Tenían veinte años y estaban locos @estabanlocos - Tumblr Blog

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Johanna Raabe

Licencia

Sacar la licencia de conducir alemana es como

subir al quinto piso cargando siete cartones de leche,

recitar el código postal y número celular de cada conocido en esta ciudad,

hacer un huevo poché,

y ducharse en una bañera sin mojarse el pie derecho,

al mismo tiempo.

****

Johanna Raabe nació en 1989 en San Salvador, El Salvador y vive desde 2009 en Berlín. En 2008 fue publicado su libro Entre una y tres de la madrugada por la imprenta nacional salvadoreña. También es parte de la antología 1.000 millones. Poesía en lengua española del siglo XXI (2014) y de El Tejedor en... Berlín (2015). Hace cortos y animaciones y es miembra de la editorial hochroth.

Daiana Henderson

Tenemos tiempo de sobra

entre el almuerzo y la cena:

reprocharnos cosas que pasaron hace siete meses.

A millones de kilómetros

explota una nueva galaxia.

Nosotros dormimos la siesta

tranquilos en nuestro propio eje.

El mundo se mantiene balanceado

mientras no sepamos demasiado

y no empecemos a preguntar.

Y los aviones,

cuando dan la vuelta al planeta

¿no se pueden caer por el abismo,

así, desaparecer?

Mi madre hubiera querido enseñarme otra cosa,

pero he visto que sólo se es feliz

a condición de mentirse.

Todo se va difuminando, los ídolos

pasan a ser humanos, la humanidad

se debate entre lo underground y lo comercial,

la magia desaparece como por acto de magia,

el mundo se vuelve cada vez más cierto.

La creatividad salvó a países enteros

de la depresión por rupturas en el sistema.

Al sistema nunca le importó

que abajo estuvieran llorando,

encerrados en el baño para que no escuchen los hijos.

Pero, ey, noticias para usted, tío:

los hijos siempre escuchamos, hasta dormidos.

****

Daiana Henderson nació en Paraná, Entre Ríos, Argentina, en septiembre de 1988. Publicó los libros de poesía Colectivo maquinario (2011), Verao (2012), El gran dorado (2012), A través del liso (2013), Un foquito en medio del campo (2013) y Humedal (2014). Es coautora de las antologías 30.30 poesía argentina del siglo XXI (2013), 1.000 millones. Poesía en lengua española del siglo XXI (2014), 40 velocidades. Colección de poemas en bicicleta (2014) y 53/70 poesía argentina del siglo XXI (2015). Codirige la editorial Ediciones Neutrinos y coordina el taller de poesía para jóvenes Corazón Cabeza. Colabora como periodista cultural freelance en medios gráficos electrónicos.

Yahya Hassan

PLATIJA

RECUERDO NUESTRAS SALIDAS A PESCAR

PERO QUÉ PESCÁBAMOS

NUNCA ME ATREVÍA A PREGUNTAR NADA

O A DAR MI OPINIÓN CUANDO COMPRÁBAMOS ROPA O ZAPATOS

NO ME ATREVÍA A ENCENDER EL TELEVISOR SI DORMÍAIS

NO ME ATREVÍA A COGERTE DE LA MANO

SOLO ME ATREVÍA A ASENTIR CON LA CABEZA

CUANDO DECÍAS TU MADRE ES UNA PUTA

Y MADRE SE HA IDO ANDA DANDO VUELTAS POR LA CALLE PASANDO FRÍO

MIENTRAS NOSOTROS NOS COMEMOS LA PESCA SENTADOS EN EL SUELO

Y TÚ DICES QUE DESEARÍAS

QUE NO HUBIÉSEMOS NACIDO NUNCA

*** Yahya Hassan (Dinamarca, 1995) es de orígenes palestinos. En 2014 su primer libro de poemas incendiarios se convirtió en bestseller en Europa.

