Una sinfonía de ecos en su cráneo coreaban cada verso de la reciente composición; lo quiero, te quiero a ti, se repiten una y otra vez, tortura armonizada en un canto por la conciencia que trastabilla en cada forzoso paso y solo queda una verdad que no puede poner en duda: Ella también lo quiere. Lo quiere con cada uno de sus demonios y sus c(i)elos, se cobija en su oscuridad, sabe ver su luz. Lo quiere con su pasado y sabe que querrá a su futuro, lo quiere si escupe verdades en veladas de alcoholemia, lo quiere más al repetirlas bajo la luz matutina. Se torna necesidad primitiva de su psiquis llenar la mayoría de minutos posible con su presencia y si su ausencia dura, la recibe con pesar. Lo anhela su piel, lo extraña su mente. Lo quiere, lo quiere de una forma en la que no cree haber querido a nadie. Lo quiere, pero eso no le confiere inmunidad a las heridas, menos cuando es tanta su profundidad. Y allí, desangrándose lentamente, no deja de quererlo. Aún ante las garras de la angustia, el pulso se acelera teniéndole en frente, y la memoria le facilita la melodía de su risa por sobre las recientes puñaladas que sus labios esgrimieron en su contra. “No, mierda, no necesito que lo digas.” temblaba su voz, pero su tono buscaba firmeza. Unos frágiles surcos ya delinean la curva de sus mejillas, inconsciente respuesta de su organismo en un intento de descargar físicamente toda la rabia (y el anhelo) y el dolor. “Lo que quiero es que dejes de ser tan estúpidamente cobarde.” el volumen se alzó de inmediato. Su sinceridad (impulsividad) había liberado a la bestia, ya era muy tarde para intentar detenerle. Zahara siempre fue partidaria de la expresión, de compartir sus sentimientos y sus pensares en el momento en el que la atravesaban, y un corazón roto no la apartaría de su convicción. Extendió sus dígitos y presionó para entrelazarlos con los ajenos. Sin importar la circunstancia, lo seguía buscando para darse la fuerza que (por él) le hacía falta. “No puedes seguir con miedo a querer. No puedes vivir temiendo ser querido. Juro que incluso siento que boicoteas nuestra relación inconscientemente por ello” y ella tampoco podía vivir así. Fueron sus cuerdas vocales las que siguieron a sus lagrimales en jugarle una mala pasada, el quiebre de su voz interrumpiendo la verborragia. Tragó saliva a la espera de que disolviera el nudo en su garganta. “Haces… que suene como que quererme es lo peor que te ha pasado. ¿Qué te aterra tanto, demonios? Sé que te han lastimado antes, pero no puedes ser tan egocéntrico de creer que eres el único. ¿Entiendes acaso que jamás haría algo que te hiciera daño?” porque los recuerdos de desdicha también abundaban en su cuadro romántico, más desde que él era el protagonista no frenaba siquiera a mirarlos.“No…” el roce le robó un suspiro, los párpados se presionaron para dejar caer las últimas gotas. “Me destrozaste, Jakob. Mírame, me dejaste hecha un desastre” cocktail entre la irónica risa y el llanto continuado, secó sus lagrimas pero la sonrisa triste no se borró de su rostro. “Pero solo puedo pensar que en el instante que cruces esa puerta… voy a desear que no te hayas ido”
Lamentablemente no cuenta con capacidad de ensordecer los tímpanos para que no ingresen por los estrechos pabellones auditivos las verdades que lapidan, mismos labios que bendicen paraíso y conceden deleite ahora mismo abren garras de averno, personal y exterior, listo para devorar la cordura. Y pese a que todo es un caos y sombras y discusión, sabe bien que prefiere este infierno antes que no tener(la) y aquella es su verdad y la personal revelación, que como plaga de hiedra cala hasta cegar toda secundaria tarea. Palabra que retumba, que juega al eco maltrecho, es como una serie de empujones que no duelen hasta que sabes que ya no hay más camino, que detrás tuyo no hay otra cosa que abismo (cobarde, cobarde, le perfora el filo de la sinceridad salada). Ni el sopor ni el alcohol son suficientes, porque se siente más despierto que nunca, como si dos motores rigieran a cada lado de su cráneo, perpetuado a tener que capturar cada vocablo vociferado con una furia que bien sabe ha sido contenida y embotellada hasta que las paredes se quiebran (y ella también). Los labios hechos una tumba y ahí descansan enterradas todas las réplicas que enroscadas y desordenadas, no pueden huir por culpa del estupor, o porque simplemente no hay defensa que valga y no hay excusa válida al reclamo. Tampoco se le escapa natural alguna vaga promesa (mentirle mirándole a los ojos aunque le domine el deseo de hacerlo). "Mi mayor miedo no es lo que me puedas hacer tú a mí, Zahara" arranca, las letras si tuviesen vida estética serían garabatos borrosos, que se escapan del renglón, dichos con el esfuerzo de quien carga en caja torácica los aguijones del licor y la culpa casi letal. "Tengo miedo de lo que yo pueda hacerte a ti. De lo que ya te hice, de lo que voy a hacerte" realmente hasta percibe deshojado la posibilidad de temor de desilusión (que le rompa el corazón, que un día simplemente diga adiós, no, no, valdría todo la pena, no podría ni enojarse), no importaría, su miedo es él y la paradoja de ser mártir y verdugo al unísono. "Puedes golpearme por ser un maldito cliché, pero" una escurridiza sonrisa se cuelga en el álgido semblante, temperaturas así por las horas en calles sombreadas por el invierno, recién entrando en calor hace minutos "mereces algo mejor, lo estás diciendo ahora mismo, lo veo. Mereces que venga a disculparme sobrio, primero..." el suspiro en liberación carga de altas dosis de ironía amarga, nuevamente el cuerpo en movimiento, en esta ocasión directamente al lado del cuerpo marchito y derruido por la tempestad de lagrimales en entrega. "Te extraño" así debería haber empezado, tira los dados de nuevo, qué importa estar condenado a derrota al segundo que las selvas se clavan sobre él, necesita decirlo, atacado por la honestidad insaciable. Y ese anhelo, esa confesión, es tal (y tan) que impulsa al egoísmo corporal, cerrar el brazo derecho sobre anatomía foránea, buscando ese calor (ese perfume). Su mentón casi rozando cabecilla, frente ajena, como piezas que se reencuentran y acomodan con facilidad de desliz, o ponerse el abrigo favorito que calza sin sacrificios, así, estar a su lado. "Yo no me quiero ir, tú no quieres que me vaya, dime qué hago, ¿hm?" el hilo de incrédula risa se las arregla para brotar entre las ajustadas sílabas, fácil nunca había sido prometido el camino y sin embargo, eso no quita el mal sabor.
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