Fabiana Amorim @fabianaamorim08 - Tumblr Blog

Há histórias que não apenas assistimos, mas que nos atravessam.

Assistir ao documentário da Preta Gil justamente no Dia do Amigo tornou tudo ainda mais simbólico. Em meio a uma trajetória marcada por tantos desafios, ficou evidente o quanto os afetos sustentam a vida. As amizades verdadeiras acolhem, fortalecem, lembram quem somos quando a dor insiste em ocupar espaço. Elas, de fato, podem nos salvar.

Preta nos deixou um legado de leveza, autenticidade, lealdade e pertencimento. Pertencimento às pessoas, aos encontros e às muitas camadas que compõem uma vida. Mesmo diante de uma doença que ameaçava sua existência, escolheu viver intensamente enquanto pôde. Não permitiu que um diagnóstico definisse sua identidade. Continuou sendo quem sempre foi: inteira, luminosa e humana.

O documentário também nos convida a olhar para temas difíceis, mas profundamente necessários: o luto antecipatório, os cuidados de fim de vida e a coragem de seguir encontrando sentido, mesmo quando a finitude se faz presente.

Ao final, fica a sensação do encerramento de um ciclo marcado por uma resistência admirável e por uma resiliência que jamais foi reduzida ao nome de uma doença.

Saí emocionada. Refletindo sobre a brevidade da vida, sobre o privilégio de amar e ser amada, de cultivar amizades verdadeiras e de compreender que, no fim, o que permanece são os vínculos que construímos e a forma como escolhemos viver cada dia.

Que possamos viver de um jeito que nenhum diagnóstico, nenhuma perda e nenhuma adversidade sejam capazes de apagar a nossa essência.

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#flores

#resiliência #deusnocontrole

Se decepcionar com o próprio ciclo familiar é como perceber, no meio do caminho, que a casa que sempre chamamos de abrigo também tem rachaduras profundas nas paredes. Algumas delas estavam ali desde sempre — silenciosas, naturalizadas, herdadas — e outras surgem quando começamos a enxergar com mais lucidez aquilo que antes chamávamos de “amor”.

Dói porque não é só sobre o outro. É sobre o lugar de pertencimento. É sobre a criança que ainda habita em nós e que desejava cuidado, reconhecimento, colo. Quando esse ciclo fere, a dor tem raízes antigas — quase como descreve A Coragem de Ser Imperfeito, ao falar da vulnerabilidade de se mostrar e não ser acolhido como se é. Ou como em Drama da Criança Bem-Dotada, onde o amor condicionado molda silêncios e adaptações que nos afastam de nós mesmos.

Romper, então, não é um ato de rejeição — é um ato de sobrevivência emocional. É como sair de uma casa em ruínas para construir, ainda que com medo, um novo lugar dentro de si. Um lugar onde o afeto não machuca, onde o limite não é culpa, onde o amor não exige que você se diminua para caber.

Mas romper também dói. Porque, como aponta Mães que Não Sabem Amar, muitas vezes é preciso abrir mão da fantasia da família ideal para encarar a família real. E esse luto não é pequeno. Ele é silencioso, profundo, e muitas vezes incompreendido.

Ainda assim, há algo de profundamente transformador nesse movimento: você deixa de repetir para começar a escolher. E, aos poucos, aprende que família também pode ser aquilo que você constrói — com consciência, com afeto verdadeiro, e com a coragem de não perpetuar o que te feriu.

Romper não é perder.

Às vezes, é finalmente se encontrar.

A vida é como um sopro sobre um espelho: por um instante, ela se desenha nítida, quente, cheia de presença… e, no momento seguinte, já começa a se desfazer, deixando apenas um rastro quase invisível do que foi.

Amar alguém é como aprender a se reconhecer nesse espelho compartilhado — a gente passa a existir também no olhar do outro, nos gestos cotidianos, nas pequenas cenas que vão tecendo o sentido de estar vivo. E então, quando a perda chega, não é só o outro que parte. É como se pedaços de nós também deixassem de se refletir.

O luto, então, é esse território onde caminhamos tentando tocar o que já não tem forma. É sentir falta de conversas que não acontecerão, de risos que não voltarão, de versões de nós mesmos que só existiam naquela presença. É aprender, aos poucos, que a ausência também ocupa espaço — um espaço que não se organiza, não se explica, não segue linha reta.

Há dias em que a dor é uma maré alta, invadindo tudo. Em outros, ela recua, mas nunca desaparece completamente. Porque o amor que ficou continua existindo, mesmo sem onde pousar.

E, talvez, viver seja isso: aceitar que somos feitos de instantes frágeis, de encontros que não se repetem, e de despedidas que nos atravessam de infinitas formas — ainda assim, seguir… carregando, com delicadeza, tudo aquilo que um dia nos fez espelho no olhar de alguém.

#resiliência #luto

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essencial

Esses dias passei muito mal e precisei ir para a emergência. Sentia muita dor, angústia e desespero. Minha mente estava a mil. De repente, tudo parecia ter mudado. Veio a culpa por não ter conseguido me alimentar naquele dia e também vieram tantas outras reflexões sobre a saúde — algo que, muitas vezes, só paramos para pensar quando adoecemos ou quando sentimos nosso bem-estar ameaçado.

Até chegar ao hospital parecia uma eternidade. O medo também apareceu: será que eu chegaria a tempo? Nesse percurso, foi como se um filme da minha vida passasse pela minha cabeça. Não porque eu seja catastrófica, mas porque, diante da realidade que convivo diariamente, é impossível não ser atravessada pela consciência da brevidade da vida.

Pensei em muitas coisas, em muitas consequências. Mas, sobretudo, pensei na minha filha. Pensei em como seria imaginar a minha ausência na vida dela hoje.

Depois que tudo passou, a leitura que fiz desse episódio foi a de sempre lembrar da nossa própria fragilidade. Reconhecer isso não precisa nos paralisar — pelo contrário, pode nos ensinar a viver melhor, a valorizar mais o tempo e a presença ao lado de quem realmente importa.

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