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@errante-andino
Jirafas solares // Jack Pevyhouse (Estados Unidos, 19??)
Máquinas fulgurantes
atraviesan la tierra
como torres cubiertas de oro.
Sus pasos
nutren la tierra.
Sus lenguas
purifican el agua.
Este poema salió de la antología Sunvault-Stories of solarpunk and eco-speculation editada por Phoebe Wagner y Christopher Wieland. Me encantó lo recomiendo.
El lenguado // José Watanabe (Perú, 1946-2007)
Soy
lo gris contra lo gris. Mi vida
depende de copiar incansablemente
el color de la arena,
pero ese truco sutil
que me permite comer y burlar enemigos
me ha deformado. He perdido la simetría
de los animales bellos, mis ojos
y mis narices
han virado hacia un mismo lado del rostro. Soy
un pequeño monstruo invisible
tendido siempre sobre el lecho del mar.
Las breves anchovetas que pasan a mi lado
creen que las devora
una agitación de arena
y los grandes depredadores me rozan sin percibir
mi miedo. El miedo circulará siempre en mi cuerpo
como otra sangre. Mi cuerpo no es mucho. Soy
una palada de órganos enterrados en la arena
y los bordes imperceptibles de mi carne
no están muy lejos.
A veces sueño que me expando
y ondulo como una llanura, sereno y sin miedo, y más grande
que los más grandes. Yo soy entonces
toda la arena, todo el vasto fondo marino.
Carta de mi esposa // Nâzim Hikmet (Turquía, 1902-1963)
Yo
quisiera morir antes que tú.
¿Crees que el último en irse
encuentra al primero que se fue?
Yo creo que no.
Preferiría que me cremen
y me pongan en un frasco
sobre tu chimenea.
Haz que el frasco sea
de cristal transparente
para que me puedas ver…
He aquí mi sacrificio:
dejo de volverme tierra,
dejo de ser flor,
solo para permanecer a tu lado.
Y me transformo en polvo
para vivir contigo ahí,
tus cenizas junto a las mías,
hasta que alguna novia borracha
o un nieto travieso
nos derrame…
pero
para entonces
estaremos
tan mezclados
que hasta en el basural nuestros átomos
caerán lado a lado.
Nos sumergiremos en la tierra juntos.
Y si algún día una flor salvaje
encuentra aguas y manantiales en aquel rincón de la tierra
su tallo tendrá seguramente
dos brotes:
uno serás tú
el otro, yo.
Aún no estoy
por morir.
Quiero tener otrx hijx.
Estoy llena de vida.
Mi sangre es caliente.
Viviré por mucho, mucho tiempo—
junto a ti.
La muerte no me asusta,
solamente no me parecen atractivos
los trámites funerarios.
Pero todo podría cambiar
antes de mi muerte.
¿Hay alguna posibilidad de que salgas de la cárcel pronto?
Algo dentro mío dice:
talvez.
Traducción de tu papacito, machulacha, Jorge Alejandro Ccoyllurpuma del inglés al castellano.
La traducción al inglés es de Randy Blassing y Mutlu Konuk
Hola, soy tu kututu chelero de corazones, a ti, sí, a ti que te encanta la poesía te mando un saludo. Este hermoso libro del poeta turco Nâzim Hikmet nos fue proporcionado por la gentileza del poeta Mangaliso Buzani. Hoy fue un día hermoso, pero bastante intenso. Luego de viajar en auto como 3 horas, jugue descalzo una pichanga y fulbito con nuestros vecinos: los niños y un joven del barrio. Me gusta que mis pies sean callosos y duros y puedan correr y subir la montaña con ojota sin caerte al precipicio. Necesito reconectar con la poesía. Nacen los frutos el momento correcto. Runasiminchista qunqarapushani. Kay llaqtapi askha rimaykunapi kawsakushani. Bueno, también contarles que me metí a un grupo de poetas así bien cheveres. Hoy vi pistola en mi barrio mientras jugábamos con los vecinos y también vi cómo una avispa cazó un arañón y cómo se lo llevó, pacientemente, hasta su nido, lejos, arrastrando a la araña paralizada por su veneno, pero que de vez en cuando intentaba aferrarse a las paredes, pero ya había perdido, o quizás se liberó cuando ya no la vi. Jugando fútbol me sentí de Latinoamérica y sorprendentemente me salieron unas piruetas. Gracias por escucharme. Un saludo a través del tiempo y el espacio. Makhanda, Eastern Cape, Sudáfrica 12/02/22
La cólera que quiebra al hombre en niños // César Vallejo (Perú, 1892)
La cólera que quiebra al hombre en niños, que quiebra al niño en pájaros iguales, y al pájaro, después, en huevecillos; la cólera del pobre tiene un aceite contra dos vinagres. La cólera que al árbol quiebra en hojas, a la hoja en botones desiguales y al botón, en ranuras telescópicas; la cólera del pobre tiene dos ríos contra muchos mares. La cólera que quiebra al bien en dudas, a la duda, en tres arcos semejantes y al arco, luego, en tumbas imprevistas; la cólera del pobre tiene un acero contra dos puñales. La cólera que quiebra al alma en cuerpos, al cuerpo en órganos desemejantes y al órgano, en octavos pensamientos; la cólera del pobre tiene un fuego central contra dos cráteres.
