Nada ocurre sin nada

[entremirada]

El depredador vive gracias al desarrollo de las técnicas de acecho y caza. De hecho el esfuerzo que invierte en inventar formas de ocultarse, de engaño, de extirpar el alma a sus víctimas son tan elaborados que el mismo llama su proceder el arte y, por consiguiente, se considera un artista.

Todos y todas afectadas por los abusadores como #el ardor, #la sombra/las microfisuras (ahora #Una cosecha de huellas), pongan se en contacto. El fascismo comienza y termina en lo íntimo.

Dibujo: Daniel Álvarez

[entremirada]

El porqué de un insistir

El verdadero conocimiento es intuitivo. Y si roza con la locura es por el movimiento que impone su mandato: el ir y el volver. Por esa razón los cuerdos y sus cálculos buscaron y construyeron los caminos. Unas rutas, una conexiones, unos pasadizos que no es otra cosa que un atajo humano y una impostura del ciclo del agua, del cumplir con el tiempo de rodear el sol, o lo de convertirse en pleamar tras bajar las aguas. La gravedad de estos ires está en todos nosotros que preservamos la capacidad de sentir. Y seguiremos volviendo. Porque es necesario saber.

También te puedo asegurar que los que sienten el dolor no lo ven como un daño o una carencia personal.

[deathandmysticism]

Hendrick Goltzius, Details of The Dragon Devouring the Companions of Cadmus, 1588

[jareckiworld]

Krzysztof Gil — Cherubs (oil on canvas, 2024)

[entremirada]

Sombra, ¿has tomado hoy tu porción de la sangre del cordero?

La psicóloga me instruye que dejar ver que sigo sufriendo, es como dar el pasto a las fieras. Que si el ardor y sus cochinitas no han tenido escrúpulo ninguno para fingir el amor, que si no les tiembla el pulso al masturbarse con su máscara frente a un niño, que si les divierte el engaño y excita el dolor ajeno, es por la misma razón que un mercenario dispara en la nuca. Que hacer sufrir es lo que les echa a andar.

Pero ésta no es mi fe, ni patria, ni dimensión alguna. Yo no puedo salvarme llevando de velo este fracaso. No puedo irme si no puedo ver que tú, que tú no te levantas también. Que la sombra se disipe, que la pobre chica brasileña, la discapacitada andreita, gladys violada y tantas otras, sanen su pescuezo curvado.  

No hay lugar adonde ir con la ponzoña que me habéis injertado.

Yo nací en un país diferente. Lejos de aquí, donde las montañas te llevan al cielo y los bosques recuerdan que regocijo se construye entre las ramas y hojas de helechos a la hora exacta para que la noche desenlace en un sueño tranquilo. Allí nos casaron los pájaros una tarde de lluvia enlazando tu promesa con la tierra bajo nuestros pies. El mundo era bueno al nacer así y nuestra palabra era la que era.

Ahora no hay mundo. Sólo un malpaís con unas palabras en un español rudo, sin pausa para discernimiento alguno, siempre en modo subjuntivo.

[entremirada]

Viajes desde la mentira

Lanzarote, 19 de octubre, 2024

Ya no tengo dinero para seguir con la psicóloga. Poco a poco, dinero, a la par del interés por los proyectos, se deshizo. No distingo noche del día. No sé si no poder salir de la cama ha sido antes o, tal vez, después de perder las ganas de caminar.

Para caminar hay que salir fuera, mirar a los ojos de la gente. ¿Cómo se puede mirar a los ojos de otros si ya sabes que no se puede confiar en nadie, que cualquiera vive sólo para engañarte?

La psicóloga, una y otra y tercera, me contó la misma historia sobre mí. Yo era la elegida. La que tiene todo: posición social, belleza, sensibilidad, un trabajo interesante. Son recursos muy cotizados, dicen, para los que cazan y curvan a las mujeres. El ardor me ha cazado y disecado. Yo para él era eso: una pieza del teatro creada para ocultar lo que era su vida real.

No hacía falta que me lo diga la psicóloga. De alguna manera lo he sentido desde la primera noche. Si he seguido este juego es porque me hizo creer que sólo yo puedo sacarle del inframundo que habéis creado.

