𝖳𝗈𝖽𝖺𝗒, 𝗍𝗁𝖾 𝖽𝖺𝗍𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌 𝗇𝗈𝗍 𝗋𝗂𝗌𝖾 𝖺𝗌 𝖺 𝗆𝖾𝗋𝖾 𝗋𝖾𝗆𝖾𝗆𝖻𝗋𝖺𝗇𝖼𝖾, 𝗂𝗍 𝖺𝗌𝗌𝖾𝗋𝗍𝗌 𝗂𝗍𝗌𝖾𝗅𝖿 𝖺𝗌 𝖺 𝖿𝗎𝗇𝖾𝗋𝖾𝖺𝗅 𝗐𝗁𝗂𝗌𝗉𝖾𝗋 𝖾𝖼𝗁𝗈𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝗂𝗌𝗌𝗎𝗋𝖾𝗌 𝗈𝖿 𝗍𝗂𝗆𝖾, 𝖾𝗏𝗈𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝖾𝗑𝗂𝗌𝗍𝖾𝗇𝖼𝖾 𝗈𝖿 𝖯𝖾𝗅𝗅𝖾 𝖮𝗁𝗅𝗂𝗇, 𝗐𝗁𝗈𝗌𝖾 𝗌𝗈𝗎𝗅 𝗌𝖾𝖾𝗆𝖾𝖽 𝖿𝗈𝗋𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗌𝗎𝗌𝗉𝖾𝗇𝖽𝖾𝖽 𝖻𝖾𝗍𝗐𝖾𝖾𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝖾𝖺𝗅𝗆 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾 𝗅𝗂𝗏𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗂𝗋𝗋𝖾𝗏𝗈𝖼𝖺𝖻𝗅𝖾 𝗌𝗍𝗂𝗅𝗅𝗇𝖾𝗌𝗌 𝗈𝖿 𝖽𝖾𝖺𝗍𝗁.
𝖯𝖾𝗅𝗅𝖾 𝖽𝗂𝖽 𝗇𝗈𝗍 𝗆𝖾𝗋𝖾𝗅𝗒 𝖼𝗈𝗇𝗍𝖾𝗆𝗉𝗅𝖺𝗍𝖾 𝖽𝖾𝖺𝗍𝗁, 𝗁𝖾 𝖼𝗈𝗎𝗋𝗍𝖾𝖽 𝗂𝗍 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖺𝗇 𝖺𝗅𝗆𝗈𝗌𝗍 𝗋𝗂𝗍𝗎𝖺𝗅𝗂𝗌𝗍𝗂𝖼 𝖽𝖾𝗏𝗈𝗍𝗂𝗈𝗇. 𝖳𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗐𝖺𝗌 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗆 𝖺 𝖽𝖾𝗇𝗌𝖾, 𝗏𝗂𝗌𝖼𝗈𝗎𝗌 𝗆𝖾𝗅𝖺𝗇𝖼𝗁𝗈𝗅𝗒 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗇𝖾𝗂𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗌𝗎𝗇𝗅𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗇𝗈𝗋 𝗁𝗎𝗆𝖺𝗇 𝗉𝗋𝖾𝗌𝖾𝗇𝖼𝖾 𝖼𝗈𝗎𝗅𝖽 𝖽𝗂𝗌𝗌𝗈𝗅𝗏𝖾. 𝖨𝗍 𝗐𝖺𝗌 𝖺𝗌 𝗍𝗁𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗁𝖾 𝖼𝖺𝗋𝗋𝗂𝖾𝖽, 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗈𝗐𝗇 𝖼𝗁𝖾𝗌𝗍, 𝖺𝗇 𝖾𝗍𝖾𝗋𝗇𝖺𝗅 𝗐𝗂𝗇𝗍𝖾𝗋. 𝖫𝖺𝗎𝗀𝗁𝗍𝖾𝗋 𝗐𝖺𝗌 𝖿𝗈𝗋𝖾𝗂𝗀𝗇 𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗆; 𝗅𝗂𝖿𝖾, 𝖺 𝗍𝗋𝖺𝗇𝗌𝗂𝖾𝗇𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝗈𝖿𝗍𝖾𝗇 𝗎𝗇𝖻𝖾𝖺𝗋𝖺𝖻𝗅𝗒 𝗏𝗎𝗅𝗀𝖺𝗋 𝖼𝗈𝗇𝖽𝗂𝗍𝗂𝗈𝗇.