***
The anger that breaks the man into children, that breaks the child into equal birds, and the bird, afterward, into little eggs; the anger of the poor has one oil against two vinegars.
The anger that breaks the tree into leaves, the leaf into unequal buds and the bud, into telescopic grooves; the anger of the poor has two rivers against many seas.
The anger that breaks the good into doubts, the doubt, into three similar arcs and the arc, later on, into unforeseeable tombs; the anger of the poor has one steel against two daggers.
The anger that breaks the soul into bodies; the body into dissimilar organs and the organ, into octave thoughts; the anger of the poor has one central fire against two craters.
César Vallejo (Santiago de Chuco, 1892)
Translated into English by: Clayton Eshleman and José Rubia Barcia
Me encuentro ahora en Sudáfrica. He de ser africano también. He de disfrutar el Gran Sur del Mundo como mi patria grande, como mi ayllu primero, como mi familia elegida. En su espejo me reflejo y me siento cómodo. Al parecer, César Vallejo es un poeta muy querido entre los poetas sudafricanos. Me lo han mencionado con una emoción muy grande ya un par de veces. Este poema, que nunca había conocido, me lo recomendó la poeta Vangile Gantsho que también es sangoma, es decir, una sanadora tradicional. Mi relación con la literatura sigue tomando vuelo. Gracias por todo. Un abrazo y beso, mis fieles lectores. Por otro lado, la otra vez leí un poema de Vallejo en quechua y lo sentí aún más profundo. Lo mismo me pasa con este poema que, en inglés, me parece más rotundo y profundo y shockeante que en castellano. ¿Qué piensan ustedes?
Primavera // Brunilda Joyce (Perú, 1948)
aquí me tienes
con esta cargamenta de ilusiones
aquí para
verter
en tus cálices un día
el agua de mi cántaro
que hace años
hace mucho no suben
tus manos
acuarela a sonrojar
mi palidez congénita
y no vienes
con tu marinera de cristal
a hacer tierra en esta soledad tremenda
que soy una amante tuya
un ojo descomunal
una florista
do largos talluelos
transitan apretándose
como duendes insomnes
pero no asomas
ni apenas, ay,
tu voz a mis oídos
y ha tanto que te espero
tanto...
Poema encontrado en “Antología de la poesía en Arequipa en el Siglo XX” de Jorge Cornejo Polar. Instituto Nacional de Cultura, Arequipa, 1976
Melodía árabe // Luis Hernández (Perú, 1941)
See how the orient dew...
ANDREA MARWELL
El Sultán tenía
Los labios ámbar
Por la pena
Junto al claro estanque
Un lúpulo verde
Que no olvido
Yo recuerdo ese tiempo
Con un poco de soledad
Alambres. De “Vox Horrísona” de Luis Hernández. Selección y prólogo de Mirko Lauer. Ediciones Copé, Petroperú 2014)
Ver para creer // Jorge Cáceres (Chile, 1923)
A Titus Forray
La luz es sino una playa que tú desconoces una estrella
Pues niegas todo aquello que yo amo
Y lo que respeto es para ti la actividad solar
Yo he escrito sobre el desierto de tus pasos
Y las huellas que dibuja tu sonrisa tu manera de andar
de reír
Las manos todas semejantes
Los ojos que engañan a los pájaros
Y la rosa epitelial que envuelve tu garganta de dicha.
