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@giirassoisnoescuro
“Diante de certas forças da natureza, é inútil resistir.
Como um redemoinho inesperado em um dia quente, chegaste em minha vida e eu, não poderia, nem se quisesse, impedir.
Sou inteira amor por ti.
Rafa”
>Redemoinho em Dia Quente . Jarid Arraes
>Enviada por Murielle
"Pouso da Cajaíba, 19 de abril de 2026.
Henrique,
Li aqui que 'bem maiores que as chances do encontros, são as dos desencontros', então pensei em cada escolha ou causalidade que permitiu a gente se encontrar, e logo me peguei sorrindo. Navegando mundos tão diferentes, ainda assim nos encontramos. No encontro das nossas águas _ às vezes corrente, às vezes calmaria _ fomos aprendendo a mergulhar. E nesse espaço onde a gente acontece, o Mar, que sempre foi seu, pra mim passou a ser NÓS.
Feliz 1 ano da sua melhor cadena, rs.
Amo você,
Sua Lua. E que você não resta à chance de partir nas tuas travessias"
>Nós: O Atlântico em Solitário . Tamara Klink >Enviada por Luana
Véspera - Carla Madeira ★★★★
O primeiro livro do ano não poderia ser melhor. Carla Madeira é a mais pura arte literária, em língua mãe. É lindo perceber o poder que a palavra tem quando escrita em nossa língua. Ler Carla Madeira é ler a palavra em sua essência, o ser humano descrito por ela é nada mais do que isso: humano. A vida é sempre tudo o que foi, o presente é inundado em passados e hoje é também o que foi ontem, não se segue em frente porque tudo vai junto. Uma mãe que abandona o filho na rua age por impulsividade ou o abandono acontece aos poucos, dia após dia. O cotidiano descrito por Carla Madeira é cheio de significado e importância, as relações familiares são construídas e moldadas dia após dia, nada acontece por acaso, ou, como a própria autora diz: “cada acaso tem poderes de deslocar os acontecimentos e eles se tornam o que são“. A relação entre Antunes e o seu pai, que depois se tornou a relação entre Antunes e sua esposa, que depois se tornou a relação entre Abel e o mundo e que eventualmente resultou no abandono materno de Vedina que também tem todo um passado que veio antes dela e que resultou no presente de Augusto. A história não explica apenas o que aconteceu no passado mas também o que acontece no presente, e Carla Madeira sabe descrever isso como ninguém. Lendo esse livro me lembrei muito de Anna Karenina e a famosa passagem: “Todas as famílias felizes são iguais. As infelizes o são cada uma à sua maneira“. Sei, desde que li Tolstoi que essa é a mais pura verdade, e Carla Madeira traz uma infelicidade familiar que ultrapassa gerações e coloca à mostra como nós somos consequência dos que foram antes de nós. Muitas vésperas foram vividas na obra para que os fatos acontecessem como aconteceram e me pego sempre pensando como o mundo poderia ter sido outro se Abel e Caim se chamassem Pedro e Paulo, ou se Caim não tivesse soltado a mão de Abel, ou se Antunes pai tivesse amado enquanto sóbrio Antunes filho, ou se Custódia não fosse a única filha mulher de seus pais. São muitas as possibilidades que são tidas como vésperas e nunca se realizaram. A história lida é consequência dos mais mínimos detalhes do cotidiano, que muitas vezes não são vistos, mas que na obra derramam humanidade e tingem as palavras que vieram depois, e depois, e depois. Todo o livro e o que ele faz sentir se resume, para mim, na passagem da autora nessa mesma obra: “No coração, tudo que vaza é vermelho“.
“Anaju,
espero que o mundo em breve volte ao seu maluco estado normal para vermos, juntas, quão vasto ele é. boa quarentena!
com muito amor, Sabrina. 18/03/20” “Um abraço da Maria Valéria Rezende 2023” >Vasto Mundo . Maria Valéria Rezende
>Enviada por Ana Julia
>Ela conta: Minha namorada me deu esse livro logo no início da pandemia, antes de ficarmos alguns meses sem nos encontrarmos por conta do isolamento. Em março de 2023 fomos, juntas, ver a Maria Valéria Rezende falar ao vivo e presencialmente em um evento, em que ela autografou meu livro. O mundo é, mesmo, muito vasto!…
“Hoje é um dia normal, e depois de algum tempo olhei o Instagram, o seu. Nada novo no feed, nas marcações sim, uma confra talvez, óculos novos e um certo aconchego em meio a tanto nada, olhei por alguns minutos a mesma foto, me provocou aquela ternura de sempre, inexplicável. Sinto saudade mas não é sempre, lembro quase todo dia, mas não igual, acho que de tanto tentar, algo começou a funcionar
O que não mudou ainda é a certeza do sentimento, quando todas as questões difíceis se escondem na memória, o coração só entende que te quer bem, bem amar , bem lembrar, bem querer, mesmo de tão longe, melhor longe ou não!