𝖳𝗁𝖾 𝖻𝖾𝖺𝗎𝗍𝗒 𝗁𝖾 𝗉𝖾𝗋𝖼𝖾𝗂𝗏𝖾𝖽 𝖽𝗂𝖽 𝗇𝗈𝗍 𝗋𝖾𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗂𝗇 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝖻𝗅𝗈𝗈𝗆𝗌, 𝖻𝗎𝗍 𝗂𝗇 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝖽𝖾𝖼𝖺𝗒𝗌. 𝖧𝖾 𝖿𝗈𝗎𝗇𝖽 𝖿𝖺𝗌𝖼𝗂𝗇𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗂𝗇 𝖽𝖾𝖼𝗈𝗆𝗉𝗈𝗌𝗂𝗍𝗂𝗈𝗇, 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗂𝗅𝖾𝗇𝗍 𝗉𝗎𝗍𝗋𝖾𝖿𝖺𝖼𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀𝗌 𝖺𝗌 𝗂𝖿, 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗂𝗇 𝗋𝗎𝗂𝗇, 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾 𝖾𝗑𝗂𝗌𝗍𝖾𝖽 𝖺 𝗍𝗋𝗎𝗍𝗁 𝖿𝖺𝗋 𝗆𝗈𝗋𝖾 𝗁𝗈𝗇𝖾𝗌𝗍 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝖺𝗇𝗒 𝗆𝖺𝗇𝗂𝖿𝖾𝗌𝗍𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗈𝖿 𝗅𝗂𝖿𝖾. 𝖧𝗂𝗌 𝗂𝗇𝗍𝖾𝗋𝖾𝗌𝗍𝗌 𝗐𝖾𝗋𝖾 𝗇𝗈𝗍 𝗆𝖾𝗋𝖾 𝖺𝖾𝗌𝗍𝗁𝖾𝗍𝗂𝖼 𝖼𝖺𝗉𝗋𝗂𝖼𝖾𝗌, 𝖻𝗎𝗍 𝗋𝖾𝖿𝗅𝖾𝖼𝗍𝗂𝗈𝗇𝗌 𝗈𝖿 𝖺𝗇 𝗂𝗇𝗇𝖾𝗋 𝗍𝗈𝗋𝗆𝖾𝗇𝗍 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖼𝗈𝗇𝗌𝗎𝗆𝖾𝖽 𝗁𝗂𝗆 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖼𝗋𝗎𝖾𝗅 𝗉𝖺𝗍𝗂𝖾𝗇𝖼𝖾.
𝖧𝖾 𝖿𝖺𝖼𝖾𝖽 𝗇𝗈𝗍 𝗈𝗇𝗅𝗒 𝗍𝗁𝖾 𝖾𝗑𝗍𝖾𝗋𝗇𝖺𝗅 𝗐𝗈𝗋𝗅𝖽, 𝗐𝗁𝗂𝖼𝗁 𝗌𝖾𝖾𝗆𝖾𝖽 𝖽𝗂𝗌𝗍𝖺𝗇𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝖺𝗋𝗍𝗂𝖿𝗂𝖼𝗂𝖺𝗅 𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗆, 𝖻𝗎𝗍 𝖺𝖻𝗈𝗏𝖾 𝖺𝗅𝗅 𝗁𝗂𝗆𝗌𝖾𝗅𝖿 𝖺𝗇 𝗂𝗇𝗍𝖾𝗋𝗇𝖺𝗅 𝖺𝖻𝗒𝗌𝗌 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖾𝗑𝗉𝖺𝗇𝖽𝖾𝖽 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗈𝗎𝗍 𝗋𝖾𝗉𝗋𝗂𝖾𝗏𝖾. 𝖧𝗂𝗌 𝗌𝗈𝗅𝗂𝗍𝗎𝖽𝖾 𝗐𝖺𝗌 𝗇𝗈𝗍 𝖼𝗂𝗋𝖼𝗎𝗆𝗌𝗍𝖺𝗇𝗍𝗂𝖺𝗅; 𝗂𝗍 𝗐𝖺𝗌 𝗌𝗍𝗋𝗎𝖼𝗍𝗎𝗋𝖺𝗅, 𝗂𝗇𝗍𝗋𝗂𝗇𝗌𝗂𝖼 𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗌 𝗏𝖾𝗋𝗒 𝖾𝗌𝗌𝖾𝗇𝖼𝖾. 𝖠𝗇𝖽 𝗒𝖾𝗍, 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗐𝖺𝗌 𝖺 𝗉𝖾𝖼𝗎𝗅𝗂𝖺𝗋 𝗅𝗎𝖼𝗂𝖽𝗂𝗍𝗒 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗉𝖺𝗂𝗇, 𝖺 𝗌𝗁𝖺𝗋𝗉 𝖺𝗐𝖺𝗋𝖾𝗇𝖾𝗌𝗌 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗈𝗐𝗇 𝖿𝗋𝖺𝗀𝗆𝖾𝗇𝗍𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇.