Pero el juego no funcionó, repetían psicólogas, y no era por darle menos de lo que necesitaba. Cualquier amor era una futilidad frente al vacío de su alma que ha forjado con la sombra y sus cochinitas. Para ellos no hay amor, no sienten nada y no pueden responder con querer. Por eso usan tanto esta palabra mientras dan golpes una y otra vez. Para ellos el juego es este: matar el amor.

[mateopgiraldo]

“Mas cuando abandonaba Międzybóż, se me acercó corriendo un jasidí joven y me metió en la mano un pedazo de papel. En él se leía en hebreo: «Im ata maamin she-ata jachol lekalkel taamin she-ata jachol letaken». Si piensas que eres capaz de destruir, piensa también que eres capaz de reconstruir. Era un mensaje de Besht.”

Los libros de Jacob / Tokarczuk, O. (2023)

[entremirada]

Sexo, complejos y pastillas: Alejandra Pizarnik, la mejor poeta suicida | La Dragona

Del surrealismo al psicoanálisis. La poesía completa de la argentina es una galería de sus traumas, amores —lésbicos o no— y pánicos. Alejan

Su sexo era sólo violento. «D. vuelve a mostrar sus fauces de hembra de alcoba. La deseo profundamente. Su cercanía es como una premasturbación (…) Tan sucia y superficial. Tan adorable. Tan lejana», cuentan algunas de sus confesiones que duermen en la Biblioteca de Princeton. «Hoy llegué a un pobre orgasmo después de imaginar mucho tiempo que los nazis me apuntaban y me entregaban a un militar tenebroso y muy temido, que me castigaba mientras fornicaba conmigo… de todos modos, lo esencial es esto: me excita que me castiguen».

[nemfrog]

Cats and their rodent admirers. Simplicissimus. July 18, 1896. Cover art.

Internet Archive

[entremirada]

Alzado sin razón o cohete del lamento

Jennifer-Hansen

[entremirada]

Sin ánimo de ofender a nadie: la mentira también mata

Zorba el griego, un momento antes de un arrebato desordenado de seres indiferentes, algunos literatos, perroflautas y sus mujeres que nunca han sido amadas.  

fui noche

fui angustia

fui piedra y otras voces

carne traspasada por la flecha

hoja sin rama

un borroso transcurrir

una conciencia       errante

que observa por la cerradura

oscuridad

Materia del origen, Sofía Rodríguez Fernández

[entremirada]

Para los atrapados

"Зеркало" (1975). Андрей Тарковский

¿Usted también se masturba con la sombra?

¿Duda de su propia semilla por lo que hizo su padre a la madre?

¿Una madre que detrás de la pared amoratada

no dormía para arreglar el sueño de su hijo?

Del hijo es Usted un equivalente encerrado en su asco

a quien dijeron que no es suficiente matar al padre

ni basta seguir el hilo de las horas para vivir,

que la piedra del silencio sólo es un peso que pronuncia el dolor

a modo de un umbral intransitable

donde la sombra agranda sus garras para que crezca su guano.

¿Usted también se masturba con la sombra?

¿Desvencija la unión de la que nunca intentó ser la parte justa?

¿Le han dicho que alivio por violar la promesa es pasajero

y al volver a mirar a los ojos de sus sobrinas crecerá su angustia?

¿No le da pena ni la más pequeña?

Una flor antes de tornarse fruto

por merced de constancia de la tierra y delirium de la lluvia,

que segarás sin parpadear para cultivar la desidia de tu corazón.

Poema propio. No se permite ninguna copia, pero se invita al diálogo.

[entremirada]

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La palabra es un muerto que nutre a los carroñeros

que urden entre sus restos, a veces buscando lo que han perdido,

a veces desagarrando un sentir que traspasa su sombra.

Así la sacrifican los elocuentes gladiadores de amor

cortando con su espada el hilo de su origen

y tirando al abismo el ser al que se arrumban.

Mientras tanto yo espero

que en vez de decirme otra vez que me quieres

te persones.

Al menos este viernes para que no tenga que contar a Pepe la otra historia, la que espero que estás cambiando.

Poema propio. No se permite ninguna copia.