Traducción al español: Francisco J. Uriz

Tomás Morales

FINAL

(en el refugio antibombas)

Se ha filtrado el lodo entre el acero inoxidable Cayó un poco en las repisas

La silla como soporte del cuerpo restante Alimentado por la benevolencia y las conservas vencidas

En el momento de la caza las luces se apagan Es tiempo de renombrar el territorio Y quebrar los cráneos intrusos

****

Tomás Morales (Santiago, Chile, 1995) Actualmente cursa 2º Año en Letras Hispánicas. Mención honrosa en el Primer Concurso Juvenil Pablo Neruda (2013), organizado por la fundación del mismo nombre.

Ainhoa Navarro Kühn

Cómo -no- hacer el amor

Desnudé mi alma y mis miedos y comencé a acariciarle los suyos.

— ¿Qué haces? — me preguntó asustada.

— Tranquila, se llama amor — respondí, mientras le tomaba de la mano.

— Deshazlo — me contestó.

****

Me llamo Ainhoa Navarro Kühn, nací en Gran Canaria en el año 2001. Soy hispanoalemana y políglota. Estudio en un colegio religioso. Tengo una ovejita de peluche que me lee cada noche antes de dormir y a la que a veces le escribo. Además, tengo un blog desde hace poco y una ligera obsesión con el mar.

http://seamosinstantes.blogspot.com.es/

Lucero Ramírez

Forticalcio

jamás confíes en un reptil

en especial si dicho reptil

vende yogurt

insistirá

vaya que insistirá

que se puede cambiar el destino

cambiar quién eres

cambiar cómo eres

nunca alcanzarás la última repisa

jamás confíes en un reptil

en especial si dicho reptil

es un dinosaurio verde

alias “el dino”

y vende yogurt

***

Lucero Ramírez Garza (Hermosillo, 1993). Estudiante de Diseño de Interiores de la

Universidad de Monterrey. Forma parte del grupo literario (y de vándalos) Los

Marquesitos. Disfruta del Pop art, el chocolate y películas de terror de bajo

presupuesto. Al mismo tiempo. Siempre.

Héctor Guedeja

“Chacal”

De niña me llamaban lengua negra.

Y ahora escupo en la boca de aquel gordo con aliento a trauma.

Sonrío cuando tose y sus labios manchan el pañuelo.

Me mira con esos ojos: color mátame.

Yo subo la música y bailo delante de él hasta que cansado de los esputos y la sangre se duerme.

****

Héctor Guedeja (Madrid, 1996) Interesado en la palabra y la imagen. Miembro del grupo poético Divagantes.

Valeria Román Marroquín

postal en un techo ajeno

-Estaré sola-, dije por primera vez cuando sentí una mano tocándome la rodilla: eran las dos y diecisiete a.m. en la casa de un amigo sin nombre Así se debe sentir el amor, pensábamos Dejamos de hablarle a la muerte por los cráneos humeantes en búsqueda de otro vientre para acariciar Es así: llegamos tarde Los recuerdos se derretían uno a uno frente a la tv, tan silenciosos como van cayendo las aves

Ahora solo quiero pensar en aspirar una y otra vez la ceniza que va dejando mi memoria, mientras un muchacho rompe el asfalto en mi espalda Ahora solo quiero pensar en la casa En los recibos que no voy a pagar, las tareas que no quiero hacer, los años que no quiero vivir Esas cosas

Todo se va pareciendo mucho a cuando hablaba con dios y siempre me preguntaba si cambiaría algo en mi vida pero jamás terminé de contestar Toqué tu puerta cuando me sangraba la nariz Todo se va pareciendo a la copia de una copia de una copia todo se va pareciendo a ese día ¿todavía puedo quedarme? Voy a llenar de sangre la pista de baile/ el futuro/ el cielo los caminos que llevan a este corazón de ciudad los e-mails a medio escribir los mensajes que nunca pensamos enviar Voy a llenar de sangre todo un poema: sentirme como en la primera/ segunda/ tercera vez como en todos los polvos que aún no me toca probar y gritar cualquier nombre Romper con cada uno de los ecos en tu mugre boca junto a dios junto a una de esas drogas nuevas que se cantan aquí, donde todavía sigo de pie

Esta vez voy a quedarme, y ya no quiero llorar ni recordar que estoy sola Aquí, donde me dijeron que así de bonito se debe sentir el amor

Aquí, en otro techo ajeno

***

Valeria Román Marroquín (Perú, 1999)

Estudia en un colegio de monjitas francesas, todavía usa uniforme y paga pasaje escolar. Una vez le dijo al mundo que Vallejo no estaba muerto y casi la expulsan. Tuvo algunos blogs, pero a todos ésos los terminó asesinando. Tiene un poemario inédito que espera algún día se publique. Es capricornio, le gusta mucho las mandarinas, y Bolaño también.