A dedicatória foi mais um pretexto para desabafar sobre um amor (que assim como o livro, não pude entregar)”
>A Ridícula Ideia de nunca mais te ver . Rosa Montero >Enviada por Leitora anônima
>Ela conta: A história por trás é antiga, doida e bonita, mas tem que permanecer sempre anônima. Há beleza nas coisas que não foram, apesar de tudo. Como diz Chico “amores serão sempre amáveis"
O verdadeiro ativo de todos os homens que alcançam sucessos fabulosos em quaisquer aspectos de suas vidas é a capacidade de superar o fracasso sem desencorajar-se.
Anotações sobre um amor urbano.
Desculpa, digo, mas se eu não tocar você agora vou perder toda a naturalidade, não conseguirei dizer mais nada, não tenho culpa, estou apenas sentindo sem controle, não me entenda mal, não me entenda bem, é só essa vontade quase simples de estender o braço pra tocar você, faz tempo demais que estamos aqui parados conversando nessa janela, já dissemos tudo o que pode ser dito entre duas pessoas que estão tentando se conhecer, tenho a sensação, impressão, ilusão de que nos compreendemos, agora só preciso estender o braço e com a ponta dos meus dedos tocar você, natural que seja assim: O toque, depois da compreensão que conseguimos, e agora. Não diz nada, você não diz nada. Apenas olha pra mim, sorri. Quanto tempo dura? Faz pouco despencou uma estrela e fizemos, ao mesmo tempo e em silêncio, um pedido, dois pedidos. Pedi pra saber tocá-lo. Você não me conta seus desejos. Sorri com os olhos, com a mesma boca que mais tarde, um dia, depois daqui, poderá dizer: Não. Há uma espécie de heroísmo então quando estendo o braço, alongo as mãos, abro os dedos e brota. Toco. Perto da minha boca se entreabre lenta, úmida, cigarro, chiclete, conhaque, vermelho, os dentes se chocam, leve ruído, as línguas se misturam. Naufrago em tua boca, esqueço, mastigo tua saliva, afundo. Escuridão e umidade, calor rijo do teu corpo contra a minha coxa, calor rijo do meu corpo contra a tua coxa. Amanhã não sei, não sabemos. Pensei em você. Eram exatamente três da tarde quando pensei em você. Sei porque perdi a cabeça como se você fosse uma tontura dentro dela e olhei o digital no meio da avenida. Corre, corre. O número do telefone dissolvendo-se em tinta na palma da mão suada. Ah, no fim destes dias crispados de início de primavera, entre os engarrafamentos de trânsito, as pessoa enlouquecidas e a paranóia à solta pela cidade, no fim desses dias encontrar você que me sorri, que me abre os braços, que me abençoa, e passa a mão na minha cara marcada, no que resta de cabelos na minha cabeça confusa, que me olha no olho e me permite mergulhar no fundo quente da curva do teu olho. Mergulho no cheiro que não defino, você me embala dentro dos seus braços, você cobre com a boca meus ouvidos entupidos de buzinas, versos interrompidos, escapamentos abertos, tilintar de telefones, máquinas de escrever, ruídos eletrônicos, britadeiras de concreto, e você me beija e você me aperta, e você me leva para Creta Mikonos, Rodes, Patmos, Delos, e você me aquieta repetindo que está tudo bem, tudo, tudo bem. O telefone toca três vezes. Isto é uma gravação deixe seu nome e telefone depois do bip que eu ligo assim que puder, ok? O cheiro do teu corpo persiste no meu durante dias. Não tomo banho. Guardo, preservo, cheiro o cheiro do teu cheiro grudado no meu. E basta fechar os olhos pra naufragar outra vez e cada vez mais fundo na tua boca. Abismos marinhos, sargaços. Minhas mãos escorrem pelo teu peito, gramados batidos de Sol, poços claros. Alguma coisa então pára, as coisas param. Os automóveis nas ruas, os relógios nas paredes, as pessoas nas casas, as estrelas que não conseguimos ver aqui no fundo da cidade escura. Olho no poço do teu olho escuro, meia noite em ponto. Quero fazer um feitiço pra que nada mais volte a andar. Quero ficar assim, no parado. Sei com medo que o que trouxe você aqui foi esse me jeito de ir vivendo como quem pula poças de lama, sem cair nelas, mas sei que agora esse jeito se despedaça. Torre fulminada, o inabalável vacila quando começa a brotar de mim isso que não esta completo sem o outro. Você assopra na minha testa. Sou só poeira, me espalho em