El cielo es para nosotros esta tarde
La perfección que ya no tiene seriedad
O bien este pájaro de energías en gris
Que represa al sol
Que bebe al sol
Este sol más puro que jamás
Sol de libélulas.
El viento ya tampoco se enreda en el cielo
Sus pasos cambian las estrellas sobre el musgo
Devuelven el ritmo inicial
La realidad
El aire puro
Conduce toda primavera desconocida
Y su mano encanta los frutos del sol.
Bueno, kututu lovers, kututus, kututas, wayqipanaykuna, ñañaturaykuna: Este poema lo saqué del libro “Poesía Encontrada” de Jorge Cáceres, Pentagrama Editores, 2002. Se trata de un aporte del Consejo Nacional del Libro y la Lectura, a las Bibliotecas Públicas del país, Gobierno de Chile. Son momentos de mucha incerditumbre en el mundo entero. Yo creo firmemente en la relación entre nosotros y los astros y los microbios, siempre lo digo. Y según se lee los astros octubre y noviembre son los meses donde la energía se está moviendo de manera más intensa y violenta quizás, claro. La revolución, la guerra, el fin de esta era que nos ataba a la luz candente de la leche del macho rubio.
Somos libres, como reza el Himno Nacional del Perú. Yo soy decolonial. Yo soy quechua. Yo soy de la Pachamama. Chau, occidente. Jorge Cáceres no es Occidente. Jorge Cáceres es nativo americano, es decir, chileno, es decir, ya saben, originario de estas tierras.
No más un solo idioma, no más una sola cultura, no más una sola imposición que les beneficia a tus patas los blanquiñosos.
Este libro me lo regaló mi hermano de mi alma el gran poeta chileno -perro qliao- Rodrigo Rojas Terán en Arequipa o en Arica o en este hermoso continente de Abya Yala la tierra que beso, que he aprendido a labrar con mis manos y de la cual aprendo todo. Chau, mierdas.
Protocolo 7 // Lain // Utena // Iz*One // Pacha Kuti Love
Illariq Chaska (Fragmento) // Hernando Núñez (Perú, 1943)
Fragmento escogido por el poeta Rodolfo Hinostroza
Este es el principio
de una marcha hacia el amanecer,
y de un poema
cuya luz creciente
cuyo árbol de palabras
me acompaña sin yo añadirle nada:
cuaderno imborrable bajo mi rostro
aún oscuro.
Las palabras refieren claramente
con idioma distinto, los comienzos
del cambio que vendrá
a abrir los nuevos surcos, los ojos
de los muertos, los caminos del campo
que entrarán en la ciudad.
Confiando en que los hombres
vivirán por ellos; caminos de los campos,
de corazón a corazón, avanzo
avanzo nunca retrocedo
mientras trato de hallar
la región adecuada y la luz exacta
en donde fundaré mi emoción y mis pasos,
y mi futura morada.
Es sabido que las frases mueren
y que puede un oráculo callar,
y es también sabido
que los hombres olvidan sin quererlo
y que han de morir y callarán;
Ello ocurre porque “es común”
y porque “es necesario huir”
o porque “pasó ya nuestro momento”.
Mas ese fue otro tiempo, ahora hablamos
en la sangre
de los hombres que un día penetraron en la selva
con una fuente de vigor común,
entre enredaderas, a riesgo
de ser fusilados de incógnito.
Ellos nacieron
por su propia voluntad
(y aún habiéndoseles hecho difícil)
y tal es el principio
de este canto: (yo recuerdo
cuando, bajando de los meses
recorría mi futuro: yo estaba
con ellos, y observaba
entre una luz tan verde
que daba miedo huir,
y si los apresaban
todo en ellos sería desconocido (aunque
como acostumbran
les interrogaran las vísceras). Y es
que desde hace años
se prepara en esperanza
esa estación permanente
para el hombre y por el hombre
nacida en tanto dolor
(¡Ha terminado el llanto
que empezó a correr aquellos días
dentro de la casa
y el silencio y el sudario
que ahora exprimiremos
cada noche). ¡Oh pueblo,
nuestro poder antiguo
nuestra invencible raíz alimentada por los ríos
alimentando nuestro amor que nunca calló
nos salvarán! ¡No pueden vencernos,
estoy tan vivo que no tengo sombra!
¡He manchado mi camisa con una
luz inviolable!
