ESCREVER ALTO

Patrícia Torres

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So, this is goodbye

"Deveria ser dado que morrêssemos com um amor ainda vivo em nós.

Como deveria ser dado a um pássaro morrer naturalmente em pleno voo. "

(thank you all who followed this blog. This is not the end, it´s me taking the next step.  <3)

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A Perna Esquerda de Tchaikovski, peça para uma bailarina e um pianista.

(Tiago Rodrigues/Barbora Hruskova/Mário Laginha, CNB)

"Eu sabia que não era perfeita. Repito. Repito. Repito. Repito. Sempre quis atingir a perfeição, mas sabia que não era perfeita."

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Life is a Massive Attack

A luz que entra pelas cinco janelas da casa, uma mão cheia, os pulmões desse corpo feito de ferro e aço que nos segura e não larga, atrasa-nos para ir dormir. É de madrugada, lua cheia outra vez, como se isto nos estivesse sempre a acontecer, mas é preciso não perder aquele silêncio puro, não se há-de repetir mais, não nesse dia. Outra vez o rio, o rio sempre lá, mas sem o cliché do azul bebé, sem a treta da calmaria e da paz. O rio incendeia a casa naquela cor pavão que só nós sabemos qual é, trepa como um gato pelas janelas, espera por nós, apanha-nos na bebedeira da música, dos cigarros, do vinho, da pele rasgada, tudo ou nada. Massive Attack. Protection.

Os livros, as plantas, a agulha do gira-discos e a luz líquida misturada no suor que cai pelo vidro transparente das janelas maiores que o sol, maiores que nós. Massive Attack. Safe from Harm. Tu a pedires-me que não escreva sobre isso, mas  eu só posso escrever sobre isso, porque não raras vezes, a vida é ficção.

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<3

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leitura#674

"O mundo é isso, revelou: um monte de gente, um mar de foguinhos. Não existem dois fogos iguais. Existem fogos grandes e fogos pequenos, e fogos de todas as cores. Existe gente de fogo sereno, que nem fica sabendo do vento, e existe gente de fogo louco, que enche o ar de faíscas. Alguns fogos, fogos bobos, não iluminam nem queimam. Mas outros, outros ardem a vida com tanta vontade que não se pode olhá-los sem pestanejar, e quem se aproxima se incendeia."

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Viet Cong - Continental Shelf

(incrivelmente grandes)

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palavra#9

Atman

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linda martini

"Foder é perto de te amar, se eu não ficar perto"

- 100 metros sereia

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physical words

Tatuei. 

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Li Hui

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leitura#674

“Você vai encher os vazios com as suas peraltagens e algumas pessoas vão te amar por seus despropósitos.”

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leitura#673

"Dreams use the language and imagery of making life, but their meanings are personal. Like most contemporany psychoanalysts, I do not believe in universal dream symbols, that stairs signify one thing and trees or kites another. Dreams are stories made by and for he dreamer, and each dreamer has his own folds to open and knots to untie".

[observando]

La Paix, Rodgers’ Forge Towson, Maryland

August 8, 1933

Dear Pie:

I feel very strongly about you doing duty. Would you give me a little more documentation about your reading in French? I am glad you are happy — but I never believe much in happiness. I never believe in misery either. Those...

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palavra#8

Detox

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das conversas que só se têm à noite...

"...existe um ponto cego na nossa retina, chamado escotoma, que não contém receptores de luz e não nos permite registar imagens. É o nosso cérebro que completa essa imagem inexistente. Ou seja, a percepção do exterior não está completa sem a nossa projecção interior. É absolutamente fascinante pensar como a nossa percepção do mundo tem também uma condição imaginária. "

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O som e a fúria

(Escrito numa Quarta-feira, 9 de Janeiro de 2008, naquele tempo)

Oiço In Rainbows, dos Radiohead mais do que a sanidade mental permite. A música entra no cérebro, escorrega pelos músculos, espalha-se nas artérias, confunde-se com o sangue, dilata as púpilas e os lábios sussurram um som líquido. Tenho a certeza de nunca ter escutado, não assim. O vidro cai no chão e não se parte. O que é a lucidez? O carro avança à ordem do pé no acelerador, as mãos dançam no volante à passagem do coro de luzes. Não tenho pressa. O desejo que eleva a música ao grau de sentimento, ao grau de promessa por cumprir, de destino chega de onde? À mais grave curva mudo a direcção do carro, do olhar. Da guinada há-de nascer qualquer coisa que faça mais sentido que o caminho que se cumpre sem desvios nem alucinações, prático e competente. A música acaba. Segue o coração, escrita em fogo que bate, bate, bate. Bate ao som da fúria.