Il Bianco È Anche Una Specie Di Nero

[fragghy]

Così i due gruppi si separarono su quella pianura notturna, e ciascuno percorse in senso inverso la via dell'altro, avanzando, come è destino di tutti i viaggiatori, su strade battute all'infinito nei due sensi da altri uomini.

Meridiano di sangue, Cormac McCarthy 

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Perchè la memoria è quel che resiste al tempo e ai suoi poteri di distruzione, ed è qualcosa come la forma che l'eternità può assumere in quest'incessante transito. E anche se noi (la nostra coscienza, i nostri sentimenti, la nostra dura esperienza) cambiamo con gli anni, e anche la nostra pelle e le nostre rughe diventano prova e testimonianza di questo passaggio, c'è qualcosa in noi, laggiù in fondo, in regioni molto oscure, aggrappato con le unghie e coi denti all'infanzia e al passato, alla comunità e alla terra, alla tradizione e ai sogni, che sembra resistere a questo tragico percorso. La memoria, la misteriosa memoria di noi stessi, di quel che siamo e di quello che siamo stati. Privati di memoria, quegli uomini che l'hanno persa come in una formidabile e distruttiva esplosione del profondo, sono come esili, incerte e leggerissime foglie travolte dal vento furioso e insensato del tempo.

Sopra eroi e tombe, Sábato

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Credo che la verità vada benissimo in matematica, in chimica, in filosofia. Non nella vita. Nella vita è più importante l'illusione, l'immaginazione, il desiderio, la speranza. Inoltre, sappiamo forse che cos'è la verità? Se io le dico che quel pezzo di finestra è azzurro, dico una verità. Ma è una verità parziale, quindi una specie di bugia. Perche quel pezzo di finestra non è solo, è in una casa, in una città, in un paesaggio. È circondato dal grigio di questo muro di cemento, dall'azzurro chiaro di questo cielo, da quelle nuvole allungate, da infinite altre cose. E se non dico tutto, assolutamente tutto, sto mentendo. Ma dire tutto è impossibile, anche in questo caso della finestra, di un semplice pezzo di realtà fisica, della semplice realtà fisica. La realtà ha infinite sfumature, e se dimentico una sola sfumatura, mento. Allora puoi immaginare come è la realtà degli esseri umani, con le loro complicazioni e tortuosità e contraddizioni. Che cambia, infatti, ad ogni istante che passa, e cio che eravamo un momento fa non lo siamo più. Siamo, forse, sempre la stessa persona? Abbiamo forse sempre gli stessi sentimenti? Si puo voler bene a qualcuno e improvvisamente disprazzarlo e persino detestarlo. E se quando lo disprezziamo commettiamo l'errore di dirglielo, quella è una verità, ma una verità molto parziale, che non sarà più verità fra un'ora o il giorno dopo o in altre circostanze. E invece la persona alla quale la diciamo pensera che quella sia la verità, la verità per sempre e da sempre. E sprofonderà nellla disperazione.

Sopra eroi e tombe, Sábato

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Qualcuno da amare, Edna O'brien

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Ma il ricordo non ti viene davanti faccia a faccia; no, ti aggira di lato. Ero alla mercé di tutto quello che vedevo e sentivo. Improvvisamente invece d'essere io a pettinare il paese per ritrovarla, fu lei a darmi la caccia nella mia stessa anima. Era lei che mi dava la caccia, capisci? E dentro di me.

Un albero. Una pietra. Una nuvola.

Carson Mccullers

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di Simone Giorgio Pur nella sua complessità, la posizione filosofica di Adorno nel campo dell’estetica e la sua concezione dell’arte lo rendono un pensatore imprescindibile per chi si accosta all’a…

Oggi su Le parole e le cose, una roba che ho scritto sul mio disco preferito. Buona lettura!

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Tristemente, tristemente sorse il sole: sorse sullo spettacolo di cui nulla è più triste, quello di un uomo dotato di ingegno e di sentimento ma incapace di dirigere le sue qualità in un esercizio durevole, incapace di lavorare a proprio vantaggio e per la propria felicità, sensibile alla piaga che lo rodeva e rassegnato a lasciarsene divorare così. 