grãs invisíveis pelos quatro cantos do quarto. (...) Fico tosco e você se assusta com minha boca faminta voraz desdentada de moleque mendigo pedindo esmola neste cruzamento aonde viemos dar. A cidade está louca, você sabe. A cidade está doente, você sabe. A cidade está podre, você sabe. Como gostar limpo de você no meio desse doente podre louco? Urbanóides cortam sempre meu caminho à procura de cigarros, fósforos, sexo, dinheiro, palavras e necessidades obscuras, que não chego a decifrar em seus olhos semafóricos. Tenho pressa, não podemos perder tempo. Como chamar agora a essa meia dúzia de toques aterrorizados pela possibilidade da peste? (Amor, amor certamente não). Como evitaremos que nosso encontro se decomponha, corrompa e apodreça junto com o louco, o doente, o podre? Não evitaremos. Pois a cidade está podre, você sabe. Mas a cidade esta louca, você sabe. Sim a cidade está doente, você sabe. E o vírus caminha em nossas, companheiro. Fala, fala, fala. Estou muito cansado. Já não identifico nenhuma palavra no que diz. Apenas me deixo embalar pelo ritmo de sua voz, dentro dessa melodia monótona angustiada perplexa repetitiva. Quase três da manhã. Não temos onde ir, nunca tivemos aonde ir. Um nojo, vez em quando me dá asco - nojo é culpa, nojo é moral - você se sente sórdido, baby? - eu tenho medo, eu não quero correr risco - não é mais possível - vamos parar por aqui - quero acordar cedo, fazer cooper no parque, parar de beber, parar de fumar, parar de sentir - estou muito cansado - não faz assim, não diz assim - é muito pouco - não vai dar certo - anormal, eu tenho medo - medo é culpa, medo é moral - não vê que é isso que eles querem que você sinta? Medo, culpa, vergonha - eu aceito, eu me contento com pouco - eu não aceito nada nem me contento com pouco - eu quero muito, eu quero mais, eu quero tudo! Eu quero risco, não digo. Nem que seja a morte. Cachorro sem dono, contaminação. Sagüi no ombro, sarna. Até quando esses remendos inventados resistirão à peste que se infiltra pelos rombos do nosso encontro? Como se lutássemos - só nós dois, sós os dois, sóis os dois - contra dois mil anos amontoados de mentiras e misérias, assassinatos e proibições. Dois mil anos de lama, meu amigo. Tantos lixos atapetando as ruas que suportam nossos passos que nunca tiveram aonde ir. Chega em mim sem medo, toca meu ombro, olha nos meus olhos, como nas canções do rádio. Depois me diz: "-Vamos embora para um lugar limpo. Deixe tudo como esta. Feche as portas, não pague as contas e nem conte a ninguém. Nada mais importa. Agora você me tem, agora eu tenho você. Nada mais importa. O resto? Ah, os restos são restos. E não importam. Mas seus livros, seus discos, quero perguntar, seus versos de rima rica? Mas meus livros, meus discos, meus versos de rima pobre? Não importa, não importa. Largo tudo. Venha comigo pra qualquer outro lugar. Triunfo, Tenerife, Paramaribo, Yokohama. Agora já. Peço e peço e não digo nada, mas peço peço diga, diga já, diga agora, diga assim. Você planeja partir para um país distante, sem mim, de onde muitos anos depois receberei a carta de um desconhecido com nome impronunciável anunciando a sua morte. Foi em Abril, dirá abril e maio. Ou Setembro, Outubro. Os mais cruéis dos meses. Tanto faz, já não importará depois de tanto tempo, numa cidade remota. Pelas escadarias da avenida deserta, lata de coca-cola largada na porta da igreja, aqui parece que o tempo não passou, quero te mostrar um vitral, esta sacada, aquele balcão como os de Lorca, entremeado de rosas, quero dividir meu olhar, desaprendi de ver sozinho e agora que tudo perdeu a magia, se magia houve, e havia, e não consigo mais ver nenhum anjo em você, pastor, mago, cigano, herói intergaláctico, argonauta, repercante, e agora que vejo apenas um rapaz dentro do qual a morte caminha inexorável, só não sabemos quando o golpe final, mas virá, cabelos tão negros, rosto quase quadrado, quase largo, quase pálido onde já começou a devastação, olhos perdidos, boca de naufrágio vermelho pesado sobre o escuro da barba malfeita, olho tudo isso que vejo e não tem outra magia além dessa, a de ser real, e vou dizendo lento, como quem tem medo de