Alexandru Cosmescu

(mis células mueren y se reemplazan las unas a las otras)

me llevó a un lago cercano, estaba lleno de barro, ‘este es mi sitio preferido’, dijo, y nos sentamos. ‘cuando me siento cansado vengo aquí, si está nublado puedo ver a los peces en el agua’. no hice ningún ruido y me acerqué a la orilla. le dije que estaba trabajando en una biblioteca y que tenía solo 20 lectores en medio año. se rió, hablábamos sin mirarnos. ahora se cortan los cables. todo lo que puedo hacer es recomponerlo.

voy a lugares donde la gente hace ruido y los ruidos se superponen.

aprieto mi bufanda alrededor de mi cuello, luego la suelto.

aprieto mis labios y me estremezco.

mis células mueren y se remplazan las unas a las otras.

un día voy a tener un cuerpo que nunca te ha visto.

un cuerpo que nunca has visto.

***

Alexandru Cosmescu (Chișinău, Moldavia, 1985) es filólogo, filósofo y traductor. Ha publicado el libro “Un spațiu blînd care mă primește cum m-ar îmbrățișa” (2013). Y en la actualidad es investigador en la Academia de Ciencias de Moldavia.

*Poema traducido del rumano al inglés por el autor y del inglés al español por Luna Miguel.

Elis Burrau

no podías retener el océano en la boca tu saliva es la cosa más hermosa que haya visto debería soplar? me encanta cuando tus habilidades motoras fallan cuando ya no puedes tragarte el sol

derramar leche sobre la mesa superficie

****

Elis Burrau (Estocolmo, Suecia, 1992) Trabaja en un teatro. Es parte del colectivo de poesía Fikssion. Ha publicado poemas en antologías y revistas escandinavas tanto online como en papel. Además escribió el libro "om dig har alla sagt det som inte borde ha sagts att en sötnos är nos som är söt så går den" * para el proyecto Poetry Will Be Made By All (LUMA Foundation / 89plus), y es autor de algunas plaquettes publicadas en Noruega y en Suecia. Junto a los poetas Anna Axfors y Ludvig Köhler está desarrollando un tour de poesía por su país llamado HEART BROKEN POETRY TOUR. Esta es su web: www.elis-burrau.com

*El título de su libro es demasiado largo, dice, como para traducirlo al inglés, de modo que nos quedaremos con la duda.

**Este poema está traducido del sueco al inglés por el propio autor y del inglés al español por Luna Miguel.

Jacobo Lozano

Quiero un emoji para ser un bucow en mi habitación

y decirte que no tengo ni puta idea sobre escribir poesía pero que tengo wi-fi

y soy un recipiente de líquidos

que presiente la fluidez

desde su rigidez

Quiero un emoji para contarte que no soy un hombre aunque tengo pene

que soy un ángel

y que por eso tengo un pene angelical

Quiero un emoji que sea este poema y todos los poemas del mundo

un emoji que diga

‘que aquel verano la maga dibujo tu sonrisa en mi vientre

a pesar de que mi vientre esta sordo’