Le due città, Charles Dickens

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Perché non ballate? In cucina si versò un altro bicchiere e guardò i mobili della camera da letto sistemati nel giardino. Il materasso era scoperto, mentre le lenzuola a righe colorate erano piegate sul cassettone, accanto ai due cuscini. A parte questo dettaglio, tutto era disposto come lo era stato nella stanza: comodino e abat-jour dalla parte di lui, comodino e abat-jour dalla parte di lei. La parte di lui, la parte di lei. Sorseggiava whisky e rifletteva su questo punto

“Perché non ballate?” - racconto da “Di cosa parliamo quando parliamo d'amore”, Carver

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E, come le convoluzioni di piante esotiche che si contorcono e scattano nella notte, le nostre labbra, dopo una ricerca interminabile, si incontravano infine, chiudevano e suggellavano la ferita che fino a quel momento aveva sanguinato senza posa. Era un bacio che annegava il ricordo di ogni sofferenza; stagnava e guariva la ferita per una durata di tempo interminabile si protraeva, un periodo dimenticato, come tra due sogni non ricordati. E poi, quasi che le pieghe della notte si fossero dolcemente interposte tra noi, eravamo divisi e ci contemplavamo a vicenda, penetrando i veli scorrevoli delle tenebre con un unico sguardo ipnotico.

Henry Miller, Sexus

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No - dissi - voglio che tu venga a vivere con me, e a morire con me, e tutto con me.

Lolita, Nabokov

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In principio, quando il mondo era giovane,c'erano molti pensieri ma non esisteva nulla di simile a una verità. Le verità le fabbricò l'uomo, e ogni verità fu composta da un gran numero di pensieri imprecisi. Così in tutto il mondo ci furono verità. Ed erano meravigliose. C'erano la verità della verginità e la verità della passione, la verità della ricchezza e quella della povertà, della modestia e dello sperpero, dell'indifferenza e dell'entusiasmo. Centinaia e centinaia erano le verità, e tutte meravigliose. Poi veniva la gente. Ognuno appena compariva si gettava su una delle verità e se ne impadroniva; alcuni, molto forti, arrivavano a possederne una dozzina contemporaneamente.Erano le verità a trasformare la gente in caricature grottesche. Il vecchio aveva una sua complessa teoria a questo proposito. Era sua opinione che quando qualcuno si impadroniva di una verità, e si sforzava di vivere secondo essa, allora costui si trasformava in una caricatura, e la verità che abbracciava in una menzogna.

S. Anderson, "Il libro delle caricature"

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La famiglia è la culla della disinformazione mondiale. Nella vita di famiglia deve esserci qualcosa che genera gli errori di fatto. L'eccesso di vicinanza, il rumore e il calore dell'essere. Forse anche qualcosa di più profondo, come il bisogno di sopravvivere.

Rumore bianco, Don Delillo

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Sto cominciando a capire che la sensazione degli incubi peggiori, una sensazione che si può avere sia nel sonno sia da svegli, è identica alla forma stessa di quegli incubi: l'improvvisa realizzazione intrasogno che l'essenza stessa, il nucleo degli incubi è sempre stato con te, anche da sveglio, solo che...ti è sfuggito; poi quel l'intervallo orribile tra il momento in cui capisci cosa ti è sfuggito è quello in cui volgi lo sguardo indietro e vedi cosa è sempre stato li, accanto a te, per tutto il tempo...

Infinte Jest, DFW

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Mi sembra che Dio abbia un modo piuttosto disinvolto di gestire le cose, e questo non mi piace per nulla. Io sono decisamente antimorte. Dio sembra essere sotto ogni profilo promorte. Non vedo come potremmo andare d'accordo sulla questione, lui e io.

Infinite Jest, DFW

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Se Elena avesse osato un giorno un gesto, una parola, di vero possesso, Stefano l’avrebbe strappata da sè. E anche quel piacere che si rinnovava tra loro al mattino e che Elena mostrava di ritenere futile, pure godendolo come cosa dovuta, lo snervava e incatenava troppo al suo carcere. Bisognava isolarlo e togliergli ogni abbandono.

C. Pavese, Il carcere

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"Ogni giorno sono costretto a compiere una serie di scelte su cosa è bene e cosa è male o importante o divertente, e poi devo convivere con l’esclusione di tutte le altre possibilità che quelle scelte mi precludono. E comincio a capire che verrà un momento in cui le mie scelte si restringeranno e quindi le preclusioni si moltiplicheranno in maniera esponenziale finché arriverò a un qualche punto di qualche ramo di tutta la sontuosa complessità ramificata della vita in cui mi ritroverò rinchiuso e quasi incollato su di un unico sentiero e il tempo mi lancerà a tutta velocità attraverso vari stadi di immobilismo e atrofia e decadenza finché non sprofonderò per tre volte, tante battaglie per niente, trascinato dal tempo."

DFW "Una cosa divertente che non farò mai più"

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E il vento ha spinto in mare una luna giallo intenso: una luna bulbosa, che germoglia nel cielo indaco sporco e sparge bianchi petali luminosi che occhieggiano sulle nere pianure frementi dell'oceano.

Sylvia Plath "Diari"