Le tricot de laine s'entrouvre sur la candeur d'un visage de porcelaine, dont la finesse semble trahie par l'ardeur d'un sexe au naturel indompté. Tandis qu'elle porte le café à ses lèvres, l'épaisseur sauvage de son mont de Vénus murmure une poésie brute, bien plus vaste que les mots des livres qui l'entourent.
