Al parecer hay poca información sobre este poeta que creo deberíamos conocer aún más. Es hijo de la famosa artista Cota Carvallo (Lima, 1909), entonces supongo que él debe ser de Lima también. Este poema lo encontré, ya lo saben, en “Pararrayos de Dios, crónicas de poetas” de Rodolfo Hinostroza (Tribal, 2012)
La playa inevitable-Gloria Clausen (Perú, 1920)
La playa inevitable
Un día entre los días
no ha de brotarme sangre de ninguna herida.
La luz, en olas albas,
morirá en la bahía violeta de mis párpados.
Mis rojos arroyuelos detenidos
serán los garabatos de una plana inaprendida.
Tendré en la piel entera tus mil besos dormidos
como exacta mortaja de diamantes pretéritos.
Ya nada ha de dolerme ni ante el dolor ajeno
podré abrir el corazón como una rosa.
El viento de los siglos
esparcirá mi brizna indestructible,
igual como tu boca
que ha de extender los trigos humildes de mi sangre
en los surcos tenaces de todas las auroras.
Un día, quieta y blanca, seré como una ola,
por siempre coagulada
al tocar en la playa arcana, indeseada,
en que Dios —soledad pura—
pasea lentamente su agobio de infinito.
Un día he de quedarme en esa playa,
sobre la arena cálida que forman los luceros.
Y el agua de lo eterno
cantará entre guijarros de azules universos.
Gloria Clausen es de Áncash.
Encontré este hermoso poema de la madre del conocido poeta de la Generación 60 del Perú, Rodolfo Hinostroza en el estupendo libro de crónicas de dicho autor titulado “Pararrayos de Dios, crónicas de poetas” (Tribal, Lima, 2012) en el que escribe sobre los poetas más íntimos suyos de maneras cálidas y eso, íntima. Realmente un libro que aún ni siquiera acabo, pero que me ha ayudado grandemente ha volver a encontrar el amor inmenso por la poesía y por mi tradición poética. Seguramente estaré hablando de él un poco seguido. Sabrán disculparme. Muy hermoso realmente, lo recomiendo 10000%.
La conquista del trigo-Rosa del Carpio (Perú, 1933)
La conquista del trigo
Quisiera estar siempre
paralela a ti,
aun por los caminos de la sangre.
Cuando vayas con tu pecho acorazado
hacia la batalla del trigo
no te olvides de mí,
que te espero con el fuego preparado
y ondulando en las pupilas.
Dame tu mano guerrillera
y tu risa de amaneceres
que quiero ocultar mi lágrima
y cruzar cantando
las sementeras de espinas.
Aunque dejemos la vida
hecha jirones,
la vida llorando en las piedras
expirando en los caminos,
llegaremos a los trigos
y los conquistaremos uno a uno.
Para la cosecha tal vez no estemos,
quién sabe si con ojos de tierra
veamos la danza de las gavillas
y los hombres
bajo un cielo como pupila de niño,
quién sabe si convertidos
en cascada o en río
coreamos la canción de la victoria
o la risa cósmica en los dientes de la paz.
No importa que no veamos la cosecha
mi corazón se contenta
con verte reír ahora
y después reír contigo
desde los labios rojos de todas las auroras.
Poema encontrado en “Antología de la Poesía en Arequipa en el Siglo XX” de Jorge Cornejo Polar (Instituto Nacional de Cultura, Arequipa, Perú, 1976), creo que es muy hermoso y me da ganas de amar.
Herbs Ritts-Josué Marcos Belmonte, Ioshua (Argentina, 1982)
Herbs Ritts
Gil,
lanza el golpe pardo de tus ojos,
de boca hambrienta, húmedo.
Varón
guacho
perdido en la silla
sobre tu culo de Virreyes.
Gato
te re-caben los baños.
Pibe
yo quiero ser vos.
De “Ioshua, todas las obras acabadas”, Josué Marcos Belmonte, recopilación de Grau Hertt y Sebastián Goyeneche (Nulú Bonsai, Buenos Aires, 2019)
Deberíamos-Ana Blandiana (Rumanía, 1942)
Deberíamos
Deberíamos nacer ancianos,
inteligentes, capaces de decidir
nuestra suerte en el mundo,
saber desde la primera encrucijada
qué camino tomar
y que irresponsable solo sea
el deseo de ir más lejos.
Después hacernos, al caminar,
aún más y más jóvenes,
maduros y poderosos alcanzar
las puertas cerradas de la creación,
traspasarlas y, en amor,
volvernos adolescentes,
ser niños cuando nazcan nuestros hijos.