quebrar a rija perfeição das coisas, e vou dizendo leve, então, no teu ouvido duro, na tua alma fria, e vou dizendo leve, e vou dizendo longo sem pausa - gosto muito de você de você muito de você. Tantas mortes, não existem mais dedos nas mãos e nos pés pra contar os que se foram. Viver agora, tarefa dura. De cada dia arrancar das coisas, com as unhas, uma modesta alegria; em cada noite descobrir um motivo razoável para acordar amanhã. Mas o poço não tem fundo, persiste sempre por trás, as cobras no fundo enleadas na lança. Por favor, não me empurre de volta ao sem volta de mim, há muito tempo estava acostumado a apenas consumir pessoas como se consome cigarros, a gente fuma, esmaga a ponta no cinzeiro, depois vira na privada, puxa a descarga, pronto, acabou. Desculpe, mas foi só mais um engano? E quantos mais ainda restam na palma da minha mão? Ah, me socorre que hoje não quero fechar a porta com esta fome na boca, beber um copo de leite, molhar plantas, jogar fora jornais, tirar o pó de livros, arrumar discos, olhar paredes, ligar desligar a TV, ouvir Mozart para não gritar e procurar teu cheiro outra vez no mais escondido do meu corpo, acender velas, saliva tua de ontem guardada na minha boca, trocar lençóis, fazer a cama, procurar a mancha de esperma nos lençóis usados, agora está feito e foda-se, nada vale a pena, puxar cobertas, cobrir a cabeça, tudo vale a pena se a alma, você sabe, mas a alma existe mesmo? E quem garante? E quem se importa? Apagar a luz e mergulhar de olhos fechados no quente fundo da curva do teu ombro, tanto frio, naufragar outra vez em tua boca, reinventar no escuro do teu corpo de moço homem apertado contra meu corpo de moço homem também, apalpar as virilhas, o pescoço, sem entender, sem conseguir chorar, abandonado, apavorado, mastigando maldições, dúbios indícios, sinistros augúrios, e amanhã não desisto. Te procuro em outro corpo, juro que um dia te encontro Não temos culpa. Tentei. Tentamos
C.F.A.
“‘Mesmo não sabendo que era amor, sentiam que era bom.’ De Pedro Para Dora”
>Capitães da Areia . Jorge Amado
>Enviada por Sofia (coleção particular)
>Ela conta: Ganhei esse livro como presente de aniversário de um garoto que chegou na minha vida abruptamente, e se aconchegou aos poucos. Ele me contou que era o seu favorito e que tinha uma paixão pela protagonista dele, a Dora. Me disse que eu parecia com ela. Contei que nunca tinha ganho um livro com dedicatória. Talvez o fim da história seja um pouco trágico, mas eu tenho certeza de que o fim da nossa não será.
“P/ Jéssica, seria um vinho, mas a loja fechou… Talvez o improviso seja mais interessante que o planejado. Certamente terá uma embriaguez mais duradoura! Bjs, Tiago T. 2020”
>Toda Poesia . Paulo Leminski
>Enviada por (coleção particular)
>Ela conta: Primeiro encontro ele me chega atrasado, porém, com um livro em mãos.
““Sempre existe no mundo uma pessoa que espera a outra, seja no meio do deserto, seja no meio das grandes cidades. E quando essas pessoas se cruzam, e seus olhos se encontram, todo o passado e todo o futuro perdem qualquer importância. E só existe aquele momento, e aquela certeza incrível que todas as coisas debaixo do sol foram escritas pela mesma mão. A mão que desperta o amor, e que fez uma alma gêmea para cada pessoa que trabalha, descansa e busca tesouros debaixo do sol. Porque sem isso não haveria qualquer sentido para os sonhos humanos"”
— (trecho de “O Alquimista”) Paulo Coelho
Todo sopro que apaga uma chama, reacende o que for pra ficar.
ai que gracinha 🥺
“09/09/2019
Larissa,
Acho que a última vez que parei e pensei ‘estou verdadeiramente feliz e sei disso’ foi em 1999. Tinha 12/13 anos e os últimos amigos que eu tive em uma década.
Depois veio a adolescência, depois a depressão. Nunca mais tive isso. Você surgiu no mundo em 1999, você surgiu na minha vida 20 anos depois. Pela primeira vez em 20 anos me peguei pensando 'meu Deus, nunca pensei que pudesse ser tão feliz. Nunca pensei que pudesse ser tão feliz com alguém’.
Te amo. Always ‘n forever. Você me salvou. Feliz aniversário.
Sempre seu, Le Sales, 19.
>Eleanor & Park . Rainbow Rowell
>Enviada por Larissa Nunes (coleção particular)