𝖳𝗈𝖽𝖺𝗒, 𝗈𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝖺𝗇𝗇𝗂𝗏𝖾𝗋𝗌𝖺𝗋𝗒 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝖽𝖾𝖺𝗍𝗁, 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗂𝗌 𝗇𝗈 𝖼𝖾𝗅𝖾𝖻𝗋𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗈𝗇𝗅𝗒 𝖼𝗈𝗇𝗍𝖾𝗆𝗉𝗅𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇. 𝖭𝗈 𝗍𝗋𝗂𝖻𝗎𝗍𝖾 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗅𝗂𝗀𝗁𝗍, 𝖻𝗎𝗍 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗌𝗂𝗅𝖾𝗇𝖼𝖾. 𝖥𝗈𝗋 𝖯𝖾𝗅𝗅𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌 𝗇𝗈𝗍 𝖻𝖾𝗅𝗈𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝖼𝗅𝖺𝗋𝗂𝗍𝗒. 𝖧𝗂𝗌 𝗆𝖾𝗆𝗈𝗋𝗒 𝖾𝗇𝖽𝗎𝗋𝖾𝗌 𝖺𝗌 𝖺𝗇 𝖾𝗅𝗈𝗇𝗀𝖺𝗍𝖾𝖽 𝗌𝗁𝖺𝖽𝗈𝗐, 𝖺 𝗌𝗉𝖾𝖼𝗍𝗋𝖺𝗅 𝗉𝗋𝖾𝗌𝖾𝗇𝖼𝖾 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗋𝖾𝖿𝗎𝗌𝖾𝗌 𝗍𝗈 𝖻𝖾 𝖿𝗈𝗋𝗀𝗈𝗍𝗍𝖾𝗇.
𝖧𝖾 𝖽𝗂𝖽 𝗇𝗈𝗍 𝗅𝗂𝗏𝖾 𝗍𝗈 𝖺𝖽𝖺𝗉𝗍 𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝗈𝗋𝗅𝖽 𝗁𝖾 𝗅𝗂𝗏𝖾𝖽 𝖺𝗌 𝖺𝗇 𝗈𝗆𝖾𝗇 𝗈𝖿 𝗂𝗍. 𝖠𝗇𝖽 𝗂𝗇 𝖽𝖾𝗉𝖺𝗋𝗍𝗂𝗇𝗀, 𝗁𝖾 𝗅𝖾𝖿𝗍 𝖻𝖾𝗁𝗂𝗇𝖽 𝗇𝗈𝗍 𝗈𝗇𝗅𝗒 𝗆𝗎𝗌𝗂𝖼 𝗈𝗋 𝗂𝗆𝖺𝗀𝖾, 𝖻𝗎𝗍 𝖺 𝖽𝗂𝗌𝗍𝗎𝗋𝖻𝗂𝗇𝗀 𝖾𝖼𝗁𝗈: 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗈𝖿 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗈𝗇𝖾 𝗐𝗁𝗈 𝗇𝖾𝗏𝖾𝗋 𝖿𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗋𝖾𝖿𝗎𝗀𝖾 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗂𝗇 𝖾𝗑𝗂𝗌𝗍𝖾𝗇𝖼𝖾 𝗂𝗍𝗌𝖾𝗅𝖿.
𝖶𝖾 𝗐𝗂𝗅𝗅 𝗅𝗈𝗏𝖾 𝗒𝗈𝗎 𝖿𝗈𝗋𝖾𝗏𝖾𝗋, 𝖯𝖾𝗅𝗅𝖾 𝖮𝗁𝗅𝗂𝗇 (𝟣𝟫𝟨𝟫–𝟣𝟫𝟫𝟣).
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