Quiero un emoji de nazgûl para avisarte de que están volviendo a echar el

señor de los anillos en la televisión

y así podamos comentarla en los descansos

consolándonos por no estar allí

dónde cada una

se imagina a la otra

Quiero un emoji para cuando te vayas de mi cuarto

después de jugar a los médicos

y te dejes el corazón sobre la mesa

Quiero un emoji para que cuando estemos enfadados

puedas oír el sonido de mis zapatillas

raspando el cepillo de las escaleras mecánicas de algún centro comercial

Quiero un emoji para cuando me abandones

decirle a mi madre que pienso que el brillo de la pantalla es tan intenso que va

a provocar que me implote la cabeza

y voy a llenar mi cerebro con mis sesos deformados

como si se tratase de un coctel raro de esos que te ponen por malasaña

en alguna discoteca vegana

mientras ella me mira con vergüenza

Por eso quiero un emoji que sea mejor que el final de fargo

y que la segunda parte de la película indi de mis sesos resbalando lentamente

por la pantalla del laptop

Quiero un emoji para decirle a mi abuela que son las 3.46 de la madrugada y

que no creo en dios

solo creo en las ojeras de bunny rogers

y en los calcetines desparejados en medio del piso

Quiero un emoji para contarte que intenté dejar la vida una vez

pero que no lo hice

porque odio tener que dar explicaciones a los demás

y porque no hago planes por anticipado

Definitivamente quiero un emoji que te haga entender que la muerte no es,

la muerte ocurre

y yo quiero morir por accidente en mi cuarto,

porque los accidentes ocurren

****

Jacobo Lozano (b.1994, Madrid, España) vive y estudia en Madrid. Publica poesía en las redes sociales y en blogs, firmando con su nombre o con el pseudónimo Humano Jake. Entre sus obsesiones se encuentran la Alt Lit, la arquitectura, el feminismo y las redes sociales.

Jorge Rengifo

1995/ Sobre la resaca del ser

Durante 1995 años permanecí inmóvil sobre una escalera eléctrica mientras el mundo escribía y reescribía delante mío sus sueños.

Entonces. Pienso en las últimas palabras de los cadáveres que salieron anoche en la tv. En la mirada de los perros con legaña del parque universitario. En la inexplicable emoción de estar angustiado sobre los cuerpos amargos a quienes lloro siempre los acordes de mi existencia.

Pienso entonces en ellos. Mientras los cometas moribundos recorren la línea de sus manos. Que no es el tiempo.

Pienso y luego un poema de viento me vacía las entrañas con sus uñas.

Y me dice:

Pienso. Entonces. Soy el sarcasmo del tiempo y sus silencios rodando como una multitud de islas enfurecidas bajo el vientre de la noche.

Pienso. Entonces. Soy La serenidad del tiempo y sus latidos rodando como partículas de tristeza sobre el asfalto.

Pienso. Entonces. Soy La brevedad del tiempo y su cabeza rodando como un trocito de tierra hacia el ocaso de las escaleras eléctricas.

Existo. Entonces. Pienso en mis amigos y en los humos que aspiramos de aquellas plantas coloridas como una manifestación contra las aves que duermen en los cables de luz.

Existo. Entonces pienso en la moda de los países bajos y en las caricaturas que dibujé bajo la piel de M aquella vez en Larcomar.

Existo. Entonces. Pienso en la muerte como una flor roída. Que esconde sus pétalos desde la vez que intentó reconciliarse con este siglo.

Existo. Entonces. Pienso en el vientre incierto de las rosas y en la genealogía de las estrellas tatuada en la frente de los árboles.

Existo. Entonces. Pienso en los anuncios publicitarios de un poema y en sus luces parpadeantes

Como un niño con cabeza de caballo tocando el saxo junto al río antes de ser atravesado por una de las aristas del mundo

Como un niño que recuerda. Esos días a eso de las 2:30 cuando E. reescribía los misterios del universo bajo el techo despintado de nuestro cuarto. Porque decía que toda reescritura era también. Inevitablemente. Otra manera de cantar el mundo. Otra manera de bailar el mundo. Otra manera de acariciar el mundo. Otra manera de hacerle el amor al mundo. Porque toda reescritura es y será también. Un parque con niños jugando en los columpios que sostienen la noche. Porque toda reescritura. Fue. Es y será. También. Un desabotonarnos el alma mientras vamos penetrando en esa selva de arenas movedizas que es la vida.

De nada me sirve recordar como las estrellas se derretían a causa de los fumadores de crack. Siempre negaré que aquellas estrellas líquidas y Yo tengamos algún parecido. Y en todo caso. De nada me sirve recordar la vez que me aferre desesperadamente a los ojos de L. y cantamos No Surprises. Bajo el cielo y sus nubes con tuberculosis. De nada me sirve recordar a 111111 y el roce de la luz con los sueños. De nada me sirve. Recordar a 77777 y el encanto deshojándose sobre una vieja casa abandonada en medio del desierto.

