visuel au moins.
La maison de ma peau est une ruine jolie.
Seuls les oiseaux y chantent encore.
Le Cyano-type
Avec soin il choisit ses encres
aux lueurs d'un soir urbain
Un bleu de silence
- presque minéral -
envahit
l'atelier.
Il compose à plat,
calligraphe sur
la peau offerte au mirage de l'art,
sur la peau soumise.
Chacun de ses gestes imprime
une trace.
Il compose à l'instinct,
grave jusqu'au bout des doigts.
Mais les formes se figent.
Aux bleus de mon corps,
l'encre Sumi ne sèche pas.
Et c'est ma peau qui raconte
l'estampe.
Je tends encore un peu le cou.
Il dit que c'est mieux ainsi, que la lumière agit.
Il ajuste encore une dernière fois la toile, mes hanches et mes angles.
Encore un léger souffle et le papier s'imprègne
de mes bleus en esquisse. Et mes couleurs
s'éteignent.
Ne reste qu'un corps bleu:
L'oeuvre achevée.
J'ai vu ce papillon
blanc passer
loin au bout de mon hamac
et de ma canicule.
Il faisait un jogging dans le terrain vague.
Tant que je suis dans mon parking,
Posée glacée posée,
A peine émue, si peu,
De loin je vous
vois j'y suis
si
peu tenue.
Loin des marées et des remous
des chasses et des épuisements.
En parenthèse de vous.
Pierre Feuille Nous.
Pierre Feuille Nous.
Il est temps
d'oublier
la forêt chamarrant
et ton corps qui navigue
et nos corps chavirant.
Puis
la forêt virant au gris.
Pierre Feuille Rien.
Haïku brûlé
Toujours pas de soleil
sous l'ocre.
J'ai inhalé le Sahara.
Jeanne en son naufrage
C'était Jeanne. Jeanne dans le chavirement de ses yeux. Jeanne aux petites boucles. Jeanne et ses petites oreilles.
Les femmes ne pleurent pas. Elles scintillent.
Elles flétrissent leur Loire intérieure. Sangs, sève et flux: tout tourne vinaigre. Le lait tourne en babeurre.
Tout en basse Loire, toutes en écourues.
Les femmes ne pleurent pas. Elles s'abiment. Elles déchirent
leur carte d'électeur
leur droit de visite
leurs âmes soeurs.
Elles déchirent et admirent
les dégâts.
Comme Jeanne en son naufrage.
Des mutiques, des mutines
Nos patients ont des langues qui chutent.
Nos patients ont le palais noir,
la parole en absence
les trous vidés, les pleins bouchés,
les voix voilées.
Nos corps ont des chutes de reins d'or.
Nos corps sont un palais ambré,
nos yeux fardés sont à leurs pieds,
nos mains sont pleines de sons,
nos pas sont envoûtants.
Nos patients ne se sentent pas crever.
Du renouvellement avisé d'une assurance "tout-risque"
Je sors. Je ne fais pas trois pas. Qu'un camion malavisé m'emboutit. Que trois hommes en noir me kalachnikovent. Qu'un piano volète -alouette - et atterrit bruyamment sur mon crâne. Que je suis reconnue coupable dans une affaire de moeurs. Qu'aussitôt j'en rate la mayonnaise. Que les russes m'envahissent. Que mon amant goujat me quitte. Que mon amant plaintif me quitte. Qu'on me condamne à l'exil.
Les planètes ne s'alignent pas. La musique est trop forte. C'est la symphonie du désastre ordinaire.
Je m'empresse de rentrer, prends l'escalier.
La roue tourne! Enfin!
Et m'écrase.
Intubez et creusez, on le perd!
L’interne incisa. L'abdomen s'ouvrit, exhalant une odeur fétide et lourde. Foie durci, intestins poisseux, estomac rongé par l’acide et bouffi d’alcool. Tout était pourri, gorgé de relents d'une vie bradée.
— Oh merde..., souffla Betty, écoeurée.
Le chirurgien, impassible, écartait les chairs avec méthode, indifférent au désastre organique.
Betty plongea ses mains dans la mare d’organes, y cherchant un espoir de réparation. Rien à sauver, pas même une illusion fugace.
Elle releva la tête :
— Franchement, un scalpel ? Autant y aller à la meuleuse.
Le chirurgien haussa les épaules et désigna la benne à gravats.
(Thème Quel Chantier, pour Prix 93.6 Radio Béton - Festival Aucard)
J’offre un café dégueulasse. Je change de tasse. Le café est dégueulasse. Je lave la Bodum. Il est dégueulasse. Je rafistole le filtre. Il est dégueulasse.
Il ne boit pas. Il sourit.
C’est un amoureux.
Il est dégueulasse.
Je sors de la dernière séance. Le marchand de mauvaises crêpes est parti.
Je marche le ventre vide.
Tiens! Pas de pute à Noël pour la rue Jules Simon.
Parvis de la cathédrale, les manteaux longs se pressent. Les voitures déposent Madame. Et ça sent la beuh sur le parvis des bourges. La nuit de Noël tous les chats sont gris.
Les pavés sont mouillés, ça déglingue les lumières de la vitrine de l’antiquaire.
Les pavés sont mouillés, ça déglingue mon genou. J’attrape le tram des abimés.
Le tram des paumés du 24 décembre.
Personne dans ma rue, c’est la rue sans gens de Noël.
Maison: “il fait à peine chaud ici, mes chats”. On est comme trois cons perdus au milieu de Noël: c’est notre charisme de fou.
Il est Cling-aux-Yeux Clinquant Brillant et rutilant. Il suffoque d’exister.
Elle est Raz-la-Cuirasse Débordante Suintante et fulminante. Elle va exploser de tout.
Chacun dans son reflet, personne ne se voit.Une palpitante histoire à suivre.
A proxémie
Des garçons dans mon vestibule À la marge À l’orée Au marche-pied Au seuil À m’effleurer À tenter
Comme s’il suffisait De sonner Sans même avoir retiré leurs chaussures.