[entremirada]

Para la sombra y sus amores de engaño

«… Al cielo roto y a la tierra vacía, a los pueblos de España…» JAV

«La mentira»

Caminan por los campos, arreando sus bestias cargadas de cadáveres, hacia el atardecer. Pero no allí, sino en el centro de la ciudad están (aunque su reino sea más odioso en el alma): son los mercaderes del engaño. Levantan en la plaza sus tenderetes y sus palabras, pues son hábiles en el comercio de la irrealidad. Proceden del sueño y también lo engendran a su vez. Mezclaos entre la multitud y veréis hasta qué punto sus palabras son vanas, pues no les pertenece ni un solo corazón. Si alguien levanta su voz en la asamblea, tal vez un hombre honrado, para enarbolar la verdad, ellos extienden sus manos engañosas hasta teñir el cielo de un sangriento color. Porque tienen el viejo poder de la mentira que desciende en la noche, cubre los campos, se mezcla a las semillas, contamina los frutos de toda corrupción. Mentira es nuestro pan, el que mordimos con ira y con dolor. Bajamos a la caída de los sueños como una bandada de pájaros sedientos de verdad. Pero ninguna hora había sonado que fuese nuestra. Entonces comprendimos que al igual que la tierra huérfana de cultivo debíamos dar fruto en soledad.

Pero ahora acercaos: ved cómo la noche cae. Se oye un largo toque de silencio y redobla el hisopo sobre el tambor. La plaza está desierta (parece descansar la ciudad en un sueño más hondo que la muerte). Sólo quedan palabras como globos hinchados, ebrios de nada. Van flotando lentamente sobre la carroña del día y su implacable putrefacción.

José Ángel Valente

De: «Poemas a Lázaro» – 1955-1960 Recogido en «José Ángel Valente – Poesía completa» Ed. Galaxia Gutemberg 2014© ISBN: 978-84-16252-11-4

[entremirada]

De memoria

El viejo poeta que iba a caballo en invierno

quedó cara a cara con un ladrón que había

molido a palos a su caballo. De una vez

por todas, se reconocieron sin que mediaran

palabras; uno le puso al otro un cuchillo

reluciente en la garganta mientras el otro le ofrecía

el terciopelo ensangrentado de su animal para mostrar

que él también había pasado su vida de contrabando

por cada hora concebible.

Mary Ruefle

[la-semillera]

CONCHA MARTÍNEZ BARRETO & ADA SALAS

(ALBADA)

Dispusimos el cuello como quien mira

pájaros. Un filo descendió

justo

hacia

la amapola de amor que habíamos

tragado. No cerramos

los ojos

tú rozaste

mi herida hasta la aurora.

-De ‘Limbo y otros poemas’. Ada Salas. Pre-Textos. Valencia, 2013.

_ Concha Martínez Barreto, Glaciar, 2020

[entremirada]

Ada Salas. Esto no es el silencio. Babelia, dos últimas semana de mayo, 2008

Hola amigas, amigos, y enemigos varios:

La penúltima semana de mayo Babelia incluyó dos reseñas de poesía, las dos escritas por Javier Rodríguez Marcos. Una de ella fue de un libro ya criticado y contracriticado aquí, Mundar, y la otra fue del nuevo libro de Ada Salas "Esto no es silencio".

"Esto no es silencio" fue el XV Premio de Poesía Ciudad de Córdoba "Ricardo Molina". El jurado estuvo compuesto por Pablo García Baena, Francisca Aguirre Benito, su marido Felix Grande Lara, Juana Castro Muñoz, y el propio Jesús Munárriz, dueño de la editorial. Un jurado pequeño, con varios premios de la galería Hiperión, y en el que resultó premiada una histórica de Hiperión, como es el caso de Ada Salas, cuyos últimos cuatro libros, desde 1994, han sido publicados únicamente en esta editorial. Casualidades de nuestra vida poética.

Hola amigas, amigos, y enemigos varios: La penúltima semana de mayo Babelia incluyó dos reseñas de poesía, las dos escritas por Javier Rodrí

[entremirada]

Impostura, alma de la desintegración humana

MÁSCARA. Museo Kelvingrove (Glasgow)

 “Más podemos formarnos una imagen de nosotros mismos, una imagen ficticia, máscara de una pasión, ya sea la de endiosarse, ya sea otra cualquiera y, al actuar, hacerlo desde ella.” (María Zambrano, Persona y democracia III: 2011, 432)