Existo. Luego pienso en Heráclito y Nietzsche paseando junto a David. Recitando. Danzando. Fumando luciérnagas hasta envejecer bajo el cielo ininteligible de la noche.

Existo luego pienso en la noche abriéndose como una bombarda de fuegos artificiales.

Existo.

****

Jorge Rengifo (Lima, 1995). Estudia Filosofía en la Universidad Mayor de San Marcos. Edita junto a otros amigos la revista Poesía Sub25. Ha colaborado en distintas web’s y blog’s como: Err- Magazine. Fantastic Plastic Mag. Transtierros. Ciudades esqueleto. Niño sobredosis. Ha colaborado también para la revista de creación (Hibridación y Sobreexposición) literaria Mutantres. Forma parte de la Antología Poética 90 revoluciones (Mecánica Giratoria. 2014). Cree en la vida.

Amarna Miller

Sé perfectamente cómo llegué a este punto

Precavida.

Siempre atenta a que las esquinas no me saquen los ojos. Siempre pendiente de que mis entrañas no echen a volar. Con miedo a que mis amigos se olviden del color de mi rostro. Y a que mi novio me parta la cara con libros de poesía, con lenguas de cristal, con pañuelos de calma, no te alteres, con cuidado que si gritas, la vas a liar. De carnes rotas, de huesos rotos, de sangre amarga. De cuerpo que pesa y se funde con el suelo, con el mundo. Cuerpo que echa raíces en la tierra porque ya no hay nada más. Mi vida, reducida a una semilla.

Cuidadosa. Siempre precavida. Siempre previsora. Y nunca lo suficiente.

*** Amarna Miller (Madrid, 1990) Psiconauta profesional, alma libre y ciudadana del mundo. Mientras desordeno aún más mi entropía existencial, me gano las castañas como actriz y directora porno.

Mi vida consiste en viajar alrededor del mundo mientras grabo con diferentes productoras, escribo artículos para las revistas que están lo suficientemente locas como para publicarme y narro mis aventuras en mi blog. Soy adicta a la adrenalina y a salir fuera de mi zona de confort. En mis ratos libres planeo cómo conquistar el mundo.

Y si, ahora tengo un libro.

#amarnamiller

Ramón Colmenarez

Singapur.

A Alejandra Marín

He visto demasiado por todas las fotos. No te vayas de Singapur hasta que pueda visitar Singapur.

Quisiera Poder cruzar el mundo como tú. Google no ayuda.

Alejandra ha llorado, Alejandra.

No he caminado por la sixth avenue y sus luces de y sus y mientras me derrumbo (porque es cuestión de sangre el llanto) mientras llueve o no (porque si a la geografía poco le importa los asuntos de la amistad la meteorología no sabe de tristezas)

no he llegado a la 168 y sus paredes y sus ventanas la avenida resultó eterna como todas las palabras con toda la insuficiencia encima.

No he visto atardecer 12 horas antes

a diario los aviones despegan

no voy.

****

Ramón Colmenarez (Carora, Venezuela, 1992)

Genkidama Ñu

EL AMOR DE CRISTO AL FINAL DEL ARCO IRIS, TAL VEZ

mandaré lo primero que se me ocurra & se me ocurre lo peor: no fumo / ni me gustan los gatos ni tengo cuenta de instagram

(& el amor nunca aparece)

mi único deseo es que lo publiquen como una mala traducción de EL PISTOLERO LUNÁTICO novela inédita de Augusto Sonrics ft Citlalli Ixchel

luego se va la luz & me masturbo con pasta dental & mi pene brilla en medio del cosmos alejándose lentamente como un cohete semántico & amoroso

(el-amor-de-cristo-al-final-del-arco-iris tal-vez)