Entonces ellos serán más viejos que nosotros,
nos enseñarán a hablar,
nos mecerán para dormir,
y nosotros desapareceremos por completo,
cada vez más pequeños,
como un granito de uva, de arveja o de trigo…
Traducción de Iván Villanueva, Jorge Alejandro Ccoyllurpuma y Dani Bradiu. De “Déjame otoño y otros poemas (Lady Lazarus V)”, selección de María Miranda, Maru Delgado y Jorge Alejandro Ccoyllurpuma (Grupo Editorial Dragostea, Arequipa, 2008)
Extracción-Jose Valencia García (Perú, 1988)
Extracción
Me veo en el espejo todos los días
mi mente parece detenida en el tiempo
mi cuerpo floreciendo y marchitándose constantemente
tengo más suerte que algunos
estoy más sordo que otros
tengo seguro social
ahora solo vuelvo la mirada al pasado por unos instantes
y regreso al horizonte hermoso
odio ser romántico
y decido extraerlo con anestesia
para evitar el dolor
siento cómo cruje y se aferra
mis sueños se resumen en los 000,000 acumulados que no tengo
mis pétalos se caen y deseo nuevos
puestos con tornillos
pero el seguro social no alcanza
por fin logro arrancarlo
lleno de sangre
como una bala
contemplo mi sueño fuera de mí
y lo entierro en una maceta
esperando que dé flores para fumar.
Jose Valencia García (Cusco, 1988)
Inédito
Cuarto Barco-Belen Alarcon (Perú, 1995)
Cuarto Barco
Comencé por olvidarme,
de cosas sencillas.
Tan sencillas como,
regar el jardín,
o cerrar las ventanas.
Pero luego me acordé,
que un día en verano,
no me quería sacar las medias
y mientras me las sacaba pensé,
seríamos felices,
verdaderamente felices,
creyendo que,
algo en este mundo,
realmente nos pertenece.
Belen Alarcon (Lima, 1995)
un gallo gris...-Dalmacia Ruiz Rosas (Perú, 1957)
un gallo gris
con una hélice en la cresta
se va abriendo paso
por una atmósfera de plantas voladoras
que al fin lo atrapan
y en una roca
lejos
en el cosmos
se quedó esperando una paloma
—creo que veré esa barriga por algunas noches
veré creo esa barriga, etc.
Antonin
me transtornas
drogado y sentado desdentado te cogió
te ahogó en su leche
y te encontraron por la mañana
en el destartalado pabellón
donde vivías
para estar como en casa
el sol dorado es una copa vacía
que nos es arrastrada
a la corriente mecánica
a las entrañas del reposo
a los ojos del padre
Duerme en las aguas tranquilas
mi esposa en la arena
peina sus cabellos negros
murmurando
Antonin.
Dalmacia Ruiz Rosas (Lima, 1957)
De: Antología de la poesía peruana, selección y notas de José Bonilla Amado
Con la cabeza caliente-Lady Rojas Benavente (Perú, 1948)
Con la cabeza caliente
Se metió el diablo a menos 20 grados centígrados.
El viento glacial de su traición enfrió
otros 20 grados más
la computación de sus sueños
Se rompió el contacto cibernético
se congeló tiernamente la amargura
se enfriaron los pulmones
sangró la nariz
escupió sangre su boca
lloraron sus ojos toda la nieve
estancada de siglos
sólo el estómago balbució un hambre infinito
de dulces melocotones blancos,
y su carne anheló una pradera de fresca malvita
donde acostar el esqueleto
en medio de los estertores de sus huesos.
El demonio vistió su capa de candela
y se escapó de espanto.
Lady Rojas Benavente (Amazonas, 1948)
De: Water star / Estrella de agua
Homenaje a Rafael Sanzio-Luis Hernández (Perú, 1941)
Homenaje a Rafael Sanzio
Señor
Ten Merced
De mi hijo
Porque él es epiléptico
Y sufre horrendamente
Porque muchas veces
Cae al agua
Y otras
Sobre el fuego
Y yo lo llevé
A tus discípulos
Mas ellos nada pueden
Este fue el último cuadro
De Rafael Sanzio
Antes de su muerte
El viernes santo de 1520
A la edad de 37.
Luis Hernández (Lima, 1941)
De: Vóx Horrísona (Selección y prólogo de Mirko Lauer)