& el poema se escribe a sí mismo

luego no se me ocurre nada

(en realidad) nunca se me ocurrió nada

luego se me caen los dientes en la sopa de fideos & un chicle masticado me golpea muy fuerte & lo destruye todo (nuevamente & nuevamente nuevamente) comenzando por la guerra de vietnam & una patada en la entrepierna de john-lennon que debieron darle los pitufos

“tenían veinte anos & estaban locos” me dijo m.dma-chapman o no estoy seguro si lo leí en MUCHACHA PUNK de fogwill o me pediste que lo recordara mientras escribía un poema escandaloso & musulmán

o eso se me pegó a la cabeza cuando dijiste lo que dijiste jugando al vudú falso & echados en el sofá como en la peluquería del ninja psicópata aquella vez que perdimos una oreja cada quien

(no se olviden de frankie wilde)

& no se olviden del muycaliente & espeso & fantástico & sorprendente & dramático & relamido final de mierda de este poema de mierda que escribo a regañadientes & yendo a la ópera cargado de explosivos & servilletas de macdonalds:

(este poema tiene sentido si se lee al revés)

de cualquier manera mandaré lo primero que se me ocurra

(& lo que mande será súper-especial )

& el amor nunca aparece & el amor

* el final alternativo del poema sería el video donde el doc emmet-brown & chubaca bailan el gangnam style tomados de la mano

el final alternativo del final alternativo de este poema sería un video genial (y subtitulado al japonés) que sólo existe en mi mente

*****

GENKIDAMA ÑU (Ciudad de México, 1992)

Paola Valencia

Lluvia

Por fin caen gotas Fue todo sólido nubloso Agitado húmedo Su fertilidad encarna la ciudad de piedra como en un último aliento Nacen voces nacen cantos Los muertos nutren la madre tripa Madre agua Madre tierra Como recinto de almas y peces. Veo en mi ventana que todo se enciende Y a veces Todo se apaga Desde sus entrañas he de ver partir La flor que me retoñaria en el pecho Luego de la brizna.

***

Paola Valencia (Venezuela-Ciudad de Maracaibo,1997) Egresada de Bachiller 2014,actualmente espera cursar Letras Hispanicas en la Universidad Pública, Es miembro fundador del Grupo Literario "Bitácora de Fuego" y miembro del Centro de Escritores Zulianos (CEZ), Co-autora del Libro Colectivo "Puerto Calcaño" (2015) Publicado por la Biblioteca Pública del Estado Zulia y redacta en el Blog literario "El Laberinto Intrincado" (laberintointrincado.blogspot.com).

Carlos M-Castro

[vos sabés que me gusta abrirte…]

vos sabés que me gusta abrirte, destaparte, pues; que tu crema, la de en medio, hipnotiza a mi lengua; sabés que no, pero frecuentemente conceptualizo tu olor inatrapable, lo concretizo entre mis dedos —los tres que ya sabés— en forma de disco, textura de borona, dulzor moreno, galletita óreo; vos me sabés y yo te sé —no es algo mutuo, coincidencia pura—; adivinamos si estaremos en internet: no por deseo de verte las letras desnudas o en calzón, sólo por juego, tampoco te creás muy especial... sin embargo, sabés que te temo (porque te intuyo), me aterra la posibilidad de interpretar a un tomatierra y secuestrarme yo en el montarascal que a veces sos; por eso, aunque la hebra teñida de tu cabello en mi cama quiera matarme rally con otra gente, sigo pensando en vos cuando destapo una galleta que no podré comerme, y canto damn, you’re a sexy bitch!

****

Carlos M-Castro nació en Managua, Nicaragua, en 1987. Publicó Antropología del poema en 2012 y ha sido desde entonces incluido en antologías como Flores de la trinchera. Muestra de la nueva narrativa nicaragüense, Apresurada cicatriz. Instantáneas de poesía centroamericana y De ahí nomás. Poesía actual de Centroamérica y del Caribe. Editó la revista literaria Voces Nocturnas, al igual que las digitales Soma y NotiCultura.com, además de colaborar en Carátula.net, El hilo azul, La Brújula Semanal, entre otros medios. Ha sido corrector de estilo de los diarios nicaragüenses La Prensa y El Nuevo Diario. Edita el blog LectorDisléxico.

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